Etiquetado: mosca Mostrar/Ocultar Comentarios | Atajos de teclado

  • Antonio Pavón Leal el Permalink |
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    Los prejuicios son como las moscas. Se posan en cualquier sitio.

     
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    A Manuel Moreno—la mitad quijotesca de mi sancho—… 

    A Manuel Moreno—la mitad quijotesca de mi sancho— por su ARMONÍA Y ESTRAGO publicado en Editorial Renacimiento (Sevilla, 2015)

    I

    Bien jóvenes descubrimos
    el ESTRAGO, la infamia,
    la piedra de Sol envenenada,
    el cáliz de heces, desalmado,
    la mosca en las heridas,
    la inútil oración de los vencidos…

    Tan sólo nos quedaba la palabra…

    Y escribimos con lágrimas de sangre
    un salmo de cristal y meteoros,
    el acerado himno de las sombras,
    la descarnada balada del amor,
    la invencible oda de sol
    de la ARMONÍA.

    II

    Nuestras máscaras son un espejo: lo que hay dentro hoy, estuvo fuera ayer; y ayer estaba dentro, lo que hoy sale hacia afuera. El tuétano de cada uno, son las almas de los demás que pasan por el prisma de nuestra apariencia. Cada poeta es esencia de sus poetas, o dicho de otra forma, la sombra chinesca de sus huesos. La cicatriz del presente es dolor y goce infringido que nos devolvemos, multiplicado o dividido, por nuestras especulares máscaras. Así, sembramos cada día, mutuamente y en soledad, el verso robado de nuestra panegírica elegía.

    Salud, hermano.

     
    • Manuel Moreno el Permalink

      Hermano, gracias emocionadas, ya me hubiera gustado a mí ser el autor de unos cuantos de los versos que escribes en mi semblanza poética. Tan solo nos quedaba la palabra, pero ahora nos queda la amistad. Abrazo interminable.

    • Ahasvero el Permalink

      De nada, hermano. Pero no es cierto que no sean tuyos los versos, yo sólo he reflejado -incluso copiado- los versos de tu libro para esa semblanza. Sólo son una sombra chinesca de tus huesos en ARMONÍA Y ESTRAGO, como ya he dicho antes. Infinitos abrazos.

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    SEMBLANZA Y POÉTICA A Manuel Moreno—la mitad quijotesca… 

    SEMBLANZA Y POÉTICA

    A Manuel Moreno—la mitad quijotesca de mi sancho— por su ARMONÍA Y ESTRAGO publicado en Editorial Renacimiento (Sevilla, 2015)

    I

    Bien jóvenes descubrimos
    el ESTRAGO, la infamia,
    la piedra de Sol envenenada,
    el cáliz de heces, desalmado,
    la mosca en las heridas,
    la inútil oración de los vencidos…

    Tan sólo nos quedaba la palabra…

    Y escribimos con lágrimas de sangre
    un salmo de cristal y meteoros,
    el acerado himno de las sombras,
    la descarnada balada del amor,
    la invencible oda de sol
    de la ARMONÍA.

    II

    Nuestras máscaras son un espejo: lo que hay dentro hoy, estuvo fuera ayer; y ayer estaba dentro, lo que hoy sale hacia afuera. El tuétano de cada uno, son las almas de los demás que pasan por el prisma de nuestra apariencia. Cada poeta es esencia de sus poetas, o dicho de otra forma, la sombra chinesca de sus huesos. La cicatriz del presente es dolor y goce infringido que nos devolvemos, multiplicado o dividido, por nuestras especulares máscaras. Así, sembramos cada día, mutuamente y en soledad, el verso robado de nuestra panegírica elegía.

    Salud, hermano.

     
    • Manuel Moreno el Permalink

      Hermano, gracias emocionadas, ya me hubiera gustado a mí ser el autor de unos cuantos de los versos que escribes en mi semblanza poética. Tan solo nos quedaba la palabra, pero ahora nos queda la amistad. Abrazo interminable.

    • Ahasvero el Permalink

      De nada, hermano. Pero no es cierto que no sean tuyos los versos, yo sólo he reflejado -incluso copiado- los versos de tu libro para esa semblanza. Sólo son una sombra chinesca de tus huesos en ARMONÍA Y ESTRAGO, como ya he dicho antes. Infinitos abrazos.

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    El abismo es arena de belleza conciencia del… 

    El abismo es arena de belleza,

    conciencia del espacio y la ficción,

    es follarse las horas del futuro,

    el infierno infinito del invierno,

    jugar con libertad de lágrimas furtivas

    igual que la memoria es mosca del olvido,

    la pasión primaveral de los poetas,

    el pájaro de soledad de los suicidios,

    la verde tontería de tierra verdadera.

     
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    EL ABISMO 

    El abismo es arena de belleza,
    conciencia del espacio y la ficción,
    es follarse las horas del futuro,
    el infierno infinito del invierno,
    jugar con libertad de lágrimas furtivas
    igual que la memoria es mosca del olvido,
    la pasión primaveral de los poetas,
    el pájaro de soledad de los suicidios,
    la verde tontería de tierra verdadera.

     
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    La mosca es un reactor de negrura impertinente… 

    La mosca es un reactor de negrura impertinente…

     
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    ¿pájaro o mosca cristales rotos a la hora… 

    ¿pájaro o mosca?
    cristales rotos
    a la hora de la verdad
    muere cantando
    sueño del paraíso

     
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    No iPad para los malvados ¿pájaro o mosca… 

    No iPad para los malvados.

    ¿pájaro o mosca?
    incomprensible mente
    estelas en el agua.

     
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    EXT. CAMINO. NOCHE 

    Ascuas del ocaso
    flanquean los caminos
    ¿pájaro o mosca?

     
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    ascuas del ocaso flanquean los caminos ¿pájaro o… 

    ascuas del ocaso
    flanquean los caminos
    ¿pájaro o mosca?

     
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    La mosca es el Neptuno negro del mar… 

    La mosca es el Neptuno negro del mar del plato de nuestra sopa.

     
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    RAMÓN 

    Una sola mosca pone de luto todo el azucarero.

     
    • quienlohubierapensado el Permalink

      ¿ Y, es una mosca en peligro de extinción ?

    • Mina el Permalink

      Quizá solo quería endulsarce la vida…

    • Mina el Permalink

      *endulzarse jaja perdón por la falta… quizá esto sí mantenga de luto el azucarero. :)

    • viva el Permalink

      …y amargar a los demás.

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    Una sola mosca pone de luto todo el… 

    Una sola mosca pone de luto todo el azucarero.
    Ramón, greguerías.

     
    • quienlohubierapensado el Permalink

      ¿ Y, es una mosca en peligro de extinción ?

    • Mina el Permalink

      Quizá solo quería endulsarce la vida…

    • Mina el Permalink

      *endulzarse jaja perdón por la falta… quizá esto sí mantenga de luto el azucarero. :)

    • viva el Permalink

      …y amargar a los demás.

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    ctrl + v amor azul boca cabeza cielo… 

    ctrl + v
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    AHASVERO 

    La mosca sobre el periódico parece una cagaletras.

     
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    La mosca sobre el periódico parece una cagaletras 

    La mosca sobre el periódico parece una cagaletras.

     
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    Si la vida es una mierda, hágase mosca! 

    Si la vida es una mierda, ¡hágase mosca!

     
    • piti el Permalink

      … y hay algunos que se chupan una vida!

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    CAGALETRAS 

    oo’ —eh?— coO? —tengo la mosca detrás de la oreja—

     
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    oo’ —eh?— coO? —tengo la mosca de… 

    oo’ —eh?— coO? —tengo la mosca detrás de la oreja—

     
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    En boca “apollada”, no entran moscas 

     
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    Sargón de Agadé 

    En el centro de mi habitación revolotean perennemente dos moscas mientras en el mundo revoloteamos seis mil millones de cretinos. Si a cada cretino nos corresponden al menos dos moscas, es fácil deducir el número de moscas que revolotean en el mundo… A pesar de todo, es infinitamente más estúpido el ejército de cretinos que de moscas. Si todos los cretinos —este inmenso ejército de idiotas sin remedio, que continuamente, en turnos exactos de 12 horas, nos relevamos alrededor del mundo— acabáramos de un plumazo con nuestras respectivas moscas, quizás el mundo sería mejor, pero sin duda sería mucho mejor si cada cretino acabara de un plumazo con su propio cretino.

