Etiquetado: música Mostrar/Ocultar Comentarios | Atajos de teclado

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    Enero 

    Descúbreme, mi única conexión es la palabra.
    Tu mirada me dejó sin aliento.
    Qué inútil decir adiós a los que ya no escuchan.
    Las estrellas son fango donde hundir la mirada.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    El precio del amor es el infierno.
    Mi amor estará pensando en mi…
    Sin pasión ¿qué puede quedar en pie en nuestras ruinas?
    Pasaron las nubes como pasa el olvido.
    No quiero sentirlo, lo siento sin querer.
    No me sigas, amor… yo voy a todas partes para perderte.
    ¿Cuánto rinden mis sueños en el banco de tu realidad?
    Mis lágrimas quieren escribirse en tu corazón.
    Para amarte están las nubes hoy así.
    El tiempo es estar a más de una mirada de ti.
    La distancia es estar a más de diez labios de mi.
    Hay delirio en tus labios, hay locura en mi cuerpo, vayamos al veneno ahora.
    Te he raptado tantas veces con mi pensamiento… Y tú sin enterarte.
    La ciudad en que nos conocimos era un mito. Por eso jamás te encontré.
    Ves la gacela y tras ella un cazador. Desarmado serás mío.
    No me sigas, amor… Yo voy a todas partes para perderme.
    Busco un amor incondicional. ¿Hay uno así?
    El destino te ha traído hasta mi. No juegues con el destino.
    No me sigas si no esperas un gran amor en tu vida.
    Eres el mejor presagio de una gran tormenta.
    Las pestañas se hicieron para volar en tu mirada.
    Al fin me encontré en el doble cielo de tus ojos.
    Me atravesó la rapsodia en azul de tu mirada.
    La música de tu corazón es el jazz de mis latidos.
    Cada día saco brillo a tus labios.
    No hay fracaso para el que regala amor.
    Llenaré mis manos de tu cuerpo.
    Guardo mi corazón para el que viva por él.
    Tu aliento funde mi cuerpo.
    Buenas noches a todos los que hoy me amaron con un click.
    Cambio un amor por tu cielo de bolsillo.
    Las corcheas al borde del abismo: veneno en tus labios, venus de ébano, ni el aire, ni las hojas arpa de lluvia, son reflejo de otro lado.
    Luces de muñecas rusas entre tus labios. Cuajada celeste, la noche del oráculo es nieve y agua.

     
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    Tocando la guitarra eléctrica 

     
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    Toca El Piano. James Rhodes 

    Sólo necesitas dos manos. Un simple teclado o un piano Steinway. Unos 45 minutos al día durante seis semanas. Y ganas. Ganas de lograrlo.

    Olvida el móvil, cierra el ordenador, apaga la televisión. Silencio. Toca el piano.

     
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    García Lorca. Yerma 

    Escrita entre 1933 y 1934 y estrenada en Madrid en diciembre de este último año, Yerma sintetiza la riqueza del universo lorquiano. Poesía, música, escenografía y plástica se conjugan en una obra que, a caballo entre la tradición y la innovación, representa una de las cimas del teatro español contemporáneo. El autor definió su obra como “la imagen de la fecundidad castigada a la esterilidad”, dentro de ese dramático juego universal en el que se mueven sus criaturas: la oposición entre las fuerzas de la vida, destinadas a la libertad, y la opresión, hasta la muerte, que sobre esas fuerzas se vuelca.

     
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    Nocturno 

    Oigo música para llamar al silencio;
    esta noche lo invoca el canto de los grillos
    que se ocultan detrás del escombro del parque.
    Que se hospedan aquí pese al brutal rugido
    de la ciudad que sin razón amamos
    y que ya es imbatible en su fracaso.

    Julio exhala su ardor rojo y noctívago
    y es como si en su combustión anunciase
    que hemos de estar para algo más en esta vida.
    Para algo más que una ilusión invicta
    entre el arbusto cuajado de espliego y la palabra.
    Para no siempre ceder ante las cosas del mundo
    que a menudo significa renunciar a ser libres.
    ¿Cómo entender si no el prodigio del martín pescador,
    del águila o la libélula sobrevolando el pantano?
    ¿Cómo explicar el milagro de la música
    prendido en los zapatos de baile de un mendigo?

    Esa misma música me dice:
    Oscura incertidumbre que resuelta
    por la noche nos acosas
    sin dejar rastro en el tiempo.

    No es posible buscar desde el abismo.
    Una pletórica indulgencia encuentro a cambio,
    densa y estéril como frutos de arizónica
    que liban las polillas embaucadas por su olor.
    -un olor que se masca como goma arábiga-

    Ni el disco solar ni la noche me alumbran,
    ni me habla tu voz por ningún recodo
    pero tampoco, has de saber,
    se ensombrece la hora del relevo.

    Federico Leal (De Toma de tierra)

     
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    Gotas de lluvia. 

    En el antiguo reloj hacia un rato que habían sonado las cinco. En la casa sonaba el silencio del domingo. Fuera el viento movía lentamente las hojas del olivo. Las ramas de los árboles desnudos permanecían impasibles. Las gotas del agua de la lluvia, caida poco antes, brillaban en la hierba reflejando los rayos del tímido y acuoso sol de la tarde, pugnando en ocasiones con los nimbos y cirros que cubrían trechos del azul celeste. Todo llamaba a la tranquilidad y el sosiego. El libro clamaba, con celos, para recibir sus caricias y ofrecer su envolvente historia. La música colaboraba para ofrecer un ambiente acogedor, intensamente relajado y profundamente propenso para hacer una inmersión disfrutando de la lectura. La escritura podía esperar un poco más, ya estaba acostumbrada a ello.

     
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    Johnny Cash 

    Tal día como hoy de 1932 vino al mundo en Nashville el primer ‘hombre de negro’: Johnny Cash. Te lo intentarán vender con glamour y sacralización, pero fue la voz de los oprimidos.

    Un hombre cuyo corazón latió al ritmo del amor y la justicia social

    proclaman sus hijos, ante la usurpación de la imagen del mito por parte de la derecha. Johnny Cash fue uno de los artistas más singulares de los años 50, maestro de la música country e icono del siglo XX.

     
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    Hay cortinas danzarinas que bailan música clásica porque… 

    Hay cortinas danzarinas que bailan música clásica porque son aprendizas de brujo.

     
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    MORFEO 

    Hoy he visitado dos casas inhabitables y sus almas vacías. LAS CASAS Y LAS ALMAS.
    La primera es una casa con planta en forma de L que tiene una salida a calles diferentes en cada uno de sus extremos. La casa tiene innumerables habitaciones y pasillos que forman un laberinto difícil de recordar. Hay estancias secas y oscuras pero también las hay húmedas y luminosas, con patios interiores soleados o lluviosos. Sus dos fachadas son viejas y resquebrajadizas. Una de ellas da al campo y se sale por un rústico y viejo portón de madera. La otra fachada da a una calle de ciudad de provincias y su puerta es de madera o hierro, según los días, aunque es de una apariencia mediocre. Es incómodo vivir en ella porque está casi vacía de muebles, desconchada y polvorienta. Tan solo una pequeña parte se usa. El resto es visitada ocasionalmente por dos de los tres moradores: padre, madre e hija. Únicamente la niña recorre con frecuencia los lugares más alejados e inhóspitos y conoce todos sus rincones y laberintos. El padre solo se atreve a recorrerla con su hija por miedo a perderse, aunque se siente atraído por sus enormes posibilidades y le agradan especialmente esos abandonados jardines y patios con galerías acristaladas a los que llega la luz y las nubes. La madre no sale nunca de los dos o tres cuartos principales que dan a la ciudad.
    La segunda casa es redonda y alta, con forma de cúpula y una indescriptible arquitectura de estancias interiores. La cúpula está recubierta por una única y continua estantería de libros imposibles de alcanzar ni leer. Nada tiene una función concreta en este alojamiento: se puede dormir, cocinar o bailar, de forma indiferente, en cualquiera de sus múltiple rincones. Aunque hay muros, vigas y escaleras… la separación entre espacios nunca es total ni resulta evidente. A veces se tiene la sensación de que los elementos arquitectónicos cambian a capricho y con desasosiego para algunos de sus habitantes y visitantes. Otros, en cambio, parecen acostumbrados a los cambiantes designios de la mansión. No se sabe si los vanos exteriores son puertas o ventanas. Por cualquiera de ellos se puede entrar y salir. Incontables personas, cada cual más extraña, entran y salen continuamente. Hay gente que vive allí siempre, en su recodo imposible y otros que entran tan solo a curiosear y marcharse. Se cuentan por centenas los cachivaches inútiles que la adornan y a los que los habitantes intentamos encontrar una utilidad para satisfacer una perentoria necesidad del momento: freír un huevo frito con un disco; oler las noticias en un tintero; escuchar música con unas gafas sin cristales; fabricarnos un reloj digital con una caja de cuchillas de afeitar o un smartphone con lo que parecen las pastillas de freno de un coche.

     
    • Álamos de viento el Permalink

      ¡Me ha fascinado la descripción de estas dos casas! Espero que publiques más de “Las casas y las almas”! (Un título estupendo, por cierto.) Abrazote y feliz fin de semana <3

    • VIVA el Permalink

      Ojalá!

    • bsosa1964 el Permalink

      Una buena narración.

    • VIVA el Permalink

      Gracias

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    NUBE CAÍDA 

    Como una seráfica y caída sombra,
    Sin uñas, ni universo, ni vigorosa vida,
    Hoy sucumbe al dudoso mundo de Neptuno,
    Sin luz, ni realidad, ni gozoso deleite,
    Desvanecida bruma, caída en el abismo.
    Entre informes figuras de ignorado engrudo,
    Sin humo, ni manos, ni música de muerto,
    Yace, bajo la imagen inferior del infinito,
    Sin cielo, ni dragón, ni erótico suspiro,
    Dormida en noche, una invencible nube.

     
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    VIVA 

    Sólo la música entiende al corazón.

     
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    Hoy salieron a pasear los extraños seres de… 

    Hoy salieron a pasear los extraños seres de la noche sin música.

     
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    La música es tan universal que hasta los… 

    La música es tan universal que hasta los agujeros negros la hacen.

     
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    Tu teléfono móvil es estupendo te puedes poner… 

    Tu teléfono móvil es estupendo, te puedes poner el vibrador con música.

     
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    La lira es el telar en que se… 

    La lira es el telar en que se teje la música.

     
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    Adivinanza homenaje ¡Y un poco también parábola Se… 

    Adivinanza homenaje. ¡Y un poco también parábola!
    Se parecen a las notas de silencio en la música: sin ellas no habría melodía.
    Se parecen a las calles y jardines de las ciudades: sin ellos la ciudad sería un solo edificio enorme y de planta baja.
    Se parecen a la sal y las especias en la cocina: sin ellos no habría sabores.
    Forman toda una familia, y el más humilde de ellos es, a mi juicio, el más importante. Aquí están:
    . , ; : … ” – _ *
    ¡Los signos de puntuación! Sinellosnohabríaliteratura.
    ¿El más humilde? Tal vez el “espacio”, tal vez la “diéresis”, que no se hace visible sin la letra a la que sirve.

     
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    ENCUENTRO Si la vida nos regala otro encuentro… 

    ENCUENTRO

    Si la vida nos regala otro encuentro
    te dejaré ser tú, seré sencillamente yo

    Escucharé la melodía de tu música
    y la mía cuando se unan

    María Clara González

     
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    Sin música humor y poesía serían un error… 

    Sin música, humor y poesía serían un error la vida, el amor y la muerte.

     
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    EPITAFIO DEL DIRECTOR DE ORQUESTA 

    Ya me fui con la música a otra parte.
    (Homenaje a Claudio Abbado)

     
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    EPITAFIO DEL DIRECTOR DE ORQUESTA Ya me fui… 

    EPITAFIO DEL DIRECTOR DE ORQUESTA
    Ya me fui con la música a otra parte.
    (Homenaje a Claudio Abbado)

     
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    La música es una de las pocas patrias… 

    La música es una de las pocas patrias en las que merece la pena vivir.

     
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    El sonido del Violonchelo es a la Música… 

    El sonido del Violonchelo es a la Música Clásica lo que el “Quejío” al Flamenco.

     
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    “La floresta rindió culto al desierto la música… 

    “La floresta rindió culto al desierto, la música al silencio y la luz a la oscuridad…” (lo esencial pasa siempre por desapercibido… pero nunca deja de estar)

     
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    La justicia militar es a la justicia… 

    “La justicia militar es a la justicia lo que la música militar es a la música”.

    Groucho Marx

     
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    Que tal si hacemos poesía con nuestras miradas… 

    Que tal si hacemos poesía con nuestras miradas, que tal si te dedico canciones, que tal si hacemos poesía con el roze de las manos, que tal si nos atrevemos a hacer historia juntos, que tal si jugamos con nuestros labios, acercándose poco a poco, que tal si hacemos música con nuestra respiración, con nuestros susurros, que tal si soñamos juntos, que tal si te quiero junto a mí, que tal si te digo que me encantas…e improviso unas palabras…que tal si………

    FhurerPepe

     
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    Me levanté con el deseo de tus labios… 

    Me levanté con el deseo de tus labios,
    con la necesidad de tu mano,
    con la música de tu voz.

     
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    Hola Viva Te devuelvo la visita vengo a… 

    Hola Viva!!
    Te devuelvo la visita, vengo a galope del díscolo Eolo (Dios del viento ) Que hoy, nos azota por estas costas , como el sólo sabe hacerlo.
    Pero al mal tiempo buena cara y ya que el calvo de la Lotería se acerca, te deseo uno de los premios gordos y sobretodo mucha salud para disfrutarlo y haber si le damos una alternativa a estos tiempos de crisis.
    Feliz Tiempo de Navidad Viva…
    Y que no pare la música de las almas bonitas!!! ;)

     
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    A los dos nos late en el pecho… 

    A los dos nos late en el pecho, un corazón sensible, amante, lujurioso, tierno y sencillo, aventurero siempre ante todo, pero un poco enamoradizo. Un fin de semana volveré a visitarte y recordaremos el infinito, la música sonará de fondo y al unísono cantaremos hasta caer dormidos.

