Etiquetado: herida Mostrar/Ocultar Comentarios | Atajos de teclado

  • viva el Tuesday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,   

    Mayo 

    Sufre mi corazón con sólo rozar tu sombra sin poder abrazarte.
    Ola tras ola el mar deja mi ojos como la arena.
    Se desmaya la verde primavera todos los días.
    A veces, sólo a veces, la espera es tan larga como un día sin baile.
    Si hoy eres mi roca, ma√Īana ser√°s mi arena.
    Sólo importan las estrellas que te iluminan.
    Sígueme. No sé adónde voy. Quizás a todas partes. Quizás a la nada. Pero siempre a ti.
    Qué tristes son los caminos que nos separan y qué negras las frías noches en que no estás.
    Por las distancias cortas, los besos largos, la flores rojas, …yo te am√©.
    Hoy somos como los pasajeros de un vuelo perdido. Pasajeros del amor que no saben coger pista de aterrizaje.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Vosotros que admir√°is la belleza en el rostro, obviando el dolor de los desahucios interiores ¬ŅQu√© sab√©is de belleza y de dolor?
    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    Cerca del silencio est√°n tus labios, tus l√°grimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    HAIKU DE LA ROSA Llora la rosa: el roc√≠o de la ma√Īana es su frescura.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejar√°n de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreir√°.
    El amor est√° lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y l√°grimas Y de dulces “te quiero”.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    Love is made of little moments.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Caen al vacío pétalos y palabras que se marchitan.
    Cerca del silencio est√°n tus labios, tus l√°grimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Tan sólo quiero amarte en defensa propia.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    HAIKU DE LA ROSA Llora la rosa: el roc√≠o de la ma√Īana es su frescura.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejar√°n de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreir√°.
    Llega la luz del alba: soles de himeneo sobre mi almohada.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    El amor est√° lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y l√°grimas Y de dulces “te quiero”.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    Cerca del silencio est√°n tus labios, tus l√°grimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    HAIKU DE LA ROSA Llora la rosa: el roc√≠o de la ma√Īana es su frescura.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    Las alas del amor est√°n vac√≠as de sus brazos y s√≥lo queda arena en las pesta√Īas.
    Qué dirán los que han visto el rumor herido de mi sombra sobre tus ojos.

    Anuncios
     
  • viva el Tuesday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,   

    Abril 

    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejar√°n de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreir√°.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    El amor est√° lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y l√°grimas Y de dulces “te quiero”.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Cerca del silencio est√°n tus labios, tus l√°grimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    En este momento estoy a cero grados de separación de ti.
    De tus manos zarparon las caricias que suavizan la sórdida aridez de este mundo que parece vagar a la deriva como un barco fantasma.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejar√°n de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreir√°.
    El amor est√° lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y l√°grimas Y de dulces “te quiero”.
    Hombre de arena, ya no queda nada, ni perfume en el viento.
    El silencio de tu voz se perdió en la neblina.
    Llega la luz del alba: soles de himeneo sobre mi almohada.
    Soy la luna del sol de tus ojos.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Cerca del silencio est√°n tus labios, tus l√°grimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Descargu√© tu alma de la nube y ahora soy t√ļ lloviendo.
    No hay hilo rojo pero para cada corazón hay llaves en el universo infinito del amor.
    Todas las estrellas cuentan y yo cuento a las estrellas.
    DESAYUNO CON AMANTES Dame el café de tus ojos, el zumo de tu mirada y, de tus labios, el pan, bien untado de tu risa.
    La rosa es novia de la espina.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Lentos como la nieve Caían los copos de tu amor Sobre mi espalda dorada.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres TU.
    La soledad es el ensayo de la muerte.
    Mi vida est√° pintada sobre un muro incendiado de corazones solitarios.
    Si quieres cambiarme, no es a mi a quien quieres. B√ļscate a otra.
    Distracciones sin amor; amor sin distracciones… Where’s my Summer Love?
    Las estrellas son almas de besos incendiarios que acarician de luz los bellos labios.

