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    Julio 

    Voy llenando mi vida de páginas de espuma abatidas por el acantilado de los sueños y ahora son arena de la playa del amor hasta el final.
    Los seres se dividen en racionales e irracionales… Los amantes nunca están entre los primeros.
    a las orillas de tus labios por el Sahara azul de la sustancia
    Me levanta tu voz en la penumbra, me eleva tu aliento en las tinieblas; con la tímida luz, me transporta al azul tu cálida mirada.
    No son los amores que ganas, son los amores que pierdes los que se recuerdan siempre.
    Sin desmayos, erguidos, redondos, duros, tersos, temblaron los montones de nieve de mis pechos.
    Soy el cardo olvidado en la cuneta del destino vestido de amapola ajada que yo misma rasgué.
    Soy la tristeza vestida de mujer.
    Y aún creo en el amor.
    Cada vez que imagino la belleza el mundo se vuelve feo. Cada vez que pienso en ti, te alejas más y más.
    Tu deseo es el tatuaje de mi piel.
    Le dije que iba a besarle; bajó, excitado, los ojos y me ofreció sus mejillas, como quien mira un diamante.
    Bañarse en el mar y toda mi vida parece tenerte navegado.

     
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    Junio 

    Oh luna silente que los árboles aman y eres sobre el llano dulzura de la sombra o niebla y resonancia en el alma dormida del paisaje.
    Todas la rosas de la pálida luna caían, fantasmales, por la ventana abierta de tu cuerpo desnudo.
    Estábamos juntos. Después lo he olvidado. (Walt Whitman)
    Hazme, divino amor, la lluvia dorada de tus versos.
    Limpios son los abismos de la ausencia. Como besos sin aire que no dejan huella. Como miradas que ni rastro dejan. Como la pena.
    Hoy somos como los pasajeros de un vuelo perdido. Pasajeros del amor que no saben coger pista de aterrizaje.
    A los pies que idolatro desplegada, Mano al fin de madurez inesperada, Otro rebelde henchido de mirada Repicará la carne desgarrada.
    Como estrellas fugaces, todos los sueños se rompen. Fin?
    Quiero aprender tu piel como mapa de un tesoro imposible, escondido en la isla de los sueños, en la playa arenosa de tus días, en tu mar.
    El polvo sometido iza sus llamas, conteniendo de luz sólo las formas. Las fúlgidas espinas de mis lágrimas tristes sonríen a tus ojos.
    Cerebro hueco: vergel de perversiones debajo del sombrero.
    Acaríciame como la suave y fresca sombra de junio.
    El amor eterno es inconcluso.

     
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    Marzo 

    ¿Destino? ¿Almas gemelas? ¿Amor verdadero? ¿Aún vives en la Edad Media?
    Se llenó el cosmos de preguntas y quisimos responderlas a todas. No hay respuestas. Sólo preguntas. Sólo el vacío nos inunda.
    El problema es que no hay tiempo para todos los “Tú”. Y no todos los versos son de mármol, ni todos los pensamientos son pájaros.
    El roce de tu piel es como brisa fresca de verano. El brillo de tus ojos como el amanecer de un niño. Eres todo poesía en mi recuerdo.
    El goteo de luz de su mirada. Los profundos mares de su ausencia. La limosna de la yema de sus dedos. Los silencios oscuros de sus labios.
    Rozar tu piel y no alcanzarte es espejismo de locura. Y respirar el aire que respiras es como el fuego del desierto que me abrasa.
    Las penas flotan por ti en el mar de la distancia incomprensible y en el oscuro bosque de la ausencia como infinita niebla.
    Si amas la rosa en su frescura, aprenderás a amarla ya seca y marchita.
    Moriré de pena sin tu amor.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tú.
    Inalcanzable como una estrella, tan distante como el fondo del mar, invisible como el aire, prácticamente nada…
    El esperpento de un esperpento es la realidad.
    Son fríos los cuchillos del amor como frío es el viento de esta tarde.
    No me sigas, no. No me sigas si no has venido a quedarte. Sólo el que se queda puede llenar el vacío… …para siempre.
    Qué bello el infinito abismo, oscuro y limpio como la muerte…
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Vosotros que admiráis la belleza en el rostro, obviando el dolor de los desahucios interiores ¿Qué sabéis de belleza y de dolor?
    Se apagó el cigarro del día y para siempre será el cadáver y las cenizas de un poema. (A Leopoldo María Panero)
    Quiero besar la luna en tus labios.
    Tus labios tienen hoy brillo de luna.
    La melancolía es el arpa del corazón acorazado.
    Ama. Todo lo demás es etcétera.
    Mi destino es ser quien soy. ¿Se ha terminado el camino?
    Se llenó de tristeza el ojo enamorado, se llenó de amor el ojo triste.

     
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    Febrero 

    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    A Paco de Lucía: Corazón flamenco, honda guitarra, embrujo de mujer, soul de Andalucía.
    Este desierto sin fin sólo me muestra el espejismo de un amor verdadero.
    Para llorar no necesito la cebolla si te tengo a ti.
    Ya de tus ojos, oasis Ya de tus labios, desierto O ya de tus manos, cielo.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Luna, labio del cielo besado por el sol.
    Mi alma en llamas, hora dorada, por tu luz crepuscular horadada.
    Hacerle el amor a tu sonrisa, acariciar despacio tu silencio.
    Cuando aprendes a ser princesa todo el mundo quiere ser súbdito.
    A las olas, alas de amor a mar.
    Se Dilatan Se Deleitan Se Delatan Tus Pupilas
    Amarse para siempre en un instante eterno.
    Cada mirada pertenece al que la mira.
    Unas veces se ama y otras se aprende.
    Dispara tus besos y róbame.
    La mejor frase de amor es la que no se dice.
    Si encajan nuestros cuerpos quizás te empotre el alma.
    Hay miradas que enamoran y palabras que lo desmienten.
    Deshazme el amor.
    Y ahora os dejo, que tengo que inventar la bomba erotónica.
    Necesito un brochazo de amor!
    Me conquistó tu mirada y tu sonrisa, ya es hora de que me conquisten tus abrazos y besos.
    Me asomo al profundo pozo de sus ojos negros para gritarle pero nadie responde.
    ¿Fui yo tu princesa? Apenas fui un suspiro, Un cruce de miradas. Tan sólo fue eso.
    Amor por despecho tras amor de pecho.
    Murió habiendo abrazado sólo sueños.
    Recomiendo leerme en la intimidad de los abrazos eléctricos…
    Ya no son latidos, son balas explosivas…
    No quiero volver, no quiero olvidar…
    Oculto tu amor en un poema que nadie leerá.
    Si el amor se marchita, endurece sus espinas.
    Sí… cada mirada, cada beso, cada caricia, cada palabra, cada sonrisa, cada abrazo… son necesarios. Todo lo demás sobra.
    Madurar es aceptar la derrota, la humillación y la ofensa.
    ¿Cómo puedes tener alma si no tienes sonrisa?
    Si vienes a buscarme, te acompaño encantada.
    Aún busco los contornos de tu rostro, las suaves orillas de tus dedos, el alado sabor de los besos que nunca nos dimos, tu trémulo rubor…
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    “Querer” nunca fue sinónimo de “que te quieran”.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Besos: droga de la claridad.
    No soporto la mediocridad.
    Quiero un amor que haga daño.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Tal vez un día me vea reflejada en tus labios, en tu sonrisa, en tus besos.
    El amor es tan ilusorio como los fantasmas.
    Lee mi piel en la intimidad en tono grave y musical con la rotundidad de las olas espumadas que rompen en tus brazos galantes.
    Nunca los besos fueron gratis, siempre los paga el desamor.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    El amor es como las olas del mar, a veces calmachicha, otras tsunami y casi siempre una marejadilla.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Cartero: un amor en cada puerta.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Llévate lejos este amor, donde el sol lo abrase y fortalezca…
    Eres daltónico para mi amor.
    Todo está en contra de un amor a destiempo.
    Después del primer amor, todos son prescindibles.
    Magia, locura, amor… abre la puerta…
    Hay tiempos en que los besos dan sapos y otros en los que dan amores.
    Como la luna sin luz y como el viento sin aire.
    El tiempo es un canalla, ni sumiso a la brisa de la pasión, anega los sueños de estrellas negras.
    El primer sueño ¿realmente importa? No hay golondrinas hoy como la sombra. Besa y sigue remando.
    Olas de seda, perfume de la higuera entre tus labios, el ruido de las olas por el aire abortado: tu te desnudas luna de sangre…

     
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    Que no te timen: El negocio de las suscripciones en la App Store 

    El negocio de las suscripciones en la App Store facturó el año pasado 10.600 millones de dólares y se estima que para el año 2022 esta cifra ascienda a 75.700 millones. No obstante, existen multitud de empresas que no han dudado en aprovecharse de este sistema de negocio tan lucrativo, a menudo, incorporando unas prácticas basadas en engaños y triquiñuelas, un tanto cuestionables desde el punto de vista ético y moral.

    En este artículo, queremos adentrarnos dentro de la App Store para descubrir cuáles son las prácticas empleadas por estas aplicaciones, cómo consiguen engañar al cliente y cuánto consiguen obtener de beneficio empleando estas tácticas.

    Así pues, nos pusimos manos a la obra y empezamos a enfocar nuestra investigación en ciertas aplicaciones gratuitas, con gran número de descargas y valoraciones, y con unas estimaciones de ingresos bastante altas. Estas fueron algunas de estas aplicaciones que nos llamaron la atención:

    QR CODE SCANNER – Se trata de una aplicación muy conocida que ostenta el puesto número 8 en la lista Top de aplicaciones de utilidades. La aplicación, a pesar de ser gratuita, facturó el pasado año cerca de 5,3 millones de dólares. ¿Cómo puede una app gratuita facturar más de 5 millones en un año? La respuesta está en el despliegue masivo de anuncios pero, sobre todo, en su plan PRO. Este plan PRO que ofrece la app, añade unas cuantas prestaciones más a la lista a cambio de pagar unos 19,99 dólares al mes. El problema es que, al parecer, la app muestra de manera excesiva anuncios referentes a la posibilidad de actualizar a la versión de pago, por lo que mucha gente, a veces por error, cae en la trampa de la suscripción y le empiezan a retirar dinero de su cuenta todos los meses.

    PHANCED – Consiste en una aplicación que te permite personalizar tus fondos de pantalla preferidos. Perteneciente a la categoría de Foto y Vídeo de la App Store, esta app obtiene cada mes aproximadamente un millón de descargas. Cuando abrimos la app, después de haberla comprado de forma gratuita, nos encontramos con una sorpresa un tanto inesperada: un anuncio que ocupa toda la pantalla donde aparecen dos botones: uno de ellos nos permite utilizar la app durante 3 días gratis para después pagar 13,49 euros por semana; el otro nos permite actualizar la aplicación de manera instantánea durante 12 meses por 77,99 euros. Esto nos hace pensar que esta aplicación, abierta al público de forma totalmente gratuita, está diseñada para que la gente acabe pagando 80 euros al año por utilizarla. Cuando empezamos a utilizar la app, podemos reafirmar lo antes dicho: más de la mitad de las plantillas nos exigen que paguemos por la actualización. Puede parecer una práctica abusiva pero que permite embolsarse a sus fundadores más de 500 mil dólares en ingresos por mes.

    “Es una trampa para despistados, si le das a “Probar” al cabo de 3 días te renovaran una suscripción de 13€ por semana. Es engaña bobos.”

    “Carísimo. Obliga a suscribirse para lanzar la versión de prueba. Además, en esa versión no se puede probar nada. Un engaño.”

    PHOTABLE – Photable es otra de estas aplicaciones que ha sabido exprimir al máximo el potencial de los sistemas de suscripción en la App Store. Esta app, después de una intensa campaña de publicidad llevada a cabo en distintas redes sociales ha conseguido escalar en las listas hasta colocarse en el top 50 de las apps de foto y vídeo más descargadas de la App Store. Se trata de un editor de imágenes que permite retocar tus fotos: cambiar el color de tu piel, añadirte barba, tatuajes o unos abdominales y pectorales bien marcados. Esta app, no solo realiza sus retoques con una calidad que deja mucho que desear, sino que para disfrutar de gran parte de sus prestaciones necesitas actualizar la app, es decir, tienes que pagar una suscripción de 75 euros al año. Los ingresos que generaron esta aplicación (unos 5 millones de dólares en un año) muestran lo lucrativa que puede llegar a convertirse esta actividad.

    “Todos los meses me cobran 5 euros sin haberme subscrito ni nada y ahora no se como quitarlo”

    “No dejan ni probar, es un engaño, tienes que pagar para poder usarla, te dejan 3 días de prueba o eso dicen y seguro que es para que se te olvide y cobrarte, un engaño”

    Otras aplicaciones gratuitas que han conseguido amasar grandes beneficios en el pasado mes, teniendo como principal fuente de ingresos las suscripciones de pago, son:

    PicsArt Editor de Fotos (2 millones de dólares) Foto y Vídeo

    Facetune2: Editor de Selfies (2 millones de dólares) Foto y Vídeo

    Tu Creador de Avatares / Zmoji (1 millón de dólares) Utilidades

    InstaSize – Editor de Fotos (1 millón de dólares) Foto y Vídeo

    -Whatsit – Traductor (400 mil dólares) Utilidades

    Avast SecureLine VPN (200 mil dólares) Utilidades

    Moji Edit – Emoji Yourself (20 mil dólares) Utilidades

    Como puedes observar, la mayoría de ejemplos se encuentran en las categorías de “Foto y Vídeo” y “Utilidades”. Las cantidades entre paréntesis muestran los ingresos estimados en el mes de septiembre, según datos proporcionados por Sensor Tower.

    Otro de los temas que han causado una gran controversia entre los usuarios de la App Store es la dificultad que supone cancelar las suscripciones. A diferencia de la Play Store de Android, donde el usuario puede ver las suscripciones activas por las cuales está pagando desde la propia tienda, en la App Store hay que seguir un procedimiento un poco más costoso: tendrá que entrar en Ajustes, pinchar la opción “iTunes Store y App Store”, entrar en el enlace donde pone su ID de Apple y, seguidamente, darle a la opción “Ver ID de Apple”. Una vez que hayamos entrado, nos aparecerá una nueva pantalla con un apartado que pone “Suscripciones”.

    Como podemos ver, aunque Apple claramente denuncia cualquier actividad fraudulenta relacionada con la oferta de suscripciones e insiste en que las aplicaciones sean claras a la hora de indicar su gama de precios, la App Store sigue dando cobijo a muchas apps que obtienen grandes beneficios de formas un tanto cuestionables. Tendremos que ver ahora si la compañía de Cupertino decide comenzar un proceso de revisión de todas estas aplicaciones y si introduce nuevos métodos para que el cliente pueda, de una manera mucho más intuitiva, estar al tanto de sus suscripciones de pago y denunciar estos casos. Si esto no es así, más y más gente seguirá cayendo en estos engaños y la App Store perderá gran parte del prestigio ganado entre sus usuarios.

    Fuentes: Techcrunch | Sensor Tower | Forbes

     
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    Primeras noticias de Trhea 

    Hola, soy Alexa Smith McAll, nací en Cambridge el día de año nuevo de 2002, aunque casi recién nacida mis padres se trasladaron a Granada en el sur de la Península Ibérica. Descubrí Trhea el 31 de diciembre del año 2002, justo un año después de mi nacimiento. Desde entonces se ha convertido en una obsesión. He viajado infinidad de veces allí. Cada vez que lo hago descubro nuevas e increíbles cosas que quiero contarles aquí. Voy a intentar ser sistemática aunque no se si lo conseguiré, pues es un mundo inclasificable a cuyos lugares y personajes he tenido que etiquetar de alguna forma que fuera memorable para mi. En la “Geografía de Trhea” haré la descripción de los lugares que he podido observar y en “Historias de Trhea”, lo que he vivido en mis viajes.

    AIN
    Llamo así a todo lo que no es Trhea, es decir, a este lado del universo que todos conocemos. Probablemente de este lado sepáis mucho más que yo.