     
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    Atención podría indicar ¿cual de los siguientes enunciados… 

    Atención, podría indicar ¿cual de los siguientes enunciados podría ser el título de una canción de salsa?:
    A) Cuando el mismo corazón ama a dos mujeres.
    B) Porque tú me regalaste tu más preciado amor sin que yo lo pidiera.
    C) Mi amor es prisión cuando tú no estás cerca.
    D) Si no es para ti mi, corazón será para otra por más que me duela…
    Bien, ahora ¿sería usted capaz de imaginarse el resto de la letra y la música de la opción seccionada?

    Si lo ha hecho correctamente, acaba de comprimir, de una vez, toda la discografía de este género con éxito.

     
  • viva el Permalink |
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    Triste conclusión la escribo la corrijo la pulo… 

    Triste conclusión

    la escribo la corrijo la pulo la releo la borro
    la reescribo la doy vuelta la desparramo la rejunto
    la condimento la muerdo la saboreo la escupo la trago la vomito
    la ato la vendo la nalgueo la cuelgo la gozo
    la sacudo la acogoto la pateo le arranco los pelos
    la desnudo la enjabono la recorro la enjuago la seco
    le pongo música sahumerios y chocolate en sus labios
    la insulto le muerdo los versos la escupo le apuñalo el corazón
    la miro la espío barrunto sospecho imagino planeo
    la emborracho la provoco la estimulo le aprieto la llaga
    la reprocho le susurro le pido le ruego le grito la insulto
    la hurgo la chupo la abro y nuevamente le hago el amor…
    pero nada
    entonces la abollo y la tiro al cesto

    no hay caso
    la poesía no es lo mío

     
    • murimar el Permalink

      Me gusta mucho este estilo tuyo de recurrir a verbos para definir algo.

    • eduardo ballesi el Permalink

      Me agrada agradarte. Yrum, un beso.

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    29 conductas para permanecer creativo 

    29 conductas para permanecer creativo
    1.- Hacer listas
    2.- Lleva un cuaderno a todas partes
    3.- Intenta la libre escritura
    4.- Deja un poco la computadora
    5.- Abandona conductas para superarte a ti mismo
    6.- Toma descansos
    7.- Canta en la Regadera
    8.- Toma Café
    9.- Escucha nueva música
    10.- Se abierto
    11.- Procura estar alrededor de gente creativa
    12.- Recibe Retroalimentación
    13.- Realiza Colaboraciones
    14.- No te rindas 1
    5.- Practica, Practica, Practica
    16.- Permite a ti mismo realizar errores
    17.- Visita lugares nuevos
    18.- Cuenta tus bendiciones
    19.- Duerme Bien
    20.- Toma riesgos
    21.- ROMPE LAS REGLAS
    22.- No te fuerces
    23.- Lee una página del diccionario
    24.- Toma un conjunto de teorías ampliamente aceptadas para servir como la guía de los principios de investigación en tu disciplina particular
    25.- Deja de intentar ser perfecto
    26.- Tienes una idea, Escribe
    7.- Limpia tu lugar de trabajo
    28.- Hazlo divertido
    29.- Termina Algo

     
    • Carlos Burgos el Permalink

      Mastúrbate a menudo para descansar la vista
      Practica sexo en grupo (o en grupa)
      Procura estar alrededor de gente sexualmente creativa
      Si no sabes qué escribir, enciérrate en el lavabo con un nuevo vibrador japonés
      Espía a los vecinos mientras lo hacen
      Cómprate una muñeca hinchable que es además diccionario y balón de playa
      Grábate gimiendo y escúchalo mientras escribes una felicitación de navidad
      Ten presente que para escribir el sexo no es una actividad relevante, es fundamental
      Practica yoga para ver si puedes llegar a autocomplacerte oralmente mientras practicas caligrafía gaélica
      Escribe cartas eróticas a un familiar al que hace mucho que no ves o con el que has discutido por una herencia
      Fílmate haciendo posturitas desnudo con un oso de peluche y cuélgalo en Internet
      Depílate las cejas y pégatelas con celo encima del vello púbico
      Bésate el antebrazo después de escribir un párrafo y dite algo bonito, o lujurioso
      No pienses sólo en cosas sexuales y ponte a escribir (vestido con lencería de cuero).

    • mjalarconn el Permalink

      Jodidamente útil :) gran aporte

    • murimar el Permalink

      Ten una libreta encima de la mesilla de noche por si te despierta un sueño inspirador.
      Pero despiértate y escribe. No vale lo de mañana me acuerdo, porque mañana no te acordarás.

    • eduardo ballesi el Permalink

      Quien necesita mas?!

  • viva el Permalink |
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    29 conductas para permanecer creativo 1 Hacer listas… 

    29 conductas para permanecer creativo
    1.- Hacer listas
    2.- Lleva un cuaderno a todas partes
    3.- Intenta la libre escritura
    4.- Deja un poco la computadora
    5.- Abandona conductas para superarte a ti mismo
    6.- Toma descansos
    7.- Canta en la Regadera
    8.- Toma Café
    9.- Escucha nueva música
    10.- Se abierto
    11.- Procura estar alrededor de gente creativa
    12.- Recibe Retroalimentación
    13.- Realiza Colaboraciones
    14.- No te rindas 1
    5.- Practica, Practica, Practica
    16.- Permite a ti mismo realizar errores
    17.- Visita lugares nuevos
    18.- Cuenta tus bendiciones
    19.- Duerme Bien
    20.- Toma riesgos
    21.- ROMPE LAS REGLAS
    22.- No te fuerces
    23.- Lee una página del diccionario
    24.- Toma un conjunto de teorías ampliamente aceptadas para servir como la guía de los principios de investigación en tu disciplina particular
    25.- Deja de intentar ser perfecto
    26.- Tienes una idea, Escribe
    7.- Limpia tu lugar de trabajo
    28.- Hazlo divertido
    29.- Termina Algo

     
    • Carlos Burgos el Permalink

      Mastúrbate a menudo para descansar la vista
      Practica sexo en grupo (o en grupa)
      Procura estar alrededor de gente sexualmente creativa
      Si no sabes qué escribir, enciérrate en el lavabo con un nuevo vibrador japonés
      Espía a los vecinos mientras lo hacen
      Cómprate una muñeca hinchable que es además diccionario y balón de playa
      Grábate gimiendo y escúchalo mientras escribes una felicitación de navidad
      Ten presente que para escribir el sexo no es una actividad relevante, es fundamental
      Practica yoga para ver si puedes llegar a autocomplacerte oralmente mientras practicas caligrafía gaélica
      Escribe cartas eróticas a un familiar al que hace mucho que no ves o con el que has discutido por una herencia
      Fílmate haciendo posturitas desnudo con un oso de peluche y cuélgalo en Internet
      Depílate las cejas y pégatelas con celo encima del vello púbico
      Bésate el antebrazo después de escribir un párrafo y dite algo bonito, o lujurioso
      No pienses sólo en cosas sexuales y ponte a escribir (vestido con lencería de cuero).

    • mjalarconn el Permalink

      Jodidamente útil :) gran aporte

    • murimar el Permalink

      Ten una libreta encima de la mesilla de noche por si te despierta un sueño inspirador.
      Pero despiértate y escribe. No vale lo de mañana me acuerdo, porque mañana no te acordarás.

    • eduardo ballesi el Permalink

      Quien necesita mas?!

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    La música excava el cielo 

    La música excava el cielo

     
    • borgeano el Permalink

      Y Orfeo, en los infiernos…

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    Etiquetas: música   

    Y aquellos que fueron vistos bailando fueron… 

    “Y aquellos que fueron vistos bailando fueron considerados locos por quiénes no podían oír la música.”

     
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    EL CANTADOR 

    A los 16 años de edad yo era una persona muy sociable, 40 años después solamente a selectas personas de mi vecindario les trato con simpatía y respeto, ya no frecuento los lugares públicos de diversión en los que haya consumo de licores porque a mí los espíritus me hacen comportarme como realmente soy, yo bailaba muy bien la música de los 70’s y 80’s y al día de hoy hace más o menos 13 años que bailé bien por última vez, bien le llamo a que la gente me coreara y que formara un circulo para verme bailar. Tampoco soy galante con las mujeres para evitar el riesgo de que alguna me interprete bien.
    Cuando joven practiqué Lucha Olímpica y Greco-Romana, al mismo tiempo que hacia rutinas con instrumentos de gimnasio para hacer volumen en los músculos; nunca fui muy bueno en la Lucha pero me ayudó a quitarme algunos miedos, nunca tuve un físico de Dios Griego pero mi silueta hasta la fecha es más que aceptable.
    La última vez que organicé un club de futbol lo hice para darme el gusto de jugar juntos en un equipo el mayor de mis hijos varones y yo, al poco tiempo de darme el gusto tuve que desistir y ya no alcancé a esperar a mi otro hijo a que cumpliera con la edad. Resulta que ya cuando despejaba con la misma fuerza que cuando era joven, según yo, el balón llegaba apenas a un 70% aproximadamente de lo que yo pretendía y cuando trataba de alcanzar a un jugador como antaño, bueno mejor tenía que jugar mi posición intercambiando posiciones de zona con mis compañeros.
    Así que mientras tengan animo y empuje; diviértanse que con el tiempo es cierto que viene lo que la gente cree que es madurez, seriedad, y responsabilidad. Lo cierto es que lo que llega es la vejez.

     
    • teclalinda el Permalink

      Nos pasa ha todos.. pero tenemos el privilegio de la experiencia..el saber , la paciencia, vivimos la vida con mas armonía y tranquilizad , digamos que saboreamos mas la vida y ponle por añadidura que ya la sabemos disfrutar ..

    • El Cantador el Permalink

      Te agradezco la visita y yo hice lo propio, estuve por tu Sitio y me parece que voy a andar por alli frecuentemente, tienes cosas lindas.
      Hasta luego…

    • teclalinda el Permalink

      buenas noches ..

    • Latidos del verano el Permalink

      Es verdad, eso pasa. Nos pasa a todos. Ahora tenemos dos posturas: o nos quedamos lorando o perdido ovemos todoas esas vivencias propias de esa edad más las que nos toca vivir ahora, porque cada tiempo tiene sus actividades, deseos y juergas. Yo también soy mayor y disfruto viendo lo intensa que ha sido mi vida y que será siempre. Disfruto recordando.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , , , música, ,   

    La vejez llega cuando no la ves A… 

    La vejez llega cuando no la ves
    A los 16 años de edad yo era una persona muy sociable, 40 años después solamente a selectas personas de mi vecindario les trato con simpatía y respeto, ya no frecuento los lugares públicos de diversión en los que haya consumo de licores porque a mí los espíritus me hacen comportarme como realmente soy, yo bailaba muy bien la música de los 70’s y 80’s y al día de hoy hace más o menos 13 años que bailé bien por última vez, bien le llamo a que la gente me coreara y que formara un circulo para verme bailar. Tampoco soy galante con las mujeres para evitar el riesgo de que alguna me interprete bien.
    Cuando joven practiqué Lucha Olímpica y Greco-Romana, al mismo tiempo que hacia rutinas con instrumentos de gimnasio para hacer volumen en los músculos; nunca fui muy bueno en la Lucha pero me ayudó a quitarme algunos miedos, nunca tuve un físico de Dios Griego pero mi silueta hasta la fecha es más que aceptable.
    La última vez que organicé un club de futbol lo hice para darme el gusto de jugar juntos en un equipo el mayor de mis hijos varones y yo, al poco tiempo de darme el gusto tuve que desistir y ya no alcancé a esperar a mi otro hijo a que cumpliera con la edad. Resulta que ya cuando despejaba con la misma fuerza que cuando era joven, según yo, el balón llegaba apenas a un 70% aproximadamente de lo que yo pretendía y cuando trataba de alcanzar a un jugador como antaño, bueno mejor tenía que jugar mi posición intercambiando posiciones de zona con mis compañeros.
    Así que mientras tengan animo y empuje; diviértanse que con el tiempo es cierto que viene lo que la gente cree que es madurez, seriedad, y responsabilidad. Lo cierto es que lo que llega es la vejez.

     
    • teclalinda el Permalink

      Nos pasa ha todos.. pero tenemos el privilegio de la experiencia..el saber , la paciencia, vivimos la vida con mas armonía y tranquilizad , digamos que saboreamos mas la vida y ponle por añadidura que ya la sabemos disfrutar ..

    • El Cantador el Permalink

      Te agradezco la visita y yo hice lo propio, estuve por tu Sitio y me parece que voy a andar por alli frecuentemente, tienes cosas lindas.
      Hasta luego…

    • teclalinda el Permalink

      buenas noches ..

    • Latidos del verano el Permalink

      Es verdad, eso pasa. Nos pasa a todos. Ahora tenemos dos posturas: o nos quedamos lorando o perdido ovemos todoas esas vivencias propias de esa edad más las que nos toca vivir ahora, porque cada tiempo tiene sus actividades, deseos y juergas. Yo también soy mayor y disfruto viendo lo intensa que ha sido mi vida y que será siempre. Disfruto recordando.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , , , música, ,   

    Hoy os dejo el resultado en vídeo de… 

    Hoy os dejo el resultado en vídeo de otro proyecto fotográfico que hice el año pasado, (este es más relajado que el del 30×30 que ya os dejé) se llama “Proyecto 365º – 11”
    Es lo típico, una foto al día, para dejar una huella de lo que me sucedió durante el 2011, con sus días de luces y de sombras…estas sobre todo cuando has estado hasta las mil en la oficina sin tiempo para buscar una foto. Creo que no ha quedado mal, aunque solo sea por la música…

    Gracias Viva por dejar que un Ruso hoy ponga imagen más que palabra…

     
    • maroceano el Permalink

      Te ha quedado muy hermoso. Da para escribir 365 historias. Solo le pongo un pero: la velocidad de pasada de las fotos. Demasiado rapidas. Enlentcelas un poco y te queda perfecto

    • albertodieguez el Permalink

      Gracias, quizás es algo rápido, encontrar el punto ideal es difícil. La idea es que las fotos estuviesen en algún lugar para poder ser visitadas más tranquilamente cuando alguna en concreto resultase interesante tras ver el vídeo.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , , , música,   

    La música es sinónimo de libertad de tocar… 

    La música es sinónimo de libertad, de tocar lo que quieras y como quieras, siempre que sea bueno y tenga pasión, que la música sea el alimento del amor. (Kurt D. Cobain)

     
    • ufinder el Permalink

      Efímero ser del “27´s club”. Genio y figura a recordar con cada nota y cada verso de su arte.

