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    Nocturno 

    Oigo música para llamar al silencio;
    esta noche lo invoca el canto de los grillos
    que se ocultan detrás del escombro del parque.
    Que se hospedan aquí pese al brutal rugido
    de la ciudad que sin razón amamos
    y que ya es imbatible en su fracaso.

    Julio exhala su ardor rojo y noctívago
    y es como si en su combustión anunciase
    que hemos de estar para algo más en esta vida.
    Para algo más que una ilusión invicta
    entre el arbusto cuajado de espliego y la palabra.
    Para no siempre ceder ante las cosas del mundo
    que a menudo significa renunciar a ser libres.
    ¿Cómo entender si no el prodigio del martín pescador,
    del águila o la libélula sobrevolando el pantano?
    ¿Cómo explicar el milagro de la música
    prendido en los zapatos de baile de un mendigo?

    Esa misma música me dice:
    Oscura incertidumbre que resuelta
    por la noche nos acosas
    sin dejar rastro en el tiempo.

    No es posible buscar desde el abismo.
    Una pletórica indulgencia encuentro a cambio,
    densa y estéril como frutos de arizónica
    que liban las polillas embaucadas por su olor.
    -un olor que se masca como goma arábiga-

    Ni el disco solar ni la noche me alumbran,
    ni me habla tu voz por ningún recodo
    pero tampoco, has de saber,
    se ensombrece la hora del relevo.

    Federico Leal (De Toma de tierra)

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    Los que se hacen selfie con palo se… 

    Los que se hacen selfie con palo, se están pescando su cara.

     
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    Qué nadie se persiga el rabo ni se… 

    Qué nadie se persiga el rabo,
    ni se pise la picha mal,
    porque ya no será cabo,
    ni hombre, ni animal.

    contra las cuerdas
    pies por el fango
    vals de la tarde
    inundando su acuario
    pescando ideas
    se confabula
    atajo de la muerte

     
    • El Buda Curioso el Martes Permalink | Responder

      Sabido esto, defecad
      apretantes e imperturbables.
      Hoy hay que hacer el esfuerzo,
      ¿Quién sabe si mañana no te podrás sentar?
      Con el señor del water y sus grandes pestes no se pacta,
      pero al que así aprieta
      fervoroso día y noche,
      a ése el estreñido pacífico
      le llama el cagador feliz.

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    Qué nadie se persiga el rabo 

    Qué nadie se persiga el rabo,
    ni se pise la picha mal,
    porque ya no será cabo,
    ni hombre, ni animal.

    contra las cuerdas
    pies por el fango
    vals de la tarde
    inundando su acuario
    pescando ideas
    se confabula
    atajo de la muerte

     
    • El Buda Curioso el Martes Permalink | Responder

      Sabido esto, defecad
      apretantes e imperturbables.
      Hoy hay que hacer el esfuerzo,
      ¿Quién sabe si mañana no te podrás sentar?
      Con el señor del water y sus grandes pestes no se pacta,
      pero al que así aprieta
      fervoroso día y noche,
      a ése el estreñido pacífico
      le llama el cagador feliz.

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    ESPINAS 

    El pez en su agonía espera que las suyas se incrusten en la tráquea de aquel que lo pescó.
    La rosa moribunda sueña en su florero que las suyas gangrenen algún día las manos de aquel que la podó.
    Empiezo a pensar con inquietud contra el corazón de quién desearé arrojar cuando me muera, este sarmiento de vértebras que ahora me mantiene erguido sobre el mundo.

     
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    ESPINAS El pez en su agonía espera que… 

    ESPINAS
    El pez en su agonía espera que las suyas se incrusten en la tráquea de aquel que lo pescó.
    La rosa moribunda sueña en su florero que las suyas gangrenen algún día las manos de aquel que la podó.
    Empiezo a pensar con inquietud contra el corazón de quién desearé arrojar cuando me muera, este sarmiento de vértebras que ahora me mantiene erguido sobre el mundo.

     
  • viva el Monday Permalink | Responder
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    PANDEMONIA 

    “PLATO A LA CARTA”, reza el cartel. No. Ahora toca el no. Abajo el murmullo no cesa. Están esos pijos con sus pulseras, sus relojes, sus bolsos de diseño, y su conversación banal. Risas. En la tele esos superhéroes que tanto parece necesitar esta puta sociedad en crisis. El humo sube hasta la ventana disipado en el murmullo incomprensible y se mezcla con el mío. Mujeres rubias, flacas, liberadas, sin oficio ni armadura ríen como caracoles asmáticos mientras las otras putas de la calle las miran como vacas que ven pasar el tren. Ese maldito olor a puro sube hasta mi escritorio. Me duele la espalda, el culo, las témporas, la rodilla que me golpeé esta tarde en el trabajo. Todo el mundo tiene algo malo, dice, tras una carcajada, ese tipo imbécil de abajo. La vecina de enfrente tiene su enorme Mac encendido. ¿Dónde está? ¿Qué piensa? ¿Qué hace? El gato se asoma al balconcito. Mira la gente del bareto-teatro. ¿Cuándo se van?, parece decir. Me siento anestesiada por el murmullo y enciendo otro cigarrillo. ¿Realmente he vuelto a fumar? Jodida mierda. Bendito humo. Humo. Humo. Humo. Mojitos. Cócteles. Sangría. Tinto verano. Vinos y copas. Plato a la carta. Al parecer, ahora el tiempo se mide de viernes a viernes. El resto del tiempo no somos humanos, no vivimos, estamos condenados en un trabajo que no nos gusta, haciendo cosas que nos desagradan para corporaciones anónimas y limitadas. ¿Cómo esperamos crear un mundo mejor así? Tampoco parece importarnos. La vecina de enfrente no tiene cara, yo creo que es una persiana. Sus ojos horizontales miran por las rendijas que dejan las lamas de madera. También respira por ellas, y escucha y huele el pescado. Cada una de esas lamas funciona como un sentido diferente. Sentidos que ni nos imaginamos y que captan las imperceptibles sensaciones ultramundanas que le llegan por todas partes. Sensor de terremotos. Detector de gases etéreos, ondas gamma y temblor de mariposas remotas. Visualizador de ectoplasmas evacuatorios. Localizador de angustias referenciales. Señalador de estanqueoladas irresolubles. Descubridor de parasimpatías. Sonda sinuosenoidal obstruida y catalítica. Visor de cuerdas y partículas elementales. Telecopiador de místicas insufribles. Medidor de superlatividad asidua discontinua y forética… Eso, hasta donde yo sé.