    AIN SOPH
    Este es el límite o la frontera de nuestro mundo con Trhea. Saltándolo entras en ella y recorriendo esta especie de piel que la rodea puedes llegar a cualquier parte de nuestro universo en muy poco tiempo, en milisegundos. Es sencillo y no duele.

     
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    Ahora todo es noche. El gran teatro de La Zaranda 

    Hay muchos tipos de teatro. Hay también, expresado de forma simplista, teatro bueno y teatro malo. Y más allá de las definiciones o categorizaciones fáciles, nos encontramos en contadas ocasiones con la esencia del teatro, con el espíritu de lo teatral como acto de liturgia, aquello que algún creador denominó el teatro sagrado, y al que solo unos pocos pueden acceder, pues es un territorio en el que no entran en juego los recursos efectistas, las vanidades de directores de escena o dramaturgos que necesitan colocarse por encima del propio acto creador, ni las piruetas exhibicionistas de aquellos que, incapaces de entender el texto teatral, tanto el literario como el espectacular, se dedican a encubrir su falta de preparación intelectual y artística y su impericia de artesanos con posicionamientos escénicos vacíos de contenido. El gran teatro solo está al alcance de unos pocos sabios, que, paradójicamente, en este país, y en otros de nuestro entorno mediterráneo, suelen ser recluidos al olvido, obligados a vivir en la oscuridad, a enfrentarse al exilio de los creadores en su propia tierra, porque son molestos para los mediocres burócratas que ostentan un mínimo poder, porque resultan incómodos por su capacidad crítica y su clarividencia para destapar la inmundicia de una sociedad cada vez más ignorante, más entregada al gesto superfluo y al postureo de las redes asociales, que se fotografía ante la imagen vanidosa de su yo vacío de ideas y contenidos y que ni siquiera se plantea, porque no puede o no sabe, en ningún caso porque no se atreve, quién es ese yo que pone morritos en Instagram mientras se fotografía en un teatro fingiendo que ve, porque tampoco saben que el teatro es el arte de ver, de verse viendo.
    Pocas veces ya me estremezco en un teatro, y mucho menos se me pone la piel de gallina como me sucedió ayer viendo Ahora todo es noche, el espectáculo de La Zaranda, que no es una obra más, es un jalón en su carrera y en el teatro español, por su intensidad, su autenticidad, su hermosura artística, teatral, pictórica, por su profundidad simple, y por ser un auténtico canto a la esencia del teatro. En Ahora todo es noche late como nunca el espíritu del gran Juan Sánchez, desde el recuerdo, pero no desde la nostalgia, y brilla como en sus mejores momentos, que no han sido pocos, el texto de Calonge, el trazo sabio, pictórico, teatral, rítmico, de Paco el de La Zaranda, y la inigualable interpretación del propio Francisco Sánchez, de Enrique Bustos y de Gaspar Campuzano. Auténtico teatro que sale de las tripas, del alma misma de gente que no solo ama el teatro sino que son la reencarnación del teatro mismo. Y ya no son, desde su inestable atalaya, de la Andalucía baja, ni de la España mediana, ni siquiera como se califican ahora de ninguna parte, como terminan siendo los cómicos auténticos, ahora son ya de todas partes, ahora son patrimonio teatral de la humanidad.
    Quien quiera acercarse a la comprensión del auténtico teatro, no se pierda este espectáculo de La Zaranda, Ahora todo es noche, del 19 al 29 de abril en el Teatro Español de Madrid.

    Javier Bravo

     
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    La piel del mendigo 

     
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    Nefastissimus Poetarum 

    guadaña que le alarga
    de regalo forzoso
    sobre el héroe primero
    qué hacer con lo que vivo?
    ley rige el cruel tablero
    labor será quimera
    me rodea su presencia
    la orilla que sutura
    dudando en el alero
    que todavía excitada
    alegre pulse un verso
    la lluvia no era suave
    a las esferas del seis
    viste letal esencia
    lo que me estás pidiendo
    al muro encaramada
    ensalza al que se inclina
    miradas de serpiente
    sólo quedó poesía
    como duna que emerge
    desteje incertidumbres
    por nácar irisado
    de fraterna indolencia
    de los carros ajenos
    acaso es el destino
    por todo su dinero
    como labio ligero
    por los pelos aferra
    publicamos primero
    infunde nuevo fuero
    con labia laborable
    mas tus deseos no valen
    se extiende el derrotero
    oculto en la sentina
    extraiganle a los mares
    bella hasta en la demencia
    porque en lo impropio nada
    de ti me ha hecho sincero
    de la rabia indomable
    sangre que se detiene
    de unidad, qué profunda

    pezones de estricnina
    si sólo fuera helada
    viles o repelentes
    alusión a la fiebre
    no inventó la carencia
    del estado latente
    memoria que imagina
    amarga piel besada
    madre tan submarina
    el malestar hechizo
    dando un sentido nuevo
    que primero recuerde
    hermano que ama a hermano
    alarga un huso ausente
    el pan que no germina
    en franca disciplina
    hay que darle en el pecho
    lo distinto es hermoso
    solo en las negaciones
    no está en venta el paisaje
    atroces días mudos
    sonriendo indulgente
    más no se difumina
    mis sueños de clemencia
    cabeza es espantosa
    tornase en aguacero
    por paradoja, el río
    haciéndome a mí pobre
    cabeza que, postrera
    bullente el hormiguero
    agonizan muchachos
    de los oscuros tiempos
    reverdece en afluente
    mayo, dolor, morfina
    la gota suspendida
    también piel insurgente
    nuestros sueños imberbes
    linde o flujo voraz
    imposible aguacero
    nuestros sueños deciden
    la luz que ríe y declina
    límite, umbral, paso postrero
    latente en la neblina
    por nuevo derrotero
    rodeada de ausencia
    quiero que ya lo sepas
    me pregunto intrigado
    su figura esplendente
    bajo un cielo infinito
    mi casa silenciosa
    conjugando los verbos
    por qué se equivocaba
    el alma ya es certera
    no corran por las playas
    hasta en el desespero
    que avanza cual la sed
    con gurús sin solvencia
    buscaba en sus calores
    tus labios que se cierran
    por huir de lo adyacente
    la fuente que bebiste
    que al fin estalla el gesto
    en similar secuencia
    en el gran laberinto
    tenebrosa conciencia
    que jamás se termina
    agotó mi paciencia
    con más fiebre termina
    mezclándose en tus venas
    pateras y decencia
    libre y vital me hermano
    todo texto indolente
    con rigor que se instala
    la ecuación sea servida
    acercarse, con prisa
    tan fugaz cual esquina
    un temblor que se inicia
    da pie a la disidencia
    sangre que riega el torso
    radical risa alpina
    de cuerpo lastimero
    criatura más salvaje
    el ritmo de las olas
    materia o carne muerta
    se encara codiciosa
    por temor al intruso
    lo que en ti más quiero
    con manto de guerrero
    sube por la pendiente
    igual que una pechina
    hallé solo su inquina
    llega el común hastío
    si tanto la quería
    esparce el fruto amargo
    lo que de ti más quiero
    sangre que niega al corso
    que todavía conservo
    acaso es el damero
    beneficencia ciega
    y un orgasmo truncado
    como siempre dañina
    agotada la ciencia
    ingente y laborioso
    del tarro nunca abierto
    tras quienes les dominan

    deviene la conciencia
    el hundido rebaño
    agostó mi potencia
    cometió con esmero
    ofensa se contagia
    demandando obediencia
    por las fiestas Lunares
    un alma tan mezquina
    pues ella enfrenta al sol
    por qué no yace entera
    huyen vanos y alados
    en forma de aguacero
    de semblante inocente

     
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    DEBORAH 

    Si tienes miedo, busca protección,
    en mi lado izquierdo, el del corazón.
    Si arde tu cuerpo, pon mi mano en él
    y traza un dibujo de agua en tu piel.
    Si estás cansado, duerme junto a mí:
    cuando te despiertes, yo seguiré aquí.
    Pero por la noche no digas: te quiero,
    que desnudo es fácil parecer sincero.
    Espérate al día para que se pueda
    disipar la niebla y ver lo que queda.

     
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    EL ENTERRADOR 

    La patata es convenientemente incinerada en el horno, sin epitafio, sin cruz, sin cementerio. Luego es enterrada en caliente, con su mantequilla, su queso y su piel. Para conmemorar la muerte de la patata asada hemos tocado un responso de carcajadas y dos aves maría que nos han generado una risa tonta como si nos estuvieran haciendo cosquillas con una pluma en las costillas. El hilo de las tripas se ha puesto a coser sin aguja ni dedal. Tragar su muerte ha sido duro y la garganta se anudaba un poco pero el cuello ha sido fuerte y las amígdalas no se han dejado amilanar. La nuez ha hecho el resto. Ya no hay dolor, el duelo ha sido corto y feliz el entierro, en su blanca y reluciente tumba también hemos puesto un epitafio: “Se fuerte como una Roca”.

     
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    No me gustaría estar en la piel de… 

    No me gustaría estar en la piel de un presidente, sabiendo que pueden grabar todo lo que dices. Pobrecito. No se puede sentir seguro uno ni en las cloacas del estado.

     
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    TODO EN DANZA 

    La vida, la muerte, la historia,
    la piel, la hora, la luz y la sombra,
    la sabiduría, la ciudad y sus calles,
    -todo en danza-
    que vengan, que enamoren a todos,
    al corazón, al mundo, al espíritu,
    al cielo, al infierno y al aire…
    que vengan como un sueño,
    un momento, un suplicio…
    que vengan donde se despiertan los niños,
    los consejos, los mendigos, los sueños,
    los cadáveres.

     
  • viva el Permalink
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    La vida la muerte la historia la piel… 

    La vida, la muerte, la historia,
    la piel, la hora, la luz y la sombra,
    la sabiduría, la ciudad y sus calles,
    -todo en danza-
    que vengan, que enamoren a todos,
    al corazón, al mundo, al espíritu,
    al cielo, al infierno y al aire…
    que vengan como un sueño,
    un momento, un suplicio…
    que vengan donde se despiertan los niños,
    los consejos, los mendigos, los sueños,
    los cadáveres.

     
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    He decidido asesinarte Asesinar todo lo que has… 

    He decidido asesinarte. Asesinar todo lo que has sido para mí. Mírame bien. Es en medio de este flamenco que consume mi baile, el rasgueo de la guitarra me guía, me uno a esa melodía mortal que me invade, que me conduce a un estado de éxtasis en donde mis pasos poco a poco acaban con tu recuerdo, no quiero que quede nada, absolutamente nada del amor de ayer. Te odio. Odio que te encuentres en los latidos de mi pecho, en el ritmo acompasado de mis venas, odio sentirte en mi sangre y cada vez que cierro los ojos me colmes por completo. Acabaré con lo nuestro del único modo que conozco: entregándome a la pasión de este fuego que no tiene fin. ¿Por qué me miras así?, ¿no era eso lo que querías?, vernos morir hasta las cenizas, pues te lo concedo, pero vas a tener que contemplar hasta el final esta última dedicatoria. Veo tus ojos negros cargados de tanta ira como amor, no te reconozco de otro modo más que ese, tus dos caras en una sola, y por eso te amé, te amo, observo tu rostro y me miras fijamente como si doliera, como si cada acorde de la guitarra fuera una puñalada certera, y así es, hemos de morir esta misma noche, aunque me duela hasta el alma. Aun te siento en mí, el rastro de tu aliento impregnado en mi piel, eres parte de mi donde quiera que me encuentre, no puedo escapar de ti, por eso debo matarte, o moriré.

     
    • Valas Rod el Permalink

      Tan vivo siente el amor todavía que el dolor que sufre lo convierte en necesidad de odiarlo y acabar con él. Has puesto fuerza en tus palabras. Me gusta :) Un abrazo !

    • Shadow Aiden el Permalink

      Es una manera de salir de este mundo, un abrazo!

    • cinismoretorico el Permalink

      Wao.

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    Intentar distraer de su sufrimiento a un neurótico… 

    Intentar distraer de su sufrimiento a un neurótico es como obligarle a chocarse contra una puerta cerrada una vez tras otra, como estirarle la piel más allá del formato humano, es una falta de respeto por soberbia, echar leña al fuego y un abandono.

     
  • viva el Permalink |
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    Nuestra piel es un reflejo del estado el… 

    Nuestra piel es un reflejo del estado
    el amor pasional es el bálsamo.

     
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    Pinto con besos ligueros en tu piel el… 

    Pinto con besos ligueros, en tu piel el deseo está.

    Santi.

     
    • viva el Permalink

      Agita bien el bote de los ósculos,
      mezclado con saliva en tu paleta,
      y deja satinado el lienzo de caricias.

    • santimog el Permalink

      Pintado queda en el enmarque del vello y el tapiz de la hoguera.

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    Vine de muy lejos para descansar a tu… 

    Vine de muy lejos para descansar a tu lado. Amar se llama mi sueño y tu piel, mi sábana de amor y descanso.

    Santi.

     
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    Diminuto frio que meditando cubre el tiempo desnudando… 

    Diminuto frio que meditando cubre el tiempo,
    desnudando la piel que evoca sensibles momentos;
    mirando a la nada, sonriendo al vacio, sintiendo la vida
    y palpando tantos afectos vivos.

     
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    Hay días en los que sueño en escribir… 

    Hay días en los que sueño en escribir sobre el lienzo de tu piel mientas mi latir dirige la euforia del tuyo.

     
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    PANDEMONIA 

    Los besos de tus labios
    son olas que arrullan
    las orillas desiertas
    de mi PIEL EN LLAMAS.

     
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    Los besos de tus labios son olas que… 

    Los besos de tus labios
    son olas que arrullan
    las orillas desiertas
    de mi piel en llamas.

     
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    De tus ojos se desprendía una mirada aterrada… 

    De tus ojos se desprendía una mirada aterrada
    Esto de un amor prohibido tiene su punto
    Creo que nunca una respuesta había sido tan cerrada
    Sé que al mirarnos mutuamente se acababa el asunto
    Éramos 2 ovejas en el centro de una manada de lobos
    Con corazones entrelazados en los que corría amor por nuestras venas
    Nos sentíamos prisioneros de la presión social que iba hinchando los globos
    Pero en el medio de la madrugada quitábamos los candados y las cadenas
    Todas las noches pedía que se alinearan los planetas
    Que pudiésemos salir un rato de este mundo
    Ojalá construyéramos un tipo de cometa
    Para alejarnos por mucho tiempo a otro rumbo
    Tus labios sobre mi piel buscando algo que se perdió
    Mis dedos sobre tu vientre deslizándose como la seda
    Mira aquel personaje que nos observa exclamó
    Vámonos a otro lado saltando de vereda en vereda
    Lo siento pero en esta aventura contigo no puedo estar sincronizado
    Tú no quieres un amor de esos verdaderos
    Lo único que quieres es vivir ante el que dirán encadenado
    Y yo quiero abrir las puertas de mi corazón a un amor liberado
    Un día desperté queriendo matar a la sociedad
    Destruir cada cosa que no estaba bien vista según ellos
    Luego me di cuenta que no pisaba la realidad
    Disculpen si desde estas paredes acolchadas veo destellos.

     
  • viva el Permalink |
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    Aquí les comparto el poema De tus ojos… 

    Aquí les comparto el poema:

    De tus ojos se desprendía una mirada aterrada

    Esto de un amor prohibido tiene su punto

    Creo que nunca una respuesta había sido tan cerrada

    Sé que al mirarnos mutuamente se acababa el asunto

    Éramos 2 ovejas en el centro de una manada de lobos

    Con corazones entrelazados en los que corría amor por nuestras venas

    Nos sentíamos prisioneros de la presión social que iba hinchando los globos

    Pero en el medio de la madrugada quitábamos los candados y las cadenas

    Todas las noches pedía que se alinearan los planetas

    Que pudiésemos salir un rato de este mundo

    Ojalá construyéramos un tipo de cometa

    Para alejarnos por mucho tiempo a otro rumbo

    Tus labios sobre mi piel buscando algo que se perdió

    Mis dedos sobre tu vientre deslizándose como la seda

    Mira aquel personaje que nos observa exclamó

    Vámonos a otro lado saltando de vereda en vereda

    Lo siento pero en esta aventura contigo no puedo estar sincronizado

    Tú no quieres un amor de esos verdaderos

    Lo único que quieres es vivir ante el que dirán encadenado

    Y yo quiero abrir las puertas de mi corazón a un amor liberado

    Un día desperté queriendo matar a la sociedad

    Destruir cada cosa que no estaba bien vista según ellos

    Luego me di cuenta que no pisaba la realidad

    Disculpen si desde estas paredes acolchadas veo destellos

     
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    El límite del universo es nuestra piel Todo… 

    El límite del universo es nuestra piel. Todo lo q esta fuera esta dentro, todo lo q esta dentro está fuera.