    • Liacice el Permalink

      Música, libertad, amor, Kurt, Cournye, pasión, efímero, belleza… unión indisoluble!!!!!!!!

    • albertodieguez el Permalink

      se te olvidó lo esencial en él, ¡¡Droga!!

    • Carlos Burgos el Permalink

      Creo que estaba pensando en esto cuando se suicidó…

    • Liacice el Permalink

      Cierto es que su creatividad y vida estaban permanentemente unidas a la adicción lisérgica. Se me olvidó y he reflexionado sobre el porqué. Creo que la respuesta es sencilla: cuando leemos una palabra o frase, inmediatamente, la relacionamos con nuestro interior, con nuestras circuntancias, resuena en nosotros sólo evocando asociaciones comunes. Y yo, tengo muchas dependencias públicamente reconocidas (comida,amor/ sexo, música, belleza, letras, amistad,…) pero no se encuentra entre ellas el opio en ninguna de sus variantes. Es mi opción, la suya fue la contraria. Él creó, yo no. Él optó por la muerte, yo por la vida. Al menos, de momento.

    • albertodieguez el Permalink

      Buena reflexión, sobre todo la última frase. Sólo te matizaba algo que yo en él no dejo de ver, Kurt Cobain para mi es sinónimo de música que me gusta pero también depresión y droga, por eso te lo apuntaba, sólo eso, era mi aporte a tu enumeración… :-) Buen día, Lía.

    • Liacice el Permalink

      Me encanta tus matices, Alberto. Me hacen reflexionar. Me son útiles herramientas de cavilar y aprender. No dejes de hacerlo. Y, tienes razón: hay otra cosa que no relacioné con Nirvana pese a su evidencia: depresión. Otra muestra de mi egocentrismo: como yo soy de todo menos depresiva (afortunadamente y, por el momento) ni caí en la cuenta. Lo mío es más bien la RESILENCIA. Buen día para ti (y para el resto de nevagantes)

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música,   

    Sin palabras hoy sólo quiero música instrumental 

    Sin palabras: hoy sólo quiero música instrumental.

     
    • Julio Santizo Coronado (Facundo) el Permalink

      Sin música: hoy solo quiero palabras musitadas.

    • mercedesmolinero el Permalink

    • Liacice el Permalink

      Respetuoso silencio……………………………………………………………………………………………………………………………………….

    • Pedro Ramos el Permalink

      Volví a mentir. Lo sabía, tú también lo sabías y yo lo sabía por la forma en la que me miraste. Entonces lo supe. Supe que estaba mintiendo, mintiéndote a ti, a mí, a todos. A veces es mejor estar sin palabras. Sólo estar.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música   

    La música alivia el dolor 

    La música alivia el dolor.

     
    • The Translator el Permalink

      Quien lo dice lo es.

    • Anónimo el Permalink

      Dolor?

    • mercedesmolinero el Permalink

      … pero no el dolor de muelas

    • Julio Santizo Coronado (Facundo) el Permalink

      Pero sí el dolor que causa el paro. Hoy quedé cesante. Un escritor sin un lugar donde escribir, un editor sin un lugar donde editar, un revisor sin un lugar donde revisar.

    • Julio Santizo Coronado (Facundo) el Permalink

      Menos mal que tengo una buena colección de música clásica. Y la Traviata en video. Puedo consolarme.

    • rfundora el Permalink

      Asi es y cantar alivia y desahoga.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música, , , ,   

    El mundo moderno es como la música moderna… 

    El mundo moderno es como la música moderna: mucho ritmo pero poca melodía.

     
    • mjoserico el Permalink

      es como decir mucho ruido y pocas nueces

    • pandemonia el Permalink

      en el fondo, sí

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música, ,   

    Si has subido a la nube tus canciones… 

    Si has subido a la nube tus canciones, ¿por qué no llueve música?

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: , música   

    Llené la bañera Puse unas sales de baño… 

    Llené la bañera. Puse unas sales de baño. Encendí las velas. Una música sensual. Ella estaba enchufada y ambos nos metimos en la bañera…. y comenzó el idilio con mi tostadora.

    Nota suicida

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música   

    Llené la bañera. Puse unas sales de baño… 

    Llené la bañera. Puse unas sales de baño. Encendí las velas. Una música sensual. Ella estaba enchufada y ambos nos metimos en la bañera…. y comenzó el idilio con mi tostadora.

    Nota suicida

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música   

    Que la música aplaque nuestras inquietud… 

    Que la música aplaque nuestras inquietudes.

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música   

    Música: Kendra Springer, Hope, jamendo. 

    Música: Kendra Springer, Hope, jamendo.

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música   

    mucha música, cuanta más mejor 

    mucha música, cuanta más mejor

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: Curt Sachs, , música, , ,   

    Sachs, Curt 

    En las frondosas delicias de la noche,
    mientras Curt Sachs habla de música y poesía,
    yacen los plácidos y susurrantes labios
    cantando, desolados, los joviales secretos
    de los turbados y lúbricos amantes.

    ¡Qué la música riegue mis gastados tímpanos!

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música, ,   

    tambor 

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música, ,   

    tetracordo 

     
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    Venus 

    Mi querida Venus, no sólo le obligaré a aprehender todos los símbolos, también le obligaré a revisitarlos continuamente.

     
  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música, mujer muerta, Yse   

    Yse 

    Y se fue con la música a otra parte…

     
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    Tumbacuartillos y Calamocanos 1 

    [Nota: léase con acento italiano]
    A doscientos metros de la cotelpiteca vi un conejo amarillo dispuesto a saltar por encima de los castañeros. A poco se estrella con Abradobro el Pócimas que, agarrándolo por los pelos, no pudo mantener el equilibrio y fue a dar con los huesos sobre el asador de castañas. A punto estuvo de asarse junto con el conejo, sin embargo, fue recogido por los castañeros como si de un pelele se tratase. Parecían en esta situación una representación de títeres con efectos especiales de humo y hollín, polvo y cacerolas. Tras el intento vino una pelea con Urcos que fracasó estrepitosamente. Abradobro cobró fuerzas. Era asombroso como Lombroso gateando en su cerebro de mosquito se lo midió como a un criminal. Si no llega a ser por el felino de Manuel el Gato, que también intervino para amargura de su querida esposa gata. La gata consorte estaba ciega esa noche y no pudo levantar su barriga de la mesa cuando se le estrelló una lata de dos kilos de tomate pelado de Saeprasa encima de la cocorota. Para colmo de las desdichas el tabernero Conderoti, que estaba auscultando un tonel de vino recién traído de Calabria, a punto estuvo de tragárselo de un solo sorbo él solito al tratar de evitar la caída de la lata sobre su hombro. El tabernero Conde dijo amargamente, con la teatralidad que caracteriza a los calabreses:

    —!Mamma mía, qu’estropichio!

    Y de repente todo el mundo quedó completamente quieto y en silencio, contemplando al tabernero con la sogalina en la mano y el auscultador en la oreja, como si hubiese pronunciado la palabras mágicas que detienen una caja de música completamente loca.
    El puerto a estas alturas más parecía un volcán que un geiser y sólo cuando sonó la sirena de “Il Vicoratto” empezó de nuevo el rítmico bullicio habitual de sus habitantes.

     
    • wyki el Permalink

      un precioso y verdaderamente romántico atardecer…

    • wy el Permalink

      un precioso y verdaderamente romántico atardecer…

    • Ahasvero el Permalink

      Me parece oir a Torrebruno contando el cuento, jajaja…

    • Celia Oquendo el Permalink

      ¿Quién es Torrebruno?

    • Ahasvero el Permalink

      Un personajillo italiano -especialmente conocido por su acento y su estatura- que trabajó (Q.E.P.D.) en televisión haciendo cosas para niños, cuentos, canciones, etc.

    • Celia Oquendo el Permalink

      Aaah… :) Por cierto, podrías abrir una nueva categoría para correspondencia, cartas o algo así… Verás, es que tengo algunas cartas que no envié nunca a su destinatario y son como fantasmas, nunca me he atrevido a romperlas pero tampoco las voy a enviar ya; en fin sólo quería expulsarlas de aquí poniéndolas en tu blog, con tu permiso.

    • Ahasvero el Permalink

      Por supuesto. Este blog es tan tuyo como mío. Sólo espero que los fantasmas sean pacíficos y no me destrocen el sitio ;) ¿Qué te parece “letters” para el nombre de la categoría?

    • Celia Oquendo el Permalink

      Genial, gracias! Voy a buscarlas, chao!

    • E.D.G. el Permalink

      ¡Eh! ¡Nos hemos quedado esperando las cartas!

    • Borracho el Permalink

      yo lo qu espero es que explique lo de los monos

  • viva el Permalink |
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    Unas perlas de Groucho Marx 

    “El matrimonio es una gran institución. Por supuesto, si te gusta vivir en una institución.”
    “Sólo hay una forma de saber si un hombre es honesto: preguntarselo. Y si responde “sí”, entonces sabes que está corrupto.”
    “¿A quién va usted a creer, a mí o a sus propios ojos?”
    “¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Qué ha hecho la posteridad por mí?”
    “La justicia militar es a la justicia lo que la música militar es a la música.”
    “Una mañana me desperté y maté a un elefante en pijama. Me pregunto cómo pudo ponerse mi pijama.”
    “He pasado una noche estupenda… pero no ha sido ésta.”
    “Citadme diciendo que me han citado mal.”
    “Estos son mis principios. Si no le gustan tengo otros.”
    “Yo encuentro la televisión bastante educativa. Cuando alguien la enciende en casa, me marcho a otra habitación y leo un buen libro.”
    “Parad el mundo que me bajo.”
    “Conozco a centenares de maridos que volverían felices al hogar si no hubiera una esposa que les esperara. Quiten a las esposas del matrimonio y no habrá ningún divorcio.”
    “No estoy seguro de cómo me convertí en comediante o actor cómico. Tal vez no lo sea. En cualquier caso me he ganado la vida muy bien durante una serie de años haciéndome pasar por uno de ellos.”
    “No es la política la que crea extraños compañeros de cama, sino el matrimonio.”
    “Lo malo del amor es que muchos lo confunden con la gastritis y, cuando se han curado de la indisposición, se encuentran con que se han casado.”
    “En esta industria, todos sabemos que detrás de un buen guionista hay siempre una gran mujer, y que detrás de ésta está su esposa.”
    “Nunca voy a ver películas donde el pecho del héroe es mayor que el de la heroína.”
    “Todo lo que soy se lo debo a mi bisabuelo, el viejo Cyrus Tecumseh Flywheel. Si aún viviera, el mundo entero hablaría de él… ¿Que por qué? Por que si estuviera vivo tendría 140 años.”
    “Supongo que había que inventar las camas de agua. Ofrecen la posibilidad de beber algo a media noche sin peligro de pisar al gato.”
    “He disfrutado mucho con esta obra de teatro… especialmente en el descanso.”
    “Nunca pertenecería a un club que admitiera como socio a alguien como yo.”
    “Inteligencia militar son dos términos contradictorios.”
    “El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio… si puedes simular eso, lo has conseguido.”
    “¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?”
    “En las fiestas no te sientes jamás; puede sentarse a tu lado alguien que no te guste.”
    “Cuando muera quiero que me incineren y que el diez por ciento de mis cenizas sean vertidas sobre mi representante.”
    “¡Hay tantas cosas en la vida más importantes que el dinero!… ¡Pero cuestan tanto!”
    “Desde el momento en que cogí su libro me caí al suelo rodando de risa. Algún día espero leerlo.”
    “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.”
    “Es mejor estar callado y parecer tonto, que hablar y despejar las dudas definitivamente.”
    “¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación mas grande.”
    “Soy tan viejo que recuerdo a Doris Day antes de que fuera virgen.”
    “Fuera del perro, un libro es probablemente el mejor amigo del hombre. Y dentro del perro probablemente está demasiado oscuro para leer.”
    “No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo.”
    “Partiendo de la nada hemos alcanzado las más altas cotas de miseria.”
    “Si sigues cumpliendo años, acabarás muriéndote. Besos, Groucho.” (Felicitación de Groucho a un amigo).
    “Bob, ya sabes que yo en ti sólo tengo confianza… y muy poca.” (Frase de Groucho a Robert Dwan, director de su programa de TV “You Bet Your Life”).
    “Fui casado por un juez. Pero mejor debería haber pedido un jurado.”

     
    • susana el Permalink

      uno de los mejores clown…

    • susana el Permalink

      uno de los mejores clown…

    • Paulina el Permalink

      Es muy bueno Groucho, le entran ganas a una de ser graciosa.

    • Paulina el Permalink

      Es muy bueno Groucho, le entran ganas a una de ser graciosa.

    • Ahasvero el Permalink

      más vale caer en gracia que ser graciosa, jejeje.

      uno de los..? su, yo creo que el más grande

    • Ahasvero el Permalink

      más vale caer en gracia que ser graciosa, jejeje.

      uno de los..? su, yo creo que el más grande

    • susana el Permalink

      bueno chaplin…keaton…no se, mejor no poner escalafones…cada uno en su sonrisa, tenía magia…besos petardillo, su

    • susana el Permalink

      bueno chaplin…keaton…no se, mejor no poner escalafones…cada uno en su sonrisa, tenía magia…besos petardillo, su

    • Ahasvero el Permalink

      uy! petardillo yo? … pues llevas razón. BeSu.

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      uy! petardillo yo? … pues llevas razón. BeSu.

