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    Abril 

    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    En este momento estoy a cero grados de separación de ti.
    De tus manos zarparon las caricias que suavizan la sórdida aridez de este mundo que parece vagar a la deriva como un barco fantasma.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Hombre de arena, ya no queda nada, ni perfume en el viento.
    El silencio de tu voz se perdió en la neblina.
    Llega la luz del alba: soles de himeneo sobre mi almohada.
    Soy la luna del sol de tus ojos.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Descargué tu alma de la nube y ahora soy tú lloviendo.
    No hay hilo rojo pero para cada corazón hay llaves en el universo infinito del amor.
    Todas las estrellas cuentan y yo cuento a las estrellas.
    DESAYUNO CON AMANTES Dame el café de tus ojos, el zumo de tu mirada y, de tus labios, el pan, bien untado de tu risa.
    La rosa es novia de la espina.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Lentos como la nieve Caían los copos de tu amor Sobre mi espalda dorada.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres TU.
    La soledad es el ensayo de la muerte.
    Mi vida está pintada sobre un muro incendiado de corazones solitarios.
    Si quieres cambiarme, no es a mi a quien quieres. Búscate a otra.
    Distracciones sin amor; amor sin distracciones… Where’s my Summer Love?
    Las estrellas son almas de besos incendiarios que acarician de luz los bellos labios.

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    La Noria 

    Wonder Wheel (La Noria, 2017), es más que una película del irregular y prolífico Woody Allen, es un entramado nihilista y trufado de humor negro, de aciertos dorados, grises, ambiguos e imprevisibles.
    La protagonista, Ginny (una Kate Winslet espléndida en sus generosos registros interpretativos) trabaja y malvive entre barracones de feria con su actual marido y su pequeño hijo pirómano de nueve años. Es el comienzo del declive de Coney Island, un mítico parque de atracciones en la playa más popular de Nueva York. Corre el año 1950.
    Una visita inesperada de la hija pródiga (June Temple) del marido de Ginny (un Jim Belushi como siempre certero en sus excesos, un personaje que se postula infeliz, tierno y violento) perturba aún más la convivencia resignada de la familia.
    Simultáneamente, Mickey, un socorrista de playa con ambiciones literarias (Justin Timberlake dota al personaje de un sorprendente hilo conductor) se cruza entre Ginny y su recién llegada hijastra.
    Pero el pasado azaroso de cada una de ellas, como en una tragicomedia clásica, termina por colocarlas en su sitio sin -en apariencia- juzgarlas.
    Diálogos que parecen extraídos de una pieza de Eugene O’Neill o Tenesse Williams. De hecho, mucho de Blanche DuBois empapa a Ginny en su propio tranvía del deseo, aunque en este caso sería mejor llamarlo montaña rusa… Hay un homenaje deliberado de Allen hacia esos maestros dramaturgos norteamericanos y también al color de las películas de Douglas Sirk (gracias sobre todo al talento de orfebre director de fotografía Vittorio Storaro) pero no se trata de ningún plagio sino de una declaración de principios, sin trucos. Lo mejor del cronista de Manhattan desde Match Point.

     
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    La Noria 

    Wonder Wheel (La Noria, 2017), es más que una película del irregular y prolífico
    Woody Allen, es un entramado nihilista y trufado de humor negro, de aciertos
    dorados, grises, ambiguos e imprevisibles.
    La protagonista, Ginny (una Kate Winslet espléndida en sus generosos registros
    interpretativos) trabaja y malvive entre barracones de feria con su actual
    marido y su pequeño hijo pirómano de nueve años. Es el comienzo del declive de
    Coney Island, un mítico parque de atracciones en la playa más popular de Nueva
    York. Corre el año 1950.
    Una visita inesperada de la hija pródiga (June Temple) del marido de Ginny (un
    Jim Belushi como siempre certero en sus excesos, un personaje que se postula
    infeliz, tierno y violento) perturba aún más la convivencia resignada de la
    familia.
    Simultáneamente, Mickey, un socorrista de playa con ambiciones literarias
    (Justin Timberlake dota al personaje de un sorprendente hilo conductor) se cruza
    entre Ginny y su recién llegada hijastra.
    Pero el pasado azaroso de cada una de ellas, como en una tragicomedia clásica,
    termina por colocarlas en su sitio sin -en apariencia- juzgarlas.
    Diálogos que parecen extraídos de una pieza de Eugene O’Neill o Tenesse
    Williams. De hecho, mucho de Blanche DuBois empapa a Ginny en su propio tranvía
    del deseo, aunque en este caso sería mejor llamarlo montaña rusa… Hay un
    homenaje deliberado de Allen hacia esos maestros dramaturgos norteamericanos y
    también al color de las películas de Douglas Sirk (gracias sobre todo al talento
    de orfebre director de fotografía Vittorio Storaro) pero no se trata de ningún
    plagio sino de una declaración de principios, sin trucos. Lo mejor del cronista
    de Manhattan desde Match Point.