     
    • viva el Permalink

      ¿Cómo voy a sentirme solo si pueblan en mi mil universos?

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    PANDEMONIA 

    Zarpan mis caricias
    al tifón de tu cuerpo
    y en olas de tu piel
    naufragan ya mis dedos.

     
  • viva el Permalink |
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    Zarpan mis caricias al tifón de tu cuerpo… 

    Zarpan mis caricias
    al tifón de tu cuerpo
    y en olas de tu piel
    naufragan ya mis dedos.

     
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    Besos palabras calladas que se imprimen sobre la… 

    Besos: palabras calladas que se imprimen sobre la piel.

     
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    Los ciegos ven la piel de las cosas… 

    Los ciegos ven la piel de las cosas.

    (Gracias por la visita)

     
  • viva el Permalink |
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    Ser la marca en tu piel 

    Ser la marca en tu piel… eso deseo ser.

     
  • viva el Permalink |
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    Ser la marca en tu piel eso deseo… 

    Ser la marca en tu piel… eso deseo ser.

     
  • viva el Permalink |
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    La llaga supura en la piel del alma… 

    La llaga supura en la piel del alma. Recorre. Corroe. Desgarra las penas.

     
    • gaviotasinamor el Permalink

      Y se hacen más grandes…feliz hallowen

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    Falsa 

    infinitos destellos negros
    conforman el ébano áspero de esta noche
    como infinitas mentiras
    la falsa piel que te contiene

    mi carne ya no puede ignorar el filo de tu cuchillo
    y mis sienes siguen empeñadas en el ardor

    por ello haré un acto de doble justicia
    al arrancarte la lengua
    y con ella ahorcarme mansamente

     
    • atleusarbalap el Permalink

      Hara kiri amoroso.

  • viva el Permalink |
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    Falsa infinitos destellos negros conforman el ébano áspero… 

    Falsa

    infinitos destellos negros
    conforman el ébano áspero de esta noche
    como infinitas mentiras
    la falsa piel que te contiene

    mi carne ya no puede ignorar el filo de tu cuchillo
    y mis sienes siguen empeñadas en el ardor

    por ello haré un acto de doble justicia
    al arrancarte la lengua
    y con ella ahorcarme mansamente

     
  • viva el Permalink |
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    Entre ruinas haría como si no hubiera visto… 

    Entre ruinas

    haría como si no hubiera visto nada
    pero no puedo evitar sentir tus manos
    pugnando por un hueco en mi alma

    entonces me embosca la tristeza
    porque sé
    no hallarás donde asirte

    puedo ser tu piel tu pecado o tu asesino
    pero ningún alimento duradero
    podrás encontrar entre mis ruinas

     
  • viva el Permalink |
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    A veces se extraña una piel porque es… 

    A veces, se extraña una piel porque es la única manera de saber que nuestros dedos y nuestra alma es capaz de sentir fuera de una misma. A veces, se extraña…

     
    • borgeano el Permalink

      Por las noches la soledad desespera… dice una canción por aquí, y es obvio que se refiere a lo que tú dices.

    • pura maria garcia el Permalink

      Es que la noche no es sino la soledad del día, su previsto final. Tras cerrar la puerta del cielo, solo la soledad, en la noche se mira

  • viva el Permalink |
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    A ésta vida mía llegaste como vendaval en… 

    A ésta vida mía llegaste,
    como vendaval en pleno verano,
    arrancándome de la piel,
    todo temor de antaño.

     
    • Adry el Permalink

      Que bonito

    • mjalarconn el Permalink

      ^_^ Gracias Adry, hace mucho no paseaba por Viva, extrañaba tan maravilloso espacio :)

    • teclalinda el Permalink

      precioso FELICITACIONES !!

    • Adry el Permalink

      Gracias pero yo no escribi jeje solo dije que es bonito

    • Adry el Permalink

      JaJa Perdón retiro lo dicho jaja :$

    • mjalarconn el Permalink

      Gracias n_n se me ha ido despertando por éstos días la tinta en el corazón.

  • viva el Permalink |
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    Hacer el amor con un amante del flamenco… 

    Hacer el amor con un amante del flamenco y tocar las cuerdas sensibles de la piel. He sido una guitarra.

     
    • David el Permalink

      Jaja, mi amante es bailaora y soy guitarrista (no llego a ‘tocaor’). Algo de eso hay ;)

    • atleusarbalap el Permalink

      Mi novio es guitarrista… ¡¡y mexicano!!
      Lo hace bien.

    • David el Permalink

      Vale, vale, no des detalles, jaja. Me alegro por ti y tu novio

    • murimar el Permalink

      Porque será que me transporta a las mil y una noches donde un genio te convierte en guitarra mientras un cautivo atado con cadenas es obligado a tocar para el visir que emocionado hace el amor con su amante porque todo lo que sale de esas cuerdas es el sonido más erótico que saliera de instrumento alguno…

    • atleusarbalap el Permalink

      Ah, esa imagen la tendré en mi mente por el resto del fin de semana.

    • atleusarbalap el Permalink

      Jajaja, hablo de tocar… la guitarra.

    • murimar el Permalink

      Pues a mí me has inspirado un relato.

    • atleusarbalap el Permalink

      Compártelo, anda ;)

    • murimar el Permalink

      Primero habrá que hacerlo.

  • viva el Permalink |
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    ¿Por qué razón siento el verano en mi… 

    ¿Por qué razón siento el verano en mi piel y mi cuerpo, pero es el invierno el que permanece en mi mente?

     
    • sonia el Permalink

      a mi me pasa igual…tengo nieve en los ojos y te aseguro que no es caspa…

    • Dessjuest el Permalink

      Porque tendrás la mente en el hemisferio sur.

    • sonia el Permalink

      eso es que voy de cabeza! :O lo sospechaba…

    • viva el Permalink

      Quizás porque la mente se engaña y los sentidos no tanto.

    • Dessjuest el Permalink

      O porque la mente viaja demasiado lejos mientras que los sentidos son los que nos mantienen a lo Santo Tomás.

    • Latidos del verano el Permalink

      Te habrá ido muy bien en invierno porque yo necesito borrarlo de mi cabeza cuanto antes.

    • David el Permalink

      poned la cabeza al sol, veréis qué pronto entra en calor

    • atleusarbalap el Permalink

      El cuerpo es el primero en percibir, quizá le ha sido tan placentero que aún no deja enviar señales al cerebro. Se adueñó de la tibieza cada poro.

  • viva el Permalink |
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    Os acompaño un soneto de Juan Gutiérrez Padial… 

    Os acompaño un soneto de Juan Gutiérrez Padial. Os recomiendo al poeta, aunque es difícil de hallar. Se titula “Río anónimo”, y va encabezado por una leyenda que dice “Lanjarón tiene un río, que de verme llorar anda salobre”. Ahí va el soneto:
    Río mío de nieve, río de prisa
    arcana y musical en tu ribera,
    agua de mi querencia que te espera
    de par en par a tu altivez sumisa.
    Llevo en mi piel el áncora y la brisa
    de tu presencia verde y marinera;
    tu noria circundó mi voz primera,
    mi barco de papel y mi sonrisa.
    Pero qué lejos ya. Cuánto pasado
    por tu gastada orilla, qué distantes
    el caballo, la arena… Y qué porfía
    le clavas a mi ausencia desbocado
    para seguir, tan río como antes,
    escupiéndole a mar la muerte mía.

     
  • viva el Permalink |
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    en cada uno de los poros de esta… 

    en cada uno de los poros de esta piel habita un secreto, pero mi piel es tan insensible, que necesito recordar para no olvidar que sigo vivo, el dolor tenía en mí el color rojo…

     
  • viva el Permalink |
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    cae la lluvia sobre las líneas que dibujan… 

    cae la lluvia sobre las líneas que dibujan tu sensual y armónica figura,cada gota se desvanece al acariciar tu piel,sera el calor de tu excitación o sera el deseo de las gotas queriendo ser manos?

     
    • Cat el Permalink

      Es el deseo impaciente; la salinidad de ese cuerpo queriendo ser degustada.

    • Adry el Permalink

      mmm

  • viva el Permalink |
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    Escribiendo el verano de fuego sobre tu piel 

    Escribiendo
    el verano de fuego
    sobre tu piel.

     
  • viva el Permalink |
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    Luz perdida 

    sobre la piel mojada
    en la humedad solitaria
    de los brazos amantes.

     
  • viva el Permalink |
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    Luz perdida sobre la piel mojada en la… 

    Luz perdida
    sobre la piel mojada
    en la humedad solitaria
    de los brazos amantes.

     
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    Sueño a flor de piel, insomnio a flor de… 

    Sueño a flor de piel, insomnio a flor de sábana. Buenos días, sábanas voladoras.

     
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    PANDEMONIA 

    Los muros de su piel
    encienden las fragancias
    voluptuosas y añiles,
    y libando, famélicas,
    marineras espérides,
    a los dioses confunde
    de vírgenes y unicornios

     
  • viva el Permalink |
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    De vírgenes y unicornios 

    Los muros de su piel
    encienden las fragancias
    voluptuosas y añiles,
    y libando, famélicas,
    marineras espérides,
    a los dioses confunde.

     
  • viva el Permalink |
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    TAHÚR DE EPITAFIOS 

    Mientras el sol etéreo,
    en la azulada piel de Dios,
    funde las altas torres del presente
    y estoy tratando de entender
    la incomprensible fragancia del momento,
    a jugarme a las cartas he venido,
    en el umbral de la existencia,
    los epitafios que gané en la vida.

     
    • Manuel Moreno el Permalink

      Genial, hermano, me gusta muchísimo. “Los epitafios que gané en la vida” me apunto esta frase en mi cuaderno azul. Por cierto, quiero escribir un par de haikus o tres pero no me reconoce la contraseña que tenía hasta ahora y no puedo escribir. ¿Cómo lo arreglo?

      Un abrazo inmenso.

    • Ahasvero el Permalink

      Grata sorpresa, pardiez. para solucionar tu problema, Pincha en el enlace “publicar en el blog” y luego en “¿olvidaste tu contraseña?” y sigue las instrucciones.

      un abrazo

    • Manuel moreno el Permalink

      No sé si el sistema me boicotea o qué pero no hay manera de poner las mayúsculas y por lo tanto no me reconoce como usuario.

      Otro abrazo no menos mayúsculo

    • Ahasvero el Permalink

      No pasa nada, lo de cambiar a minúsculas es sólo a nivel de visualización, pero el sistema reconoce que lo has escrito correctamente. Prueba y verás que sí funciona. Te he generado una nueva clave que te llegará al correo.

      Un abrazo insaboteable.

  • viva el Permalink |
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    TAHÚR DE EPITAFIOS Mientras el sol etéreo en… 

    TAHÚR DE EPITAFIOS

    Mientras el sol etéreo,
    en la azulada piel de Dios,
    funde las altas torres del presente
    y estoy tratando de entender
    la incomprensible fragancia del momento,
    a jugarme a las cartas he venido,
    en el umbral de la existencia,
    los epitafios que gané en la vida.

     
    • Manuel Moreno el Permalink

      Genial, hermano, me gusta muchísimo. “Los epitafios que gané en la vida” me apunto esta frase en mi cuaderno azul. Por cierto, quiero escribir un par de haikus o tres pero no me reconoce la contraseña que tenía hasta ahora y no puedo escribir. ¿Cómo lo arreglo?

      Un abrazo inmenso.

    • Ahasvero el Permalink

      Grata sorpresa, pardiez. para solucionar tu problema, Pincha en el enlace “publicar en el blog” y luego en “¿olvidaste tu contraseña?” y sigue las instrucciones.

      un abrazo

    • Manuel moreno el Permalink

      No sé si el sistema me boicotea o qué pero no hay manera de poner las mayúsculas y por lo tanto no me reconoce como usuario.

      Otro abrazo no menos mayúsculo

    • Ahasvero el Permalink

      No pasa nada, lo de cambiar a minúsculas es sólo a nivel de visualización, pero el sistema reconoce que lo has escrito correctamente. Prueba y verás que sí funciona. Te he generado una nueva clave que te llegará al correo.

      Un abrazo insaboteable.

  • viva el Permalink |
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    Tahúr de epitafios 

    Mientras el sol etéreo,
    en la azulada piel de Dios,
    funde las altas torres del presente
    y estoy tratando de entender
    la incomprensible fragancia del momento,
    a jugarme a las cartas he venido,
    en el umbral de la existencia,
    los epitafios que gané en la vida.

     
    • Manuel Moreno el Permalink

      Genial, hermano, me gusta muchísimo. “Los epitafios que gané en la vida” me apunto esta frase en mi cuaderno azul. Por cierto, quiero escribir un par de haikus o tres pero no me reconoce la contraseña que tenía hasta ahora y no puedo escribir. ¿Cómo lo arreglo?

      Un abrazo inmenso.

    • Ahasvero el Permalink

      Grata sorpresa, pardiez. para solucionar tu problema, Pincha en el enlace “publicar en el blog” y luego en “¿olvidaste tu contraseña?” y sigue las instrucciones.

      un abrazo

    • Manuel moreno el Permalink

      No sé si el sistema me boicotea o qué pero no hay manera de poner las mayúsculas y por lo tanto no me reconoce como usuario.

      Otro abrazo no menos mayúsculo

    • Ahasvero el Permalink

      No pasa nada, lo de cambiar a minúsculas es sólo a nivel de visualización, pero el sistema reconoce que lo has escrito correctamente. Prueba y verás que sí funciona. Te he generado una nueva clave que te llegará al correo.

      Un abrazo insaboteable.

  • viva el Permalink |
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    El hombre acaba de pintar un cuadro Lo… 

    El hombre acaba de pintar un cuadro. Lo ha titulado “Alimento para peces o la materia que me une al mundo“. Es un cuadro largamente esperado; lleva trabajando en él toda la vida, de hecho, las capas se acumulan en él lo mismo que los años. Es El Cuadro por excelencia, un estudio donde se inician todos los cuadros que ha pintado a lo largo de su vasta vida de pintor. De tal forma se acumulan las capas sobre el lienzo que su espesor y su peso han llegado a ser considerables. El título tampoco ha sido el primero, ni será el último que ha recibido: “Sol”, “Sansón”, “Gigante” fueron los primeros; los que vinieron después ya sólo son recordados en los catálogos… El hombre le hace una nueva foto y la guarda en su fichero con el número 18564. ¿Qué importa el nombre? Tan sólo es una nueva capa de piel de la que se desprende su propio cuerpo.

     
    • karina el Permalink

      Ficción hermosa. Me hace pensar en todos los cuadros que Leonardo sólo pintó en su cabeza y que quizá Dorian Gray también se iba quitando capas del alma con cada vicio que imprimía en su retrato. ¿Me darías permiso de traducirlo al inglés y ponerlo en mi blog, con su respectivo crédito y link? Ahora me apresuro a guardar tu espacio entre mis favoritos, ¡qué gran hallazgo!

    • Levine el Permalink

      claro

    • karina el Permalink

      Muchas gracias :-) It’s up.