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    ALFONSO TIPODURO 

    Se despertó sobresaltado. La música seguía sonando en el iPod. Y era de nuevo Aretha Franklin con su Think quién le devolvía a la realidad. ¿Dónde había dejado la tableta de chocolate? Le dolía la cabeza. Le había metido garrafón, el jodido camarero, ese jodido novato le había metido garrafón y él sin enterarse. Para que luego presumas de distinguir el Jack Daniels a cien metros sólo por el olor. Un poco de Milka y se me pasa esta jaqueca -pensó.
    Miró a la almohada y le hizo un gesto de desprecio. Últimamente no me ayudas en nada, jodida perra, tendré que decidirlo yo solito. Dio un mordisco al chocolate y un trago a su auténtico Jack Daniels. ¿Le gustará el güisqui a Leonard Cohen? Seguro que sí. Esa voz no se fabrica sin un poco -que digo un poco- con una buena cantidad de Jack Daniels. Y tú, imbécil, qué, sigues ahí, dándole a la tecla. Pero, por favor, como tengo que decirte que no hables de mí. Sobre todo ahora que tengo que decidirme.
    Aquello era más difícil que chuparme los pezones.
    Un fiambre. Un millón. La cárcel. Todo o Nada. Una apuesta fuerte. Huir para siempre. Adiós a los problemas o problemas para siempre. Un trago más. No puedo hacerlo yo solo. No. Tendría que hacerlo solo. Es poco un millón. Tendría que hacerlo solo. No todos los días te hacen una oferta así. No voy a compartirla. Debería pedirle más. No va a querer. ¿Escrúpulos? No. Yo no tengo. Pero ¿Y si me trincan? En chirona te hacen eso por detrás. Otro trago. Relajarse. Es mejor relajarse. Te destrozan el culo y a ver a quién reclamas. A ver a quién reclamas. Ciento sesenta y seis millones de pesetas. El doble son… casi trescientos treinta y … No querrá. Es mucho. Sería suficiente para mí. No. No va a querer. Cualquiera de esos lo haría por menos. Pero no puede darle publicidad. No puede ir por ahí diciendo si matas a este te doy un millón. No va a poner un anuncio. No conoce a muchos matones. Basta con uno. Claro. Basta con uno. Un trago. Y si le hago chantaje… No. Me liquida él a mí. Un trago. Ah, me duele la jodida cabeza.
    Con dos millones se puede contratar un buen abogado. Que te limpie la mierda. Y sales del trullo ¿Y qué te queda? Nada ni un puto duro. Otra vez a empezar. Ni un puto duro. Joder. Esos si que saben cobrar por su limpieza. Y ni siquiera se manchan. Ni guantes, ni nada. Bueno sí. Con su lengua. Lo hacen con su lengua. Qué jodíos los tíos. Bla, bla, bla. Lamen por aquí, lamen por allá. Y si pagas lo suficiente, limpio. Como el culito de un bebe recién cambiado. Y ni se manchan. Qué tíos. Tú matas a un tío. Y ellos, bla, bla, bla, que no, que no, que este tío es más bueno que el pan, que le confiaría a mi madre, que no mataría a una mosca… Y se quedan tan tranquilos. Ni remordimientos les quedan. Tampoco tienen escrúpulos. Todo por la pasta. Lo juro. Como todos. Todo por la pasta. Te limpian limpiamente. La conciencia y los bolsillos. Qué tíos. Y tú estás limpio pero ya no puedes ir de copas. No. Ni un duro para copas. Estás limpio. Aunque acabes masturbándote por el ano. Estás listo.

     
    • sky4me el Permalink

      Me ofrezco como matón. Me vendo barato.

    • sky4me el Permalink

      Me ofrezco como matón. Me vendo barato.

    • Ahasvero el Permalink

      Pues empieza a ponerle música de pistolas a esto

    • Ahasvero el Permalink

      Pues empieza a ponerle música de pistolas a esto

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    PFNHDM 3.UNA DECISIÓN DIFÍCIL 

    Se despertó sobresaltado. La música seguía sonando en el iPod. Y era de nuevo Aretha Franklin con su Think quién le devolvía a la realidad. ¿Dónde había dejado la tableta de chocolate? Le dolía la cabeza. Le había metido garrafón, el jodido camarero, ese jodido novato le había metido garrafón y él sin enterarse. Para que luego presumas de distinguir el Jack Daniels a cien metros sólo por el olor. Un poco de Milka y se me pasa esta jaqueca -pensó.
    Miró a la almohada y le hizo un gesto de desprecio. Últimamente no me ayudas en nada, jodida perra, tendré que decidirlo yo solito. Dio un mordisco al chocolate y un trago a su auténtico Jack Daniels. ¿Le gustará el güisqui a Leonard Cohen? Seguro que sí. Esa voz no se fabrica sin un poco -que digo un poco- con una buena cantidad de Jack Daniels. Y tú, imbécil, qué, sigues ahí, dándole a la tecla. Pero, por favor, como tengo que decirte que no hables de mí. Sobre todo ahora que tengo que decidirme.
    Aquello era más difícil que chuparme los pezones.
    Un fiambre. Un millón. La cárcel. Todo o Nada. Una apuesta fuerte. Huir para siempre. Adiós a los problemas o problemas para siempre. Un trago más. No puedo hacerlo yo solo. No. Tendría que hacerlo solo. Es poco un millón. Tendría que hacerlo solo. No todos los días te hacen una oferta así. No voy a compartirla. Debería pedirle más. No va a querer. ¿Escrúpulos? No. Yo no tengo. Pero ¿Y si me trincan? En chirona te hacen eso por detrás. Otro trago. Relajarse. Es mejor relajarse. Te destrozan el culo y a ver a quién reclamas. A ver a quién reclamas. Ciento sesenta y seis millones de pesetas. El doble son… casi trescientos treinta y … No querrá. Es mucho. Sería suficiente para mí. No. No va a querer. Cualquiera de esos lo haría por menos. Pero no puede darle publicidad. No puede ir por ahí diciendo si matas a este te doy un millón. No va a poner un anuncio. No conoce a muchos matones. Basta con uno. Claro. Basta con uno. Un trago. Y si le hago chantaje… No. Me liquida él a mí. Un trago. Ah, me duele la jodida cabeza.
    Con dos millones se puede contratar un buen abogado. Que te limpie la mierda. Y sales del trullo ¿Y qué te queda? Nada ni un puto duro. Otra vez a empezar. Ni un puto duro. Joder. Esos si que saben cobrar por su limpieza. Y ni siquiera se manchan. Ni guantes, ni nada. Bueno sí. Con su lengua. Lo hacen con su lengua. Qué jodíos los tíos. Bla, bla, bla. Lamen por aquí, lamen por allá. Y si pagas lo suficiente, limpio. Como el culito de un bebe recién cambiado. Y ni se manchan. Qué tíos. Tú matas a un tío. Y ellos, bla, bla, bla, que no, que no, que este tío es más bueno que el pan, que le confiaría a mi madre, que no mataría a una mosca… Y se quedan tan tranquilos. Ni remordimientos les quedan. Tampoco tienen escrúpulos. Todo por la pasta. Lo juro. Como todos. Todo por la pasta. Te limpian limpiamente. La conciencia y los bolsillos. Qué tíos. Y tú estás limpio pero ya no puedes ir de copas. No. Ni un duro para copas. Estás limpio. Aunque acabes masturbándote por el ano. Estás listo.

     
    • sky4me el Permalink

      Me ofrezco como matón. Me vendo barato.

    • Ahasvero el Permalink

      Pues empieza a ponerle música de pistolas a esto

    • naufragador1 el Permalink

      Me agrada que vuelvas a escribir algo mas que greguerias, no por ello las olvides, agilizan la mantde gente demenete.

    • naufragador1 el Permalink

      agilizan la mente de gente demente, quise decir

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    PFNHDM 2.UN TIPO ORDINARIO Y OBSCENAMENTE FELIZ 

    Salió a la calle, el suelo estaba mojado y se respiraba aire fresco. Poco habitual en esta mierda de ciudad ¿Eh, imbécil? Lo normal es tener el moco más espeso del país y, en un solo día que te las pongas, los cuellos de las camisas más sucios que el rabo de una vaca. Maldita contaminación de mierda. En fin. Necesito despejarme. Encendió otro cigarrillo. Aspiró profundamente. Qué poco nos queda, imbécil -pensó. El coche no había sido robado y dibujó de nuevo su estúpida sonrisa. Qué seguro se sentía de sí mismo. Un millón por un fiambre. Era para pensarlo detenidamente. Por un millón podría retirarse. Tendría que hacerlo por narices. Quién iba a continuar en Madrid después de eso. ¿Tendría bastante para irse a Las Bahamas, por ejemplo? A lo mejor no. Y a un monasterio del Tíbet, ¿Qué tal? Su imaginación empezó a volar. Sí, con ese cantautor, joder, sí, ese que me gusta tanto… Joder, el güisqui hace estragos en la memoria, imbécil. Tenía que dormir. Sería mejor consultarlo con la almohada. Era una decisión muy importante. No podía hacerse a la ligera. Tendría que sopesarlo bien. Y de nuevo volvía a llover. Definitivamente en casa había mejor música y apretó el acelerador. De pronto le vino a la mente, el puto Leonard Cohen, ese era el cantautor que no recordaba hace un momento. Y se vio viviendo en el Tíbet con Leonard Cohen y un monje calvo con gafas de culo de botella y dientes de roedor. De nuevo esa estúpida sonrisa afloró en su comisura.
    A estas alturas debería haberme presentado. Ojos y sienes algo hundidos, frente prominente, orejas pequeñas, mentón partido, labios finos -últimamente también partidos- y pómulos salientes. Cualquiera diría que soy un frankestein pero en realidad suelen decir que le doy un aire a Ralph Fiennes. Yo no creo que sea tan atractivo, aunque opiniones hay para todas. Desde luego mis ojos no son azules sino verdes. Creo.
    Decir que llevo una vida ordinaria es un halago para esta anodina y rutinaria inactividad que la caracteriza. Lo más exótico que me sucede es echar a los miembros borrachos del club a la puta calle cuando mi jefe me lo ordena. Me da cierta sensación de poder sobre esos ricachones. Maldita sea. Y ocurre tan pocas veces que finalmente mi jefe ha decidido llamarme por teléfono sólo cuando hay algún problema en el club. La gente que lo frecuenta es muy civilizada. Al menos en apariencia. Creo que lo decidió así, para que no fuera yo el primer borracho que acababa todas las noches vomitando en el servicio de su trastienda. Ya ves. Había tan poco trabajo para mí que todas las noches trasegaba varios güisquis y poco más. Mi jefe debió pensárselo mejor y amablemente rehizo mis obligaciones. La música que ponen es buena, aunque siempre sea la misma. Yo no soy un portero. Se supone que me paga para mantener la seguridad del club y de mi propio jefe. Sin embargo, los que entran al club, son miembros selectos y adinerados. Escogidos personalmente por mi jefe. No parece equivocarse mucho y eso me deja a mí sin acción. La verdad es que, para mi descargo, borrachos, lo que se dice borrachos, no he echado jamás a ninguno. Esa es la excusa que utiliza mi jefe para quitarse de en medio a los miembros del club que no aprecian sus trapicheos financieros. Les expulsa y punto. Y yo me encargo de quitarles las ganas de volver, calentándoles un poco las costillas. Tengo un trabajito para ti, dice, y yo me acerco por el club. Él me indica desde la ventanilla de su trastienda quién es el afortunado y yo procedo a darle el premio gordo de la noche. Eso es todo. Entonces tengo derecho a güisqui gratis y a cobrar mi jodido sueldo de matón -que no está nada mal. Así pueden pasar meses hasta que me encarga un nuevo trabajito. En ese paréntesis he de vivir sin otra ocupación que mis maquinaciones mentales y mi propio güisqui y mi propia música en mi propia covacha y con mi propia soledad de matón de tres al cuarto.
    Antes de ser este tipo desagradable al que todos temen he sido cosas peores -peor sobre todo por la falta de la pasta gansa que mi actual ocupación me proporciona. Por ejemplo, investigador privado -como dicen los finolis- o sabueso -como todos nos llamamos en la profesión… antes de esto… madero, y aún antes guarda de seguridad, tramoyista, mozo de almacén, barrendero, pocero, guarda de puercos y, excepcionalmente, el único oficio en el que no tenía que limpiar la mierda de la gente, pinchadiscos, gracias al cual me viene mi afición por la música.
    Mi flamante y ascendente curriculum se está completando, ahora que me sobra mucho tiempo, con estudios de derecho -otra demostración de mi tendencia a acabar ejerciendo profesiones con inclinación a la coprofilia, aunque esta vez se supone que más refinadamente malolientes. Muy limpias, si señor.
    Sin embargo, soy un tío obscenamente feliz.

    He decidido ser escritor. La divina trinidad formada por el lector, el personaje y el autor en una sola persona me atrae como un agujero negro.

    Era, como todos la llamaban, la dame de voyage. Una auténtica muñeca.

    Eso decía él. Yo lo vi de otra forma. Qué juzgue el lector.