     
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    SATÁN 

    Pertrechado de mis armas me dispongo a atacar el ojo gigante de Neptuno. Mi Satán se ha desatado cual mosca cojonera.

     
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    Satán 

    Ojo de Neptuno

    Pertrechado de mis armas me dispongo a atacar el ojo gigante de Neptuno. Mi Satán se ha desatado cual mosca cojonera.

     
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    Me gusta morderle el cuello como una rata… 

    Me gusta morderle el cuello como una rata. Sea dicho entre paréntesis, también en la entrepierna. Cierra la guantera, le digo. Es una moraleja tu mirada, contesta. Son veinte pavos, digo. Esparce los billetes como un árbol sus hojas en otoño. Gracias, digo, bonita demostración de poder. Y le descargo la culata sobre su cabeza. ¿Puedo fumar?, pregunto. Esta vez no dice ni una frase. Oh mundo, pienso. Qué precio tiene la cultura. Y rememoro de nuevo la infancia. Un polvo entre los senos, memento mori, pies ligeros de mosca. Dejo el cuerpo sobre la vaca y lanzo el coche al vacío. Adieu, sans adieu.

     
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    Me gusta morderle el cuello como una rat … 

    Me gusta morderle el cuello como una rata. Sea dicho entre paréntesis, también en la entrepierna. Cierra la guantera, le digo. Es una moraleja tu mirada, contesta. Son veinte pavos, digo. Esparce los billetes como un árbol sus hojas en otoño. Gracias, digo, bonita demostración de poder. Y le descargo la culata sobre su cabeza. ¿Puedo fumar?, pregunto. Esta vez no dice ni una frase. Oh mundo, pienso. Qué precio tiene la cultura. Y rememoro de nuevo la infancia. Un polvo entre los senos, memento mori, pies ligeros de mosca. Dejo el cuerpo sobre la vaca y lanzo el coche al vacío. Adieu, sans adieu.

     
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    CONDENADO 

    Me gusta morderle el cuello como una rata. Sea dicho entre paréntesis, también en la entrepierna. Cierra la guantera, le digo. Es una moraleja tu mirada, contesta. Son veinte pavos, digo. Esparce los billetes como un árbol sus hojas en otoño. Gracias, digo, bonita demostración de poder. Y le descargo la culata sobre su cabeza. ¿Puedo fumar?, pregunto. Esta vez no dice ni una frase. Oh mundo, pienso. Qué precio tiene la cultura. Y rememoro de nuevo la infancia. Un polvo entre los senos, memento mori, pies ligeros de mosca. Dejo el cuerpo sobre la vaca y lanzo el coche al vacío. Adieu, sans adieu.

     
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    Thenaud, Jean 

    Anda por casa
    pájaro o mosca
    decapitado.

     
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    Lunares 

    Hay quien en los lunares no ve belleza sino cagadas de mosca.

     
    • xarleen el Permalink

      ¿Alguien ha contado todos los lunares de su cuerpo?

    • Ahasvero el Permalink

      ¿y las estrellas del cielo?

    • Epi el Permalink

      De pequeño me lo propuse pero me acababa cansando y pasaba de ellos… XD

    • susana el Permalink

      uy yo cuando era pequeña lo intente pero no lo consegui…tengo una escala de lunares que empiezan por mi clavicula y van subiendo en linea hasta la comisura de mis labios…pequeñitos, me encantan los lunarillos, besos su

    • su el Permalink

      uy yo cuando era pequeña lo intente pero no lo consegui…tengo una escala de lunares que empiezan por mi clavicula y van subiendo en linea hasta la comisura de mis labios…pequeñitos, me encantan los lunarillos, besos su

    • Lethifolds el Permalink

      Creí escuchar en una ocasión que los lunares son pequeñas gotas de belleza.

      Un saludo.

    • Ahasvero el Permalink

      siempre es más agradable y bello lo que hay bajo el lunar

    • mmd el Permalink

      Yo conocí un día un cuerpo tan acogedor de caricias, que en vez de lunares tenía lupanares.

    • Eva Víbora el Permalink

      Qué suerte, rico!

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    Nido de mosca nido de la muerte 

    Nido de mosca, nido de la muerte.

     
    • carlos el Permalink

      Nido de mierda,,, el nido de la muerte…

    • Ahasvero el Permalink

      Pestes! Otro vivo cagando!

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    Nido de mosca, nido de la muerte 

     
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    Web 

    En la telaraña caen las moscas, en la web los solitarios.

     
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    Carpe taço 

    ¡Si la vida es una mierda, hágase mosca!

     
    • susana el Permalink

      la vida es algo maravilloso…a pesar de los pesares…besitos

    • Sebastiana el Permalink

      Moscas eh…
      Y cuál era la relación con Nietzsche? Ah sí el bigote! Todo está en el pelo… pobre Sansón.

    • Ahasvero el Permalink

      la vida es maravillosa a pesar de los moscones, su.

      Sebastiana Incomprensible (?)

    • Epi el Permalink

      Siempre hay que verle un lado bueno a las cosas XD

    • Ahasvero el Permalink

      el caso es chupar, sea lo que sea!

    • xarleen el Permalink

      A mi me gusta más la de “la vida es larga y dura ¡agárrame la vida!”
      O la de “si la vida te da la espalda ¡cógele el culo!”
      ^^

    • Ahasvero el Permalink

      A esas es fácil apuntarse, lo difícil es cuando es una m…

    • xarleen el Permalink

      Hoy estoy algo espesilla, podrías ser tan amable de continuar la palabra? m…?? no lo pillo xD

    • carlos el Permalink

      no al aborto!!!follen por el orto!!

    • tintadelcorazon el Permalink

      no al aborto!!!follen por el orto!!

    • E. el Permalink

      Charros! Xarleen, es ud. una sabia.

    • xarleen el Permalink

      ^^ gracias E.

  • viva el Permalink |
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    La heredera de Aquiles 

    Pero hete aquí que aquel oráculo de la desdicha señala los peligros y algo indefinido sobre ciertas alucinaciones en las que, mientras estás atrapada hasta las axilas, surgen del mar nuevas naves con cascos abollados que desembarcan en el puerto. Entonces, las rezagadas muchachas sufrimos los espantosos estragos de sus huestes por todo el país.
    Me revolcaré en el fango para camuflarme, pienso yo. Y, mientras dejo el arco sobre el suelo, les veo acercarse marcial y sigilosamente. Con aquella insoportable tensión mis músculos se agarrotan. No podría describir algo más real y terrorífico que aquellas guerreras moscas abatiéndose sobre mí. No puede ser humana esta alucinación, pienso yo. Al fin, me tiendo sobre el fango, pues ya mis piernas me han dado permiso para hacerlo. Oigo además, mientras casi me alcanzan, consejos susurrados por el bosque que se encuentra a mi espalda. Ya nada importa, me dice un viejo árbol, cúbrete bien con el barro milagroso de Aquiles, una gloriosa y larga vida te espera.

     
  • viva el Permalink |
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    Moscas 

    No conviene que las moscas al crecer se conviertan en buitres.

     
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    LÁGRIMAS 

    Desde los encharcados balcones de mis ojos
    se arrojan como moscas al vacío
    en vertical picado hasta mi pecho.

    ¿Por qué colmáis estas cloacas cristalinas?
    ¿Acaso convoqué vuestra presencia?
    ¿Solicité acaso vuestro auxilio?

    Dejad de adulterar estos desagües
    y fistular mis úlceras miradas
    de ausente y ya vencido viejo.

     
    • Goma2 el Permalink

      Chapó, sencillamente genial

    • Ahasvero el Permalink

      Hola Goma2, bienvenido sea tu comentario, aunque por tu nombre ¿He de interpretarlo como una ironía?