     
  • viva el Tuesday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,   

    Febrero 

    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    A Paco de Lucía: Corazón flamenco, honda guitarra, embrujo de mujer, soul de Andalucía.
    Este desierto sin fin sólo me muestra el espejismo de un amor verdadero.
    Para llorar no necesito la cebolla si te tengo a ti.
    Ya de tus ojos, oasis Ya de tus labios, desierto O ya de tus manos, cielo.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Luna, labio del cielo besado por el sol.
    Mi alma en llamas, hora dorada, por tu luz crepuscular horadada.
    Hacerle el amor a tu sonrisa, acariciar despacio tu silencio.
    Cuando aprendes a ser princesa todo el mundo quiere ser s√ļbdito.
    A las olas, alas de amor a mar.
    Se Dilatan Se Deleitan Se Delatan Tus Pupilas
    Amarse para siempre en un instante eterno.
    Cada mirada pertenece al que la mira.
    Unas veces se ama y otras se aprende.
    Dispara tus besos y róbame.
    La mejor frase de amor es la que no se dice.
    Si encajan nuestros cuerpos quiz√°s te empotre el alma.
    Hay miradas que enamoran y palabras que lo desmienten.
    Deshazme el amor.
    Y ahora os dejo, que tengo que inventar la bomba erotónica.
    Necesito un brochazo de amor!
    Me conquistó tu mirada y tu sonrisa, ya es hora de que me conquisten tus abrazos y besos.
    Me asomo al profundo pozo de sus ojos negros para gritarle pero nadie responde.
    ¬ŅFui yo tu princesa? Apenas fui un suspiro, Un cruce de miradas. Tan s√≥lo fue eso.
    Amor por despecho tras amor de pecho.
    Muri√≥ habiendo abrazado s√≥lo sue√Īos.
    Recomiendo leerme en la intimidad de los abrazos el√©ctricos…
    Ya no son latidos, son balas explosivas…
    No quiero volver, no quiero olvidar…
    Oculto tu amor en un poema que nadie leer√°.
    Si el amor se marchita, endurece sus espinas.
    S√≠… cada mirada, cada beso, cada caricia, cada palabra, cada sonrisa, cada abrazo… son necesarios. Todo lo dem√°s sobra.
    Madurar es aceptar la derrota, la humillación y la ofensa.
    ¬ŅC√≥mo puedes tener alma si no tienes sonrisa?
    Si vienes a buscarme, te acompa√Īo encantada.
    A√ļn busco los contornos de tu rostro, las suaves orillas de tus dedos, el alado sabor de los besos que nunca nos dimos, tu tr√©mulo rubor…
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    “Querer” nunca fue sin√≥nimo de “que te quieran”.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Besos: droga de la claridad.
    No soporto la mediocridad.
    Quiero un amor que haga da√Īo.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Tal vez un día me vea reflejada en tus labios, en tu sonrisa, en tus besos.
    El amor es tan ilusorio como los fantasmas.
    Lee mi piel en la intimidad en tono grave y musical con la rotundidad de las olas espumadas que rompen en tus brazos galantes.
    Nunca los besos fueron gratis, siempre los paga el desamor.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejar√°n de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreir√°.
    El amor es como las olas del mar, a veces calmachicha, otras tsunami y casi siempre una marejadilla.
    El amor est√° lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y l√°grimas Y de dulces “te quiero”.
    Cartero: un amor en cada puerta.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Ll√©vate lejos este amor, donde el sol lo abrase y fortalezca…
    Eres daltónico para mi amor.
    Todo est√° en contra de un amor a destiempo.
    Después del primer amor, todos son prescindibles.
    Magia, locura, amor… abre la puerta…
    Hay tiempos en que los besos dan sapos y otros en los que dan amores.
    Como la luna sin luz y como el viento sin aire.
    El tiempo es un canalla, ni sumiso a la brisa de la pasi√≥n, anega los sue√Īos de estrellas negras.
    El primer sue√Īo ¬Ņrealmente importa? No hay golondrinas hoy como la sombra. Besa y sigue remando.
    Olas de seda, perfume de la higuera entre tus labios, el ruido de las olas por el aire abortado: tu te desnudas luna de sangre…

     
  • viva el Wednesday Permalink | Responder
    Etiquetas: , herida   

    Eco de la herida 

    Veo el infinito mirando en el espejo
    de otras almas, de otras m√°scaras,
    en el eco en vosotros de mis gritos,
    en la cicatriz que mutuamente nos hicimos.

     
  • viva el Saturday Permalink | Responder
    Etiquetas: herida, , ,   

    Vida Que te escapas entre mis dedos Mi√©nteme… 

    Vida.
    Que te escapas entre mis dedos.
    Miénteme y dime que no muero.
    Cógeme la mano y anda conmigo.
    Vive conmigo, envejece conmigo.

    Muerte.
    Fiel compa√Īera.
    Me extingues de dentro a fuera,
    como un carbón,
    que calienta en tu hoguera.