     
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    ALFONSO TIPODURO 

    Salió a la calle, el suelo estaba mojado y se respiraba aire fresco. Poco habitual en esta mierda de ciudad ¿Eh, imbécil? Lo normal es tener el moco más espeso del país y, en un solo día que te las pongas, los cuellos de las camisas más sucios que el rabo de una vaca. Maldita contaminación de mierda. En fin. Necesito despejarme. Encendió otro cigarrillo. Aspiró profundamente. Qué poco nos queda, imbécil -pensó. El coche no había sido robado y dibujó de nuevo su estúpida sonrisa. Qué seguro se sentía de sí mismo. Un millón por un fiambre. Era para pensarlo detenidamente. Por un millón podría retirarse. Tendría que hacerlo por narices. Quién iba a continuar en Madrid después de eso. ¿Tendría bastante para irse a Las Bahamas, por ejemplo? A lo mejor no. Y a un monasterio del Tíbet, ¿Qué tal? Su imaginación empezó a volar. Sí, con ese cantautor, joder, sí, ese que me gusta tanto… Joder, el güisqui hace estragos en la memoria, imbécil. Tenía que dormir. Sería mejor consultarlo con la almohada. Era una decisión muy importante. No podía hacerse a la ligera. Tendría que sopesarlo bien. Y de nuevo volvía a llover. Definitivamente en casa había mejor música y apretó el acelerador. De pronto le vino a la mente, el puto Leonard Cohen, ese era el cantautor que no recordaba hace un momento. Y se vio viviendo en el Tíbet con Leonard Cohen y un monje calvo con gafas de culo de botella y dientes de roedor. De nuevo esa estúpida sonrisa afloró en su comisura.
    A estas alturas debería haberme presentado. Ojos y sienes algo hundidos, frente prominente, orejas pequeñas, mentón partido, labios finos -últimamente también partidos- y pómulos salientes. Cualquiera diría que soy un frankestein pero en realidad suelen decir que le doy un aire a Ralph Fiennes. Yo no creo que sea tan atractivo, aunque opiniones hay para todas. Desde luego mis ojos no son azules sino verdes. Creo.
    Decir que llevo una vida ordinaria es un halago para esta anodina y rutinaria inactividad que la caracteriza. Lo más exótico que me sucede es echar a los miembros borrachos del club a la puta calle cuando mi jefe me lo ordena. Me da cierta sensación de poder sobre esos ricachones. Maldita sea. Y ocurre tan pocas veces que finalmente mi jefe ha decidido llamarme por teléfono sólo cuando hay algún problema en el club. La gente que lo frecuenta es muy civilizada. Al menos en apariencia. Creo que lo decidió así, para que no fuera yo el primer borracho que acababa todas las noches vomitando en el servicio de su trastienda. Ya ves. Había tan poco trabajo para mí que todas las noches trasegaba varios güisquis y poco más. Mi jefe debió pensárselo mejor y amablemente rehizo mis obligaciones. La música que ponen es buena, aunque siempre sea la misma. Yo no soy un portero. Se supone que me paga para mantener la seguridad del club y de mi propio jefe. Sin embargo, los que entran al club, son miembros selectos y adinerados. Escogidos personalmente por mi jefe. No parece equivocarse mucho y eso me deja a mí sin acción. La verdad es que, para mi descargo, borrachos, lo que se dice borrachos, no he echado jamás a ninguno. Esa es la excusa que utiliza mi jefe para quitarse de en medio a los miembros del club que no aprecian sus trapicheos financieros. Les expulsa y punto. Y yo me encargo de quitarles las ganas de volver, calentándoles un poco las costillas. Tengo un trabajito para ti, dice, y yo me acerco por el club. Él me indica desde la ventanilla de su trastienda quién es el afortunado y yo procedo a darle el premio gordo de la noche. Eso es todo. Entonces tengo derecho a güisqui gratis y a cobrar mi jodido sueldo de matón -que no está nada mal. Así pueden pasar meses hasta que me encarga un nuevo trabajito. En ese paréntesis he de vivir sin otra ocupación que mis maquinaciones mentales y mi propio güisqui y mi propia música en mi propia covacha y con mi propia soledad de matón de tres al cuarto.
    Antes de ser este tipo desagradable al que todos temen he sido cosas peores -peor sobre todo por la falta de la pasta gansa que mi actual ocupación me proporciona. Por ejemplo, investigador privado -como dicen los finolis- o sabueso -como todos nos llamamos en la profesión… antes de esto… madero, y aún antes guarda de seguridad, tramoyista, mozo de almacén, barrendero, pocero, guarda de puercos y, excepcionalmente, el único oficio en el que no tenía que limpiar la mierda de la gente, pinchadiscos, gracias al cual me viene mi afición por la música.
    Mi flamante y ascendente curriculum se está completando, ahora que me sobra mucho tiempo, con estudios de derecho -otra demostración de mi tendencia a acabar ejerciendo profesiones con inclinación a la coprofilia, aunque esta vez se supone que más refinadamente malolientes. Muy limpias, si señor.
    Sin embargo, soy un tío obscenamente feliz.

    He decidido ser escritor. La divina trinidad formada por el lector, el personaje y el autor en una sola persona me atrae como un agujero negro.

    Era, como todos la llamaban, la dame de voyage. Una auténtica muñeca.

    Eso decía él. Yo lo vi de otra forma. Qué juzgue el lector.

     
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      No pretendo analizar tu escritura en términos literarios. Solo diré que tiene un poderoso llamado, una especie de trance… Odiseo lo explicaría mejor, sin duda. Ha sido muy grato visitarte. Gracias por compartir :)

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      No pretendo analizar tu escritura en términos literarios. Solo diré que tiene un poderoso llamado, una especie de trance… Odiseo lo explicaría mejor, sin duda. Ha sido muy grato visitarte. Gracias por compartir :)

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    PFNHDM 1.LA LLAMADA DE MISTER DOLAR 

    El teléfono suena con insistencia, cómo si alguien al otro lado tuviera una prisa desmesurada. Estaba dormitando. Me ha costado salir del sueño. Pero finalmente he descolgado el auricular.
    –¿Hola? ¿Alfonso?
    –Sí, diga.
    –Soy yo, Gonzalo.
    –Ah, hola, jefe.
    –Tengo un trabajito para ti. ¿Puedes venir al local esta misma tarde?
    –Sí claro, jefe.
    –Vale. Aquí te espero.
    –Vale.
    Acabo de recibir una llamada de mi jefe. Tendré que ponerme en marcha cuanto antes. No le gusta esperar. Es de esas personas que están acostumbradas a que todo el mundo le obedezca inmediatamente y sin rechistar. Para eso te pago -dice. Y no hay más que hablar. Resuelve todos los problemas de la misma forma. Firma un cheque y chasquea sus dedos. Mueve tus ancas -dice, como si fuéramos ranas. Y problema resuelto. No le falta razón. Normalmente la gente nos rendimos a Mister Dolar sin la más mínima resistencia. Cogemos el cheque y acallamos nuestra conciencia para otro momento, si es que la tenemos. Yo no, desde luego. Mis ancas se mueven. Vaya sí se mueven.
    El club estaba vacío a esas horas pero la música sonaba como si el humo pudiera cortarse. Sonaba Please, don’t talk about me de Amstrong. Entré. Recordé que había dejado el coche abierto pero no quise volver a cerrarlo. De alguna forma sabía que nadie iba a llevárselo. Pregunté por el jefe al nuevo camarero -un tipo feo que no había dejado de observarme desde que entré en el local.
    club
    –No está.
    –¿No está…?
    –No, no está.
    –¿Pero vendrá?
    –Sí, claro vendrá.
    –¿Cuándo?
    –Eso nunca se sabe. Es muy libre de venir a cualquier hora.
    –Me llamó para un trabajito.
    –¿Y no le dijo cuando vendría?
    –No, no lo dijo, creía que estaba aquí ahora.
    –Pues tendrá que esperarle.
    –Está bien. Póngame un güisqui.
    –Claro, como no.
    Ahora sonaba Charles Lloyd. El bajo se metía en el estómago cosquilleando el alcohol de mi tripa. Algo agradable pasó por mi cabeza a pesar de la depresiva tarde. Recordé un buen polvo echado con esta misma música. Qué lejano. Sin embargo, volví a excitarme como aquella vez. El camarero no comprendía aquella sonrisa estúpida que se me dibujaba. ¿Acaso no estaba contrariado? ¿Cómo podía reírme así? ¿De qué?
    El Jack Daniels comenzó a darme ardor. No había momentos perfectos. Ya lo sabía desde hacía mucho, pero me fastidiaba perder tan rápidamente esos atisbos de gozo sensual. Sentí la necesidad de encender un cigarrillo, como si efectivamente acabara de echar un polvo. El Camel me calmaba el desasosiego. Me sentía como aquellos días en que discutía toda la noche con mi amiga Fiora sobre esas tonterías que tanto me hacían reír.
    –No soporto a Nino Bravo.
    –Yo tampoco.
    –Y ¿Por qué lo pone?
    –Yo no lo pongo, es una grabación con todo eso grabado, sin que se pueda cambiar. Es siempre la misma música. Una mezcla de jazz y música latina.
    –El jazz está bien pero considerar a Nino Bravo como música latina me parece excesivo.
    –Eso pienso.
    – …
    –Bueno, por fin se acabó.
    –También lo malo dura poco.
    –A veces.
    –La gran Aretha.
    –Eso está mejor.
    –Oye, ¿Por qué los camareros siempre estáis secando vasos cuando no hay nadie en el local?
    –Es una costumbre. Una de esas cosas que no tiene explicación.
    –Ya.
    –De esas tengo varias. Por ejemplo, colocar los posavasos completamente alineados…
    El camarero siguió hablando pero ya no le escuchaba seducido por la sensual y profunda voz de Aretha Franklin. Se sentía de nuevo transportado. El camel le había sabido a poco y encendió otro.
    El güisqui empezaba a hacer efecto. Radio Futura. Cuánto tiempo sin escuchar esa canción. Ahora el camel sabía a maría. Eh, tú. Sí tú. Ese escritor que se sienta en su portátil y venga a darle a la tecla. Como si los personajes que salen de su… -iba a decir pluma- pero no. ¿De sus dedos? ¿De su teclado? ¿De su pantalla? Sí, eso de su pantalla. Salen y se ponen a hablarle directamente a la cara, sin necesidad de escribirlo en la pantalla. Porque los personajes se escriben a sí mismos. No necesitan de un imbécil que transcriba lo que dicen, lo que hacen, lo que sienten, lo que perciben, lo mucho o poco que sufren o gozan. Por favor, no hables de mí. Va. Ese imbécil que también está bebiendo un Jack Daniels y que en el fondo desearía ser ese personaje que se ha fabricado a base de malditismo de pacotilla. Es patético ver como se devanan los sesos con la primera hoja en blanco. Hasta que el propio personaje empieza a vivir por sí mismo, a poco que le hallan dibujado la cara, la boca, el cerebro. Sale de la cuartilla -perdón, de la pantalla- y empieza a hacer su vida. A pesar del escritor y sobre todo por encima y más allá del escritor, que no es más que un mero mecanógrafo del personaje. Una secretaria al dictado del verdadero artífice, del verdadero maestro de la pluma -perdón, de la pantalla. El personaje, el héroe o el antihéroe. El personaje que se escribe a sí mismo en su anti-biografía imaginaria. El autor que sueña con ser su anti-personaje. El personaje que sueña con ser su anti-autor. Dos personas y una sola personalidad. Uno y dúo. Jugando a ser dioses. Y luego está el lector que completa la Santísima Trinidad literaria. Uno y trino.
    –Eh, el jefe ya está ahí. En la trastienda. Ha llegado por la puerta de atrás. Te está esperando.
    –Gracias, Charli.
    –Yo no me llamo Charli.
    –Es mi costumbre inexplicable, yo llamo así a todos los camareros.
    Apuró el güisqui y masticó el hielo que le quedaba al vaso, era otra de sus costumbres inexplicables. Hubiera cogido el sombrero pero no lo llevaba. Eso sólo ocurría en las novelas de gánsters de los años treinta y estábamos en el siglo XXI. Algunos imbéciles llevaban sombrero, como para distinguirse del resto de los mortales. Resultaba ridículo. En la ciudad no hacía frío para llevar la cabeza cubierta. Quizás con ello intentaban atrapar a esos personajes. Para que no escaparan de sus cabezas. Se ponían sombrero. Y luego, una vez le daban un nombre al personaje, le dejaban vagar por las calles, ya identificado, con carnet de identidad y pasaporte. No siempre para la fama. Por cierto, ¿Cómo me llamo, imbécil? ¿Lo adivinas? Pero, por favor, no hablemos de mí.
    –Alfonso, necesito que me hagas un trabajito.
    –Usted dirá, jefe.
    –Ya sabes que no me gusta que me llamen jefe.
    –Está bien, jefe, digo, Gonzalo.
    –Hay un canalla que está haciendo la vida imposible a mi familia. Quiero que lo liquides.
    –No te andas con rodeos.
    –No.
    –¿Y cómo se llama?
    –Eso no importa.
    –Pero tendré que saber quién es para hacerlo líquido.
    –Viene por aquí, por el bar.
    –Ya, por aquí vienen doscientas personas cada noche. ¿No querrás que los liquide a todos? ¿Te vas a deshacer de la clientela de esa forma?
    –No estoy para bromas, joder.
    –Bueno, bueno… Vas a decirme de una vez quién es. Y yo le doy el premio, como siempre.
    –No, no como siempre. Ya te he dicho que hay que liquidarlo, liquidarlo, sabes, liquidarlo.
    –Vaya. Eso… Yo no… Quién es…
    –Todo a su debido tiempo. Quiero que me jures que lo harás.
    –Hombre… jefe, digo, Gonzalo, nunca he hecho un trabajito de esos. Yo nunca he pasado del mamporrazo y el susto de muerte pero sin muerto.
    –Tienes que jurármelo.
    –Joder, jefe… Yo le doy una paliza que no se acuerda ni de su madre, pero lo de darle pasaporte para el otro mundo…
    –Te daré lo que quieras, el dinero no es problema, ¿Qué quieres? ¿Un millón?
    –¿Un millón de qué…?
    –Euros, joder, euros.
    –¡Euros! Madre mía, ¿Va en serio?
    –Pero no ves como estoy de desesperado. Si mi mujer se entera de mis negocios, gracias a ese capullo…
    –¿Ah, pero tu mujer no..?
    –No, no lo sabe.
    –No, si digo que si no es la acosada.
    –¿Mi mujer acosada?
    –Vamos a ver, jefe, has dicho que un canalla le estaba haciendo la vida imposible a tu familia ¿No?
    –Sí, pero no a mi mujer, imbécil, a mis hijos.
    –Eso de imbécil ¿Por quién iba? ¿Por mí o por ese?
    –Ese canalla es el que está amenazando a mis hijos, los persigue, los asusta. Si mi mujer se entera me quitarán la custodia.
    –Siempre amenazan con lo mismo.
    –¿Esos canallas?
    –No, esas zorras.
    –Cuidadito con lo que dices, Alfonso.
    –Perdón, jefe, si lo decía por la mía. Dama, dama, de alta cuna, de baja cama…
    –Y ahora a qué viene esa cancioncita de Cecilia, se puede saber.
    –No nada, jefe, estaba recordando.
    –Bueno, basta ya. Si lo vas a hacer, dímelo. Ya sabes lo que hay de recompensa. Si no lo haces tú, lo hará cualquier otro.
    –Por ese dinero, seguro… pero tengo que pensármelo un poco ¿Vale, jefe?
    –Hazlo pronto. No puedo esperar más. ¿Entendido?
    –Joder, jefe.