    • Levine el Permalink

      De nada, karina. Me gusta, creo que voy a guardarla aquí también:

      The man has just painted a picture. He has titled it “Food for fish or the matter that links me to the world.” It is a long-awaited picture; he’s been working on it his entire life, in fact, the layers accumulate in the same way as the years. It is The Picture by excellence, a study where all the pictures he has ever painted during his vast painter’s life begin. The layers accumulate on the canvas in such a way that its thickness and weight have become considerable. The title isn’t the first one, either, nor will it be the last it receives: “Sun”, “Samson”, “Giant”, were the first; the ones that came later are now only remembered in the catalogs… The man takes a new photo and saves it in his filing cabinet with the number 18564. What does the name matter? It is just a new layer of skin that his own body is shedding.

    • karina el Permalink

      Wow. Gracias por el honor. Cada que vengo a tu sitio, encuentro mas textos que se me antoja traducir.

    • Levine el Permalink

      Nada me agradaría más que ver satisfechos tus antojos, karina. ;)

  • viva el Permalink |
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    Sansón 


    El hombre acaba de pintar un cuadro. Lo ha titulado “Alimento para peces o la materia que me une al mundo“. Es un cuadro largamente esperado; lleva trabajando en él toda la vida, de hecho, las capas se acumulan en él lo mismo que los años. Es El Cuadro por excelencia, un estudio donde se inician todos los cuadros que ha pintado a lo largo de su vasta vida de pintor. De tal forma se acumulan las capas sobre el lienzo que su espesor y su peso han llegado a ser considerables. El título tampoco ha sido el primero, ni será el último que ha recibido: “Sol”, “Sansón”, “Gigante” fueron los primeros; los que vinieron después ya sólo son recordados en los catálogos… El hombre le hace una nueva foto y la guarda en su fichero con el número 18564. ¿Qué importa el nombre? Tan sólo es una nueva capa de piel de la que se desprende su propio cuerpo.

    (A Karina, por su estupenda traducción al inglés de este cuento)

     
    • karina el Permalink

      Ficción hermosa. Me hace pensar en todos los cuadros que Leonardo sólo pintó en su cabeza y que quizá Dorian Gray también se iba quitando capas del alma con cada vicio que imprimía en su retrato. ¿Me darías permiso de traducirlo al inglés y ponerlo en mi blog, con su respectivo crédito y link? Ahora me apresuro a guardar tu espacio entre mis favoritos, ¡qué gran hallazgo!

    • Levine el Permalink

      claro

    • karina el Permalink

      Muchas gracias :-) It’s up.

    • Levine el Permalink

      De nada, karina. Me gusta, creo que voy a guardarla aquí también:

      The man has just painted a picture. He has titled it “Food for fish or the matter that links me to the world.” It is a long-awaited picture; he’s been working on it his entire life, in fact, the layers accumulate in the same way as the years. It is The Picture by excellence, a study where all the pictures he has ever painted during his vast painter’s life begin. The layers accumulate on the canvas in such a way that its thickness and weight have become considerable. The title isn’t the first one, either, nor will it be the last it receives: “Sun”, “Samson”, “Giant”, were the first; the ones that came later are now only remembered in the catalogs… The man takes a new photo and saves it in his filing cabinet with the number 18564. What does the name matter? It is just a new layer of skin that his own body is shedding.

    • karina el Permalink

      Wow. Gracias por el honor. Cada que vengo a tu sitio, encuentro mas textos que se me antoja traducir.

    • Levine el Permalink

      Nada me agradaría más que ver satisfechos tus antojos, karina. ;)

  • viva el Permalink |
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    Espejito, espejito, ¿quién es la más…? 

    Esta mañana el espejo me devolvió una sonrisa forzada, oscuras ojeras, ojos con resto de maquillaje y el ya habitual pelo alborotado. El día de ayer no había sido muy… en fin, digamos simplemente sin demasiadas florituras que fue una mierda. Este verano que acababa podría ser calificado como el peor de mi vida, pero lo que yo no sabía es que lo “mejor” sería el final. Me estampé, si, pero no literalmente; ojalá. Todo se vino abajo cual castillo de arena arrastrado por las olas del mar.
    Me lavé la cara y volví a mirarme en el espejo, pero este seguía devolviéndome la misma sonrisa tosca. Cerré los ojos y, en contraste con el agua fría que todavía humedecía mi cara, noté dos cálidas lágrimas resbalar por mi piel. Me miré de nuevo en el espejo y vi que este me miraba amablemente. Abrí los ojos y, no, el espejo seguía reflejándome a mí, claro.
    Me metí en la bañera y me duché con agua bien caliente, quizá me relajara un poco. Tras sentir el agradable caer de millones de gotitas por mi desnudo cuerpo, salí de la bañera y cuando iba a coger la toalla me miré en el espejo de nuevo, pero este ya no me reflejaba a mí. Empañado, mostraba un mensaje…
    …profundo malestar oculta tu mirar…
    Rompí en llanto, me quedé acurrucada en una esquina del cuarto de baño, desnuda y mojada en mil lágrimas con olor a avena.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Espero que hayas vuelto para quedarte, aunque seas la mujer más triste del mundo.

    • xarleen el Permalink

      Sólo me quedaré si queréis que me quede, y si no os importa que esté triste…

    • Ahasvero el Permalink

      Claro, quédate. Que sea triste no importa.

    • tintadelcorazon el Permalink

      la princesa esta triste? que tendrá la princesa?

    • xarleen el Permalink

      Hey! Me encanta ese poema ^^

    • Ary el Permalink

      El olor a avena me recuerda a la sopa, pero no me recuerda al olor a avena. El cuerpo tiene siempre mensajes escritos que muchas veces se ven en los espejos de otras personas y se piensa que son de otros.

  • viva el Permalink |
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    Qué son los ladridos del poeta? 

    Los ladridos del poeta
    son el puente para la carne macerada de una puta:

    el esotérico escritor
    espera le concedan
    el proceloso sofisma
    de la marina y sudada piel
    de alguna meretriz.

    ¡Coño —cantaba Quevedo,
    con la visión de amables perversiones—
    en oscuros camarines finjamos, pardiez,
    tener el gusanillo erecto!

     
  • viva el Permalink |
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    signa 

     
  • viva el Permalink |
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    Pase privado 

    He borrado mis labios en tu piel. Cual gacela extraviada, lames el rostro y tus huellas se fijan en mi cuerpo, descienden mis vestidos y ropajes, se abre el telón para ofrecerte el pase privado de mi cuerpo desnudo.

     
    • Epi el Permalink

      mmmmmmmmmmmm… muy interesante

    • su el Permalink

      como se hace para borrar algunas huellas de la piel…me puedes dar la receta?

    • xarleen el Permalink

      Hay huellas que no desaparecen… por desgracia (U¬¬)

  • viva el Permalink |
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    PANDEMONIA 

    He borrado mis labios
    en tu piel.
    Cual gacela extraviada,
    lames el rostro
    y tus huellas
    se fijan en mi cuerpo,
    descienden mis vestidos
    y ropajes,
    se abre el telón
    para ofrecerte el pase privado
    de mi cuerpo desnudo.

     
    • Cready el Permalink

      oh madre de god
      oh madre de god
      aquí te dejo un enlace
      a short tale short

      (buscar en google)
      He encontrado tus sitio a través de la generación bocapocista,
      te insto a que participes en short tale, escribiendo algun relatillo corto corto.

    • FERNANDO el Permalink

      hE COGIDO TU POEMA PARA MI BLOG,PONGO TU LINK,SI NO LO QUIERES ASI DIMELO Y LO QUITARE.
      PRECIOSO POEMA

    • Aldalberto Moreno el Permalink

      La cordillera del placer que desemboca
      en la paz de la hormiga durmiente del deseo
      y a tientas reptar la lengua su flor y sus salivas

      Amar en uñas pensar en años
      aguar agua de amor pensar en gotas
      ser transparente en la liquidez del sueño

      No saber ni poder elegir si gota o gotear
      amor en seco secar y sacrificar húmedamente
      la saliva del amor de mi desierto…

      (no sé porqué, pero al leerte se me dio esta descarga)

    • sexi el Permalink

      a qui noai porno

    • AndrésD el Permalink

      Wao… Sin palabras, que cosa tan maravillosa!

      Saludes!

    • Poemas el Permalink

      les recomiendo otro sitio bueno de poesias
      Saludos.

    • K'rO el Permalink

      Tu espina quema mi alma hasta hacer cenizas mi cuerpo.. Donde estas que aun caminas ciego? Voltea y mira QUE valgo sin ti…

    • priincesita,,,* el Permalink

      oLaaa me gusta muxo tu poaesiaa
      la voi a poner en mii fLog
      espero Q no te importee
      un besooo

    • juan el Permalink

      muy pichurrria

    • Yogurt el Permalink

      Somehow i missed the point. Probably lost in translation :) Anyway … nice blog to visit.

      cheers, Yogurt!!!

    • olors, textures i sabors el Permalink

      VULL CONTECTAR AMB LLATZARO@HOTMAIL.COM, CREC QUE FA BONS COMENTARIS, COM PUC FER-HO

  • viva el Permalink |
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    Pase privado 

    He borrado mis labios
    en tu piel.
    Cual gacela extraviada,
    lames el rostro
    y tus huellas
    se fijan en mi cuerpo,
    descienden mis vestidos
    y ropajes,
    se abre el telón
    para ofrecerte el pase privado
    de mi cuerpo desnudo.

     
    • Cready el Permalink

      oh madre de god
      oh madre de god
      aquí te dejo un enlace
      a short tale short

      (buscar en google)
      He encontrado tus sitio a través de la generación bocapocista,
      te insto a que participes en short tale, escribiendo algun relatillo corto corto.

    • FERNANDO el Permalink

      hE COGIDO TU POEMA PARA MI BLOG,PONGO TU LINK,SI NO LO QUIERES ASI DIMELO Y LO QUITARE.
      PRECIOSO POEMA

    • Aldalberto Moreno el Permalink

      La cordillera del placer que desemboca
      en la paz de la hormiga durmiente del deseo
      y a tientas reptar la lengua su flor y sus salivas

      Amar en uñas pensar en años
      aguar agua de amor pensar en gotas
      ser transparente en la liquidez del sueño

      No saber ni poder elegir si gota o gotear
      amor en seco secar y sacrificar húmedamente
      la saliva del amor de mi desierto…

      (no sé porqué, pero al leerte se me dio esta descarga)

    • sexi el Permalink

      a qui noai porno

    • AndrésD el Permalink

      Wao… Sin palabras, que cosa tan maravillosa!

      Saludes!

    • Poemas el Permalink

      les recomiendo otro sitio bueno de poesias http://www.poesiadeamor.com.ar
      Saludos.

    • K'rO el Permalink

      Tu espina quema mi alma hasta hacer cenizas mi cuerpo.. Donde estas que aun caminas ciego? Voltea y mira QUE valgo sin ti…

    • priincesita,,,* el Permalink

      oLaaa me gusta muxo tu poaesiaa
      la voi a poner en mii fLog
      espero Q no te importee
      un besooo

    • juan el Permalink

      muy pichurrria

    • Yogurt el Permalink

      Somehow i missed the point. Probably lost in translation :) Anyway … nice blog to visit.

      cheers, Yogurt!!!

    • olors, textures i sabors el Permalink

      VULL CONTECTAR AMB LLATZARO@HOTMAIL.COM, CREC QUE FA BONS COMENTARIS, COM PUC FER-HO

  • viva el Permalink |
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    PANDEMONIA 

    El silencio, en la piel de una mujer, es el que más gime.

     
  • viva el Permalink |
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    El silencio en la piel de una mujer… 

    El silencio, en la piel de una mujer, es el que más gime.

     
  • viva el Permalink |
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    ventana 

    La ciudad es una ventana indiscreta por la que espío la piel ajada o tersa… En cada habitación encuentro una historia que conecta contigo.

     
  • viva el Permalink |
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    Crepúsculo lúbrico 

    ¡Cómo unta de membrillo la piel del mundo y la confita para la noche el dulce pastelero de los atardeceres!

     
    • Ahasvero el Permalink

      El atardecer sólo es pastelero para los búhos noctámbulos como tú y como yo, para las alondras matutinas, el panadero de la mañana es el que les hornea el día.

    • susana el Permalink

      ummm yo tb soy noctambula…prefiero el menbrillo con quesito ummmm…por cierto, y nuestro viaje?

    • Ahasvero el Permalink

      pues ya va siendo hora, su.

    • Vargas el Permalink

      Donde, cuando y como quieras, Su. Nos vamos el judío errante, tú yo, el trío de las Azores jajajaja y nos perdemos por cualquier isla griega…

    • susana el Permalink

      ummm yo con vosotros dos…ains q me derrito…buscar un hueco en la agenda chicos…jiji

    • Ahasvero el Permalink

      ¿hace en el próximo crepúsculo lúbrico?

    • susana el Permalink

      hace…como negarse a tal maravilla

    • Ahasvero el Permalink

      Si nos prestas tus coloretes hasta podemos montar un circo!

    • susana el Permalink

      jajjaj y dale con mis colores…ains siesque no los puedo evitar, salen solos joooooo

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , piel   

    En el cocodrilo no se está tan mal… 

    En el cocodrilo no se está tan mal, aunque uno se siente como el objeto perdido en un bolso de piel.

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , piel   

    En el cocodrilo no se está tan mal, aunque uno se siente como el objeto perdido en un bolso de piel 

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , , piel   

    PANDEMONIA 

    Cómo borrar
    las huellas de tu cuerpo…
    Mientras lo tuve
    entre mis brazos,
    ardió mi piel
    que, agostada
    y desnuda quedó
    como la arena del desierto
    y, ahora, el deseo
    es mi único oasis insaciable.

     
    • xarleen el Permalink

      Uff, xdio! Bss, abrazos, huellas en la piel, desnudez, deseos insaciables… ummmm, q malo es el caló y más cuando se pasa un veranito solita T.T

    • Silent el Permalink

      carambas, que intenso… bonito poema :D

    • Ahasvero el Permalink

      ESTÁS DE RE+BAJAS, PANDEMONIA?

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , piel   

    Oasis insaciable 

    Cómo borrar
    las huellas de tu cuerpo…
    Mientras lo tuve
    entre mis brazos,
    ardió mi piel
    que, agostada
    y desnuda quedó
    como la arena del desierto
    y, ahora, el deseo
    es mi único oasis insaciable.

     
    • xarleen el Permalink

      Uff, xdio! Bss, abrazos, huellas en la piel, desnudez, deseos insaciables… ummmm, q malo es el caló y más cuando se pasa un veranito solita T.T

    • Silent el Permalink

      carambas, que intenso… bonito poema :D

    • Ahasvero el Permalink

      ESTÁS DE RE+BAJAS, PANDEMONIA?

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , , , piel,   

    Otro cuerpo… 

    Otro cuerpo visita mis orillas:
    los besos y las rosas
    serán sus cálidas fronteras;
    el olor, la mirada…
    son sus certeras llaves;
    y al ritmo de su rastro
    hago el camino
    por las suaves laderas
    de su piel cetrina
    y luminosa.

     
    • sky el Permalink

      …dejando mi piel en las heridas

    • Lord Chaos el Permalink

      A pasionate touch will always leave a permanent mark on your body

    • Anónimo el Permalink

      muestra tus pechugas

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , piel,   

    En mi sexo… 

    En mi sexo inflamado
    se encuentra
    el botón de dicha
    de mi piel de muñeca
    y tú siempre
    lo encuentras…
    entre mis recónditos labios…
    entre mis montañosas caderas…
    entre mis oasis prohibidos…

     
    • una admiradora el Permalink

      Solo algunos de los montones de hombres sabrian apreciar lo que escribes. Solo una mujer sabria lo que otra quiere. Con este fragmento de poema has expresado lo que todas las mujeres con una mirada le decimos al hombre que si nos lleva al climax.

    • latorredebabel el Permalink

      Comparto la expresión renglones arriba de “una admiradora” y te digo que yo como Hombre y como Poeta intento cada día conocer más ese Universo inmenso llamado Mujer, pero será mi condición o mi sexto sentido no muy desarrollado que no me permiten llegar a expulsar en mis escritos “esa parte femenina” que llevamos los de nuestra especie, para que cuando hagamos el amor aprehendamos aquello de que “tú me haces felíz haciéndote felíz”.