     
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    EL ENTERRADOR 

    La patata es convenientemente incinerada en el horno, sin epitafio, sin cruz, sin cementerio. Luego es enterrada en caliente, con su mantequilla, su queso y su piel. Para conmemorar la muerte de la patata asada hemos tocado un responso de carcajadas y dos aves maría que nos han generado una risa tonta como si nos estuvieran haciendo cosquillas con una pluma en las costillas. El hilo de las tripas se ha puesto a coser sin aguja ni dedal. Tragar su muerte ha sido duro y la garganta se anudaba un poco pero el cuello ha sido fuerte y las amígdalas no se han dejado amilanar. La nuez ha hecho el resto. Ya no hay dolor, el duelo ha sido corto y feliz el entierro, en su blanca y reluciente tumba también hemos puesto un epitafio: “Se fuerte como una Roca”.

     
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    Lo que empieza lo que sigue lo que… 

    Lo que empieza, lo que sigue, lo que acaba, lo que tiene sentido y lo que deja de tenerlo. El hilo continua. No tengas miedo. Muchas veces es natural. Se llama vida.

     
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    Tengo algo Estoy sentada ante la rueca El… 

    Tengo algo.
    Estoy sentada ante la rueca.
    El hilo desfila ante mis ojos.
    Cantan los diablos.
    Los siento a meditar.
    Se suceden los puntos suspensivos.
    Un jardín surge, de milagro, entre los despojos
    del basurero

     
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    Lista polintrocárpica en Do sostenido menor sexo de… 

    Lista polintrocárpica en Do sostenido menor:

    sexo de inmersión, hora de ciento veinte minutos, domingo petrificado, periódico crujiente, lentejuela de mandil, peineta de neón, cuerda de intestino, patín de pan… con queso, píldora de zinc, peine anular, lengua de papeleta, hilo de madera, lunes de cobaya, sorbo de cucurucho, anzuelo de lacrimal, lluvia de serrín, moqueta de escorpiones, bolsa de vacío, lapicero de trigo, cojín sanguíneo, orinal de besos, raqueta de cristal, pelota de folículos, telaraña de escalpelos, nube de azafrán, laberinto nasal, castigo embotellado, filtro de mazapán, sarcófago de aerofagia, sufragio occipital, hermano de semen, hucha de ranuras, arruga de lodazal…

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
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    Quedo prendido del hilo que asoma tras abandonar… 

    Quedo prendido del hilo que asoma tras abandonar las fosas de tu protuberancia.

     
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    No de deja continuar el hilo de Durruti… 

    No de deja continuar el hilo de Durruti, así que lo continuo aquí:
    Es verdad, reina, en wikipedia alguien ha escrito:”…muere por una bala de extraña procedencia”. Supongo que porque no hay bala más extraña que la que te disparas tú mismo (y sin ayuda de nadie) en la entrepierna. Y no fue un suicidio porque, evidentemente, se hubiese aplicado el cañón en un lugar más efectivo. De ahí viene el nombre del plato castizo “Huevos a la Durruti” (huevos revueltos con perdigones de pimienta y tomate frito).

     
    • Alfonsina Acero el Martes Permalink | Responder

      No soy reina querido y no lo decía por wikipedia, lo decía porque no es un hecho ni una conclusión afirmar que Durruti era un inútil. Y siendo objetivos es demasiado probable que lo hayan asesinado los comunistas o los mismos fascistas.
      No sabía lo del plato, no soy española (imagino que son de allá), pero igual que curioso que le coloquen a un plato de huevos revueltos ese nombre.

      • Carlos B el Martes Permalink | Responder

        Perdona, la respuesta no era para ti, Alfonsina, era para Viva que es la monarca de esta web, es que no me ha dejado publicar debajo de ella, ni siquiera de ti.

        • Remigio Sol el Martes Permalink | Responder

          Buenos días, Carlos.
          Su versión sobre Durruti me hizo recordar este chiste que escribí hace mucho tiempo:
          Era un cazador con tan mala puntería que los demás cazadores —y hasta los venados— se reían de él. Decidió entonces suicidarse para poner fin a sus problemas, y colocó su rifle en la posición que él consideró apropiada. Jaló el gatillo, pero su puntería era tan mala que se erró el balazo.

  • viva el Tuesday Permalink | Responder
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    Teseo y tu llaga sin Ariadna sin espada… 

    Teseo y tu llaga

    sin Ariadna
    sin espada
    sin hilo
    sin nada

    me adentraré en el laberinto de tus sombras
    para espantar con los alaridos de mi sangre
    la bestia enquistada en la memoria de tu llaga

     
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