     
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    ALFONSO TIPODURO 

    El teléfono suena con insistencia, cómo si alguien al otro lado tuviera una prisa desmesurada. Estaba dormitando. Me ha costado salir del sueño. Pero finalmente he descolgado el auricular.
    –¿Hola? ¿Alfonso?
    –Sí, diga.
    –Soy yo, Gonzalo.
    –Ah, hola, jefe.
    –Tengo un trabajito para ti. ¿Puedes venir al local esta misma tarde?
    –Sí claro, jefe.
    –Vale. Aquí te espero.
    –Vale.
    Acabo de recibir una llamada de mi jefe. Tendré que ponerme en marcha cuanto antes. No le gusta esperar. Es de esas personas que están acostumbradas a que todo el mundo le obedezca inmediatamente y sin rechistar. Para eso te pago -dice. Y no hay más que hablar. Resuelve todos los problemas de la misma forma. Firma un cheque y chasquea sus dedos. Mueve tus ancas -dice, como si fuéramos ranas. Y problema resuelto. No le falta razón. Normalmente la gente nos rendimos a Mister Dolar sin la más mínima resistencia. Cogemos el cheque y acallamos nuestra conciencia para otro momento, si es que la tenemos. Yo no, desde luego. Mis ancas se mueven. Vaya sí se mueven.
    El club estaba vacío a esas horas pero la música sonaba como si el humo pudiera cortarse. Sonaba Please, don’t talk about me de Armstrong. Entré. Recordé que había dejado el coche abierto pero no quise volver a cerrarlo. De alguna forma sabía que nadie iba a llevárselo. Pregunté por el jefe al nuevo camarero -un tipo feo que no había dejado de observarme desde que entré en el local.

    –No está.
    –¿No está…?
    –No, no está.
    –¿Pero vendrá?
    –Sí, claro vendrá.
    –¿Cuándo?
    –Eso nunca se sabe. Es muy libre de venir a cualquier hora.
    –Me llamó para un trabajito.
    –¿Y no le dijo cuando vendría?
    –No, no lo dijo, creía que estaba aquí ahora.
    –Pues tendrá que esperarle.
    –Está bien. Póngame un güisqui.
    –Claro, como no.
    Ahora sonaba Charles Lloyd. El bajo se metía en el estómago cosquilleando el alcohol de mi tripa. Algo agradable pasó por mi cabeza a pesar de la depresiva tarde. Recordé un buen polvo echado con esta misma música. Qué lejano. Sin embargo, volví a excitarme como aquella vez. El camarero no comprendía aquella sonrisa estúpida que se me dibujaba. ¿Acaso no estaba contrariado? ¿Cómo podía reírme así? ¿De qué?
    El Jack Daniels comenzó a darme ardor. No había momentos perfectos. Ya lo sabía desde hacía mucho, pero me fastidiaba perder tan rápidamente esos atisbos de gozo sensual. Sentí la necesidad de encender un cigarrillo, como si efectivamente acabara de echar un polvo. El Camel me calmaba el desasosiego. Me sentía como aquellos días en que discutía toda la noche con mi amiga Fiora sobre esas tonterías que tanto me hacían reír.
    –No soporto a Nino Bravo.
    –Yo tampoco.
    –Y ¿Por qué lo pone?
    –Yo no lo pongo, es una grabación con todo eso grabado, sin que se pueda cambiar. Es siempre la misma música. Una mezcla de jazz y música latina.
    –El jazz está bien pero considerar a Nino Bravo como música latina me parece excesivo.
    –Eso pienso.
    – …
    –Bueno, por fin se acabó.
    –También lo malo dura poco.
    –A veces.
    –La gran Aretha.
    –Eso está mejor.
    –Oye, ¿Por qué los camareros siempre estáis secando vasos cuando no hay nadie en el local?
    –Es una costumbre. Una de esas cosas que no tiene explicación.
    –Ya.
    –De esas tengo varias. Por ejemplo, colocar los posavasos completamente alineados…
    El camarero siguió hablando pero ya no le escuchaba seducido por la sensual y profunda voz de Aretha Franklin. Se sentía de nuevo transportado. El camel le había sabido a poco y encendió otro.
    El güisqui empezaba a hacer efecto. Radio Futura. Cuánto tiempo sin escuchar esa canción. Ahora el camel sabía a maría. Eh, tú. Sí tú. Ese escritor que se sienta en su portátil y venga a darle a la tecla. Como si los personajes que salen de su… -iba a decir pluma- pero no. ¿De sus dedos? ¿De su teclado? ¿De su pantalla? Sí, eso de su pantalla. Salen y se ponen a hablarle directamente a la cara, sin necesidad de escribirlo en la pantalla. Porque los personajes se escriben a sí mismos. No necesitan de un imbécil que transcriba lo que dicen, lo que hacen, lo que sienten, lo que perciben, lo mucho o poco que sufren o gozan. Por favor, no hables de mí. Va. Ese imbécil que también está bebiendo un Jack Daniels y que en el fondo desearía ser ese personaje que se ha fabricado a base de malditismo de pacotilla. Es patético ver como se devanan los sesos con la primera hoja en blanco. Hasta que el propio personaje empieza a vivir por sí mismo, a poco que le hallan dibujado la cara, la boca, el cerebro. Sale de la cuartilla -perdón, de la pantalla- y empieza a hacer su vida. A pesar del escritor y sobre todo por encima y más allá del escritor, que no es más que un mero mecanógrafo del personaje. Una secretaria al dictado del verdadero artífice, del verdadero maestro de la pluma -perdón, de la pantalla. El personaje, el héroe o el antihéroe. El personaje que se escribe a sí mismo en su anti-biografía imaginaria. El autor que sueña con ser su anti-personaje. El personaje que sueña con ser su anti-autor. Dos personas y una sola personalidad. Uno y dúo. Jugando a ser dioses. Y luego está el lector que completa la Santísima Trinidad literaria. Uno y trino.
    –Eh, el jefe ya está ahí. En la trastienda. Ha llegado por la puerta de atrás. Te está esperando.
    –Gracias, Charli.
    –Yo no me llamo Charli.
    –Es mi costumbre inexplicable, yo llamo así a todos los camareros.
    Apuró el güisqui y masticó el hielo que le quedaba al vaso, era otra de sus costumbres inexplicables. Hubiera cogido el sombrero pero no lo llevaba. Eso sólo ocurría en las novelas de gánsters de los años treinta y estábamos en el siglo XXI. Algunos imbéciles llevaban sombrero, como para distinguirse del resto de los mortales. Resultaba ridículo. En la ciudad no hacía frío para llevar la cabeza cubierta. Quizás con ello intentaban atrapar a esos personajes. Para que no escaparan de sus cabezas. Se ponían sombrero. Y luego, una vez le daban un nombre al personaje, le dejaban vagar por las calles, ya identificado, con carnet de identidad y pasaporte. No siempre para la fama. Por cierto, ¿Cómo me llamo, imbécil? ¿Lo adivinas? Pero, por favor, no hablemos de mí.
    –Alfonso, necesito que me hagas un trabajito.
    –Usted dirá, jefe.
    –Ya sabes que no me gusta que me llamen jefe.
    –Está bien, jefe, digo, Gonzalo.
    –Hay un canalla que está haciendo la vida imposible a mi familia. Quiero que lo liquides.
    –No te andas con rodeos.
    –No.
    –¿Y cómo se llama?
    –Eso no importa.
    –Pero tendré que saber quién es para hacerlo líquido.
    –Viene por aquí, por el bar.
    –Ya, por aquí vienen doscientas personas cada noche. ¿No querrás que los liquide a todos? ¿Te vas a deshacer de la clientela de esa forma?
    –No estoy para bromas, joder.
    –Bueno, bueno… Vas a decirme de una vez quién es. Y yo le doy el premio, como siempre.
    –No, no como siempre. Ya te he dicho que hay que liquidarlo, liquidarlo, sabes, liquidarlo.
    –Vaya. Eso… Yo no… Quién es…
    –Todo a su debido tiempo. Quiero que me jures que lo harás.
    –Hombre… jefe, digo, Gonzalo, nunca he hecho un trabajito de esos. Yo nunca he pasado del mamporrazo y el susto de muerte pero sin muerto.
    –Tienes que jurármelo.
    –Joder, jefe… Yo le doy una paliza que no se acuerda ni de su madre, pero lo de darle pasaporte para el otro mundo…
    –Te daré lo que quieras, el dinero no es problema, ¿Qué quieres? ¿Un millón?
    –¿Un millón de qué…?
    –Euros, joder, euros.
    –¡Euros! Madre mía, ¿Va en serio?
    –Pero no ves como estoy de desesperado. Si mi mujer se entera de mis negocios, gracias a ese capullo…
    –¿Ah, pero tu mujer no..?
    –No, no lo sabe.
    –No, si digo que si no es la acosada.
    –¿Mi mujer acosada?
    –Vamos a ver, jefe, has dicho que un canalla le estaba haciendo la vida imposible a tu familia ¿No?
    –Sí, pero no a mi mujer, imbécil, a mis hijos.
    –Eso de imbécil ¿Por quién iba? ¿Por mí o por ese?
    –Ese canalla es el que está amenazando a mis hijos, los persigue, los asusta. Si mi mujer se entera me quitarán la custodia.
    –Siempre amenazan con lo mismo.
    –¿Esos canallas?
    –No, esas zorras.
    –Cuidadito con lo que dices, Alfonso.
    –Perdón, jefe, si lo decía por la mía. Dama, dama, de alta cuna, de baja cama…
    –Y ahora a qué viene esa cancioncita de Cecilia, se puede saber.
    –No nada, jefe, estaba recordando.
    –Bueno, basta ya. Si lo vas a hacer, dímelo. Ya sabes lo que hay de recompensa. Si no lo haces tú, lo hará cualquier otro.
    –Por ese dinero, seguro… pero tengo que pensármelo un poco ¿Vale, jefe?
    –Hazlo pronto. No puedo esperar más. ¿Entendido?
    –Joder, jefe.

     
    • Anonimo el Permalink

      Ya lo tengo: el asesino es Gonzalo.

    • Anonimo el Permalink

      Ya lo tengo: el asesino es Gonzalo.

    • Ahasvero el Permalink

      ¡Pero si este es el primer capítulo, hombre o mujer!

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      ¡Pero si este es el primer capítulo, hombre o mujer!

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      Ese es un pobre hombre

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      Ese es un pobre hombre

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      Vete a saber!

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      Vete a saber!

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    Tratados que no se basen en cañones son lo mismo que música sin instrumentos 

    Federico II de Prusia

     
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    Tratados que no se basan en cañones son… 

    Tratados que no se basan en cañones son lo mismo que música sin instrumentos.
    Federico II de Prusia

     
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    Trombón de vergas (again) 

    ¡Qué bien tocaba las vergas de Vargas! ¡Eso era música celestial!

     
    • mmd el Permalink

      jajajajajajaja, chico, qué risa más tonta jajajaja

    • Ahasvero el Permalink

      sí, creo que voy a comprarme uno yo también, jajajaja.

    • mmd el Permalink

      Eso, eso, me apunto, menudo cuarteto de soplavaras: Vargas, Seco, Moreno & Alfaro jajajaja

    • Ahasvero el Permalink

      El cuarteto oscuro, jajaja

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    Multitud 

    –Permíteme que te cuente, estimado Ahasvero, porqué vivo en la calle, buscando siempre alguna multitud aglomerada y atronadora. Yo era muy joven entonces y un día asistí a un concierto en Las Ventas. Ya ni siquiera recuerdo quién actuaba. En mi memoria sólo se ha fijado este hecho que te voy a contar. Aquel día en la plaza no cabía ni un suspiro. En medio de aquella abigarrada multitud una cálida mano se introdujo dentro de mi falda. Hábil e inexplicablemente me rodeó con su brazo y dio un giro a la misma, dejando su abertura hacia atrás. Primero sentí miedo, pero aquella suave y tibia mano no parecía buscar otra cosa que mi posterior regocijo. La muchedumbre no me permitía moverme y me dejé hacer, vencida por la sensual caricia que esa mano me propiciaba a través de la abertura de mi minifalda. Pronto me inundó un ardoroso estremecimiento. Enlatada en medio de aquella humanidad, empecé a sentir aquel enorme paquete en la abertura de mi falda, deslizándose suavemente, apartando mis bragas como un ariete, duro, ardiente e imparable. Yo palpitaba como un gazapo atrapado pero voluptuoso y lúbrico. Sentí como aquel inflamado y duro pichón comenzó a estremecerse dentro de mí al atávico ritmo de la música. Yo le atrapaba entre mis labios para no dejarle escapar hasta que ambos estallamos vertiendo nuestra inesperada, cremosa y acalorada miel de juventud. Desde entonces, en que gané mi frenético desvirgamiento, amo las multitudes y los conciertos…
    – ¿¡Cómo has podido olvidar, queridísima callejera, aquella música, aquel sublime primer concierto de tu inaugural desvirgar vital en que los Beatles tocaron magistralmente I Want To Hold Your Hand y Come Together mientras te fundías con la multitud y eras atravesada por aquel desconocido falo!?
    – ¡Eh, eso no te lo he contado, era mi secreto, ¿Cómo lo sabes!?
    – Permíteme que te cuente, mi amadísima melómana, Lady Madonna. Yo tenía casi 20, como tú, pero no eran años, sino siglos, y estaba detrás de tí… and I Can’t Work It Out Of You, Penny Lane.

     
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    Flatulencias orquestales 

    Los instrumentos de viento son la vergüenza de las orquestas, pero son imprescindibles para digerir la música descompuesta de los pasodobles.

     
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    El negro Nboro del “Tenessee” 

    Algo especial ocurría esa noche, algo que sólo ocurría una de cada tantas entre las noches de los viernes. Estaban reunidos en el bar “Tenessee”, un antro inmundo y semiderruido, guetto de los negros. No entraban dentro. Muchos se quedaban en la puerta. Se turnaban. Era como un ritual. Cancerberos y almas del purgatorio. Los de fuera y los de dentro. Música negra o jaleo de borrachos. Por eso se turnaban.
    Presumía de tener la polla más grande de todos los negros que acudían al “Tenessee”. Y la verdad es que las pilinguis le sonreían de una manera especial cuando pasaba. Por algo sería.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Black Nboro Of The “Tenessee”
      Something special happened that night, something that only happened one of each so many between the nights of Fridays. They were reunited in the bar “Tenessee”, an impure and half-ruined cavern, guetto of the black. They did not enter inside. Many remained in the door. They were alternated. It was like a ritual. Cancerberos and cores of purgatorio. Those of outside and those of inside. Black music or commotion of drunkards. For that reason they were alternated.