      Espero haber sido claro en lo expreado.

      Un beso en la mejilla izquierda.
      Juan Zapato
      http://latorredebabel.wordpress.com

    • LIDIA el Permalink

      DONDE ESTAS ??? ……..ME GUSTARIA MUCHO CONOCERTE. !!

    • Anónimo el Permalink

      precioso

    • olors, textures i sabors el Permalink

      En tu sexo
      Tu botón de dicha
      que yo siempre busco;
      que no siempre encuentro.
      Cuando lo encuentro:
      en tus recónditos labios
      pongo mis labios.
      No me prohíbas
      que insuflo deseo

    • peggy64 el Permalink

      y cuando encuentrasese botón
      mi alma despega de mi cuerpo
      para transportarme al extasis
      de la pasión.
      Haciendo que nada exista mas
      que descargar todo la lujuria que
      despierta el juego conmi botón

    • olors, textures i sabors el Permalink

      Peggy…
      en tu sexo celebro
      que hauyas encontrado esta pàgina.
      En tu seoxo me corro,
      tu sexo succiono.
      Y con cava lo remojo.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , , piel, ,   

    PANDEMONIA 

    En mi sexo inflamado
    se encuentra
    el botón de dicha
    de mi piel de muñeca
    y tú siempre
    lo encuentras…
    entre mis recónditos labios…
    entre mis montañosas caderas…
    entre mis oasis prohibidos…

     
    • una admiradora el Permalink

      Solo algunos de los montones de hombres sabrian apreciar lo que escribes. Solo una mujer sabria lo que otra quiere. Con este fragmento de poema has expresado lo que todas las mujeres con una mirada le decimos al hombre que si nos lleva al climax.

    • latorredebabel el Permalink

      Comparto la expresión renglones arriba de “una admiradora” y te digo que yo como Hombre y como Poeta intento cada día conocer más ese Universo inmenso llamado Mujer, pero será mi condición o mi sexto sentido no muy desarrollado que no me permiten llegar a expulsar en mis escritos “esa parte femenina” que llevamos los de nuestra especie, para que cuando hagamos el amor aprehendamos aquello de que “tú me haces felíz haciéndote felíz”.

      Espero haber sido claro en lo expreado.

      Un beso en la mejilla izquierda.
      Juan Zapato
      https://latorredebabel.wordpress.com/

    • LIDIA el Permalink

      DONDE ESTAS ??? ……..ME GUSTARIA MUCHO CONOCERTE. !!

    • Anónimo el Permalink

      precioso

    • olors, textures i sabors el Permalink

      En tu sexo
      Tu botón de dicha
      que yo siempre busco;
      que no siempre encuentro.
      Cuando lo encuentro:
      en tus recónditos labios
      pongo mis labios.
      No me prohíbas
      que insuflo deseo

    • peggy64 el Permalink

      y cuando encuentrasese botón
      mi alma despega de mi cuerpo
      para transportarme al extasis
      de la pasión.
      Haciendo que nada exista mas
      que descargar todo la lujuria que
      despierta el juego conmi botón

    • olors, textures i sabors el Permalink

      Peggy…
      en tu sexo celebro
      que hauyas encontrado esta pàgina.
      En tu seoxo me corro,
      tu sexo succiono.
      Y con cava lo remojo.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , piel,   

    Piel de tomate 

    Mis relaciones sexuales son como la cáscara del tomate, siempre la acabo cagando.

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , piel,   

    PANDEMONIA 

    Eres tan cálido
    que un leve beso
    me hace arder
    al instante.
    Seré tu incendio,
    Nerón de mi piel,
    tu Roma arrasada
    por un beso.

     
    • Sigiloso45 el Permalink

      Recorro tu sinuoso cuerpo
      cual si fuera el loco del volante
      toco picos y profundidades
      y tu contacto me vuelve loco
      hasta llegar a turbar mi mente
      dejando de lado mi timidez
      y alborotar al pequeño gigante

      Tu reacción me dejó asombrado
      tan fácil en mis brazos tenerte
      que permitió idearme abilidades
      y despertar a un volcán dormido
      que tan sólo al penetrarte
      y sentirte una y otra vez
      dejaste salir el fuego incandecente
      que guardabas en tu hermoso cuerpo.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: piel   

    Eres tan cálido… 

    Eres tan cálido
    que un leve beso
    me hace arder
    al instante.
    Seré tu incendio,
    Nerón de mi piel,
    tu Roma arrasada
    por un beso.

     
    • Sigiloso45 el Permalink

      Recorro tu sinuoso cuerpo
      cual si fuera el loco del volante
      toco picos y profundidades
      y tu contacto me vuelve loco
      hasta llegar a turbar mi mente
      dejando de lado mi timidez
      y alborotar al pequeño gigante

      Tu reacción me dejó asombrado
      tan fácil en mis brazos tenerte
      que permitió idearme abilidades
      y despertar a un volcán dormido
      que tan sólo al penetrarte
      y sentirte una y otra vez
      dejaste salir el fuego incandecente
      que guardabas en tu hermoso cuerpo.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , piel,   

    No debes guardar silencio con tu piel debes… 

    No debes guardar silencio
    con tu piel,
    debes decirme la verdad
    con todos tus sentidos,
    la verdad de tu cuerpo
    sobre el mío,
    la única verdad
    que reconozco.

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , piel   

    69 

    Junto a tí moriré,
    unido a tu piel,
    amor mío,
    necesitando tu ser
    a bocajarro

     
    • Ahasvero el Permalink

      ¿Es improbable encontrarte?

    • Isilion el Permalink

      :'(

      Es improbable. Lo dicen los años. Lo dicen las palabras vacías de la gente que habla por la calle.

      En vez de eso yo me planteo: ¿es suficiente la esperanza de encontrarte para mantener en marcha a esta carne durante toda una vida?

    • Eva Víbora el Permalink

      Como dice la contrapublicidad del pp:

      “Espe(ranza) jode lo que somos…”

    • Arias el Permalink

      Sólo confío en el presente y muy poco.

    • Arias el Permalink

      En el 69, ano de buena cosecha, sólo las lésbicas sacerdotisas siguen besando labios!

    • Maryjoe el Permalink

      Junto a mi morirás
      en mi boca dejaré tu esencia.
      Tu piel será mía
      y mi ser se desvanecerá entre tus manos.

      Moriremos juntos pues,
      entregados a la noche vacilante.

      Agatha.

      Vaya mañanita llevo… ;)
      Mejor dejo de leer un rato y me pongo a trabajar que si no el jefe me va a dedicar una poesía…

      Adiós paloma adiós
      extiende tus alas.
      Vuela,
      vuela lejos y no vuelvas
      mis ojos no quieren verte.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , piel   

    #69 

    Junto a tí moriré,
    unido a tu piel,
    amor mío,
    necesitando tu ser
    a bocajarro

     
    • Ahasvero el Permalink

      ¿Es improbable encontrarte?

    • Isilion el Permalink

      :'(

      Es improbable. Lo dicen los años. Lo dicen las palabras vacías de la gente que habla por la calle.

      En vez de eso yo me planteo: ¿es suficiente la esperanza de encontrarte para mantener en marcha a esta carne durante toda una vida?

    • Eva Víbora el Permalink

      Como dice la contrapublicidad del pp:

      “Espe(ranza) jode lo que somos…”

    • Arias el Permalink

      Sólo confío en el presente y muy poco.

    • Arias el Permalink

      En el 69, ano de buena cosecha, sólo las lésbicas sacerdotisas siguen besando labios!

    • Maryjoe el Permalink

      Junto a mi morirás
      en mi boca dejaré tu esencia.
      Tu piel será mía
      y mi ser se desvanecerá entre tus manos.

      Moriremos juntos pues,
      entregados a la noche vacilante.

      Agatha.

      Vaya mañanita llevo… ;)
      Mejor dejo de leer un rato y me pongo a trabajar que si no el jefe me va a dedicar una poesía…

      Adiós paloma adiós
      extiende tus alas.
      Vuela,
      vuela lejos y no vuelvas
      mis ojos no quieren verte.

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    PANDEMONIA 

    Acércate a mi piel
    con la caricia nívea
    de las plumas;
    derriba mi inocencia
    y mi deseo;
    que no quepa nada
    entre tus labios
    y los míos,
    tan sólo
    la lúbrica dulzura
    del desnudo.

     
    • susana el Permalink

      maravillosa dulzura…

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      Pandemonia no parece estar muy motivada para comentar… cosas de chicas!

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    Acércate a mi piel… 

    Acércate a mi piel
    con la caricia nívea
    de las plumas;
    derriba mi inocencia
    y mi deseo;
    que no quepa nada
    entre tus labios
    y los míos,
    tan sólo
    la lúbrica dulzura
    del desnudo.

     
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      maravillosa dulzura…

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      Pandemonia no parece estar muy motivada para comentar… cosas de chicas!

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    Acércate a mi piel con la caricia nívea… 

    Acércate a mi piel
    con la caricia nívea
    de las plumas;
    derriba mi inocencia
    y mi deseo;
    que no quepa nada
    entre tus labios
    y los míos,
    tan sólo
    la lúbrica dulzura
    del desnudo.

     
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      maravillosa dulzura…

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      Pandemonia no parece estar muy motivada para comentar… cosas de chicas!

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    Acércate a mi piel… 

    Acércate a mi piel
    con la caricia nívea
    de las plumas;
    derriba mi inocencia
    y mi deseo;
    que no quepa nada
    entre tus labios
    y los míos,
    tan sólo
    la lúbrica dulzura
    del desnudo.

     
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      maravillosa dulzura…

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      Pandemonia no parece estar muy motivada para comentar… cosas de chicas!

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    Confesiones de un maldito judío errante 

    vergüenza ventaja ése borracho hojas rotos considere valoremos tus vengara terminado eterno hallar traducción mal atacaría apestados cañón viento jamás visan alguien aún sed esfuerzos mostraba alegre su presa crucificado salto solterona estando pasó agotada entre los dinteles rodeado va tira caballos confió atraed lado común acabaron aldeanas engría piel derrotado lágrimas bebidas ah perdió roída baba cuaderno nacimiento

     
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    PANDEMONIA 

    Tu cálido sexo
    calienta mis mejillas,
    mis labios, mis pasiones.
    Estoy pegada a ti
    como una ostra a la roca
    de tu brutal acantilado…
    hasta que quieras abrirla,
    comerla,
    saciarte de mi piel…
    y de mi carne.

     
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    Degustación 

    Tu cálido sexo
    calienta mis mejillas,
    mis labios, mis pasiones.
    Estoy pegada a ti
    como una ostra a la roca
    de tu brutal acantilado…
    hasta que quieras abrirla,
    comerla,
    saciarte de mi piel
    y de mi carne.

     
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    PANDEMONIA 

    Desnuda como el viento
    recorro tu cuerpo
    dejando mi brisa
    en el desierto de tu piel
    y en la duna de tus cabellos
    formo un remolino
    para volver de nuevo…
    ahora como viento de Levante…

     
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    Levante 

    Desnuda como el viento
    recorro tu cuerpo
    dejando mi brisa
    en el desierto de tu piel
    y en la duna de tus cabellos
    formo un remolino
    para volver de nuevo…
    ahora como viento de Levante…

     
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    Desnuda como el viento recorro tu cuerpo dejando… 

    Desnuda como el viento
    recorro tu cuerpo
    dejando mi brisa
    en el desierto de tu piel
    y en la duna de tus cabellos
    formo un remolino
    para volver de nuevo…
    ahora como viento de Levante…

     
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    PANDEMONIA 

    Oh mujer del deseo,
    prohibido y placentero,
    rodeas mi cintura
    con la delicadeza de una nube…
    pero yo quiero tu tormenta,
    asolando mi piel
    hasta la extenuación
    hasta el delirio orgásmico
    de todos los infiernos
    eróticos en mis venas.

     
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    Piel de mujer 

    Oh mujer del deseo,
    prohibido y placentero,
    rodeas mi cintura
    con la delicadeza de una nube…
    pero yo quiero tu tormenta,
    asolando mi piel
    hasta la extenuación
    hasta el delirio orgásmico
    de todos los infiernos
    eróticos en mis venas.

     
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    Oh mujer del deseo prohibido y placentero rodeas… 

    Oh mujer del deseo,
    prohibido y placentero,
    rodeas mi cintura
    con la delicadeza de una nube…
    pero yo quiero tu tormenta,
    asolando mi piel
    hasta la extenuación
    hasta el delirio orgásmico
    de todos los infiernos
    eróticos en mis venas.

     
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    Quién negará lo contrario 

    De piel en piel amanezco a gatas para trasegar la dócil melancolía del vencido, del puro indolente olvidar. Y haber quién negará lo contrario, si al atusar mi pelo no encuentro razones para desamañar, para partir, para viajar a las más altas torres, a las más soberbias capitales.
    Ciudades invisibles, visitadas por viajeros invisibles, recorridas por caminos invisibles, en invisibles caravanas. Destino. Jamás origen. Entre una y otra no hay caminos, no hay monturas. No hay.
    Tropezando en las piedras, pisando los charcos y los lodos, atascando en campestres barrizales, para no hallar nada más que ciudades invisibles, puentes invisibles, calles invisibles, puertas invisibles, paredes invisibles, en invisibles solares. Y haber quién negará lo contrario.

     
    • Edy el Permalink

      ¿Es una referencia a Las ciudades invisibles de Italo Calvino? ¿Verdad?

    • Ahasvero el Permalink

      Creía que era evidente que no sólo es una referencia sino que también es un homenaje, procuraré mejorarlo

    • Goma2 el Permalink

      ¿Es un poema en prosa o en verso “prosado”?

    • Ahasvero el Permalink

      Preguntones estamos…, leches! :D

  • viva el Permalink |
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    PANDEMONIA 

    hasta llegar
    a tu estival Monte de Venus,
    fiel oasis que aguarda
    mi mano jardinera…
    mi experta pericia…
    en la caricia y el pellizco
    de la flor de tu preciado cactus.

     
  • viva el Permalink |
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    PANDEMONIA 

    y yo recorro
    el desierto de tu piel
    hasta llegar

     
  • viva el Permalink |
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    PANDEMONIA 

    Desnudas mi sonrisa
    y yo recorro
    el desierto de tu piel

     
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    PANDEMONIA 

    Bienvenid@ a Pandemonia,
    la endiablada cueva de los deseos,
    el lugar donde crecen
    todas las apetencias y desórdenes…
    Déjame tu deseo,
    mi diablill@…,
    y, si me enlazas,
    serás correspondid@,
    tendid@ sobre mí,
    sobre mi piel rosada.

     
    • C´. el Permalink

      sobre una prostituta, que podes escribir?

    • C´. el Permalink

      sobre una prostituta, que podes escribir?

    • olors, textures i sabors el Permalink

      Bienllegad@

      5 de noviembre de 2007

      Endiablada cueva escondida,
      ocho meses para encontrarla.
      Aquí estoy:
      que crezcan las apetencias y los deseos.
      A menudo vendré, diablill@
      a dejar satisfecho mi deseo
      enlazándote tendido sobre ti.
      Sin correr,… corrámonos.

    • olors, textures i sabors el Permalink

      Bienllegad@

      5 de noviembre de 2007

      Endiablada cueva escondida,
      ocho meses para encontrarla.
      Aquí estoy:
      que crezcan las apetencias y los deseos.
      A menudo vendré, diablill@
      a dejar satisfecho mi deseo
      enlazándote tendido sobre ti.
      Sin correr,… corrámonos.

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    Bienvenid@ 

    Bienvenid@ a Pandemonia,
    la endiablada cueva de los deseos,
    el lugar donde crecen
    todas las apetencias y desórdenes…
    Déjame tu deseo, mi diablill@…,
    y, si me enlazas, serás correspondid@…
    tendid@ sobre mí, …sobre mi piel rosada.