    Siento.
    Me lleno de rabia con cada herida.
    Me llenas de paz.
    Me llenas de ira.
    Me llenas de vida.

    Si he de vivir muriendo,
    si he de extinguirme ardiendo.
    Arderé alto y arderé claro.
    Gritaré a la vida y gritaré a la muerte
    y que sea el eco el que me recuerde.

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: herida   

    La cicatriz es la memoria de la herida 

    La cicatriz es la memoria de la herida.

     
  • viva el Friday Permalink | Responder
    Etiquetas: herida   

    Nace desde lo m√°s profundo de mi ser… 

    Nace desde lo más profundo de mi ser este sentimiento de estar y no estar, en donde el alma rota se conjuga con una herida en el corazón que se niega a cerrar. Acaso importa encontrarme o no aquí?? no importa en donde este, si mi alma llora tu ausencia y sufro por no tenerte a cada día, cada minuto me pregunto en donde estarás, si acaso te acuerdas de mi…

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , herida, , , , , , , , , ,   

    Silencio bajo las palabras sue√Īos desvanecidos entre las… 

    Silencio bajo las palabras,
    sue√Īos desvanecidos entre las l√°pidas.
    La Almudena descansa tranquila,
    yacen sobre ella, cortas y largas vidas.

    Mientras en las esquinas de mis pensamientos
    una verdad herida, el recuerdo de una vida perdida.
    Deambulo entre callejones de la Capital dormida.
    Fría y dura noche de Madrid, sin Luna, ni guía.

    Llora en las alturas tinta,
    negra, como este cielo sin estrellas,
    negra, como la noche sin su día,
    pero a√ļn m√°s negra, como estos versos sin tu compa√Ī√≠a.

    Tinta etérea que se derrama en el Manzanares,
    a lo largo de sus bastas orillas,
    y recorre de vuelta el camino a mis mejillas.

    Triste en la noche, el viento silba
    ante el imponente Palacio de Oriente,
    y callejea, sin meta, ni fin
    por el Madrid de los Austrias.

    Triste se esconde en el Cerro de los Locos,
    busca y vuelve a buscar,
    desde lo alto de su explanada
    a la Luna, en ese infinito y negro mar.

    Y llora, porque se ha ido,
    porque la ha dejado marchar,
    Y tiembla, porque no quiere dejar de verla,
    ni perder los versos que la llevaron a ella.

    Y entonces corre raudo como lo que es,
    Viento en la agitada gran ciudad.
    Y se detiene, hincando las rodillas, en la fría arena,
    ante la estatua del √ļltimo √Āngel que cay√≥ al mundo.

    Y Maldice su Reino.

    No tendr√°s mi Alma, ni hoy, ni ma√Īana,
    porque mi Alma, la protege la Luna.
    No tendr√°s mis versos, ni mis palabras, ni mis sue√Īos,
    pues yo soy, el √ļltimo √Āngel que a ella protejo.

    Madrid sin Luna, Henry J. White.

    Buenas noches Viva, y Feliz A√Īo con retraso…. hacia mucho que no volv√≠a por estos lares. Sonrisas desde la nocturna capital.

     
    • viva el Jueves Permalink | Responder

      Feliz; saludos, hombre de blanco, √°ngel ca√≠do en el retiro; aunque no veo las bastas orillas del Manzanares…

  • viva el Friday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , herida, , , , ,   

    El m√°s extra√Īo de los libros es el… 

    El m√°s extra√Īo de los libros
    es el libro del amor.
    Lo leo con atención.
    pocas p√°ginas de placer,
    cuadernos enteros de dolor:
    la separaci√≥n es una herida…

    Goethe

     
    • atticus8 el S√°bado Permalink | Responder

      Ten√≠a mucha raz√≥n el alem√°n, pero el viaje merece la pena, aunque duela,…, adoro el joven Werther, Goethe fue el que dijo tambi√©n aquello de “Solo entre los hombres merece ser vivido lo humano”, un saludo, Borgeano.