     
    • albertodieguez el Martes Permalink | Responder

      Plato único, plato sin carta, no hay elección…

    • granvargas el Jueves Permalink | Responder

      Pardiez, Pandemonia, tu plato está entre las cucharas de Vallejo y Cortázar.

      • pandemonia el Viernes Permalink | Responder

        Cuando se ha comido de ellos, algo queda, supongo.

    • lagaviotaconamor el Domingo Permalink | Responder

      Paquirrín va hacia él mono? yo pensaba que había nacido mono ya

  • viva el Monday Permalink | Responder
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    PLATO A LA CARTA 

    No. Ahora toca el no. Abajo el murmullo no cesa. Están esos pijos con sus pulseras, sus relojes, sus bolsos de diseño, y su conversación banal. Risas. En la tele esos superhéroes que tanto parece necesitar esta puta sociedad en crisis. El humo sube hasta la ventana disipado en el murmullo incomprensible y se mezcla con el mío. Mujeres rubias, flacas, liberadas, sin oficio ni armadura ríen como caracoles asmáticos mientras las otras putas de la calle las miran como vacas que ven pasar el tren. Ese maldito olor a puro sube hasta mi escritorio. Me duele la espalda, el culo, las témporas, la rodilla que me golpeé esta tarde en el trabajo. Todo el mundo tiene algo malo, dice, tras una carcajada, ese tipo imbécil de abajo. La vecina de enfrente tiene su enorme Mac encendido. ¿Dónde está? ¿Qué piensa? ¿Qué hace? El gato se asoma al balconcito. Mira la gente del bareto-teatro. ¿Cuándo se van?, parece decir. Me siento anestesiada por el murmullo y enciendo otro cigarrillo. ¿Realmente he vuelto a fumar? Jodida mierda. Bendito humo. Humo. Humo. Humo. Mojitos. Cócteles. Sangría. Tinto verano. Vinos y copas. Plato a la carta. Al parecer, ahora el tiempo se mide de viernes a viernes. El resto del tiempo no somos humanos, no vivimos, estamos condenados en un trabajo que no nos gusta, haciendo cosas que nos desagradan para corporaciones anónimas y limitadas. ¿Cómo esperamos crear un mundo mejor así? Tampoco parece importarnos. La vecina de enfrente no tiene cara, yo creo que es una persiana. Sus ojos horizontales miran por las rendijas que dejan las lamas de madera. También respira por ellas, y escucha y huele el pescado. Cada una de esas lamas funciona como un sentido diferente. Sentidos que ni nos imaginamos y que captan las imperceptibles sensaciones ultramundanas que le llegan por todas partes. Sensor de terremotos. Detector de gases etéreos, ondas gamma y temblor de mariposas remotas. Visualizador de ectoplasmas evacuatorios. Localizador de angustias referenciales. Señalador de estanqueoladas irresolubles. Descubridor de parasimpatías. Sonda sinuosenoidal obstruida y catalítica. Visor de cuerdas y partículas elementales. Telecopiador de místicas insufribles. Medidor de superlatividad asidua discontinua y forética… Eso, hasta donde yo sé.

     
  • viva el Monday Permalink | Responder
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    pescador de invierno enhebrando las nubes en el… 

    pescador de invierno
    enhebrando las nubes
    en el cristal del lago

     
  • viva el Wednesday Permalink | Responder
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    ¿La gula es un pecado porque la angula… 

    ¿La gula es un pecado porque la angula es un pescado?

     
    • isabelamor el Jueves Permalink | Responder

      Yo creo que más pecado es comer angulas que la gula tal y como están las cosas!!

    • David el Jueves Permalink | Responder

      Este año, para la cena de nochebuena, vamos a comer angulas: He comprado dos para los veinticinco que somos en mi familia. No sé si las haré a la plancha o rellenas de bogavante :P

      • Dessjuest el Sábado Permalink | Responder

        Yo este año tengo la comida gratis, descubrimos una pulga el otro día a la perra y la estamos engordando para nochevieja.

        • David el Martes Permalink | Responder

          No olvidéis el almax, que los atracones de noche son muy malos :D

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