     
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    ALFONSO TIPODURO 

    ¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado? Me despierto. No hay nada que más me fastidie que perderme los finales. Sólo recuerdo el tremendo golpe sobre mi cabeza. El dolor que aún tengo es mucho peor que el de mis peores resacas. El lugar donde me han encerrado peor que el de mis peores pesadillas. Todo está oscuro. No consigo ver nada. Me han encerrado en un sitio húmedo. Nauseabundo. Uno de esos pozos ciegos que alguna vez tuve que limpiar cuando era pocero. Aún sigue siendo una de mis pesadillas más angustiosas y recurrentes. Estoy empapado. No precisamente de güisqui. Es un milagro que no esté ahogado en la mierda y el orín. Es un milagro que no me hayan devorado las ratas. Es un milagro que aún tenga la cabeza en su sitio. Esto si que es estar de mierda hasta el cuello -pienso ahora que ya no siento la presión de la inmundicia. Ahora que puedo ser el autor de mi personaje. El imbécil que escribe sobre el estúpido que vive. Qué sufre. Qué sufre mucho. Que ya no puede sufrir más en este momento. Y que ahora goza recreando como un imbécil lo que un estúpido sufre realmente. Y llego y me encuentro al personaje haciendo la vida por su cuenta. Ha querido largarse al Tíbet sin mi consentimiento. Ha escapado a mi control. La vida real siempre escapa a mi control lo mismo que la vida ficticia siempre escapa al autor de mi personaje. Pero el autor sí puede sacar a su personaje del pozo de la mierda. Puede hacer lo que quiera con él. Es el personaje el que no puede salir. El que está hasta el cuello. El que tiene que librarse él solito de la mierda en que ha caído. Si puede. Si le quedan fuerzas. Si deja de ser oscuro a los que le ignoran. Si le descubren. Si encumbran al autor de sus excrementos. Si alcanza el Tíbet de su miedo. El Everest de su angustia. Conquista que sólo puede realizarse desde el pozo ciego de sus propios excrementos. Por querer salir del pozo ciego a toda costa. A cualquier precio. El de caer repetidamente al fondo. El de tocar fondo hasta con la boca. El de aferrarse a la vida como los gatos. Aferrarse antes de morir ahogado por sus propias almorranas. A cualquier precio. Al precio de dejarse las uñas. La piel. La sangre. El sudor y, sobre todo, su propia mierda que acaba desbordando el pozo y saliendo.

    Comparados con aquellos, mis vicios eran un juego de niños. Habían desarrollado un talento inimitable para…

     
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    PFNHDM 8.MI PESADILLA MÁS TEMIDA 

    ¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado? Me despierto. No hay nada que más me fastidie que perderme los finales. Sólo recuerdo el tremendo golpe sobre mi cabeza. El dolor que aún tengo es mucho peor que el de mis peores resacas. El lugar donde me han encerrado peor que el de mis peores pesadillas. Todo está oscuro. No consigo ver nada. Me han encerrado en un sitio húmedo. Nauseabundo. Uno de esos pozos ciegos que alguna vez tuve que limpiar cuando era pocero. Aún sigue siendo una de mis pesadillas más angustiosas y recurrentes. Estoy empapado. No precisamente de güisqui. Es un milagro que no esté ahogado en la mierda y el orín. Es un milagro que no me hayan devorado las ratas. Es un milagro que aún tenga la cabeza en su sitio. Esto si que es estar de mierda hasta el cuello -pienso ahora que ya no siento la presión de la inmundicia. Ahora que puedo ser el autor de mi personaje. El imbécil que escribe sobre el estúpido que vive. Qué sufre. Qué sufre mucho. Que ya no puede sufrir más en este momento. Y que ahora goza recreando como un imbécil lo que un estúpido sufre realmente. Y llego y me encuentro al personaje haciendo la vida por su cuenta. Ha querido largarse al Tíbet sin mi consentimiento. Ha escapado a mi control. La vida real siempre escapa a mi control lo mismo que la vida ficticia siempre escapa al autor de mi personaje. Pero el autor sí puede sacar a su personaje del pozo de la mierda. Puede hacer lo que quiera con él. Es el personaje el que no puede salir. El que está hasta el cuello. El que tiene que librarse él solito de la mierda en que ha caído. Si puede. Si le quedan fuerzas. Si deja de ser oscuro a los que le ignoran. Si le descubren. Si encumbran al autor de sus excrementos. Si alcanza el Tíbet de su miedo. El Everest de su angustia. Conquista que sólo puede realizarse desde el pozo ciego de sus propios excrementos. Por querer salir del pozo ciego a toda costa. A cualquier precio. El de caer repetidamente al fondo. El de tocar fondo hasta con la boca. El de aferrarse a la vida como los gatos. Aferrarse antes de morir ahogado por sus propias almorranas. A cualquier precio. Al precio de dejarse las uñas. La piel. La sangre. El sudor y, sobre todo, su propia mierda que acaba desbordando el pozo y saliendo.

    Comparados con aquellos, mis vicios eran un juego de niños. Habían desarrollado un talento inimitable para…

     
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    Hotel 

    Es extraño las circunstancias que pueden llevarle a uno a hacer esas cosas. Quizás, si lo hubiera pensado seriamente, no estaría aquí. Pero ya no valen las lamentaciones. Estaba realmente en el Tíbet, aunque ni rastro de Leonard por ningún sitio, excepto en mi iPod, del que nunca me separo. Es como si los sueños siempre se cumplieran al revés. Yo tenía que venir aquí a desaparecer después de haber hecho el trabajito, no precisamente a terminar el trabajito. Y ahora ¿A dónde voy yo después? Las Bahamas no son tan baratas. Miró a través de la ventana del hotel -si es que podía llamarse así a esta covacha donde se alojaba- y vio pasar a un monje calvo con gafas de culo de vaso y dientes de roedor. Hombre, ese sí que ha venido -pensó, dibujando de nuevo su estúpida sonrisa. Este es un buen augurio -pensé.

    En la recepción le habían dejado una nota. Se mosqueó. Quién coño sabía que estaba allí. Alguien sabía sus intenciones y ahora tendría que cambiar de nuevo sus planes. ¿No habrás sido tú, eh, imbécil? Abrió el sobre. Contuvo la respiración. Un telegrama de su jefe. Menos mal. Respiró. En él le indicaba el contacto que le llevaría a la casa de Alfredo en el Tíbet. Llevará una bufanda blanca y zapatos granates acharolados. Cuando acabes de leer este telegrama estará esperándote en la recepción. Él te conducirá hasta la casa. Qué jodío, el tío. Lo tiene todo controlado. Efectivamente allí estaba un tipo flaco y estirado que, con unos gestos afectados, le indicaba la salida. Y efectivamente, llevaba bufanda blanca y zapatos granates acharolados. El resto era bastante oscuro en él.
    Abrió el coche negro que esperaba en la puerta y le hizo sentarse en la parte de atrás. Sin mediar palabra alguna el oriental arrancó el coche y se dirigió a la salida más estrecha de la plaza. El camino era largo y atravesamos varios tramos de bosque y prados pedregosos. La verdad es que el paisaje era reconfortante, tal y como yo lo había imaginado. El cielo era de un azul imposible y el aire era tan limpio que dolía respirarlo. No había estorbos. No había edificios. No había basura. No había imbéciles. Nada que ver con Madrid. Sólo esas montañas blancas de fondo.

    Abrió la ventanilla hasta que el frío penetró en sus pulmones. Le dolía el pecho de tanto camel y tanta mierda de Madrid pero aguantó las gélidas bocanadas de aire. El tipo estirado le miraba de reojo por el retrovisor. Esto le incomodó un poco pero trató de olvidarlo. Parecía sonreír con esa enigmática sonrisa de los orientales tan distinta a la de los occidentales. Qué hubiera pensado la Gioconda. Nunca sabes que piensan estos tíos. Es una sonrisa servil y a la vez asesina y traicionera. Después de todo, tampoco va a ser un chollo vivir en el Tíbet -pensé. No soportaría esa sonrisa todo el rato. En todas las caras. Centuplicándose a cada paso. Mientras divagaba vi pasar una especie de caravana de búfalos o algo por el estilo –he de confesar que yo no distingo una vaca de un burro. Esos campesinos de duras arrugas no parecen sonreír así -pensé. Y me tranquilicé de mis inquietantes zozobras anteriores. Por poco tiempo. Enseguida comenzaron otras.
    De nuevo nos internamos en un bosque y esta vez el camino se hizo más incómodo. El coche se atascaba de vez en cuando. Me temía lo peor. Me veía empujando. Menudo fastidio. El oriental, en cambio, no parecía preocuparse. Seguía impasible con esa sonrisa servil y traicionera a la vez, aunque el coche patinara como un conejo en una pista de hielo. Así que me relajé. Justo en ese momento el coche paró. No. Mierda. Me lo temía. Cogí los guantes, dispuesto a empujar. El oriental bajó y para mi sorpresa y alivio me indicó con gestos que habíamos llegado. Señaló con el brazo hacia un claro del bosque y también que debía seguir a pie. Una casa se adivinaba a medio kilómetro de allí. El tipo se metió en el coche y dando media vuelta se alejó de nuevo por el mismo camino que había venido. Mi auténtica sonrisa de estúpido se congeló en mi cara.

    Llegué a la casa. No era la entrada principal sino una trasera. Era una especie de cabaña de pastores. Una casa de piedra y madera. No una tienda de pastores nómadas de piel de búfalo, como las que había visto en el camino. Aproveché para fisgonear un poco antes de decidirme a entrar. Algo me estaba mosqueando. Me sentía observado, quizás desde el bosque o desde dentro de la casa misma. Busqué en las dos ventanas que estaban a mi vista. No parecía haber nadie en ellas. Busqué en mi bolsillo para asegurarme de que mi pipa seguía allí. Fiel a su cita. Bueno, ya no queda otra cosa que entrar. Así que lo hice. Llamé a la puerta educadamente. Como un occidental. La puerta estaba abierta y cedió a mis coscorrones. Nadie parecía darse por enterado. No contestaba nadie. ¿Hola? -dije. ¿Hola? ¿Hay alguien? Fui pasando lentamente por el oscuro lugar hacia otra puerta. Era la que más luz parecía ofrecer. Igualmente sin ningún resultado. ¿Alfredo? ¿Hay alguien? Recorrí toda la casa, no era grande, apenas unas cuantas estancias. Nadie por aquí. Nadie por allí. Nadie. ¿Qué coño de broma es esta? -pensé. Así que salgo de nuevo, esta vez a la puerta principal. Justo delante de la puerta tropiezo con un cadáver. ¡Joder!
    El cadáver está boca abajo. Una nota en su espalda escrita en mayúsculas y en perfecto español dice: Por favor, no hables de mí. Y firma Nicolette. Mi frase favorita. Mi jodida frase favorita. Qué coño es todo esto. Qué clase de broma macabra me están gastando. Levanto un poco el cadáver para ver su cara. Ni idea. No conozco a este tío. Bonita situación. A ver qué hago yo ahora. Lejos de toda civilización. Sin ningún medio de transporte. Sin teléfono. Sin saber dónde estoy. Sin nada de nada. Con un cadáver que no se quién es, ni quién coño lo ha matado, ni porqué. Definitivamente algo funciona al revés.
    Lo más gracioso de todo es que al tranquilizarme y volver a examinar la escena del crimen -como dicen- me percato de un maletín bajo sus piernas. Y ¿A que no adivinas, imbécil, que contiene el maletín? Un jodido millón de euros en billetes pequeños. ¿El jodido millón de euros que mi jefe me había prometido por el trabajito? -pienso. No puede ser. Yo tenía que ver a Alfredo para acabar el trabajito con él. Se supone que no había nadie muerto todavía. Que no iba a tener el millón hasta que no hubiera llegado a mi jefe la prueba del finamiento del canalla. En ese jodido momento me entran unas ganas enormes de cagar. Lo que faltaba. Vuelvo al bosque -no voy a hacerlo en la casa- y mientras -pienso- podré vigilar al cadáver desde lejos -aunque no creo que vaya a coger el maletín y a salir corriendo. Cuál no será mi sorpresa cuando en plena faena depositiva veo volver al oriental en el coche negro hasta la mismísima puerta de la casa -el muy capullo- y tranquilamente comienza a recoger el cadáver, el maletín y no se qué otra cosa más -vaya despiste el mío- como si se tratase de un atrezzo de teatro. Sin inmutarse lo más mínimo, el tío. Tengo que alcanzarle -pienso. No tengo papel para limpiarme y, con las prisas, utilizo la nota de la tal Nicolette -vaya día que llevo, joder. Arranca el buga y se va con el fiambre y el maletín y … lo que sea. Así de fresco. Sin más explicación. Ahora sí que no entiendo nada. Así que voy a sacar mi pipa para hacer un disparo y avisarle para que no me deje aquí colgado, cuando me doy cuenta de que me he dejado la pistola al lado del cadáver. Mierda, mierda y mil veces mierda. Esa era la otra cosa que ha cogido del suelo el muy ladino. No tienes remedio, Sonso -me digo a mí mismo sintiéndome el más estúpido de los hombres.
    Es inútil contar cómo y cuánto tiempo me llevó salir de allí, gracias a los pastores nómadas del Himalaya. El caso es que consigo volver al hotel-covacha pero de inmejorables vistas. En la recepción me avisan de que la policía está esperando en mi habitación. La cagaste -pienso. La cagaste burlancaster. Pero no. Si realmente tuvieran algo contra mí, no estarían avisándome ahora de ello -pienso. Así que decido subir a mi magnífica suite con vistas al Everest. No tengo nada que esconder, ni que temer. Yo no he hecho nada ilegal. Todavía. Lo mejor es comportarse con sangre fría y averiguar qué quieren, qué saben o qué quieren saber. No voy a salir corriendo y acusarme de esta forma de algo que no he hecho. Mientras voy mascando estos razonamientos, oigo una acalorada discusión en el fondo del pasillo, justo en donde se encuentra mi habitación. Mosqueo… ¿Será en mi habitación? Para asegurarme me escondo tras un saliente del pasillo y espero oculto en la oscuridad. La discusión sube de tono y puedo distinguir con relativa claridad dos timbres diferentes de hombre y uno de mujer. Todos hablando -mejor dicho gritando- en oriental. Ni pajolera idea de qué, pero, ahora sí, estoy seguro que es en mi habitación. Vaya, alguien está organizando una fiestecita tibetana, con chica y todo, en mi suite. Sin contar conmigo y ni siquiera me invitan -pienso. O tal vez sí. ¿No me estaban esperando? ¿Seré el invitado o el anfitrión? De pronto dos disparos me dejan más tieso que el rabo de un potro en celo. Se acabó la fiesta. ¿Son los cohetes finales? ¿O más bien la fiesta sólo acaba de empezar? Silencio. Nadie parece tener nada que celebrar. La discusión ha cesado. Durante un largo rato, que a mí me parece interminable, no se oye nada. Nadie parece darse por aludido. Ni siquiera el recepcionista o la seguridad del hotel. Nadie acude. Nadie escapa. Nadie grita. Ninguna sirena. Nada. ¿Estarán todos muertos, joder? De nuevo mi oportuna incontinencia, esta vez de carácter mingitorio. Aguanto como sea, pero yo no me muevo de aquí hasta que sepa a qué atenerme.

     
    • Umar el Permalink

      Yo también espero oculto en la oscuridad…

    • Umar el Permalink

      …a que esto alcance su desenlace de alguna manera.

    • Ahasvero el Permalink

      Ya somos dos…

    • Ahasvero el Permalink

      … los que ocultos en la oscuridad esperamos los desenlaces.

  • viva el Permalink |
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    PFNHDM 5.UN TIPO NORMAL EN UN SITIO ESPECIAL 

    monje Es extraño las circunstancias que pueden llevarle a uno a hacer esas cosas. Quizás, si lo hubiera pensado seriamente, no estaría aquí. Pero ya no valen las lamentaciones. Estaba realmente en el Tíbet, aunque ni rastro de Leonard por ningún sitio, excepto en mi iPod, del que nunca me separo. Es como si los sueños siempre se cumplieran al revés. Yo tenía que venir aquí a desaparecer después de haber hecho el trabajito, no precisamente a terminar el trabajito. Y ahora ¿A dónde voy yo después? Las Bahamas no son tan baratas. Miró a través de la ventana del hotel -si es que podía llamarse así a esta covacha donde se alojaba- y vio pasar a un monje calvo con gafas de culo de vaso y dientes de roedor. Hombre, ese sí que ha venido -pensó, dibujando de nuevo su estúpida sonrisa. Este es un buen augurio -pensé.