      It was conceited to have the greatest pullet of all the black that went to the “Tenessee”. And the truth is that pilinguis smiled to him of a special way when happened. By something it would be.

    • Ahasvero el Permalink

      Black Nboro Of The “Tenessee”
      Something special happened that night, something that only happened one of each so many between the nights of Fridays. They were reunited in the bar “Tenessee”, an impure and half-ruined cavern, guetto of the black. They did not enter inside. Many remained in the door. They were alternated. It was like a ritual. Cancerberos and cores of purgatorio. Those of outside and those of inside. Black music or commotion of drunkards. For that reason they were alternated.

      It was conceited to have the greatest pullet of all the black that went to the “Tenessee”. And the truth is that pilinguis smiled to him of a special way when happened. By something it would be.

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    MERCADER 

    EXT. BOSQUE. NOCHE.
    Un bosque con frondosos árboles. Pájaros, lobos, zorros, ciervos, tormenta cada vez más intensa. Muy, muy lejos se divisa una cabaña.
    Un rey, que está cazando, cabalga por un camino con su caballo. El rey va de caza con sus criados. Se nubla, llueve, el rey y sus criados se extravían y buscan refugio.
    La tormenta arrecia y los criados y la guardia real se desbandan todos.
    CRIADOS. Majestad, volvamos, la tormenta arrecia.
    REY. No, no, sigamos al zorro, se fue por este camino.
    El rey sigue el camino y encuentra la lejana cabaña.
    REY. ¡A mí la guardia!
    REY. ¡Cobardes y viles criaturas!
    El rey dispara a los pájaros.
    Los pájaros huyen en desbandada y luego vuelven a posarse.
    Un pájaro muere. Los pájaros huyen en desbandada pero luego vuelven a posarse y atacan al rey.
    REY. Quien se mete debajo de hoja, dos veces se moja.
    CABALLO. ¿Y yo que hago aquí? ¡Brrr..!

    INT. CABAÑA. NOCHE.
    La cabaña tiene unos catres, una mesa, unas sillas, etc. Fuego encendido crepitando. Patos, cisnes, pavos reales.
    En la sencilla cabaña hay un viejo mal vestido, de barba larga y blanca.
    REY. ¿Me das albergue, viejo?
    VIEJO. Venid y secaos al fuego, Majestad.
    El rey tiende la ropa en la silla.
    El rey se acerca al fuego.
    El rey se echa a dormir en el catre. Se despierta por la noche al oír hablar al viejo. Al no verlo dentro de la cabaña, sale a buscarlo fuera.

    EXT. CABAÑA. NOCHE.
    Estrellas titilando, búhos.
    El rey sale. El cielo está despejado. El viejo está sentado en el escalón.
    REY. ¿Con quién hablas, viejo?
    VIEJO. Con los planetas, Majestad.
    REY. ¿Y que les dices a los planetas?
    VIEJO. Les agradezco la fortuna que me han dado.
    REY. ¿Qué fortuna, viejo?
    VIEJO. Me concedieron la gracia de que mi mujer diera a luz esta noche, y nació un varón; y a vos la gracia de que vuestra mujer diera a luz también esta noche, y le nació una niña; y cuando llegue el momento mi hijo será el marido de vuestra hija.
    REY. ¡Ah, viejo descarado! ¿Cómo te atreves a hablar de ese modo?
    El rey entra de nuevo a la cabaña muy enfadado.
    REY. ¡Me las vas a pagar!
    REY. Bonita luna.

    INT. CABAÑA. DÍA.
    Canto de los gallos, cerdos, gatos. El rey se vuelve a vestir. Con las primeras luces el rey sale de la cabaña. El rey toma el camino de regreso a su palacio.

    EXT. PRADERA. DÍA.
    Rechinar de ruedas oxidadas. Burros, vacas, liebres, conejos. El rey se encuentra en el camino a caballeros y criados que vienen en su busca. Los caballeros se inclinan ante él exageradamente.
    CABALLERO2. Buenos días, Majestad, ¿Cómo se encuentra su Majestad?
    CABALLERO1. Felices nuevas, Majestad. Anoche la Reina dio a luz una hermosa niña.
    REY. ¡Apartaos, pelotas, déjadme seguir!
    REY. ¡Arre!
    El rey fustiga al caballo y se dirige a palacio cabalgando a todo galope.
    REY. ¡Qué corte, señor, qué corte!
    REY. ¡Esbirros!
    CRIADO1. Su Majestad no parece de humor.
    CRIADO2. Nunca lo está.
    CRIADO2. Nuestros amos son unos…
    CRIADO1. ¿Genuflexos..?

    EXT. PALACIO. DÍA.
    Campanadas, trompetas. El rey llega cabalgando al palacio real y desmonta de la silla en el patio de armas. Las nodrizas le muestran la niña al rey. Le rodean cortesanos que le felicitan.
    REY. Que busquen a todos los hijos varones nacidos esta noche en la ciudad y les quiten la vida.
    JUGLAR1. Fea o bonita será..
    JUGLAR2. Tonta o lista crecerá..
    JUGLAR1 ¡Oh, que terrible será..!
    REY. ¡Basta ya, desmedrados bufones!
    Relinchan los caballos. Los perros ladran y huyen asustados.

    EXT. CIUDAD. DÍA.
    Gritos, llantos, jaleo. Palomas, ratas y ratones huyendo. Los soldados se dispersan por las calles de la ciudad y en poco tiempo la registran entera.
    SOLDADO1. Aquí no hay nada.
    SOLDADO2. Claro que sí, mira.
    Los soldados encuentran a un varón nacido esa noche.
    SOLDADO2. Ya no busques más..
    SOLDADO1. ¿Tu hijo ha nacido esta noche?
    MUJER. No, no..
    Los soldados se lo arrebatan a la madre.
    SOLDADO2. Tenemos que llevarlo al bosque para matarlo por orden del Rey.
    MUJER. ¡No, no..!
    SOLDADO1. Es una niña. No nos interesa.
    SOLDADO2. Ya no busques más..

    EXT. BOSQUE NOCHE.
    Aullidos de perros. Ardillas. Dos soldados llevan al niño y lo dejan en el suelo.
    SOLDADO1. Hazlo tú.
    SOLDADO2. No, no.. hazlo tú.
    Uno de ellos levanta su espada para matarlo. El soldado baja su espada, no se atreve a matar al niño.
    SOLDADO1. ¿Pero de veras tenemos que matar a este inocente?
    SOLDADO2. Yo tampoco puedo hacerlo.
    SOLDADO1. ¿Y ahora qué hacemos? El rey nos matará a nosotros.
    El perro ladra a los soldados.
    SOLDADO1. Se me ocurre una idea. Matamos a ese perro y con su sangre empapamos los pañales y se los llevamos al rey.
    SOLDADO2. ¡Qué buena idea! Pero ¿Y el niño?
    SOLDADO1. Lo dejamos aquí y que dios le ayude.
    Así lo hacen.
    SOLDADO2. ¡Pobre perro!
    El niño llora. El niño balbucea. El niño llora.
    CABALLO1. ¡Qué crueles! ¿Serán capaces?
    Los caballos relinchan.

    EXT. BOSQUE. DÍA.
    Llanto de niño. Un mercader pasa por el bosque en viaje de negocios y oye llorar a un niño. Lo busca entre los arbustos. El mercader encuentra un trozo de pañal. El mercader busca y no haya nada. El mercader busca y no haya nada. El mercader encuentra al niño y trata de calmarlo. El mercader se lleva al niño consigo y lo sube al caballo.

    INT. CASA NOCHE.
    Balbuceos de bebé. Perros, gatos. El mercader entra en su casa llevando en los brazos un atillo.
    MERCADER. Mujer, la mercancía que traigo esta vez no la he comprado. Es un niño que estaba en medio del bosque. Nosotros no tenemos hijos. Este es un regalo del señor.
    MUJER. Lo criaremos y educaremos como si fuera nuestro hijo y siempre creerá que realmente lo es.

    INT. CASA. DÍA.
    Música de fiesta. Moscas, mosquitos, avispas, abejas. Fiesta en casa del mercader. El hijo del mercader cumple 20 años.
    MERCADER. Hijo mío, yo estoy envejeciendo, tú te haces hombre. Encárgate de mis cuentas, mis registros, mis cajas de caudales. Tú seguirás con mis negocios.
    El joven prepara sus baúles dispuesto a partir con sus criados a recorrer el mundo para ejercitarse en los negocios con la bendición de sus padres.
    AMIGO. ¡Qué suerte la tuya!

    EXT. CIUDAD. DÍA.
    Ruido de carros, caballos, burros, voces de arriero. Serpientes, tortugas, reptiles. Ajetreo del mercado. El joven recorre un reino extranjero comerciando con sus joyas y piedras preciosas. La fama del mercader llega al Palacio Real. El rey le hace llamar para ver sus piedras preciosas.

    INT. PALACIO. DÍA.
    Juglares. El rey, el mismo que ordenó matarle, le recibe en la sala de audiencias del palacio real. El rey llama a la princesa, convertida ya en una bella muchacha de 20 años.
    REY. Acércate a ver si hay alguna joya que te guste.
    La princesa apenas ve al joven mercader se enamora de él.
    REY. ¿Qué pasa, hija mía, qué tienes?
    PRINCESA. Nada, papá.
    REY. ¿Quieres algo? Habla.
    PRINCESA. No, papá, no quiero joyas ni piedras preciosas. Yo sólo quiero casarme con este hermoso joven.
    El rey examina al joven mercader.
    REY. ¿Y tú quién eres? Dime.
    JOVEN. Soy hijo de un rico mercader y recorro el mundo para ejercitarme en los negocios, y ocupar después el puesto de mi viejo padre.
    El rey, considerando las riquezas del joven mercader, decide conceder al joven la mano de su hija. El joven parte para invitar a sus padres a la boda.
    CORTESANA. Qué apuesto.
    CORTESANO. Lo que tu digas, querida.
    CORTESANA. Qué apuestas a que…
    PRINCESA. Silencio, ya basta de cuchicheos.

    INT. CASA. NOCHE.
    Cuchicheo de comadres. El joven se presenta en la casa de sus padres. Les cuenta el encuentro con el rey y la promesa de matrimonio. Entonces la madre palidece de golpe y empieza a injuriarlo.
    MUJER. Ah, ingrato, quieres dejarme, te enamoraste de esa princesa y ya no ves la hora de irte. ¡Puedes irte ahora mismo! ¡Que no te vuelva a ver en esta casa!
    JOVEN. Pero, madre mía, ¿Qué he hecho yo de malo?
    MUJER. ¡Qué madre, ni qué narices! ¡Yo no soy tu madre!
    JOVEN. ¿Cómo? ¿Y entonces quién es mi madre, si no tú?
    MUJER. Pues vete a saber quién es. ¡A ti te encontraron en medio del bosque!
    Y el mercader le cuenta la historia al pobre joven que casi pierde el conocimiento.
    JOVEN. ¿Qué he hecho yo de malo?
    El mercader, ante la cólera de su mujer, no tiene el valor de oponerse. Afligido, provee al joven de dinero y mercancías y le deja partir.
    CRIADO, en voz baja. ¡Cómo está la jefa!
    CRIADO. ¡Arrea, que notición!
    MERCADER. Espera, hijo, espera, no te marches así.
    Cuchichean criados. Ladra el perro.

    EXT. BOSQUE. NOCHE.
    Canto de cigarras y grillos. Hormigas trabajando. El joven llega desesperado, se tira al pie de un árbol y dando puñetazos en el suelo suspira.
    JOVEN. ¡Ay, madre mía! ¿Qué voy a hacer ahora, tan solo y desconsolado? ¡Alma de mi madre, ayúdame!
    Junto a él aparece un viejo mal vestido de barba blanca y larga.
    VIEJO. ¿Qué te pasa, hijo?
    El joven le confía sus pesares.
    JOVEN. Así que no puedo volver con mi prometida puesto que no soy el hijo del mercader.
    VIEJO. ¿Y de qué tienes miedo? Tu padre soy yo y voy a ayudarte.
    El joven mira al viejo harapiento.
    JOVEN. ¿Tú mi padre? ¡Lo habrás soñado!
    VIEJO. Sí, hijo mío, soy tu padre. Si vienes conmigo, te traeré suerte. Si no estás perdido.
    El joven mira a los ojos del viejo y piensa ‘Perder por perder, mejor me voy con él. Después de todo no me queda mucho donde elegir’.
    JOVEN. ¿Tú qué dices caballo?
    CABALLO. Yo que tú le haría caso al viejo.
    Hace montar al viejo a la grupa del caballo y parten para el reino de su prometida.
    JOVEN. Demuéstramelo.
    VIEJO. Si vienes te lo demostraré..
    VIEJO. ¿Qué, has decidido ya?
    CIGARRA. ¡Eh, que yo no soy de este cuento!
    HORMIGA. Ni estos tampoco.
    La cigarra canta y la hormiga trabaja.
    GRILLO. ¡Bocazas, bocazas.. que lo demuestre, que lo demuestre!
    El grillo canta y la hormiga trabaja.
    HORMIGA. Es como la cigarra y el grillo, un andrajoso.

    EXT. PRADERA. DÍA.
    Cascos de caballo y asnos. Mientras vuelven al palacio, van conversando por el camino.
    VIEJO. ¿Y quién dices que te encontró?
    JOVEN. ..y me encontraron en el bosque..
    JOVEN. Un comerciante ismaelita fue.. es mi padre.