    • manuel moreno el Permalink

      Yo cambiaría el verso 6 por:

      ¿solicité acaso vuestro auxilio?

      Más que nada por cuestiones rítmicas. Por lo demás el poema me gusta mucho.
      Un abrazo y gracias por tu bienvenida.

    • Ahasvero el Permalink

      Veo que tu criterio es siempre más acertado que ninguno, Manolo. Bueno, tú te tomas en serio lo de la poesía. Para mí sólo es un pasatiempos y una broma más en esta bitácora.

    • manolo moreno el Permalink

      Pues broma o no broma, el poema tiene imágenes francamente buenas y trallazos expresivos no desdeñables; ya sabes que siempre te he animado a cultivar la poesía. Si lo desechas, te cojo un par de ideas jajaja
      Un abrazo.

    • Ahasvero el Permalink

      Mejor te cojo yo el verso 6, Manolo, así 1/9 del poema ya es tuyo. (Por cierto, debimos cruzarnos al mismo tiempo en el blog, no?)

    • Manuel Moreno el Permalink

      Si no es abusar de tu paciente generosidad qué te parece para el primer verso:

      Desde los encharcados balcones de mis ojos

      También por cuestiones de ritmo y además se crea una imagen casi de naufragio de ojos en el que las lágrimas huyen mejilla abajo en pos de un auxilio no solicitado jajajaja.
      Mira a qué horas me visitan las Musas. Prometo no sugerirte más, pues el poema es francamente sugerente.
      Un abrazo
      ¿Qué te parece este Haiku, así a vuela pluma?

      Son las estrellas,
      en enjambres de nieve
      la noche encienden.

      Si te parece bien lo cuelgas y si no al infierno, qué demonios jajajaja

    • Ahasvero el Permalink

      Sabes que cualquier sugerencia tuya es bienvenida, excepto si me dices que debo ser yo el que se lance por el balcón. Ya es tuyo en 2/9… (sigue en tu correo)

      Versión final:

      Desde los pesados encharcados balcones de mis ojos
      se arrojan como moscas al vacío
      en vertical picado hasta mi pecho.

      ¿Por qué colmáis estas cloacas cristalinas?
      ¿Acaso convoqué vuestra presencia?
      ¿Acaso solicité vuestros servicios?
      ¿Solicité acaso vuestro auxilio?

      Dejad de adulterar estos desagües
      y fistular mis úlceras miradas
      de ausente y ya vencido viejo.

    • wraasosg el Permalink

      final version?

    • Goma2 el Permalink

      No, no hay ninguna ironía en lo que dije ;)

    • Ahasvero el Permalink

      En ese caso, mis más sinceras gracias, Goma2

  • viva el Permalink |
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    Hoy P está leyendo un libro How we… 

    Hoy P. está leyendo un libro, How we reason and why we make mistakes. La vemos sentada. Nunca sabremos si está viajando en el metro o lee cómodamente en el salón de su casa. Sólo sabemos lo que nos permite ver un ojo que únicamente registra sus movimientos, el contorno de su cuerpo y aquellos objetos que entran en contacto directo con P., todo lo demás se nos escapa, y tampoco entendemos esta caprichosa selección de la realidad que nos impone el ojo de E., la persona —¿es una persona?— que le sigue, que le observa desde cerca, tan cerca que podemos oír su respiración, casi el latido de su pecho. No entendemos tampoco porqué P. no es consciente de su perseguidor, de su espía, ¿quizás sólo se trate de una diminuta cámara, instalada en una mosca electrónica, quizás es sólo el ojo de un mosquito que revolotea a su alrededor y que de alguna forma nos está haciendo llegar su percepción? Deducimos que hay una voluntad detrás de ese ojo y por eso tendemos a llamarle con un nombre, E., y a considerarle persona, independientemente del medio del que se esté sirviendo para mantener vigilada a P. […]

     
    • ary el Permalink

      EL problema de la multiplicidad de los ojos es que confunden. Ya veremos que hacer cuando se extinga la plaga de los mosquitos.*:¿Dónde está esa multiplicidad de ojos? Aquí sólo se habla de un único ojo entre dos espejos paralelos cuya visión se repite infinitamente.

  • viva el Permalink |
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    CHIRÓN 4/5 

    Hoy P. está leyendo un libro, How we reason and why we make mistakes. La vemos sentada. Nunca sabremos si está viajando en el metro o lee cómodamente en el salón de su casa. Sólo sabemos lo que nos permite ver un ojo que únicamente registra sus movimientos, el contorno de su cuerpo y aquellos objetos que entran en contacto directo con P., todo lo demás se nos escapa, y tampoco entendemos esta caprichosa selección de la realidad que nos impone el ojo de E., la persona —¿es una persona?— que le sigue, que le observa desde cerca, tan cerca que podemos oír su respiración, casi el latido de su pecho. No entendemos tampoco porqué P. no es consciente de su perseguidor, de su espía, ¿quizás sólo se trate de una diminuta cámara, instalada en una mosca electrónica, quizás es sólo el ojo de un mosquito que revolotea a su alrededor y que de alguna forma nos está haciendo llegar su percepción? Deducimos que hay una voluntad detrás de ese ojo y por eso tendemos a llamarle con un nombre, E., y a considerarle persona, independientemente del medio del que se esté sirviendo para mantener vigilada a P. […]

     
    • ary el Permalink

      EL problema de la multiplicidad de los ojos es que confunden. Ya veremos que hacer cuando se extinga la plaga de los mosquitos.*:¿Dónde está esa multiplicidad de ojos? Aquí sólo se habla de un único ojo entre dos espejos paralelos cuya visión se repite infinitamente.

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    Hoy P. está… 

    Hoy P. está leyendo un libro, How we reason and why we make mistakes. La vemos sentada. Nunca sabremos si está viajando en el metro o lee cómodamente en el salón de su casa. Sólo sabemos lo que nos permite ver un ojo que únicamente registra sus movimientos, el contorno de su cuerpo y aquellos objetos que entran en contacto directo con P., todo lo demás se nos escapa, y tampoco entendemos esta caprichosa selección de la realidad que nos impone el ojo de E., la persona —¿es una persona?— que le sigue, que le observa desde cerca, tan cerca que podemos oír su respiración, casi el latido de su pecho. No entendemos tampoco porqué P. no es consciente de su perseguidor, de su espía, ¿quizás sólo se trate de una diminuta cámara, instalada en una mosca electrónica, quizás es sólo el ojo de un mosquito que revolotea a su alrededor y que de alguna forma nos está haciendo llegar su percepción? Deducimos que hay una voluntad detrás de ese ojo y por eso tendemos a llamarle con un nombre, E., y a considerarle persona, independientemente del medio del que se esté sirviendo para mantener vigilada a P. […]

     
    • Ary* el Permalink

      EL problema de la multiplicidad de los ojos es que confunden. Ya veremos que hacer cuando se extinga la plaga de los mosquitos.

      *:¿Dónde está esa multiplicidad de ojos? Aquí sólo se habla de un único ojo entre dos espejos paralelos cuya visión se repite infinitamente.

  • viva el Permalink |
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    Mosca 

    Hay moscas que agotarían al mismísimo ejército de salvación en pleno.

     
    • susana el Permalink

      uy…el ejercito de salvación es muy duro…sobre todo si cantan “gloria a Dios en las alturas…”

    • Anonimo el Permalink

      Yo las llamo cojoneras.

    • Anónimo el Permalink

      Yo las llamo cojoneras.

    • Darthz el Permalink

      Was me.

    • Ahasvero el Permalink

      “Gloria a Dios en las alturas,
      recogieron las basuras
      de mi calle, ayer a oscuras
      y hoy cuajada de bombillas.

      Y pusieron un cartel
      con la foto de los tres
      y banderas de papel
      verdes, rojas y amarillas.

      Y al darles el sol la espalda
      revolotean las faldas
      bajo un manto de guirnaldas
      para que el cielo no vea,

      en la noche de San Juan,
      cómo comparten su pan,
      su mujer y su galán,
      gentes de cien mil raleas.

