La luna llena se asoma
entre las hojas del sauce,
y en el aire flota aroma
de tristeza.
Estrellas fulgura el cielo,
como lágrimas de un niño,
y en mi corazón deseo
volar lejos, volar lejos…
La noche es fría y oscura,
el viento sopla con fuerza,
y en mi mente una figura
de tristeza.
Más la luna se despierta…
Mi poesía sigue viva,
y en cada verso que escribo
mi espíritu se renueva.
Los huesos de las estrellas están más que saciados del deleznable destino de sus calcios.
Bajaremos de las nubes para recobrar decididamente el puesto del sonido en las entrañas, que será la inspiración para disolvernos en los andares fatigados. Arrojaremos al mercader del evangelio y a sus siervas y siervos, sin aguantar la compasión con trágico destino. Convertiremos la asunción en criminales himnos, además de juguete que asciende amarillento y sucio. Desembarcaremos los dientes sobre mares de frutas. Trabajaremos manchados sin desazones sutiles. Amortajaremos mercaderes mientras cierran su horquilla de bárbaras injurias. Habremos sido cosmografía, todos, de calcios estelares, como quiere, añorando la luz, nuestro niño interior hacer astrales viajes a las calciferantes estrellas del pasado.
El calcio que hicieron las estrellas para nuestros huesos no será condenado otra vez por los fusiles.
El problema es que estamos buscando a alguien con quien envejecer juntos, mientras que el secreto es encontrar a alguien con quien seguir siendo niños.
—Dónde estás?
—Jugando al escondite,
lloreando cencellada
con el suspiro de la noche…
Y un eco se hizo campo de corales
junto al niño de escarcha.
a la niña imantada apela
como niño de escarcha
con sanguino añejo
el banquero araña su ábaco
hay señales en la niebla
puedo soñar despierto
rompe la enseñanza de Orfeo?
si tu cristal se empaña
sin soñarlo siquiera
sueño del terafante
sueño en el desierto
una grave montaña
TOMA CASTAÑA!
Pierde la aprensión y el recelo,
Espera el día a porta gayola,
Como aguarda a la muerte
Un gladiador de sombras
Y como un niño confia
Que nunca se acabe
El tobogán infinito
De sus juegos
Cada
Día.
Pues parece que se ha acabado esta forma de desplazamiento consistente y cómoda. Arrastrar el culo por el suelo ya no mola. Según cuentan las leyendas familiares, mi desplazamiento favorito era el arrastraculo, un tipo de movimiento consistente en dejarse el pañal pegado en el suelo junto con su contenido. Resulta que dependiendo de la superficie de fricción, puede ser algo guay o una puta -y literal- mierda. El cambio de casa trajo consigo una alta fricción: un suelo empedrado. De los de antes. Nada de gilipolleces modernas tipo microcemento con tacto de mármol rosado. Putas y jodidas piedras. Y pues, chico, pies para que os quiero. Milagro. El Niño anda.
— El veloz murciélago hindú comía feliz cardillo y kiwi. La cigüeña tocaba el saxofón detrás del palenque de paja.
— El pingüino Wenceslao hizo kilómetros bajo exhaustiva lluvia y frío, añoraba a su querido cachorro.
— Jovencillo emponzoñado de whisky, qué mala figurota exhibes.
— Exhíbanse politiquillos zafios, con orejas kilométricas y uñas de gavilán.
— El jefe buscó el éxtasis en un imprevisto baño de whisky y gozó como un duque.
— El niño exclama de alegría viendo al fabuloso periquito comer jugosos kiwis y zanahoria.
Mi niño Curro,
sólo quiero caminar
como el agua
en la Barrosa:
entre dos aguas
y tres luceros.
Aquel niño no era el primero, pero fue la gota que colmó el mar.
VIVA 