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    Junio 

    Oh luna silente que los árboles aman y eres sobre el llano dulzura de la sombra o niebla y resonancia en el alma dormida del paisaje.
    Todas la rosas de la pálida luna caían, fantasmales, por la ventana abierta de tu cuerpo desnudo.
    Estábamos juntos. Después lo he olvidado. (Walt Whitman)
    Hazme, divino amor, la lluvia dorada de tus versos.
    Limpios son los abismos de la ausencia. Como besos sin aire que no dejan huella. Como miradas que ni rastro dejan. Como la pena.
    Hoy somos como los pasajeros de un vuelo perdido. Pasajeros del amor que no saben coger pista de aterrizaje.
    A los pies que idolatro desplegada, Mano al fin de madurez inesperada, Otro rebelde henchido de mirada Repicará la carne desgarrada.
    Como estrellas fugaces, todos los sueños se rompen. Fin?
    Quiero aprender tu piel como mapa de un tesoro imposible, escondido en la isla de los sueños, en la playa arenosa de tus días, en tu mar.
    El polvo sometido iza sus llamas, conteniendo de luz sólo las formas. Las fúlgidas espinas de mis lágrimas tristes sonríen a tus ojos.
    Cerebro hueco: vergel de perversiones debajo del sombrero.
    Acaríciame como la suave y fresca sombra de junio.
    El amor eterno es inconcluso.

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    La del bolso de lunares 

    La que no juega al odio.
    La que duerme la siesta.
    La que tiene una sombra de barba.
    La que mira la televisión.
    La que tira una piedra.
    La que esconde la mano.

     
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    Fabrizio Dall’Aglio. No Era La Lluvia… 

    No era la lluvia, no, no era la nieve

    no era el sol no era viento, y la estación

    era sólo su reducido espacio

    un bosquejo del tiempo, una visión.

     

    No era antes, no, no era después

    no era noche ni día, se soltaba

    y unía en un intervalo vacío

    de ti, de mí, de todo cuanto había.

     

    No eras tú, no, no era yo

    no era boca ni cuerpo mano ojo

    sino perdido al fondo de su imagen

    el inútil fulgor de una mirada.

     

     

     
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    Lavandera mía 

    A mi madre.

    En la piedra de lavar,
    con las rodillas en tierra,
    veo su rostro brillar
    en el agua cristalina
    del arroyo de entresierras.
    Cuesta arriba con la ropa,
    luego humedecida y limpia
    tras esforzado trabajo,
    aunque se aprecia el cansancio,
    bajando la carretera
    con alegría camina,
    orgullosa y satisfecha
    con su hijo de la mano,
    él la mira y con ella se embelesa.

     
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    La Noria 

    Wonder Wheel (La Noria, 2017), es más que una película del irregular y prolífico Woody Allen, es un entramado nihilista y trufado de humor negro, de aciertos dorados, grises, ambiguos e imprevisibles.
    La protagonista, Ginny (una Kate Winslet espléndida en sus generosos registros interpretativos) trabaja y malvive entre barracones de feria con su actual marido y su pequeño hijo pirómano de nueve años. Es el comienzo del declive de Coney Island, un mítico parque de atracciones en la playa más popular de Nueva York. Corre el año 1950.
    Una visita inesperada de la hija pródiga (June Temple) del marido de Ginny (un Jim Belushi como siempre certero en sus excesos, un personaje que se postula infeliz, tierno y violento) perturba aún más la convivencia resignada de la familia.
    Simultáneamente, Mickey, un socorrista de playa con ambiciones literarias (Justin Timberlake dota al personaje de un sorprendente hilo conductor) se cruza entre Ginny y su recién llegada hijastra.
    Pero el pasado azaroso de cada una de ellas, como en una tragicomedia clásica, termina por colocarlas en su sitio sin -en apariencia- juzgarlas.
    Diálogos que parecen extraídos de una pieza de Eugene O’Neill o Tenesse Williams. De hecho, mucho de Blanche DuBois empapa a Ginny en su propio tranvía del deseo, aunque en este caso sería mejor llamarlo montaña rusa… Hay un homenaje deliberado de Allen hacia esos maestros dramaturgos norteamericanos y también al color de las películas de Douglas Sirk (gracias sobre todo al talento de orfebre director de fotografía Vittorio Storaro) pero no se trata de ningún plagio sino de una declaración de principios, sin trucos. Lo mejor del cronista de Manhattan desde Match Point.