      Apurad
      que allí os espero si queréis venir
      pues cae la noche y ya se van
      nuestras miserias a dormir.

      Vamos subiendo la cuesta
      que arriba mi calle
      se vistió de fiesta.

      Hoy el noble y el villano,
      el prohombre y el gusano
      bailan y se dan la mano
      sin importarles la facha.

      Juntos les encuentra el sol
      a la sombra de un farol
      empapados en alcohol
      magreando a una muchacha.

      Y con la resaca a cuestas
      vuelve el pobre a su pobreza,
      vuelve el rico a su riqueza
      y el señor cura a sus misas.

      Se despertó el bien y el mal
      la zorra pobre al portal
      la zorra rica al rosal
      y el avaro a las divisas.

      Se acabó,
      el sol nos dice que llegó el final.
      Por una noche se olvidó
      que cada uno es cada cual.

      Vamos bajando la cuesta
      que arriba en mi calle
      se acabó la fiesta.”

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    Pescada 

    Las ideas se pescan “a mosca”.

     
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    ALFONSO TIPODURO 

    Sonaba una de esas canciones de los setenta pretendidamente eróticas en las que únicamente se oyen suspiros y un órgano eléctrico de fondo…
    –Hola, guapo.
    –Hola, busco a Mauricio.
    –Yo no conozco a ningún Mauricio, chato -dice una.
    –Además, te has confundido de sitio, aquí no hay chaperos, no ves que somos todas chatis de gordos melones -dice otra enseñando los suyos.
    –Para machos -dice otra vez la primera.
    –Si te gustan los tíos este no es tu sitio, maricón -dice una tercera.
    –Es…, bueno, era boxeador -digo.
    –¿Boxeador? Vaya con el mosca muerta, le gustan los boxeadores -dice una.
    –Ah, ¿No será Mauro el essayeur? -dice otra.
    –¿Essayeur? -digo.
    –Es verdad, antes era boxeador -dicen a coro dos de ellas.
    En ese instante sale de una de las puertas mi antiguo amigo Mauricio. El no necesitaba anunciarse más. Ahora era uno de aquellos hombres alquilados por el burdel para ser muy atrevidos con las prostitutas, de manera que los clientes tímidos siguieran su ejemplo. Lo que llamaban un “essayeur”. Nos abrazamos.
    –Eh, tíos, aquí no, por favor, esta es una casa decente -dice la de los melones.
    –Va, calla ya, Lucy, es un viejo amigo, no un novio.

    Después del “que tiempos aquellos” y todo eso le conté la historia. Había que hacerlo. No quedaba más remedio. De todas formas aún no tenía tomada la decisión. No había nombres, ni muertos, ni nada. Y, joder, había sido mi mejor amigo en tiempos difíciles para los dos.

    Me dio las instrucciones. Sonaba un poco pedante pero contundente. No debía renunciar a mis sueños. Aunque nunca se cumpliesen, alimentaban mi vida. Todo lo contrario. Que un sueño se cumpliese lo convertía inmediatamente en una bazofia. Era mejor así. Los sueños cumplían su función. Era la acuciante realidad la que no me dejaba en paz.

    –Un baño caliente. ¿Aquí? No, mejor lo dejo para otro momento, pero te tomo la palabra, ¿vale?

     
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    PFNHDM 4.EL “ESSAYEUR” Y EL APRENDIZ 

    Sonaba una de esas canciones de los setenta pretendidamente eróticas en las que únicamente se oyen suspiros y un órgano eléctrico de fondo…
    –Hola, guapo.
    –Hola, busco a Mauricio.
    –Yo no conozco a ningún Mauricio, chato -dice una.
    –Además, te has confundido de sitio, aquí no hay chaperos, no ves que somos todas chatis de gordos melones -dice otra enseñando los suyos.
    –Para machos -dice otra vez la primera.
    –Si te gustan los tíos este no es tu sitio, maricón -dice una tercera.
    –Es…, bueno, era boxeador -digo.
    –¿Boxeador? Vaya con el mosca muerta, le gustan los boxeadores -dice una.
    –Ah, ¿No será Mauro el essayeur? -dice otra.
    –¿Essayeur? -digo.
    –Es verdad, antes era boxeador -dicen a coro dos de ellas.
    En ese instante sale de una de las puertas mi antiguo amigo Mauricio. El no necesitaba anunciarse más. Ahora era uno de aquellos hombres alquilados por el burdel para ser muy atrevidos con las prostitutas, de manera que los clientes tímidos siguieran su ejemplo. Lo que llamaban un “essayeur”. Nos abrazamos.
    –Eh, tíos, aquí no, por favor, esta es una casa decente -dice la de los melones.
    –Va, calla ya, Lucy, es un viejo amigo, no un novio.

    Después del “que tiempos aquellos” y todo eso le conté la historia. Había que hacerlo. No quedaba más remedio. De todas formas aún no tenía tomada la decisión. No había nombres, ni muertos, ni nada. Y, joder, había sido mi mejor amigo en tiempos difíciles para los dos.

    Me dio las instrucciones. Sonaba un poco pedante pero contundente. No debía renunciar a mis sueños. Aunque nunca se cumpliesen, alimentaban mi vida. Todo lo contrario. Que un sueño se cumpliese lo convertía inmediatamente en una bazofia. Era mejor así. Los sueños cumplían su función. Era la acuciante realidad la que no me dejaba en paz.

    –Un baño caliente. ¿Aquí? No, mejor lo dejo para otro momento, pero te tomo la palabra, ¿vale?

     
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    ALFONSO TIPODURO 

    Se despertó sobresaltado. La música seguía sonando en el iPod. Y era de nuevo Aretha Franklin con su Think quién le devolvía a la realidad. ¿Dónde había dejado la tableta de chocolate? Le dolía la cabeza. Le había metido garrafón, el jodido camarero, ese jodido novato le había metido garrafón y él sin enterarse. Para que luego presumas de distinguir el Jack Daniels a cien metros sólo por el olor. Un poco de Milka y se me pasa esta jaqueca -pensó.
    Miró a la almohada y le hizo un gesto de desprecio. Últimamente no me ayudas en nada, jodida perra, tendré que decidirlo yo solito. Dio un mordisco al chocolate y un trago a su auténtico Jack Daniels. ¿Le gustará el güisqui a Leonard Cohen? Seguro que sí. Esa voz no se fabrica sin un poco -que digo un poco- con una buena cantidad de Jack Daniels. Y tú, imbécil, qué, sigues ahí, dándole a la tecla. Pero, por favor, como tengo que decirte que no hables de mí. Sobre todo ahora que tengo que decidirme.
    Aquello era más difícil que chuparme los pezones.
    Un fiambre. Un millón. La cárcel. Todo o Nada. Una apuesta fuerte. Huir para siempre. Adiós a los problemas o problemas para siempre. Un trago más. No puedo hacerlo yo solo. No. Tendría que hacerlo solo. Es poco un millón. Tendría que hacerlo solo. No todos los días te hacen una oferta así. No voy a compartirla. Debería pedirle más. No va a querer. ¿Escrúpulos? No. Yo no tengo. Pero ¿Y si me trincan? En chirona te hacen eso por detrás. Otro trago. Relajarse. Es mejor relajarse. Te destrozan el culo y a ver a quién reclamas. A ver a quién reclamas. Ciento sesenta y seis millones de pesetas. El doble son… casi trescientos treinta y … No querrá. Es mucho. Sería suficiente para mí. No. No va a querer. Cualquiera de esos lo haría por menos. Pero no puede darle publicidad. No puede ir por ahí diciendo si matas a este te doy un millón. No va a poner un anuncio. No conoce a muchos matones. Basta con uno. Claro. Basta con uno. Un trago. Y si le hago chantaje… No. Me liquida él a mí. Un trago. Ah, me duele la jodida cabeza.
    Con dos millones se puede contratar un buen abogado. Que te limpie la mierda. Y sales del trullo ¿Y qué te queda? Nada ni un puto duro. Otra vez a empezar. Ni un puto duro. Joder. Esos si que saben cobrar por su limpieza. Y ni siquiera se manchan. Ni guantes, ni nada. Bueno sí. Con su lengua. Lo hacen con su lengua. Qué jodíos los tíos. Bla, bla, bla. Lamen por aquí, lamen por allá. Y si pagas lo suficiente, limpio. Como el culito de un bebe recién cambiado. Y ni se manchan. Qué tíos. Tú matas a un tío. Y ellos, bla, bla, bla, que no, que no, que este tío es más bueno que el pan, que le confiaría a mi madre, que no mataría a una mosca… Y se quedan tan tranquilos. Ni remordimientos les quedan. Tampoco tienen escrúpulos. Todo por la pasta. Lo juro. Como todos. Todo por la pasta. Te limpian limpiamente. La conciencia y los bolsillos. Qué tíos. Y tú estás limpio pero ya no puedes ir de copas. No. Ni un duro para copas. Estás limpio. Aunque acabes masturbándote por el ano. Estás listo.