      • Borgeano el S√°bado Permalink | Responder

        Sin duda alguna atticus8, el viaje bien vale la pena; duela lo que doliere. Goethe, lamentablemente, es uno de los autores que poco a poco va quedando en el olvido. Solamente lo leen bibli√≥filos o personas de “cierta edad”. Para los j√≥venes no es m√°s que una cita en un libro de texto.
        Saludos

  • viva el Tuesday Permalink | Responder
    Etiquetas: , herida   

    Agon√≠a entre las garras de la fatalidad muerdo… 

    Agonía

    entre las garras de la fatalidad

    muerdo las horas una tras otra

    y con el terror de la presa herida

    espero ansioso la estocada final

     
  • viva el Friday Permalink | Responder
    Etiquetas: herida, ,   

    Morada final como un llamado de arena a… 

    Morada final

    como un llamado de arena a las puertas de mi noche
    te apareces en el nudo tenso de mi memoria
    con tu ajado atuendo de ni√Īa herida
    para cavar mi tumba final debajo de tu corazón

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , herida, , , ,   

    Do anidan dos 

    Cuando Julio Hidráulico escribió su famosa filigarda:

    Oh, autor, deja Marte,
    que por amarte Marta das el talón al Diablo
    y al cascabel de realidad —de Venus dulce son—
    herida imprimes do anidan dos.

    inmediatamente expiró, dejando un batallón de exégetas.

     
  • viva el Saturday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , , , , , ,   

    Alguien debiera darle una bofetada en su carnal… 

    Alguien debiera darle una bofetada en su carnal moflete. Vuelve a comer como un est√ļpido cochino, sin ning√ļn respeto por el mar, con su enga√Īosa y feliz apariencia. Siento fr√≠o. La herida de mi infancia se reabre ante este necio joven. Le preparar√© un lugar en el laberinto de la muerte, me digo. No le manifiesto mi desprecio todav√≠a. Escucho la melod√≠a, como al principio. La puerta sigue su ritmo, sin sentido. Qu√© sorpresa te espera, pat√°n, pienso. La tormenta se acerca. Ajusto mi visi√≥n. Vale.

     
  • viva el Saturday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , , , , , ,   

    Alguien debiera darle una bofetada en su … 

    Alguien debiera darle una bofetada en su carnal moflete. Vuelve a comer como un est√ļpido cochino, sin ning√ļn respeto por el mar, con su enga√Īosa y feliz apariencia. Siento fr√≠o. La herida de mi infancia se reabre ante este necio joven. Le preparar√© un lugar en el laberinto de la muerte, me digo. No le manifiesto mi desprecio todav√≠a. Escucho la melod√≠a, como al principio. La puerta sigue su ritmo, sin sentido. Qu√© sorpresa te espera, pat√°n, pienso. La tormenta se acerca. Ajusto mi visi√≥n. Vale.

     
  • viva el Saturday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , , , , , ,   

    CONDENADO 

    Alguien debiera darle una bofetada en su carnal moflete. Vuelve a comer como un est√ļpido cochino, sin ning√ļn respeto por el mar, con su enga√Īosa y feliz apariencia. Siento fr√≠o. La herida de mi infancia se reabre ante este necio joven. Le preparar√© un lugar en el laberinto de la muerte, me digo. No le manifiesto mi desprecio todav√≠a. Escucho la melod√≠a, como al principio. La puerta sigue su ritmo, sin sentido. Qu√© sorpresa te espera, pat√°n, pienso. La tormenta se acerca. Ajusto mi visi√≥n. Vale.

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , ,   

    CONDENADO 

    No es feliz. Es manifiesto. Sin embargo, mientras hurga en el laberinto carnal de su herida, no ha dejado de comer. Oigo el ritmo al que engulle. Esa visi√≥n me transporta a una enga√Īosa melod√≠a de mi infancia en clave de sonora bofetada. De principio, un t√© rojo, dice. Abro la puerta y √©l pierde el sentido. Es joven, alguien para quien la sorpresa contin√ļa siendo el fr√≠o de la tormenta en el mar. Aprende, le digo.

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , ,   

    No es feliz Es manifiesto Sin embargo mientras… 

    No es feliz. Es manifiesto. Sin embargo, mientras hurga en el laberinto carnal de su herida, no ha dejado de comer. Oigo el ritmo al que engulle. Esa visi√≥n me transporta a una enga√Īosa melod√≠a de mi infancia en clave de sonora bofetada. De principio, un t√© rojo, dice. Abro la puerta y √©l pierde el sentido. Es joven, alguien para quien la sorpresa contin√ļa siendo el fr√≠o de la tormenta en el mar. Aprende, le digo.

