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    Berlin Alexanderplatz 

    Nuestro infinito se ha parado en la plaza Alex,
    mientras congelamos imágenes en el suelo,
    tú con tu cámara, yo con patines alquilados.
    Mañana iremos a la Berliner Republik, y el olor
    será intenso y la cerveza variada, pero hoy estamos aquí,
    entre casas de tirol y gorros comunistas,
    entre adornos navideños y fríos cementos del este.
    Entre los cielos dividos por aires invisibles,
    lejos de todo lo vivido, viviendo todo lo vivible.
    Y abriremos un muro en el lado del sol,
    mientras la noria da vueltas sin parar
    y nunca subamos a su eterno retorno.

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    Los restos de Franco se venderán en la milla de oro como tabaco mentolado 

    Buenos tiempos para los fumadores españoles y muy españoles de la milla de oro.

    Por un lado, a partir del próximo viernes, desaparecerán las cajetillas actuales para sustituirlas, gradualmente, por otras donde las imágenes sobre los beneficios  en la salud que provoca el tabaco de liar de Paquito ganan absoluto protagonismo.

    Por otro, se inicia la cuenta atrás hacia la introducción de componentes considerados ‘gancho’ para atrapar nuevos consumidores franquistas, como el olor (o sabor) a vainilla fascistilla o chocolate racio del lor, patrocinado por Bertinin Osburle.

    También los mentolados dirán hola al mercado, en un nuevo formato para exquisitos de las cenizas del Paco, Paco… que mi Paco, Paco, Paco… y olé.

     
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    Inventan una mascarilla para investigar trabajos de master 

    El olor es insoportable, dice Nacho Escuelante, hay que protegerse bien del mal olor que se desprende.

    En pleno lanzamiento de mierda entre periodicos de una y otra línea, un emprendedor español y muy español ha inventado la mascarilla anti-master. Una idea que se le ocurrió sin ton ni son, mientras estaba como vaca sin cencerro, intentando conseguir un trabajo. El invento ha sido muy celebrado por parte de periodistas y lectores. Algunos periodicos regalan hoy una de las más populares en su edición matinal.

     
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    Confesiones … 

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    Nocturno 

    Oigo música para llamar al silencio;
    esta noche lo invoca el canto de los grillos
    que se ocultan detrás del escombro del parque.
    Que se hospedan aquí pese al brutal rugido
    de la ciudad que sin razón amamos
    y que ya es imbatible en su fracaso.

    Julio exhala su ardor rojo y noctívago
    y es como si en su combustión anunciase
    que hemos de estar para algo más en esta vida.
    Para algo más que una ilusión invicta
    entre el arbusto cuajado de espliego y la palabra.
    Para no siempre ceder ante las cosas del mundo
    que a menudo significa renunciar a ser libres.
    ¿Cómo entender si no el prodigio del martín pescador,
    del águila o la libélula sobrevolando el pantano?
    ¿Cómo explicar el milagro de la música
    prendido en los zapatos de baile de un mendigo?

    Esa misma música me dice:
    Oscura incertidumbre que resuelta
    por la noche nos acosas
    sin dejar rastro en el tiempo.

    No es posible buscar desde el abismo.
    Una pletórica indulgencia encuentro a cambio,
    densa y estéril como frutos de arizónica
    que liban las polillas embaucadas por su olor.
    -un olor que se masca como goma arábiga-

    Ni el disco solar ni la noche me alumbran,
    ni me habla tu voz por ningún recodo
    pero tampoco, has de saber,
    se ensombrece la hora del relevo.

    Federico Leal (De Toma de tierra)

     
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    EXT. CALLE. NOCHE 

    Solo queda el ruido,
    el ruido de la calle
    y el olor del tabaco,
    olor rancio de tabaco
    y alquitrán en los labios,
    los labios, los labios
    arrastrados.

     
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    HAIKU 

    Olor de jazmin
    que le llevas muy dentro,
    dibújame el día.

     
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    Esas cobardes gallinas que gritan prudentes ¡centro… 

    Esas cobardes gallinas que gritan prudentes:
    “¡centro!, extremos huelen” y pican en el patio
    que a la derecha se impone desde Europa,
    falsos demócratas que vinieron del establo,
    más bien caverna, de la España del águila y
    cuyos polluelos arrastran el culo por las instituciones
    de la nueva farsa España.

    O los republicanos reconvertidos
    en sanguijuelas que se pegan a la corona,
    zorra dorada que vigila desde el trono
    su dominio ignorante y apestoso,
    olor a podrido de transición,
    la mano de Franco todavía campante
    ¿y ellos? socialistas sin socialismo, parasitismo.

    Y tantos otros que husmean
    con sus hocicos por fuera del espectáculo,
    esperando la oportunidad del salto,
    unos no pueden en su descarrile al centro,
    otros, viejas caras con aspecto nuevo
    que repican sus gemidos en la CEOE.

    Así el nuevo domingo irás a votar
    con oportunidad de algo,
    entonces irá a pasar la institución
    a otras pocas manos ¿y el dueño del corral?
    riendo en su dorado manto.

     
    • Khajine el Jueves Permalink | Responder

      Aunque creo que, al final, pierde un poco de fuerza, las dos primeras estrofas me han gustado mucho.

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    BROCHES DE LA ESTACIÓN BRILLANTE 

    Campo mojado en primavera,
    en hierba de oro -ya espigada-
    es la flor de rocío,
    el moho de la tierra.

    Las verdes esferas
    lucen los húmedos diamantes
    que la lluvia ha plantado
    con sus gotas.

    Sus hojas de pelusa
    son besos de hada
    de olor decapitado en mayos,
    caprichos de la hiedra.

    Fósil de nieve
    inseminan las ramas;
    brillo de inflorescencia.

    El aire azul es libre;
    mojado el viento
    y blur travieso,
    el verde extracto de los rayos.

     
  • viva el Tuesday Permalink | Responder
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    BROCHES DE LA ESTACIÓN BRILLANTE Campo mojado en… 

    BROCHES DE LA ESTACIÓN BRILLANTE.

    Campo mojado en primavera,
    en hierba de oro -ya espigada-
    es la flor de rocío,
    el moho de la tierra.

    Las verdes esferas
    lucen los húmedos diamantes
    que la lluvia ha plantado
    con sus gotas.

    Sus hojas de pelusa
    son besos de hada
    de olor decapitado en mayos,
    caprichos de la hiedra.

    Fósil de nieve
    inseminan las ramas;
    brillo de inflorescencia.

    El aire azul es libre;
    mojado el viento
    y blur travieso,
    el verde extracto de los rayos.

     
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