     
    • sky4me el Permalink

      Me ofrezco como matón. Me vendo barato.

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      Me ofrezco como matón. Me vendo barato.

    • Ahasvero el Permalink

      Pues empieza a ponerle música de pistolas a esto

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      Pues empieza a ponerle música de pistolas a esto

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    PFNHDM 3.UNA DECISIÓN DIFÍCIL 

    Se despertó sobresaltado. La música seguía sonando en el iPod. Y era de nuevo Aretha Franklin con su Think quién le devolvía a la realidad. ¿Dónde había dejado la tableta de chocolate? Le dolía la cabeza. Le había metido garrafón, el jodido camarero, ese jodido novato le había metido garrafón y él sin enterarse. Para que luego presumas de distinguir el Jack Daniels a cien metros sólo por el olor. Un poco de Milka y se me pasa esta jaqueca -pensó.
    Miró a la almohada y le hizo un gesto de desprecio. Últimamente no me ayudas en nada, jodida perra, tendré que decidirlo yo solito. Dio un mordisco al chocolate y un trago a su auténtico Jack Daniels. ¿Le gustará el güisqui a Leonard Cohen? Seguro que sí. Esa voz no se fabrica sin un poco -que digo un poco- con una buena cantidad de Jack Daniels. Y tú, imbécil, qué, sigues ahí, dándole a la tecla. Pero, por favor, como tengo que decirte que no hables de mí. Sobre todo ahora que tengo que decidirme.
    Aquello era más difícil que chuparme los pezones.
    Un fiambre. Un millón. La cárcel. Todo o Nada. Una apuesta fuerte. Huir para siempre. Adiós a los problemas o problemas para siempre. Un trago más. No puedo hacerlo yo solo. No. Tendría que hacerlo solo. Es poco un millón. Tendría que hacerlo solo. No todos los días te hacen una oferta así. No voy a compartirla. Debería pedirle más. No va a querer. ¿Escrúpulos? No. Yo no tengo. Pero ¿Y si me trincan? En chirona te hacen eso por detrás. Otro trago. Relajarse. Es mejor relajarse. Te destrozan el culo y a ver a quién reclamas. A ver a quién reclamas. Ciento sesenta y seis millones de pesetas. El doble son… casi trescientos treinta y … No querrá. Es mucho. Sería suficiente para mí. No. No va a querer. Cualquiera de esos lo haría por menos. Pero no puede darle publicidad. No puede ir por ahí diciendo si matas a este te doy un millón. No va a poner un anuncio. No conoce a muchos matones. Basta con uno. Claro. Basta con uno. Un trago. Y si le hago chantaje… No. Me liquida él a mí. Un trago. Ah, me duele la jodida cabeza.
    Con dos millones se puede contratar un buen abogado. Que te limpie la mierda. Y sales del trullo ¿Y qué te queda? Nada ni un puto duro. Otra vez a empezar. Ni un puto duro. Joder. Esos si que saben cobrar por su limpieza. Y ni siquiera se manchan. Ni guantes, ni nada. Bueno sí. Con su lengua. Lo hacen con su lengua. Qué jodíos los tíos. Bla, bla, bla. Lamen por aquí, lamen por allá. Y si pagas lo suficiente, limpio. Como el culito de un bebe recién cambiado. Y ni se manchan. Qué tíos. Tú matas a un tío. Y ellos, bla, bla, bla, que no, que no, que este tío es más bueno que el pan, que le confiaría a mi madre, que no mataría a una mosca… Y se quedan tan tranquilos. Ni remordimientos les quedan. Tampoco tienen escrúpulos. Todo por la pasta. Lo juro. Como todos. Todo por la pasta. Te limpian limpiamente. La conciencia y los bolsillos. Qué tíos. Y tú estás limpio pero ya no puedes ir de copas. No. Ni un duro para copas. Estás limpio. Aunque acabes masturbándote por el ano. Estás listo.

     
    • sky4me el Permalink

      Me ofrezco como matón. Me vendo barato.

    • Ahasvero el Permalink

      Pues empieza a ponerle música de pistolas a esto

    • naufragador1 el Permalink

      Me agrada que vuelvas a escribir algo mas que greguerias, no por ello las olvides, agilizan la mantde gente demenete.

    • naufragador1 el Permalink

      agilizan la mente de gente demente, quise decir

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    La lozana andaluza 

    • ¿Un porvito, mi arma? – le dice al pequeño japonés con cara de inocente.
    • ¿?

    • ¡Un porvito, hombre…! …tres mil quinientas por ser tú… más la cama.

    Tras un titubeo, asiente con la cabeza y una sonrisa. La lozana echa a andar y él la sigue como un corderito, como un niño malo sigue a su madre después de hacer una travesura. Ella por delante, en cambio, como si llevara a su hijo a hacer la primera comunión, orgullosa y altanera.

    La generosa andaluza no necesitaba rogar mucho a los clientes, todos caían como moscas, ella los elegía cómo y cuándo le apetecía.

     
    • Ahasvero el Permalink

      The Lozana Andalusian

      a porvito, my weapon? – it says to him to small the Japanese with innocent face.

      …?
      a porvito, man…… three thousands five hundred being you… plus the bed.

      -…

      After a titubeo, it seats with the head and a smile. The lozana throws to walk and it follows it like a corderito, as a bad boy follows his mother after making a prank. She, however, as if he took to his son to make the first comunión, proud and ahead arrogant.

      The generous Andalusian did not need to request much to the clients, all fell like flies, she chose them how and when she desired to him.

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    VOLVER A TEBAS 

    La ciudad aún estaba consumida por las moscas. Eran moscas tenaces, pegajosas, que dejaban en nuestros cuerpos el rastro de los cadáveres sobre los que antes se habían posado, eran alados coágulos de muerte. Yo llegué acompañado de mi pedagogo. Buscábamos a mi nodriza, a la que me amamantó mientras la perra de mi madre retozaba con su amante y mi padre teñía el Escamandro con la sangre estragada de sus héroes. Me acordaba de la dulzura de sus senos, de su lechosa piel, de la tibieza de los atardeceres a su lado. De repente, emergiendo de entre las ruinas del palacio, una sombra harapienta nos abordó. Me costó reconocer en aquel espantajo a aquella, mi criandera del alma. Sus ojos me miraban con burlona familiaridad, pero no me reconocieron. Apestaba a orín y un séquito de moscas gravitaba a su alrededor. Me besó con repugnante lascivia mientras su risa desdentada resonaba entre aquellos tristes escombros. Fue entonces cuando tuve la certeza de que mi madre tenía las horas contadas y de que yo sería su asesino.

     
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      Un Edipo “reloaded” muy interesante, Manuel.
      ¿Tus musas también te visitan con frecuencia?
      Salud, hermano.

    • Ahasvero el Permalink

      Un Edipo “reloaded” muy interesante, Manuel.
      ¿Tus musas también te visitan con frecuencia?
      Salud, hermano.

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    Noviembre 

    Lo que no soporto de noviembre es que además también tenga moscas.

     
    • popi el Permalink

      Y que se posen en tu nariz mientras lees…
      Un abrazo Sky!