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , ,   

    No es feliz. Es manifiesto. Sin embargo, … 

    No es feliz. Es manifiesto. Sin embargo, mientras hurga en el laberinto carnal de su herida, no ha dejado de comer. Oigo el ritmo al que engulle. Esa visi√≥n me transporta a una enga√Īosa melod√≠a de mi infancia en clave de sonora bofetada. De principio, un t√© rojo, dice. Abro la puerta y √©l pierde el sentido. Es joven, alguien para quien la sorpresa contin√ļa siendo el fr√≠o de la tormenta en el mar. Aprende, le digo.

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , ,   

    CONDENADO 

    No hay po√©tica para el rey en el horizonte de esta isla en que trascurre mi vida. La cabeza se parece al ombligo, mientras dormir con un buen autor es cada vez m√°s dif√≠cil en la matriz. En la lucha, mentiroso y enga√Īosa son lo mismo. El black par√©ntesis se escribe en el cristal ray√°ndolo con un diente. La primavera est√° herida de hace tiempo sobre el piano.

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , ,   

    No hay po√©tica para el rey en el horizo … 

    No hay po√©tica para el rey en el horizonte de esta isla en que trascurre mi vida. La cabeza se parece al ombligo, mientras dormir con un buen autor es cada vez m√°s dif√≠cil en Madrid. En la lucha, mentiroso y enga√Īosa son lo mismo. El black par√©ntesis se escribe en el cristal ray√°ndolo con un diente. La primavera est√° herida de hace tiempo sobre el piano.

     
  • viva el Thursday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , , , , , herida, , , , , , , , , , , , ,   

    No hay po√©tica para el rey en el… 

    No hay po√©tica para el rey en el horizonte de esta isla en que trascurre mi vida. La cabeza se parece al ombligo, mientras dormir con un buen autor es cada vez m√°s dif√≠cil en Madrid. En la lucha, mentiroso y enga√Īosa son lo mismo. El black par√©ntesis se escribe en el cristal ray√°ndolo con un diente. La primavera est√° herida de hace tiempo sobre el piano.

     
  • viva el Friday Permalink | Responder
    Etiquetas: , herida, , , , , , , , ,   

    Silencio 

    Hace tiempo que dej√© de pensar, no obedec√≠a a nada, empec√© a mover piedras, a morder el polvo. Me sangraban las manos, me ard√≠a el cuerpo, porque el odio tiene esa textura…
    ¬ŅResignarme a lo mas evidente? ¬Ņque te fuiste sin despedirte?, no, ahora no se o√≠a ni un llanto, ni el mas leve sollozo. Solo silencio. Todo me parece tan lejano, ya solo quedan los recuerdos y un sentimiento latente a cada piedra que levanto, cada recuerdo que destapo. Intentan convencerme de que salga de all√≠, que si sigo ser√© yo quien salga herida, mas que me importa.
    Dime ¬ŅQu√© me queda? Solo el dolor y una rabia que no sabe por donde salir y esa sonrisa en tus labios rodeado de sangre, aniquilando poco a poco mi coraz√≥n.

     
  • viva el Sunday Permalink | Responder
    Etiquetas: herida, , ,   

    Tiro 

    La niebla es una nube herida.

     
  • viva el Monday Permalink | Responder
    Etiquetas: , , , herida, , , , , , , , , , , , ,   

    Skarmenti 

    Julio Skarmenti pertenec√≠a a una de esas extra√Īas familias de gitanos universales que recorr√≠an el mundo en una tartana. Una de esas familias de saltimbanquis y latoneros cuyo destino estaba dirigido por una tozuda mula que eleg√≠a en cada encrucijada el camino que ninguno de ellos hubiera tomado.
    Julio Skarmenti achacaba a esta circunstancia los terribles e insólitos parajes a los que arribaron repetidas veces contra su voluntad e incluso a pesar de los negros augurios de la abuela Trinidad. La vieja gitana, capaz de adivinar el futuro más incierto de la clientela, se obnubilaba ante las empecinadas elecciones de aquella vieja acémila.

    • Mal fario – se limitaba a decir la abuela cuando la bestia tomaba el camino que todos los Skarmenti hubieran instintivamente evitado. Todos menos aquella terca y cojitranca mula del demonio que con su renca pata se√Īalaba su suerte y la de todos sus contrariados due√Īos.