    INT. PALACIO. DÍA.
    Cuchicheos palaciegos. El joven y el viejo llegan al Palacio Real y se presentan en la sala de audiencias del rey.
    REY. ¿Dónde está tu padre?
    JOVEN, señalando al viejo. Este es.
    REY. ¡Este! ¿Y tienes el coraje de venir a pedir a mi hija?
    VIEJO. Majestad, yo soy aquel viejo que hablaba con las estrellas y os anunció el nacimiento de vuestra hija y el de mi hijo, que debía casarse con ella. Y este, como ya os ha dicho, es ese hijo mío.
    El rey da un brinco del trono.
    REY. ¡Viejo descarado, fuera de aquí! ¡Guardias a él!
    El rey se queda petrificado.
    VIEJO. ¿Majestad?
    Los guardias se adelantan a cogerlo, entonces el viejo se abre la raída vestimenta a la altura del pecho y aparece el Toisón de oro, símbolo del emperador
    GUARDIAS. ¡El emperador!
    REY. ¡El emperador!
    TODOS. ¡El emperador!
    REY. Perdón, Sacra Majestad. No sabía con quién hablaba. Esta es mi hija, cúmplase tu voluntad.
    La princesa y el joven se besan y abrazan.

    EXT. CIUDAD. DÍA.
    Ajetreo de un mercado. Golondrinas, oso amaestrado, cabras, ovejas, gallinas, pollos.
    UNO. Así que el Emperador, cansado de la corte, recorría el mundo disfrazado de pordiosero, solo, hablando con los planetas y las estrellas.
    OTRO. ¿Y dices que hoy mismo se concertaron las bodas?
    UNO. Así es. Y hoy llega el mercader y su mujer, que han sido llamados por el joven para asistir a su boda.

    INT. PALACIO. NOCHE.
    Canto de juglares, bullicio palaciego. El joven recibe a sus padres en el palacio real. Les da un abrazo.
    JOVEN. Hoy me caso con la princesa. Vosotros me echasteis de casa y por ello…
    JOVEN. …os debo mi fortuna, Pero vosotros siempre os quedaréis conmigo. ¡Padre y madre mía, porque para mí vosotros sois mi padre y mi madre!
    Y los viejos, enternecidos, rompen a llorar.

    EXT. CIUDAD. NOCHE.
    Desde la plaza mayor se ve un gran festín nupcial en toda la ciudad. El hijo del emperador se casa con la hija del rey.
    UNO. Y ellos vivirán contentos y felices..
    OTRO. Y nosotros con un palmo de narices..
    Fuegos artificiales.

    JUGLARES. ¡Viva el rey!
    TODOS. ¡Viva!

     
    • carlos el Permalink

      Prefiero las peores democracias cortas,
      a los mejores reinados largos.

    • carlos el Permalink

      Prefiero las peores democracias cortas,
      a los mejores reinados largos.

    • tintadelcorazon el Permalink

      Prefiero las peores democracias cortas,
      a los mejores reinados largos.

    • sserpa el Permalink

      Reblogueó esto en vivay comentado:

      de algo hay que matar!!!

  • viva el Permalink |
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    Ad Maiorem Dies Gloriam 

    Sonaba la atávica música de John Paul Young Love is in the air e inmediatamente un largo timbrazo se aseguraba de despertarnos. Los intentos de abstinencia de la carne provocaban como compensación unos dulces y eróticos sueños que siempre se interrumpían con un estridente altavoz en el que sonaba una canción y un prolongado timbrazo al que jamás conseguí acostumbrarme y que, una vez terminaba, me permitía volver a rememorar, entre las sábanas calientes, las imágenes inconscientes e inmaculadamente concebidas durante el sueño, sin sentir el remordimiento de los pecados carnales. Era como una licencia, una bula personal a los pequeños placeres prohibidos y onanistas de la erección matinal, un abandono complaciente a la cálida sensación de un vigor adolescente difícil de amaestrar. La excitante sensación de despertarme empalmado mezclada con el ritmo acelerado del corazón producido por el estrepitoso ruido del timbre era quizás el auténtico bromuro, del que tanto se hablaba entre los seminaristas. Uno, confuso y medio aturdido, no sabía a que sensación abandonarse o atenerse o mejor dicho a cual de ellas dejar condicionar su conducta: el placer, el miedo y la ansiedad se alternaban alborotadamente entre el pecho y la entrepierna.

    La música estaba unida a ciertos momentos y rememora en mí muchas de las escenas que entonces viví. Cesareo Gabarain sonaba en el momento de la oración, que era el siguiente al de levantarse y asearse. Sabiamente elegida, la hora de ir a la capilla, en la que había que estar en menos de un cuarto de hora lavado, vestido y peinado, era el momento propicio para socavar nuestra psique adolescente, adormilada y sensual, llena aún de sensaciones agradables pero que, para bien de nuestra ascética educación, había que cortar por lo sano con sutiles reflexiones oratorias.

    El prefecto Esculano con su perenne chaquetilla gris de lana sobre los hombros, su aspecto de caballo percherón y sus oscuras y gruesas gafas fue nuestro primer guía espiritual en nuestras primerizas austeridades y ascésis. La más pura y ortodoxa liturgia de todos los prefectos del seminario era la escenificada por él. Ni siquiera las celebradas por el obispo se ajustaban con tal rigor y pausado ritmo. Las del obispo Gabriel tenían más pompa y boato, como correspondía a su rango, pero carecían de la necesaria austeridad en los gestos, la milimétrica sucesión de ritos, las pausas, los silencios, las flexiones, genuflexiones, bendiciones, fórmulas, invocaciones, preces, alabanzas, meaculpas, imprecaciones y amenes entonados con la humilde exactitud repetida en todas y cada una de las celebraciones. El prefecto Esculano era la viva transustanciación del rito eucarístico, la liturgia hecha carne y habitada entre nosotros. Su forma de levantar las manos a los alto, la colocación exacta de los dedos, la apertura de los mismos en el ángulo preciso, con el meñique levemente arqueado como en las estampas del Sagrado Corazón de Jesús bendiciendo al mundo urbi et orbe.

    Con tal máquina litúrgica despertaban y transportaban nuestros cuerpos infantiles o adolescentes a una reflexión oratoria que surgía de la reciente calidez del prejuicio. Una liturgia utilizada como criba de los elegidos para la otra Gloria.

     
  • viva el Permalink |
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    Dear Tag: 

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    best wishes,
    Ahasvero

     
    • Anónimo el Permalink

      Más bien parece una declaración de intenciones

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: música   

    Música del político 

    La música que más gusta a los políticos, la que piden con más insistencia es la cacerolada.

     
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    EL PIRATA VIEJO 

    Por fin llegamos a las islas bienaventuradas. Deseosos de bajar, abandonamos las tareas marineras antes de tiempo. Al desembarcar un pájaro nos auguró la incertidumbre del paisaje, sin embargo corrimos hacia los ansiados antros de la lujuria.

    Ahora que no viene el sueño y, mientras fumo el último habano, recuerdo aquella noche en el cabaret, entre el humo y el sabor a carmín, el rancio olor de la madera y el pegajoso calor del Sur. Ahora, mientras atizo los carbones, aún oigo la música. Estabas allí. El vestido negro escotado y tu coquetería de gallina. Yo era como un adorno, quizás tu perrito de compañía. Enseguida te olvidabas de mí. Te miraba a través del cristal del vaso que yo vaciaba trago a trago. Era mi canina actividad, entre el tráfago de sonrisas, gestos inútiles y mutuas complacencias con patas de la hipócrita vida social. Y luego el olvido, el sueño, la resaca. Ahora ejercito esa misma canina actividad sin ver más que fantasmas ahogados tras el cristal del vaso. Bebo el penúltimo trago y de nuevo me asalta una inquietante palpitación. Miro de reojo a mi alrededor a la vez que me apuro con un sorbo más largo y más rápido.

    De nuevo la niebla ensombrece la luz de la luna. El viento en cambio se ha calmado. Ya no traquetean las ventanas con ese horrísono palpitar de ogro palmípedo. El fuego crepita aún más vivamente que antes. Acerco el butacón a la chimenea. Me acurruco en él poniendo una manta sobre mis piernas. Quizás se acerque el sueño. Un trago más… El último. Intento dejarme hipnotizar por las llamas y llegar al último recuerdo.

    Era sin duda la incertidumbre del paisaje de aquellas islas la que nos hacia zozobrar todas las noches en tu cama. Ahora lo comprendo, después de tantos años y de tantos naufragios amorosos.

     
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      Perhaps the dream approaches. Finally we arrived at the fortunate islands. Eager to lower, we left the marine tasks before time. When disembarking a bird augured the uncertainty to us of the landscape, nevertheless we ran towards the longed for caverns.

      Now that does not come the dream and, while I smoke the last habano, memory that night in the night club, between the smoke and the flavor to carmine, the rancid scent of the wood and the sticky heat of the South Now, while I stoke coals, still I hear music. You were there. The escotado black dress and your coquetería of hen. I was as an adornment, perhaps your small dog of company. Immediately you forgot me. It watched to you through the crystal of the glass that I drained I swallow to drink. It was my canine activity, between tráfago of smiles, useless gestures and mutual complacencias with legs of the hypocritical social life. And soon the forgetfulness, the dream, the undertow. Now I exercise that same canine activity without seeing but that ghost drowned after the crystal of the glass. I drink the penultimate drink and again it assaults a disquieting palpitación to me. I watch of reojo my around simultaneously that hardship with I suck more faster length and. Again the fog darkens the light of the moon. The wind however has calmed. No longer the windows with that traquetean horrísono to beat. The crepita fire still more vividly that before. I approach butacón the chimney. I curl up myself in him putting a blanket on my legs. Perhaps the dream approaches. A drink more… The last one. Attempt to let to me hypnotize by the flames and arrive at the last memory.

      It was without a doubt the uncertainty of the landscape of those islands the one that us towards sinking all the nights in your bed. Now I understand it, after so many years and of so many loving shipwrecks.

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    Islas bienaventuradas 

    Por fin llegamos a las islas bienaventuradas. Deseosos de bajar, abandonamos las tareas marineras antes de tiempo. Al desembarcar un pájaro nos auguró la incertidumbre del paisaje, sin embargo corrimos hacia los ansiados antros de la lujuria.

    Ahora que no viene el sueño y, mientras fumo el último habano, recuerdo aquella noche en el cabaret, entre el humo y el sabor a carmín, el rancio olor de la madera y el pegajoso calor del Sur. Ahora, mientras atizo los carbones, aún oigo la música. Estabas allí. El vestido negro escotado y tu coquetería de gallina. Yo era como un adorno, quizás tu perrito de compañía. Enseguida te olvidabas de mí. Te miraba a través del cristal del vaso que yo vaciaba trago a trago. Era mi canina actividad, entre el tráfago de sonrisas, gestos inútiles y mutuas complacencias con patas de la hipócrita vida social. Y luego el olvido, el sueño, la resaca. Ahora ejercito esa misma canina actividad sin ver más que fantasmas ahogados tras el cristal del vaso. Bebo el penúltimo trago y de nuevo me asalta una inquietante palpitación. Miro de reojo a mi alrededor a la vez que me apuro con un sorbo más largo y más rápido.

    De nuevo la niebla ensombrece la luz de la luna. El viento en cambio se ha calmado. Ya no traquetean las ventanas con ese horrísono palpitar de ogro palmípedo. El fuego crepita aún más vivamente que antes. Acerco el butacón a la chimenea. Me acurruco en él poniendo una manta sobre mis piernas. Quizás se acerque el sueño. Un trago más… El último. Intento dejarme hipnotizar por las llamas y llegar al último recuerdo.

    Era sin duda la incertidumbre del paisaje de aquellas islas la que nos hacia zozobrar todas las noches en tu cama. Ahora lo comprendo, después de tantos años y de tantos naufragios amorosos.

     
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      Perhaps the dream approaches
      Finally we arrived at the fortunate islands. Eager to lower, we left the marine tasks before time. When disembarking a bird augured the uncertainty to us of the landscape, nevertheless we ran towards the longed for caverns.

      Now that does not come the dream and, while I smoke the last habano, memory that night in the night club, between the smoke and the flavor to carmine, the rancid scent of the wood and the sticky heat of the South Now, while I stoke coals, still I hear music. You were there. The escotado black dress and your coquetería of hen. I was as an adornment, perhaps your small dog of company. Immediately you forgot me. It watched to you through the crystal of the glass that I drained I swallow to drink. It was my canine activity, between tráfago of smiles, useless gestures and mutual complacencias with legs of the hypocritical social life. And soon the forgetfulness, the dream, the undertow. Now I exercise that same canine activity without seeing but that ghost drowned after the crystal of the glass. I drink the penultimate drink and again it assaults a disquieting palpitación to me. I watch of reojo my around simultaneously that hardship with I suck more faster length and. Again the fog darkens the light of the moon. The wind however has calmed. No longer the windows with that traquetean horrísono to beat. The crepita fire still more vividly that before. I approach butacón the chimney. I curl up myself in him putting a blanket on my legs. Perhaps the dream approaches. A drink more… The last one. Attempt to let to me hypnotize by the flames and arrive at the last memory.

      It was without a doubt the uncertainty of the landscape of those islands the one that us towards sinking all the nights in your bed. Now I understand it, after so many years and of so many loving shipwrecks.

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    Puercologista 

    Era tan ecologista
    que reutilizaba
    el papel higiénico
    y los profilácticos.
    es spam poético?
    de fotos y poesía
    realmente importa
    infecta el aire
    siembra aerolitos
    bagatela de gandul
    con la música
    deshoja margaritas
    como un Adán
    tarde de mayo.

     
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    Punción de órganos: dolorosa música de los hipócrates de la cirugía sinfónica 

     
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    Punción de órganos dolorosa música de los hipócrates… 

    Punción de órganos: dolorosa música de los hipócrates de la cirugía sinfónica.

     
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    BLACK POWER 9 

    Las neuronas, al ritmo de la música negra, se convierten en estrellas gigantes en explosión.

     
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    BLACK POWER 7 

    Si hay algo más grande que la música negra es la admiración que me produce.

     
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    BLACK POWER 6 

    Una Big Band es un Big Bang en el que la explosión es de buena música.

     
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    BLACK POWER 3 

    La música negra es un tsunami con swing.

     
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    Insomnio 

    Tengo tanto insomnio que a veces reparto entre mis vecinos y hacemos fiesta nocturna: yo pongo la música y ellos gritan como fans.

     
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