    • Chris Stevens el Permalink

      Cierto, y que siempre tenga q seguirle diciembre tb es algo me irrita profundamente.

    • carlos el Permalink

      Las moscas solo buscan los podrido…a noviembre.

    • carlos el Permalink

      Las moscas solo buscan los podrido…a noviembre.

    • tintadelcorazon el Permalink

      Las moscas solo buscan los podrido…a noviembre.

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    MERCADER 

    EXT. BOSQUE. NOCHE.
    Un bosque con frondosos árboles. Pájaros, lobos, zorros, ciervos, tormenta cada vez más intensa. Muy, muy lejos se divisa una cabaña.
    Un rey, que está cazando, cabalga por un camino con su caballo. El rey va de caza con sus criados. Se nubla, llueve, el rey y sus criados se extravían y buscan refugio.
    La tormenta arrecia y los criados y la guardia real se desbandan todos.
    CRIADOS. Majestad, volvamos, la tormenta arrecia.
    REY. No, no, sigamos al zorro, se fue por este camino.
    El rey sigue el camino y encuentra la lejana cabaña.
    REY. ¡A mí la guardia!
    REY. ¡Cobardes y viles criaturas!
    El rey dispara a los pájaros.
    Los pájaros huyen en desbandada y luego vuelven a posarse.
    Un pájaro muere. Los pájaros huyen en desbandada pero luego vuelven a posarse y atacan al rey.
    REY. Quien se mete debajo de hoja, dos veces se moja.
    CABALLO. ¿Y yo que hago aquí? ¡Brrr..!

    INT. CABAÑA. NOCHE.
    La cabaña tiene unos catres, una mesa, unas sillas, etc. Fuego encendido crepitando. Patos, cisnes, pavos reales.
    En la sencilla cabaña hay un viejo mal vestido, de barba larga y blanca.
    REY. ¿Me das albergue, viejo?
    VIEJO. Venid y secaos al fuego, Majestad.
    El rey tiende la ropa en la silla.
    El rey se acerca al fuego.
    El rey se echa a dormir en el catre. Se despierta por la noche al oír hablar al viejo. Al no verlo dentro de la cabaña, sale a buscarlo fuera.

    EXT. CABAÑA. NOCHE.
    Estrellas titilando, búhos.
    El rey sale. El cielo está despejado. El viejo está sentado en el escalón.
    REY. ¿Con quién hablas, viejo?
    VIEJO. Con los planetas, Majestad.
    REY. ¿Y que les dices a los planetas?
    VIEJO. Les agradezco la fortuna que me han dado.
    REY. ¿Qué fortuna, viejo?
    VIEJO. Me concedieron la gracia de que mi mujer diera a luz esta noche, y nació un varón; y a vos la gracia de que vuestra mujer diera a luz también esta noche, y le nació una niña; y cuando llegue el momento mi hijo será el marido de vuestra hija.
    REY. ¡Ah, viejo descarado! ¿Cómo te atreves a hablar de ese modo?
    El rey entra de nuevo a la cabaña muy enfadado.
    REY. ¡Me las vas a pagar!
    REY. Bonita luna.

    INT. CABAÑA. DÍA.
    Canto de los gallos, cerdos, gatos. El rey se vuelve a vestir. Con las primeras luces el rey sale de la cabaña. El rey toma el camino de regreso a su palacio.

    EXT. PRADERA. DÍA.
    Rechinar de ruedas oxidadas. Burros, vacas, liebres, conejos. El rey se encuentra en el camino a caballeros y criados que vienen en su busca. Los caballeros se inclinan ante él exageradamente.
    CABALLERO2. Buenos días, Majestad, ¿Cómo se encuentra su Majestad?
    CABALLERO1. Felices nuevas, Majestad. Anoche la Reina dio a luz una hermosa niña.
    REY. ¡Apartaos, pelotas, déjadme seguir!
    REY. ¡Arre!
    El rey fustiga al caballo y se dirige a palacio cabalgando a todo galope.
    REY. ¡Qué corte, señor, qué corte!
    REY. ¡Esbirros!
    CRIADO1. Su Majestad no parece de humor.
    CRIADO2. Nunca lo está.
    CRIADO2. Nuestros amos son unos…
    CRIADO1. ¿Genuflexos..?

    EXT. PALACIO. DÍA.
    Campanadas, trompetas. El rey llega cabalgando al palacio real y desmonta de la silla en el patio de armas. Las nodrizas le muestran la niña al rey. Le rodean cortesanos que le felicitan.
    REY. Que busquen a todos los hijos varones nacidos esta noche en la ciudad y les quiten la vida.
    JUGLAR1. Fea o bonita será..
    JUGLAR2. Tonta o lista crecerá..
    JUGLAR1 ¡Oh, que terrible será..!
    REY. ¡Basta ya, desmedrados bufones!
    Relinchan los caballos. Los perros ladran y huyen asustados.

    EXT. CIUDAD. DÍA.
    Gritos, llantos, jaleo. Palomas, ratas y ratones huyendo. Los soldados se dispersan por las calles de la ciudad y en poco tiempo la registran entera.
    SOLDADO1. Aquí no hay nada.
    SOLDADO2. Claro que sí, mira.
    Los soldados encuentran a un varón nacido esa noche.
    SOLDADO2. Ya no busques más..
    SOLDADO1. ¿Tu hijo ha nacido esta noche?
    MUJER. No, no..
    Los soldados se lo arrebatan a la madre.
    SOLDADO2. Tenemos que llevarlo al bosque para matarlo por orden del Rey.
    MUJER. ¡No, no..!
    SOLDADO1. Es una niña. No nos interesa.
    SOLDADO2. Ya no busques más..

    EXT. BOSQUE NOCHE.
    Aullidos de perros. Ardillas. Dos soldados llevan al niño y lo dejan en el suelo.
    SOLDADO1. Hazlo tú.
    SOLDADO2. No, no.. hazlo tú.
    Uno de ellos levanta su espada para matarlo. El soldado baja su espada, no se atreve a matar al niño.
    SOLDADO1. ¿Pero de veras tenemos que matar a este inocente?
    SOLDADO2. Yo tampoco puedo hacerlo.
    SOLDADO1. ¿Y ahora qué hacemos? El rey nos matará a nosotros.
    El perro ladra a los soldados.
    SOLDADO1. Se me ocurre una idea. Matamos a ese perro y con su sangre empapamos los pañales y se los llevamos al rey.
    SOLDADO2. ¡Qué buena idea! Pero ¿Y el niño?
    SOLDADO1. Lo dejamos aquí y que dios le ayude.
    Así lo hacen.
    SOLDADO2. ¡Pobre perro!
    El niño llora. El niño balbucea. El niño llora.
    CABALLO1. ¡Qué crueles! ¿Serán capaces?
    Los caballos relinchan.

    EXT. BOSQUE. DÍA.
    Llanto de niño. Un mercader pasa por el bosque en viaje de negocios y oye llorar a un niño. Lo busca entre los arbustos. El mercader encuentra un trozo de pañal. El mercader busca y no haya nada. El mercader busca y no haya nada. El mercader encuentra al niño y trata de calmarlo. El mercader se lleva al niño consigo y lo sube al caballo.

    INT. CASA NOCHE.
    Balbuceos de bebé. Perros, gatos. El mercader entra en su casa llevando en los brazos un atillo.
    MERCADER. Mujer, la mercancía que traigo esta vez no la he comprado. Es un niño que estaba en medio del bosque. Nosotros no tenemos hijos. Este es un regalo del señor.
    MUJER. Lo criaremos y educaremos como si fuera nuestro hijo y siempre creerá que realmente lo es.

    INT. CASA. DÍA.
    Música de fiesta. Moscas, mosquitos, avispas, abejas. Fiesta en casa del mercader. El hijo del mercader cumple 20 años.
    MERCADER. Hijo mío, yo estoy envejeciendo, tú te haces hombre. Encárgate de mis cuentas, mis registros, mis cajas de caudales. Tú seguirás con mis negocios.
    El joven prepara sus baúles dispuesto a partir con sus criados a recorrer el mundo para ejercitarse en los negocios con la bendición de sus padres.
    AMIGO. ¡Qué suerte la tuya!