    En la recepción le habían dejado una nota. Se mosqueó. Quién coño sabía que estaba allí. Alguien sabía sus intenciones y ahora tendría que cambiar de nuevo sus planes. ¿No habrás sido tú, eh, imbécil? Abrió el sobre. Contuvo la respiración. Un telegrama de su jefe. Menos mal. Respiró. En él le indicaba el contacto que le llevaría a la casa de Alfredo en el Tíbet. Llevará una bufanda blanca y zapatos granates acharolados. Cuando acabes de leer este telegrama estará esperándote en la recepción. Él te conducirá hasta la casa. Qué jodío, el tío. Lo tiene todo controlado. Efectivamente allí estaba un tipo flaco y estirado que, con unos gestos afectados, le indicaba la salida. Y efectivamente, llevaba bufanda blanca y zapatos granates acharolados. El resto era bastante oscuro en él.
    Abrió el coche negro que esperaba en la puerta y le hizo sentarse en la parte de atrás. Sin mediar palabra alguna el oriental arrancó el coche y se dirigió a la salida más estrecha de la plaza. El camino era largo y atravesamos varios tramos de bosque y prados pedregosos. La verdad es que el paisaje era reconfortante, tal y como yo lo había imaginado. El cielo era de un azul imposible y el aire era tan limpio que dolía respirarlo. No había estorbos. No había edificios. No había basura. No había imbéciles. Nada que ver con Madrid. Sólo esas montañas blancas de fondo.

    Abrió la ventanilla hasta que el frío penetró en sus pulmones. Le dolía el pecho de tanto camel y tanta mierda de Madrid pero aguantó las gélidas bocanadas de aire. El tipo estirado le miraba de reojo por el retrovisor. Esto le incomodó un poco pero trató de olvidarlo. Parecía sonreír con esa enigmática sonrisa de los orientales tan distinta a la de los occidentales. Qué hubiera pensado la Gioconda. Nunca sabes que piensan estos tíos. Es una sonrisa servil y a la vez asesina y traicionera. Después de todo, tampoco va a ser un chollo vivir en el Tíbet -pensé. No soportaría esa sonrisa todo el rato. En todas las caras. Centuplicándose a cada paso. Mientras divagaba vi pasar una especie de caravana de búfalos o algo por el estilo –he de confesar que yo no distingo una vaca de un burro. Esos campesinos de duras arrugas no parecen sonreír así -pensé. Y me tranquilicé de mis inquietantes zozobras anteriores. Por poco tiempo. Enseguida comenzaron otras.
    De nuevo nos internamos en un bosque y esta vez el camino se hizo más incómodo. El coche se atascaba de vez en cuando. Me temía lo peor. Me veía empujando. Menudo fastidio. El oriental, en cambio, no parecía preocuparse. Seguía impasible con esa sonrisa servil y traicionera a la vez, aunque el coche patinara como un conejo en una pista de hielo. Así que me relajé. Justo en ese momento el coche paró. No. Mierda. Me lo temía. Cogí los guantes, dispuesto a empujar. El oriental bajó y para mi sorpresa y alivio me indicó con gestos que habíamos llegado. Señaló con el brazo hacia un claro del bosque y también que debía seguir a pie. Una casa se adivinaba a medio kilómetro de allí. El tipo se metió en el coche y dando media vuelta se alejó de nuevo por el mismo camino que había venido. Mi auténtica sonrisa de estúpido se congeló en mi cara.
    tienda
    Llegué a la casa. No era la entrada principal sino una trasera. Era una especie de cabaña de pastores. Una casa de piedra y madera. No una tienda de pastores nómadas de piel de búfalo, como las que había visto en el camino. Aproveché para fisgonear un poco antes de decidirme a entrar. Algo me estaba mosqueando. Me sentía observado, quizás desde el bosque o desde dentro de la casa misma. Busqué en las dos ventanas que estaban a mi vista. No parecía haber nadie en ellas. Busqué en mi bolsillo para asegurarme de que mi pipa seguía allí. Fiel a su cita. Bueno, ya no queda otra cosa que entrar. Así que lo hice. Llamé a la puerta educadamente. Como un occidental. La puerta estaba abierta y cedió a mis coscorrones. Nadie parecía darse por enterado. No contestaba nadie. ¿Hola? -dije. ¿Hola? ¿Hay alguien? Fui pasando lentamente por el oscuro lugar hacia otra puerta. Era la que más luz parecía ofrecer. Igualmente sin ningún resultado. ¿Alfredo? ¿Hay alguien? Recorrí toda la casa, no era grande, apenas unas cuantas estancias. Nadie por aquí. Nadie por allí. Nadie. ¿Qué coño de broma es esta? -pensé. Así que salgo de nuevo, esta vez a la puerta principal. Justo delante de la puerta tropiezo con un cadáver. ¡Joder!
    El cadáver está boca abajo. Una nota en su espalda escrita en mayúsculas y en perfecto español dice: Por favor, no hables de mí. Y firma Nicolette. Mi frase favorita. Mi jodida frase favorita. Qué coño es todo esto. Qué clase de broma macabra me están gastando. Levanto un poco el cadáver para ver su cara. Ni idea. No conozco a este tío. Bonita situación. A ver qué hago yo ahora. Lejos de toda civilización. Sin ningún medio de transporte. Sin teléfono. Sin saber dónde estoy. Sin nada de nada. Con un cadáver que no se quién es, ni quién coño lo ha matado, ni porqué. Definitivamente algo funciona al revés.
    Lo más gracioso de todo es que al tranquilizarme y volver a examinar la escena del crimen -como dicen- me percato de un maletín bajo sus piernas. Y ¿A que no adivinas, imbécil, que contiene el maletín? Un jodido millón de euros en billetes pequeños. ¿El jodido millón de euros que mi jefe me había prometido por el trabajito? -pienso. No puede ser. Yo tenía que ver a Alfredo para acabar el trabajito con él. Se supone que no había nadie muerto todavía. Que no iba a tener el millón hasta que no hubiera llegado a mi jefe la prueba del finamiento del canalla. En ese jodido momento me entran unas ganas enormes de cagar. Lo que faltaba. Vuelvo al bosque -no voy a hacerlo en la casa- y mientras -pienso- podré vigilar al cadáver desde lejos -aunque no creo que vaya a coger el maletín y a salir corriendo. Cuál no será mi sorpresa cuando en plena faena depositiva veo volver al oriental en el coche negro hasta la mismísima puerta de la casa -el muy capullo- y tranquilamente comienza a recoger el cadáver, el maletín y no se qué otra cosa más -vaya despiste el mío- como si se tratase de un atrezzo de teatro. Sin inmutarse lo más mínimo, el tío. Tengo que alcanzarle -pienso. No tengo papel para limpiarme y, con las prisas, utilizo la nota de la tal Nicolette -vaya día que llevo, joder. Arranca el buga y se va con el fiambre y el maletín y … lo que sea. Así de fresco. Sin más explicación. Ahora sí que no entiendo nada. Así que voy a sacar mi pipa para hacer un disparo y avisarle para que no me deje aquí colgado, cuando me doy cuenta de que me he dejado la pistola al lado del cadáver. Mierda, mierda y mil veces mierda. Esa era la otra cosa que ha cogido del suelo el muy ladino. No tienes remedio, Sonso -me digo a mí mismo sintiéndome el más estúpido de los hombres.
    Es inútil contar cómo y cuánto tiempo me llevó salir de allí, gracias a los pastores nómadas del Himalaya. El caso es que consigo volver al hotel-covacha pero de inmejorables vistas. En la recepción me avisan de que la policía está esperando en mi habitación. La cagaste -pienso. La cagaste burlancaster. Pero no. Si realmente tuvieran algo contra mí, no estarían avisándome ahora de ello -pienso. Así que decido subir a mi magnífica suite con vistas al Everest. No tengo nada que esconder, ni que temer. Yo no he hecho nada ilegal. Todavía. Lo mejor es comportarse con sangre fría y averiguar qué quieren, qué saben o qué quieren saber. No voy a salir corriendo y acusarme de esta forma de algo que no he hecho. Mientras voy mascando estos razonamientos, oigo una acalorada discusión en el fondo del pasillo, justo en donde se encuentra mi habitación. Mosqueo… ¿Será en mi habitación? Para asegurarme me escondo tras un saliente del pasillo y espero oculto en la oscuridad. La discusión sube de tono y puedo distinguir con relativa claridad dos timbres diferentes de hombre y uno de mujer. Todos hablando -mejor dicho gritando- en oriental. Ni pajolera idea de qué, pero, ahora sí, estoy seguro que es en mi habitación. Vaya, alguien está organizando una fiestecita tibetana, con chica y todo, en mi suite. Sin contar conmigo y ni siquiera me invitan -pienso. O tal vez sí. ¿No me estaban esperando? ¿Seré el invitado o el anfitrión? De pronto dos disparos me dejan más tieso que el rabo de un potro en celo. Se acabó la fiesta. ¿Son los cohetes finales? ¿O más bien la fiesta sólo acaba de empezar? Silencio. Nadie parece tener nada que celebrar. La discusión ha cesado. Durante un largo rato, que a mí me parece interminable, no se oye nada. Nadie parece darse por aludido. Ni siquiera el recepcionista o la seguridad del hotel. Nadie acude. Nadie escapa. Nadie grita. Ninguna sirena. Nada. ¿Estarán todos muertos, joder? De nuevo mi oportuna incontinencia, esta vez de carácter mingitorio. Aguanto como sea, pero yo no me muevo de aquí hasta que sepa a qué atenerme.

     
    • Umar el Permalink

      Yo también espero oculto en la oscuridad a que esto alcance su desenlace de alguna manera.

    • Ahasvero el Permalink

      Ya somos dos los que ocultos en la oscuridad esperamos los desenlaces

  • viva el Permalink |
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    Lewis Carros 

    Luis Carros, o Lewis Carros, es el seudónimo de un escritor que ha dedicado su vida entera al cuento y a volvernos locos con sumas y lógicas, ambas ilógicas. Sus escritos rezuman una sensibilidad infantil a flor de piel difícil de imitar que son la delicia de grandes y mayores. Ha sido un autor ilustrado no sólo por Tenniel, sino también por todos los modernos dibujantes de animación. En torno a su vida y su personalidad circulan infinidad de equívocos y controversias: su travestismo, su condición de reverendo protestante, sus clases de inglés para ganarse la vida, e incluso el problema de sus nombres y seudónimos. Todos ellos, como su mejor y único editor, me veo obligado a desmentir y aclarar en la medida de mis humildes posibilidades: sin duda es protestante, aunque no profesa religión alguna; asiste a clases de un colegio bilingüe inglés-español, sin tampoco profesar; se traviste -al menos en carnaval y san Isidro- y, en este aspecto de la definición sexual, no le gusta que le llamen Luis sino Gonzalo -aunque eso depende de los días; por último, lo que podemos afirmar sin equívoco, por partida de nacimiento y asistencia a parto, es que se llama Laura y tiene cinco años, por lo que ha tenido que pedir a su padre que escriba esta heterobiografía, mientras ella se inspira viendo dibujos animados. A sus cinco años es toda una poeta.

     
    • popi el Permalink

      Un nombre precioso el de Laura. Y sus ejemplos.
      Un abrasssso pisha!

    • Ahasvero el Permalink

      Gracias, es amor de padre!

    • Manuel Moreno el Permalink

      De tal palo, ya se sabe.

    • Tugidaq el Permalink

      vaya con mi tocaya! :)
      son geniales me enkantan…

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      Estamos majaretas

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    Mamá Carola, la argentina 

    Mamá Carola era “la más tierna de las chicas”, pero sólo en el sentido figurado. Piel de pimientos fritos, con cuatro ojos y rubia de bote, no se comía ni una rosca, pobrecita.

    • mamá quedó allá en la Argentina, con su mate y su pipa, y vos no sabés cuanto la echo de menos… ¿Y tu mamá como está?

    • Mi mamaa me costó un huevo, te lo juro, boluda… y ni siquiera se tragó la lechesita rica…

     
    • Ahasvero el Permalink

      Mother Carola, Argentina
      Carola mother was “most tender of the girls”, but only in the appeared sense. Skin of fried peppers, with four eyes and blonde of boat, did not eat nor a spiral, pobrecita.
      – mother was back in Argentina, with his she kills and its pipe, and vos sabés whatever I do not miss it… And your mother as she is?

    • Ahasvero el Permalink

      Mother Carola, Argentina
      Carola mother was “most tender of the girls”, but only in the appeared sense. Skin of fried peppers, with four eyes and blonde of boat, did not eat nor a spiral, pobrecita.
      – mother was back in Argentina, with his she kills and its pipe, and vos sabés whatever I do not miss it… And your mother as she is?

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    Eiaculatoriae 

    Con nuevo impulso de lujurias,
    Soy el viejo esclavo de la suave piel
    De una «dolci e candy» Madonna:
    «Alea eiaculacta est»

     
    • carlos el Permalink

      Mi mano es el dulce ,sillon donde descansa la inmaculata ejaculata,despues que partiste.

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    CONDENADO 

    No estamos llenos –dices– y bien, qué más da. Todo aumentará de nuevo algún día, incluso los gusanos recorriendo tus góticas arterias. Con nueva índole –lo sé– me regalarás aquel puro y aquellas ligas de color rojo que te pedí, estoy segura. Vale, he comprendido, hoy no te mato. Conservarás tus hombros, tu familia. A oscuras, a ciegas… reconocerás que te gustaban mis irreductibles piernas. Oh corazón, quiero lavarme, ya no me rindo a tu caricia. Vete segurísimo, pues tus grotescos encantos ya no me ponen en marcha. Conservo tan sólo el exclusivo recuerdo de un saltimbanqui que me llenaba de besos. Sobre mi eterna y joven piel sólo se corren ahora los demonios en violentas sacudidas. Ya soy, al fin, la Venus de alma tétrica que ha sido testigo severa de terribles deformidades y quimeras. Es asqueroso, ciertamente… Pero mis facultades, al menos, sorprenden a estas incautas gentes. Como es debido, cada víspera me levanto y elijo con cual de ellos volveré a fornicar. Hay esqueletos muy rezagados y tontos, sin duda, pero que gritan hasta ascender al placer inconmensurable de mis atroces lujurias. Retuerzo sus raíces, soy mala –lo sé–. Sobre el taller florido de mi pecho, que allí anda suelto todo el día, pongo también a la virgen pecadora y la azoto, le castigo las nalgas y los pechos. ¿Quién queda viva? Alguna burda protectora de los mártires, entrenada a sufrir. Pero entonces le regalo mis joyas y como una corderita regresa rauda… y adiós Gracia. Vale, corazón, nadie te obliga hoy, estás de suerte. Me lo hacían, sí, si tu querías. Y ¿adónde voy ahora sobre este terreno pantanoso? Vos sois el proveedor de mis defectos modernos y repugnantes. Pero en gritos de vanidad te llegará la locura –lo sé–. Entra, sigue mi consejo. Ahora recordarás cuando rodábamos hacia la mortal luz que nos rodea…

     
    • popi el Permalink

      De lo mejorcito que he leído últimamente. ( Entiéndase en cualquier formato)
      Un saludo artista.

    • popi el Permalink

      De lo mejorcito que he leído últimamente. ( Entiéndase en cualquier formato)
      Un saludo artista.