    Entonces, Julio Skarmenti, el menor de los Skarmenti, se sent√≠a perdido y su moreno y curtido rostro dejaba traslucir una leve oleada de angustia irracional ante el abyecto e inmediato futuro. Sus negros fanales se anegaban de aciagos presagios y hasta la brisa parec√≠a flamear de un hedor mal√©fico y execrable. Sub√≠a a la tartana y, enroscado como una serpiente herida, dorm√≠a el √ļltimo trecho del camino. S√≥lo despertaba al entrar a la ciudad, mientras su padre anunciaba, con el duro tintineo del lat√≥n, la llegada de tan insigne y n√≥mada corte, descendiente directa de reyes y faraones del sagrado Nilo, obligada a errar en el destierro, y a ganarse la vida como saltimbanquis y latoneros por los polvorientos y √°speros confines del mundo, a causa de una caprichosa e ineluctable maldici√≥n del Gran Osiris. Y s√≥lo entonces, el rostro quemado de Julio Skarmenti, se iluminaba seducido por la at√≥nita e hipnotizada mirada de los ni√Īos ante semejante estafermo ambulante.
    Nadie hubiera esperado que aquella troupe descendiera con tal algarab√≠a esa c√°lida ma√Īana de mayo por una de las siete colinas que rodeaban la ciudad. Parec√≠an salidos de la nada o, transportados quiz√°s por el caprichoso viento, de lejanos y ex√≥ticos pa√≠ses a trav√©s del espacio y el tiempo.
    El peque√Īo Skarmenti bajaba, ya m√°s animado, de la multicolor carreta y corr√≠a con descaro entre sus coet√°neos haciendo sonar una flauta y ondeando un serpentil√≠neo gallardete mientras sus hermanos mayores agitaban los caireles o tocaban los improvisados timbales de la carreta y la madre y las hermanas hac√≠an danzar sus vientres adornados de cascabeles y alaracas.
    Los ni√Īos despertaban de su hipnosis y enseguida formaban una animada comitiva que tambi√©n segu√≠a a la obstinada y visionaria mula. […]

    a las 10 en casa

     
    • boscour el Martes Permalink | Responder

      Esto merece un largo, muy largo desarrollo. Buenísimo.

    • Ahasvero el Mi√©rcoles Permalink | Responder

      Puede continuarse… :lol:

    • boscour el Jueves Permalink | Responder

      …que muy seria, como si reconociese por adelantado no s√≥lo haber elegido el camino correcto hacia el escenario donde estaba escrito que se desarrollara el pr√≥ximo cap√≠tulo del destino de los Skarmenti, sino el argumento mismo de dicho futuro familiar.
      Julio compart√≠a con la mula ese secreto que los dem√°s apenas sospechaban lo suficiente como para no contradecir las manifiestas y tercas intenciones de la mula que, llegada a cada bifurcaci√≥n de los caminos, tend√≠a a desviarse m√°s y m√°s hacia los altos montes donde los √ļltimos escitas escond√≠an aquellos juegos de piedras gastadas por el manoseo a que eran sometidos en procura de torcer el sempiterno veredicto. Todav√≠a faltaba mucho, pero el muchacho y la mula sab√≠an que se estaban aproximando. Faltaban los diluvios del hondo valle entrevistos en los sue√Īos repetidos, donde y cuando las bestias se enterrar√≠an hasta los cuartos y las carretas hasta los ejes. Faltaba pasar por el ataque de las manadas de perros cimarrones enfurecidas por el hambre. Faltaba todav√≠a atravesar aquel desierto extrapolado de antiguos mapas manuscritos, donde el agua tornar√≠ase en sangre y el sol se clavar√≠a en un perenne cenit de plomo derretido. Por no m√°s que mencionar algunas cosas de las tantas que faltaban ocurrir antes de terminar la actual jornada, La √ļltima luminosa.

    • Ahasvero el Martes Permalink | Responder

      en una jornada piensas liquidarte el muy, muy largo desarrollo?

    • boscour el Mi√©rcoles Permalink | Responder

      No sería para tanto pero puedo afirmar como testigo inoportuno que he sido, que harto trabajo le daba a Julio Skarmenti extrer de entre sus ropas y desarrollar ante los ojos de la golosa mula la desproporcionada probostide inguinal que la naturaleza y tal vez la suerte, le habían regalado. No otro era el motivo que llevaba a la jumenta a arrastrar a Julio hacia los más apartados bosques, los más solitarios valles y en fin cualquier lugar donde pudiera esperar tranquila el desarrollo de los acontecimientos.

c
Crea una nueva entrada
j
Siguiente entrada / Siguiente comentario
k
anterior entrada/anterior comentario
r
Responder
e
Editar
o
mostrar/ocultar comentarios
t
ir al encabezado
l
ir a iniciar sesión
h
mostrar/ocultar ayuda
shift + esc
Cancelar