    EXT. CIUDAD. DÍA.
    Ruido de carros, caballos, burros, voces de arriero. Serpientes, tortugas, reptiles. Ajetreo del mercado. El joven recorre un reino extranjero comerciando con sus joyas y piedras preciosas. La fama del mercader llega al Palacio Real. El rey le hace llamar para ver sus piedras preciosas.

    INT. PALACIO. DÍA.
    Juglares. El rey, el mismo que ordenó matarle, le recibe en la sala de audiencias del palacio real. El rey llama a la princesa, convertida ya en una bella muchacha de 20 años.
    REY. Acércate a ver si hay alguna joya que te guste.
    La princesa apenas ve al joven mercader se enamora de él.
    REY. ¿Qué pasa, hija mía, qué tienes?
    PRINCESA. Nada, papá.
    REY. ¿Quieres algo? Habla.
    PRINCESA. No, papá, no quiero joyas ni piedras preciosas. Yo sólo quiero casarme con este hermoso joven.
    El rey examina al joven mercader.
    REY. ¿Y tú quién eres? Dime.
    JOVEN. Soy hijo de un rico mercader y recorro el mundo para ejercitarme en los negocios, y ocupar después el puesto de mi viejo padre.
    El rey, considerando las riquezas del joven mercader, decide conceder al joven la mano de su hija. El joven parte para invitar a sus padres a la boda.
    CORTESANA. Qué apuesto.
    CORTESANO. Lo que tu digas, querida.
    CORTESANA. Qué apuestas a que…
    PRINCESA. Silencio, ya basta de cuchicheos.

    INT. CASA. NOCHE.
    Cuchicheo de comadres. El joven se presenta en la casa de sus padres. Les cuenta el encuentro con el rey y la promesa de matrimonio. Entonces la madre palidece de golpe y empieza a injuriarlo.
    MUJER. Ah, ingrato, quieres dejarme, te enamoraste de esa princesa y ya no ves la hora de irte. ¡Puedes irte ahora mismo! ¡Que no te vuelva a ver en esta casa!
    JOVEN. Pero, madre mía, ¿Qué he hecho yo de malo?
    MUJER. ¡Qué madre, ni qué narices! ¡Yo no soy tu madre!
    JOVEN. ¿Cómo? ¿Y entonces quién es mi madre, si no tú?
    MUJER. Pues vete a saber quién es. ¡A ti te encontraron en medio del bosque!
    Y el mercader le cuenta la historia al pobre joven que casi pierde el conocimiento.
    JOVEN. ¿Qué he hecho yo de malo?
    El mercader, ante la cólera de su mujer, no tiene el valor de oponerse. Afligido, provee al joven de dinero y mercancías y le deja partir.
    CRIADO, en voz baja. ¡Cómo está la jefa!
    CRIADO. ¡Arrea, que notición!
    MERCADER. Espera, hijo, espera, no te marches así.
    Cuchichean criados. Ladra el perro.

    EXT. BOSQUE. NOCHE.
    Canto de cigarras y grillos. Hormigas trabajando. El joven llega desesperado, se tira al pie de un árbol y dando puñetazos en el suelo suspira.
    JOVEN. ¡Ay, madre mía! ¿Qué voy a hacer ahora, tan solo y desconsolado? ¡Alma de mi madre, ayúdame!
    Junto a él aparece un viejo mal vestido de barba blanca y larga.
    VIEJO. ¿Qué te pasa, hijo?
    El joven le confía sus pesares.
    JOVEN. Así que no puedo volver con mi prometida puesto que no soy el hijo del mercader.
    VIEJO. ¿Y de qué tienes miedo? Tu padre soy yo y voy a ayudarte.
    El joven mira al viejo harapiento.
    JOVEN. ¿Tú mi padre? ¡Lo habrás soñado!
    VIEJO. Sí, hijo mío, soy tu padre. Si vienes conmigo, te traeré suerte. Si no estás perdido.
    El joven mira a los ojos del viejo y piensa ‘Perder por perder, mejor me voy con él. Después de todo no me queda mucho donde elegir’.
    JOVEN. ¿Tú qué dices caballo?
    CABALLO. Yo que tú le haría caso al viejo.
    Hace montar al viejo a la grupa del caballo y parten para el reino de su prometida.
    JOVEN. Demuéstramelo.
    VIEJO. Si vienes te lo demostraré..
    VIEJO. ¿Qué, has decidido ya?
    CIGARRA. ¡Eh, que yo no soy de este cuento!
    HORMIGA. Ni estos tampoco.
    La cigarra canta y la hormiga trabaja.
    GRILLO. ¡Bocazas, bocazas.. que lo demuestre, que lo demuestre!
    El grillo canta y la hormiga trabaja.
    HORMIGA. Es como la cigarra y el grillo, un andrajoso.

    EXT. PRADERA. DÍA.
    Cascos de caballo y asnos. Mientras vuelven al palacio, van conversando por el camino.
    VIEJO. ¿Y quién dices que te encontró?
    JOVEN. ..y me encontraron en el bosque..
    JOVEN. Un comerciante ismaelita fue.. es mi padre.

    INT. PALACIO. DÍA.
    Cuchicheos palaciegos. El joven y el viejo llegan al Palacio Real y se presentan en la sala de audiencias del rey.
    REY. ¿Dónde está tu padre?
    JOVEN, señalando al viejo. Este es.
    REY. ¡Este! ¿Y tienes el coraje de venir a pedir a mi hija?
    VIEJO. Majestad, yo soy aquel viejo que hablaba con las estrellas y os anunció el nacimiento de vuestra hija y el de mi hijo, que debía casarse con ella. Y este, como ya os ha dicho, es ese hijo mío.
    El rey da un brinco del trono.
    REY. ¡Viejo descarado, fuera de aquí! ¡Guardias a él!
    El rey se queda petrificado.
    VIEJO. ¿Majestad?
    Los guardias se adelantan a cogerlo, entonces el viejo se abre la raída vestimenta a la altura del pecho y aparece el Toisón de oro, símbolo del emperador
    GUARDIAS. ¡El emperador!
    REY. ¡El emperador!
    TODOS. ¡El emperador!
    REY. Perdón, Sacra Majestad. No sabía con quién hablaba. Esta es mi hija, cúmplase tu voluntad.
    La princesa y el joven se besan y abrazan.

    EXT. CIUDAD. DÍA.
    Ajetreo de un mercado. Golondrinas, oso amaestrado, cabras, ovejas, gallinas, pollos.
    UNO. Así que el Emperador, cansado de la corte, recorría el mundo disfrazado de pordiosero, solo, hablando con los planetas y las estrellas.
    OTRO. ¿Y dices que hoy mismo se concertaron las bodas?
    UNO. Así es. Y hoy llega el mercader y su mujer, que han sido llamados por el joven para asistir a su boda.

    INT. PALACIO. NOCHE.
    Canto de juglares, bullicio palaciego. El joven recibe a sus padres en el palacio real. Les da un abrazo.
    JOVEN. Hoy me caso con la princesa. Vosotros me echasteis de casa y por ello…
    JOVEN. …os debo mi fortuna, Pero vosotros siempre os quedaréis conmigo. ¡Padre y madre mía, porque para mí vosotros sois mi padre y mi madre!
    Y los viejos, enternecidos, rompen a llorar.

    EXT. CIUDAD. NOCHE.
    Desde la plaza mayor se ve un gran festín nupcial en toda la ciudad. El hijo del emperador se casa con la hija del rey.
    UNO. Y ellos vivirán contentos y felices..
    OTRO. Y nosotros con un palmo de narices..
    Fuegos artificiales.

    JUGLARES. ¡Viva el rey!
    TODOS. ¡Viva!

     
    • carlos el Permalink

      Prefiero las peores democracias cortas,
      a los mejores reinados largos.

    • carlos el Permalink

      Prefiero las peores democracias cortas,
      a los mejores reinados largos.