     
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    La Noria 

    Wonder Wheel (La Noria, 2017), es más que una película del irregular y prolífico
    Woody Allen, es un entramado nihilista y trufado de humor negro, de aciertos
    dorados, grises, ambiguos e imprevisibles.
    La protagonista, Ginny (una Kate Winslet espléndida en sus generosos registros
    interpretativos) trabaja y malvive entre barracones de feria con su actual
    marido y su pequeño hijo pirómano de nueve años. Es el comienzo del declive de
    Coney Island, un mítico parque de atracciones en la playa más popular de Nueva
    York. Corre el año 1950.
    Una visita inesperada de la hija pródiga (June Temple) del marido de Ginny (un
    Jim Belushi como siempre certero en sus excesos, un personaje que se postula
    infeliz, tierno y violento) perturba aún más la convivencia resignada de la
    familia.
    Simultáneamente, Mickey, un socorrista de playa con ambiciones literarias
    (Justin Timberlake dota al personaje de un sorprendente hilo conductor) se cruza
    entre Ginny y su recién llegada hijastra.
    Pero el pasado azaroso de cada una de ellas, como en una tragicomedia clásica,
    termina por colocarlas en su sitio sin -en apariencia- juzgarlas.
    Diálogos que parecen extraídos de una pieza de Eugene O’Neill o Tenesse
    Williams. De hecho, mucho de Blanche DuBois empapa a Ginny en su propio tranvía
    del deseo, aunque en este caso sería mejor llamarlo montaña rusa… Hay un
    homenaje deliberado de Allen hacia esos maestros dramaturgos norteamericanos y
    también al color de las películas de Douglas Sirk (gracias sobre todo al talento
    de orfebre director de fotografía Vittorio Storaro) pero no se trata de ningún
    plagio sino de una declaración de principios, sin trucos. Lo mejor del cronista
    de Manhattan desde Match Point.

     
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    Tic, tac 

    Tic, tac, tic, tac.
    Las manillas del reloj se han echado a andar fuera de la esfera, hartas de que pase el tiempo sin que las haga caso.
    Ya está bien, Raquel, me han reprochado.
    Y de un salto han descendido por los dedos de mi mano izquierda, como de un tobogán, hasta el reposa brazos del sofá.
    Han tenido demasiada paciencia.
    Nos creímos tus mentiras: hoy va a ser el día, hoy lo hago, de hoy no pasa.
    Patrañas, no eran más que patrañas. Nos vamos al reloj de otro humano que sepa usar el tiempo mejor que tú.

     
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    Sin Título 

    “…aunque a la cita
    ellos serán siempre fieles
    tú no lo serás un día ”. -Luis Cernuda-

    ¿Cómo fundiremos el vitral
    donde se congregan las naciones?
    El mapa de las buenas tierras
    y de las que fueron arrasadas por nuestra inclemencia.
    La del cuerpo clavado en la arena
    entre aprensiones de humedales
    y vilezas de cal viva.
    ¿Cómo amortiguar el estupor, la rabia
    y la apatía del mundo
    ante el crimen de los cachorros del hombre
    inducido por sus patriarcas?
    La muerte posa su mano sobre el hombro elegido
    y ya lo sabes… te hace suya.
    Algo en la memoria del cuerpo produce un rastro inútil
    pero tal vez lo imaginé todo
    y aún no he comenzado a vivir:
    me lo dicen los espinos blancos
    y los rojos
    que traen otro esplendor a las colinas.

     
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    Sin Título 

    “…aunque a la cita
    ellos serán siempre fieles
    tú no lo serás un día ”. -Luis Cernuda-

    ¿Cómo fundiremos el vitral
    donde se congregan las naciones?
    El mapa de las buenas tierras
    y de las que fueron arrasadas por nuestra inclemencia.
    La del cuerpo clavado en la arena
    entre aprensiones de humedales
    y vilezas de cal viva.
    ¿Cómo amortiguar el estupor, la rabia
    y la apatía del mundo
    ante el crimen de los cachorros del hombre
    inducido por sus patriarcas?
    La muerte posa su mano sobre el hombro elegido
    y ya lo sabes… te hace suya.
    Algo en la memoria del cuerpo produce un rastro inútil
    pero tal vez lo imaginé todo
    y aún no he comenzado a vivir:
    me lo dicen los espinos blancos
    y los rojos
    que traen otro esplendor a las colinas.

     
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    DEBORAH 

    Si tienes miedo, busca protección,
    en mi lado izquierdo, el del corazón.
    Si arde tu cuerpo, pon mi mano en él
    y traza un dibujo de agua en tu piel.
    Si estás cansado, duerme junto a mí:
    cuando te despiertes, yo seguiré aquí.
    Pero por la noche no digas: te quiero,
    que desnudo es fácil parecer sincero.
    Espérate al día para que se pueda
    disipar la niebla y ver lo que queda.

     
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