    • sky el Permalink

      y yo también

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      y yo también

    • @nefastissimus el Permalink

      La mortal luz que nos rodea…

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      La mortal luz que nos rodea…

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    CONDENADOS (2) 

    No estamos llenos –dices– y bien, qué más da. Todo aumentará de nuevo algún día, incluso los gusanos recorriendo tus góticas arterias. Con nueva índole –lo sé– me regalarás aquel puro y aquellas ligas de color rojo que te pedí, estoy segura. Vale, he comprendido, hoy no te mato. Conservarás tus hombros, tu familia. A oscuras, a ciegas… reconocerás que te gustaban mis irreductibles piernas. Oh corazón, quiero lavarme, ya no me rindo a tu caricia. Vete segurísimo, pues tus grotescos encantos ya no me ponen en marcha. Conservo tan sólo el exclusivo recuerdo de un saltimbanqui que me llenaba de besos. Sobre mi eterna y joven piel sólo se corren ahora los demonios en violentas sacudidas. Ya soy, al fin, la Venus de alma tétrica que ha sido testigo severa de terribles deformidades y quimeras. Es asqueroso, ciertamente… Pero mis facultades, al menos, sorprenden a estas incautas gentes. Como es debido, cada víspera me levanto y elijo con cual de ellos volveré a fornicar. Hay esqueletos muy rezagados y tontos, sin duda, pero que gritan hasta ascender al placer inconmensurable de mis atroces lujurias. Retuerzo sus raíces, soy mala –lo sé–. Sobre el taller florido de mi pecho, que allí anda suelto todo el día, pongo también a la virgen pecadora y la azoto, le castigo las nalgas y los pechos. ¿Quién queda viva? Alguna burda protectora de los mártires, entrenada a sufrir. Pero entonces le regalo mis joyas y como una corderita regresa rauda… y adiós Gracia. Vale, corazón, nadie te obliga hoy, estás de suerte. Me lo hacían, sí, si tu querías. Y ¿adónde voy ahora sobre este terreno pantanoso? Vos sois el proveedor de mis defectos modernos y repugnantes. Pero en gritos de vanidad te llegará la locura –lo sé–. Entra, sigue mi consejo. Ahora recordarás cuando rodábamos hacia la mortal luz que nos rodea…

     
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      De lo mejorcito que he leído últimamente. ( Entiéndase en cualquier formato)
      Un saludo artista.

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    CONDENADOS 

    No estamos llenos –dices– y bien, qué más da. Todo aumentará de nuevo algún día, incluso los gusanos recorriendo tus góticas arterias. Con nueva índole –lo sé– me regalarás aquel puro y aquellas ligas de color rojo que te pedí, estoy segura. Vale, he comprendido, hoy no te mato. Conservarás tus hombros, tu familia. A oscuras, a ciegas… reconocerás que te gustaban mis irreductibles piernas. Oh corazón, quiero lavarme, ya no me rindo a tu caricia. Vete segurísimo, pues tus grotescos encantos ya no me ponen en marcha. Conservo tan sólo el exclusivo recuerdo de un saltimbanqui que me llenaba de besos. Sobre mi eterna y joven piel sólo se corren ahora los demonios en violentas sacudidas. Ya soy, al fin, la Venus de alma tétrica que ha sido testigo severa de terribles deformidades y quimeras. Es asqueroso, ciertamente… Pero mis facultades, al menos, sorprenden a estas incautas gentes. Como es debido, cada víspera me levanto y elijo con cual de ellos volveré a fornicar. Hay esqueletos muy rezagados y tontos, sin duda, pero que gritan hasta ascender al placer inconmensurable de mis atroces lujurias. Retuerzo sus raíces, soy mala –lo sé–. Sobre el taller florido de mi pecho, que allí anda suelto todo el día, pongo también a la virgen pecadora y la azoto, le castigo las nalgas y los pechos. ¿Quién queda viva? Alguna burda protectora de los mártires, entrenada a sufrir. Pero entonces le regalo mis joyas y como una corderita regresa rauda… y adiós Gracia. Vale, corazón, nadie te obliga hoy, estás de suerte. Me lo hacían, sí, si tu querías. Y ¿adónde voy ahora sobre este terreno pantanoso? Vos sois el proveedor de mis defectos modernos y repugnantes. Pero en gritos de vanidad te llegará la locura –lo sé–. Entra, sigue mi consejo. Ahora recordarás cuando rodábamos hacia la mortal luz que nos rodea…

     
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      y yo también

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    MI MADRE ERA POETA 

    Mi madre era poeta.
    En su piel leí todos los versos.
    De su pecho mamé todas las odas.
    En su morena tez todos los sueños.

     
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    LA OTRA GLORIA 

    Yo era aquel niño que trillaba al amanecer de aquel día amarillo de agosto que ascendía en forma de pajas secas desde la parva a las orejas. Era el último verano antes de irme al seminario. Mi padre y mis tíos seguían aún trillando en la era de mi abuelo con métodos medievales: una parva; una trilla tirada por un burro; un burro conducido por un niño; un niño que salía del más rústico de los veranos para ir a un seminario postconciliar que acabaría dejando por un instinto más atávico y poderoso: se llamaba Gloria y su cuerpo tenía un aspecto bastante más carnal e increíble que la del cielo.

    Ella me sacó por primera vez de mi infantil estupor, transportándome a una ciudad provinciana que aspiraba a la vanguardia de los cafetines y en el fondo más cateta que yo. Al menos así lo veía yo en aquel momento. Recuerdo con vívida timidez el día en que vino convertida de una adolescente en una sensual mujer, sólo para impresionarme. Fue en una clase de arte, la primera de la mañana. Las ironías de los chicos y las cómplices sonrisas de las otras chicas, expresando todos ellos como una pareja colectiva lo que ni Gloria ni yo pudimos expresar. Fue otro día de calor como aquel en que trillaba en una interminable y medieval parva y en la entrepierna notaba hervir algo nuevo y placentero, como un nacimiento al desierto. El sol irradiaba desde ese nuevo centro, ahora ya no como un problema de enuresis infantil sino como un calor que hacía palpitar el torso erizado con una intensidad de vértigo. Desnudo en un desierto por primera vez, abrasándome en la promesa de un cuerpo voluptuoso de mujer recién salida de la adolescencia.

    Llegó vestida con una enorme capa y un peinado alisado y voluminoso, pintada de carmín y colorete; sombra de ojos y uñas salvajemente rojas. Al despojarse de la capa puso al descubierto su escultural cuerpo ya maduro y unas piernas para desmayarse. Mi imaginación completó el resto y empecé a verla vestirse: primero las bragas negras y caladas que ceñían su monte de venus y su rajita humedeciéndose de placer; luego un sujetador ajustadísimo que elevaba sus apuntados pezones; unas medias envainando sus piernas obscenamente. Seguramente unas ligas a las que me hubiera gustado reemplazar con mis manos…

    Se sentó a mi lado y mi cuerpo temblaba erizándome el vello a oleadas frías y calientes. Todos sonreían sin atreverse a hacer ningún comentario hasta que el profesor de arte, que preparaba las filminas de la sesión, rompió el silencio y comentó: te has puesto varios años encima. Está guapísima, comentaron inmediatamente sus amigas que en todo momento protegían a Gloria con su complicidad. Miraban mis reacciones, delegadas quizás por ella para que luego le contasen mi azorada reacción. Entretanto ella intentaba hablar conmigo de algo. ¿Está libre este asiento?. Sí, sí, claro. Aunque yo sabía que Pepe querría sentarse donde siempre. Cómo vienes hoy, comenté en voz baja. No, normal… muchas veces me visto así…, dijo. Me hubiera gustado decirle que estaba guapísima, que me apetecía besarla y abrazarla, pero me lo impedía mi terrible timidez y me conformé con imaginarlo. Un leve e imperceptible suspiro se escapó de ambos. Otra vez será, pensé que decía, pero de nuevo debió ser mi imaginación.

    ¿Esa es Gloria?, comentó la enorme foca que acababa de llegar, como siempre tarde. Joder, chica, cómo te has puesto, ¿Vas de fiesta a estas horas? Se sentó al final haciendo comentarios en voz baja. Luego con un tono claramente audible dijo: ¡Ah, claro, el Carlos… ¡jolines! Me volví hacia ella y con una mirada asesina le hice callar. La hipopótama bajó la cabeza.

    He olvidado por completo cual era el tema de la clase de arte, si es que alguna vez lo supe, que por fin dio comienzo. Yo continué, erizado el vello, transportado a los más cálidos y hermosos días de mi niñez. Días radiantes y azules, transparentes como el agua de los sueños en que sientes que tu cuerpo flota sumergido, se eleva, vuela caprichosamente, con la levedad de lo imperceptible y recordando -o quizás imaginando- su carnal y glorioso culo de piel melocotón retozando en mis manos sobre las sábanas. En la otra Gloria.

     
  • viva el Permalink |
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    VOLVER A TEBAS 

    La ciudad aún estaba consumida por las moscas. Eran moscas tenaces, pegajosas, que dejaban en nuestros cuerpos el rastro de los cadáveres sobre los que antes se habían posado, eran alados coágulos de muerte. Yo llegué acompañado de mi pedagogo. Buscábamos a mi nodriza, a la que me amamantó mientras la perra de mi madre retozaba con su amante y mi padre teñía el Escamandro con la sangre estragada de sus héroes. Me acordaba de la dulzura de sus senos, de su lechosa piel, de la tibieza de los atardeceres a su lado. De repente, emergiendo de entre las ruinas del palacio, una sombra harapienta nos abordó. Me costó reconocer en aquel espantajo a aquella, mi criandera del alma. Sus ojos me miraban con burlona familiaridad, pero no me reconocieron. Apestaba a orín y un séquito de moscas gravitaba a su alrededor. Me besó con repugnante lascivia mientras su risa desdentada resonaba entre aquellos tristes escombros. Fue entonces cuando tuve la certeza de que mi madre tenía las horas contadas y de que yo sería su asesino.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Un Edipo “reloaded” muy interesante, Manuel.
      ¿Tus musas también te visitan con frecuencia?
      Salud, hermano.

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      Un Edipo “reloaded” muy interesante, Manuel.
      ¿Tus musas también te visitan con frecuencia?
      Salud, hermano.

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    OASIS 

    En el desierto de tu piel,
    tu pubis es el oasis
    donde apago mi sed
    y mis nómadas jadeos.

     
    • Chris Stevens el Permalink

      Muy bueno, sí señor.

    • Chris Stevens el Permalink

      Muy bueno, sí señor.

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      me conformo con el desierto

    • viva el Permalink

      me conformo con el desierto

    • wildrose el Permalink

      me gusta! me gusta este blog! pero.. podrias poner las fuentes!!!

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      me gusta! me gusta este blog! pero.. podrias poner las fuentes!!!

    • Ahasvero el Permalink

      Gracias, amigos.

      wildrose, los autores siempre aparecemos. En las citas -que no son nuestras- siempre aparece el autor.

    • Ahasvero el Permalink

      Gracias, amigos.

      wildrose, los autores siempre aparecemos. En las citas -que no son nuestras- siempre aparece el autor.

    • IxcheL el Permalink

      Me gusta el espacio y tus letras felicidades.

    • IxcheL el Permalink

      Me gusta el espacio y tus letras felicidades.

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    En el desierto de tu piel tu pubis… 

    En el desierto de tu piel,
    tu pubis es el oasis
    donde apago mi sed
    y mis nómadas jadeos.

     
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      Muy bueno, sí señor.

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      me conformo con el desierto

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      Gracias, amigos.

      wildrose, los autores siempre aparecemos tras el “by …”. En las citas -que no son nuestras- siempre aparece además el autor.

    • IxcheL el Permalink

      Me gusta el espacio y tus letras felicidades.

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    Cuarenta 

    Cuando te acercas a los cuarenta algo se remueve en los intestinos. Sabes que estás cruzando un ecuador, si es que no lo has cruzado ya por completo y para siempre, como le ha ocurrido a Vicente. En un sentido te encuentras fuerte y en otros ya estás tocado para siempre. No se recupera la piel perdida en las batallas, en los errores. Es así. Aunque las uñas crezcan de nuevo los errores no se enmiendan, más bien se enmierdan cada vez más. Hasta que un día acaban rebosando hasta en los sueños, como un pozo ciego. Lo peor que te puede pasar es la monotonía.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Forty
      When you approach the forty something is removed in the internal. You know that you are crossing an equator, if it is that you have already not crossed it completely and for always, since it has happened Vicente. In a sense you are strong and in other already you are touched for always. The lost skin in the battles, in the errors… does not recover. It is thus. Although the nails grow the errors again do not reform, rather are … more and more. Until a day they end up overflowing until with the dreams, as a blind drain. The worse thing than can happen to you is monotony.

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    Edición limitada la piel es la única edición… 

    Edición limitada: la piel es la única edición del mapa de lunares de nuestro cielo.

     
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    Edición limitada 

    La piel es la única edición del mapa de lunares de nuestro cielo.

     
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    Edición limitada: la piel es la única edición del mapa de lunares de nuestro cielo 

     
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    Simplifica tu vida (For Women) 

    Se ha probado científicamente que el mejor cosmético lo segregan las glándulas seminíferas de las gónadas masculinas y que el resto de cosméticos son los que de verdad joden la piel. ¡Claro, por eso las que más amantes tienen son las más bellas!

     
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    Venus 

    Venus, Venus… La conocí en mi primera visita al Olimpo. Ojalá y no la hubiera conocido jamás. Su belleza era tan irrefrenable para los instintos como la necesidad de alas para los pájaros. Ceñía, como único vestido, un voluptuoso cinturón confeccionado con plumas de cisne que resaltaba su indefinible pero sicalíptico color de piel. Oh, quién sufriera su correspondencia con la misma intensidad que yo sentía su indomable atractivo. Comparada con ella Diana era una vulgar campesina entre todos los dioses, especialmente los dioses planetarios. Oh, aquella golondrina de brumoso cuerpo, cinturón níveo y labios encendidos. Aplasté mi gorro frigio entre mis nudillos para poder refrenar mis atávicos deseos…

     
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      I knew in my first visit the Mount Olympus. Hopefully and it had never known it. Its beauty was so irrefrenable for the instincts as the necessity of wings for the birds. It fitted, like only dress, a voluptuoso belt made with swan pens that emphasized its indefinable but sicalíptico color of skin. Oh, who underwent its correspondence with the same intensity that I felt his indomitable attractiveness. Compared with her Morning call she was a vulgar farmer between all the Gods, specially the planetary Gods. Oh, that wanderer of foggy body, níveo belt and ignited lips. I squashed my cap frigio between my knuckles to be able to check my atavic nerves graphical Great Priest Heráldicos symbols lamp moon metals pink music planets quinario bronze human face septenario Taurus temple zigurat summer Symbols Window allegories

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    Venus Venus La conocí en mi primera visita… 

    Venus, Venus… La conocí en mi primera visita al Olimpo. Ojalá y no la hubiera conocido jamás. Su belleza era tan irrefrenable para los instintos como la necesidad de alas para los pájaros. Ceñía, como único vestido, un voluptuoso cinturón confeccionado con plumas de cisne que resaltaba su indefinible pero sicalíptico color de piel. Oh, quién sufriera su correspondencia con la misma intensidad que yo sentía su indomable atractivo. Comparada con ella Diana era una vulgar campesina entre todos los dioses, especialmente los dioses planetarios. Oh, aquella golondrina de brumoso cuerpo, cinturón níveo y labios encendidos. Aplasté mi gorro frigio entre mis nudillos para poder refrenar mis atávicos deseos…

     
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      I knew in my first visit the Mount Olympus. Hopefully and it had never known it. Its beauty was so irrefrenable for the instincts as the necessity of wings for the birds. It fitted, like only dress, a voluptuoso belt made with swan pens that emphasized its indefinable but sicalíptico color of skin. Oh, who underwent its correspondence with the same intensity that I felt his indomitable attractiveness. Compared with her Morning call she was a vulgar farmer between all the Gods, specially the planetary Gods. Oh, that wanderer of foggy body, níveo belt and ignited lips. I squashed my cap frigio between my knuckles to be able to check my atavic nerves graphical Great Priest Heráldicos symbols lamp moon metals pink music planets quinario bronze human face septenario Taurus temple zigurat summer Symbols Window allegories

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