    • tintadelcorazon el Permalink

      Prefiero las peores democracias cortas,
      a los mejores reinados largos.

    • sserpa el Permalink

      Reblogueó esto en vivay comentado:

      de algo hay que matar!!!

  • viva el Permalink |
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    Confesionario 

    La irisada mosca se posó en la gris celosía del confesionario.

    CARLOS GAYOL.
    Ave María Purísima.

    PADRE YANKE.
    Sin pecado concebida.

    CARLOS GAYOL.
    He vuelto a pecar, padre.

    PADRE YANKE.
    No, no, no… yo no puedo escucharte otra vez en confesión, hijo.

    CARLOS GAYOL.
    Será la última vez, se lo juro, padre, he decidido reformarme.

    PADRE YANKE.

    CARLOS GAYOL.
    ¿Padre? ¿Padre? ¿Está bien?

    PADRE YANKE.
    ¿Eh? Sí, sí… pero… ¿lo has vuelto a hacer y dices que quieres reformarte? ¿Cómo piensas que voy a creerte?

    CARLOS GAYOL.
    Es la última vez, se lo juro.

    PADRE YANKE.
    ¡No jures! ¡Vete, vete, no quiero escuchar tus horrendos crímenes!

     
    • Ahasvero el Permalink

      Esto lo he copiado de un autor extranjero que había sido expatriado a Sri Lanka. Espero que no se me tenga en cuenta, jeje.

    • Ahasvero el Permalink

      Ah, se me olvidaba, a partir de ahora voy a comentarme a mi mismo en un ejercicio de “contranovela” o “novela detrás de la novela” (esto no es una justificación, es directamente una amenaza)

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    5. La irisada 

    La irisada mosca se posó en la gris celosía del confesionario.
    -Ave María Purísima.
    -Sin pecado concebida.
    -He vuelto a pecar, padre.
    -No, no, no… yo no puedo escucharte otra vez en confesión, hijo.
    -Será la última vez, se lo juro, padre, he decidido reformarme.
    -…
    -¿Padre? ¿Padre? ¿Está bien?
    -¿Eh? Sí, sí… pero… ¿lo has vuelto a hacer y dices que quieres reformarte? ¿Cómo piensas que voy a creerte?
    -Es la última vez, se lo juro.
    -¡No jures! ¡Vete, vete, no quiero escuchar tus horrendos crímenes! […]

     
    • Ahasvero el Permalink

      Esto lo he copiado de un autor extranjero que había sido expatriado a Sri Lanka. Espero que no se me tenga en cuenta, jeje.

      Ah, se me olvidaba, a partir de ahora voy a comentarme a mi mismo en un ejercicio de “contranovela” o “novela detrás de la novela” (esto no es una justificación, es directamente una amenaza)

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    Pater 

    El Padre Yanke era gris. Su nombre era gris. Su cara era gris. Su pelo era gris. Su cabeza era gris. Sus gruesas gafas de culo de vaso eran grises. Su orondo cuerpo era gris. Su roída chaquetilla de lana -sobre su gris sotana- era gris. Su adocenado sermón era gris. La rancia casa parroquial donde vivía era gris. Su ramplona iglesia era gris. Las nausebundas hostias de consagrar eran grises. Su doliente y adulterado Cristo era gris. Su parroquia y sus gregarios parroquianos eran grises. Su mundo era gris. Todo alrededor del padre Yanke era gris, incluso su sangre no era roja, sino de un gris entre marengo y horchata. Todo -excepto Carlos Gayol, su cromático feligrés, contrito pecador y confesante reincidente- era gris. Gayol era una mosca negra en el vaso de leche agrisada del Padre Yanke, el cebo irisado de un triste y apagado pescador, de un pastor de grises y anodinos corderos modorros que pastaban en su agrisada y mohína pradera y que, en este preciso momento, llegaba revoloteando al excusado y vetusto confesionario del cura gris. […]

     
  • viva el Permalink |
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    4. El Padre… 

    El Padre Yanke era gris. Su nombre era gris. Su cara era gris. Su pelo era gris. Su cabeza era gris. Sus gruesas gafas de culo de vaso eran grises. Su orondo cuerpo era gris. Su roída chaquetilla de lana -sobre su gris sotana- era gris. Su adocenado sermón era gris. La rancia casa parroquial donde vivía era gris. Su ramplona iglesia era gris. Las nausebundas hostias de consagrar eran grises. Su doliente y adulterado Cristo era gris. Su parroquia y sus gregarios parroquianos eran grises. Su mundo era gris. Todo alrededor del padre Yanke era gris, incluso su sangre no era roja, sino de un gris entre marengo y horchata. Todo -excepto Carlos Gayol, su cromático feligrés, contrito pecador y confesante reincidente- era gris. Gayol era una mosca negra en el vaso de leche agrisada del Padre Yanke, el cebo irisado de un triste y apagado pescador, de un pastor de grises y anodinos corderos modorros que pastaban en su agrisada y mohína pradera y que, en este preciso momento, llegaba revoloteando al excusado y vetusto confesionario del cura gris. […]

     
    • tintadelcorazon el Permalink

      ¡Me fascinó el arco iris de grises!

    • Ahasvero el Permalink

      Sin duda los tonos de gris son más numerosos que los colores del arco iris, tintadelcorazon.

    • popi el Permalink

      Me encanta el gris.

    • Ahasvero el Permalink

      Un gris tirando a negro de muerte: Hoy hemos muerto!

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    El Padre Yanke 

    El Padre Yanke era gris. Su nombre era gris. Su cara era gris. Su pelo era gris. Su cabeza era gris. Sus gruesas gafas de culo de vaso eran grises. Su orondo cuerpo era gris. Su roída chaquetilla de lana -sobre su gris sotana- era gris. Su adocenado sermón era gris. La rancia casa parroquial donde vivía era gris. Su ramplona iglesia era gris. Las nausebundas hostias de consagrar eran grises. Su doliente y adulterado Cristo era gris. Su parroquia y sus gregarios parroquianos eran grises. Su mundo era gris. Todo alrededor del padre Yanke era gris, incluso su sangre no era roja, sino de un gris entre marengo y horchata. Todo -excepto Carlos Gayol, su cromático feligrés, contrito pecador y confesante reincidente- era gris. Gayol era una mosca negra en el vaso de leche agrisada del Padre Yanke, el cebo irisado de un triste y apagado pescador, de un pastor de grises y anodinos corderos modorros que pastaban en su agrisada y mohína pradera y que, en este preciso momento, llegaba revoloteando al excusado y vetusto confesionario del cura gris. […]

     
    • carlos el Permalink

      ¡Me fascinó el arco iris de grises!

    • Ahasvero el Permalink

      Sin duda los tonos de gris son más numerosos que los colores del arco iris, tintadelcorazon.

    • popi el Permalink

      Me encanta el gris.

    • Ahasvero el Permalink

      Un gris tirando a negro de muerte: Hoy hemos muerto!

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    Moscas de septiembre 

    Las moscas de septiembre nos recuerdan el terco error y el horror de los violines rotos que corroen el aire acérrimo.

     
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    Moscas 

    L@s cotill@s fueron moscas en su infancia.

     
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    Deporte Nacional de la India 

    Jugar al tenis con las moscas

     
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    Asqueroso 

    Que una mosca te cuente al oído todos los sitios que ha transitado ¿Hay algo más asqueroso?

     
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    Mosca 

    La insoportable levedad de ese ser…

     
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    Récord de acholizajes 

    Aquel calvo llevaba el aeropuerto de moscas más grande del mundo. Las moscas, sin duda, consiguieron el récord de acholizajes.

     
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    Un laberinto de dudas 

    ¿La tela de ariadna de internet atrapa nuestras palabras-mosca para la araña de google o le prestamos los hilos a Teseo para que salga del laberinto y luego nos abandone?

     
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    Debate 

    Moscardones zumbando contra guitarras destempladas

     
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    ¿Por qué conviene ser mosca? 

    —¿Por qué conviene ser mosca?
    —La vida es una mierda…

     
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