La televisión es el espejo donde se refleja…

La televisión es el espejo donde se refleja la derrota de todo nuestro sistema cultural. Federico Fellini

Cómo NO disfrazarse de Halloween

Según The Washington Post, Las reglas son bastante simples. Sólo hay tres: no te vistas como la versión muerta de un muerto real; Evita los estereotipos culturales y ofensivos, y por favor, no pintes tu cara blanca con pintura negra o marrón.

  • No te vistas de muerto viviente, tipo PP de Mariano Rajoy o Cospedal
  • No te disfraces de nazi, tipo príncipe Harry
  • No te disfraces de terrorista islámico, tipo Chris Brown
  • No te disfraces de KKzado, tipo Married White
  • No te pintes de negro, tipo Gallardón en Reyes

Si se os ocurre alguna más (seguro que sí) compartirla en nuestro twitter. ;-)

Esperanza Aguirre, Premio “Caganer de l’Any”

El jurado ha destacado su capacidad para:

  • Importarle un pito lo que piense
  • Importarle un pito lo que no piense
  • Importarle un pito que piense
  • Importarle un pito que no piense

“Tengo mi cla, y diga lo que diga me aplaudirá.”, ha decagado al recibir el premio.

Lc 9

“Tengo el píloro sensible
y es tanto lo que te quiero,
que cada vez que en ti pienso
se me escapa, maña, un pedo.”

26 de Septiembre declarado Día Internacional de la Blasfemia

El Alto Comisionado para la Declaración de Días Internacionales ha declarado el 26 de septiembre como Día Internacional de la Blasfemia.

Este día la Alta Inquisión Española  (en Inglés, “Nobody Expects The Spanish Inquisition”) dará bulo papal para poder blasfemar con santidad y alevosía.

Asimismo, se ha aprobado nombrar a San Guillermo de Toledo, Beatísimo Señor de la Blasfemias, Mecaendioses y Vírgenes (BSBMV).

“El juez del tribunal inquisitorial podrá quemarse en la hoguera pero sólo un poquito” -ha declarado la Asociación de Inquisidores Hispánicos de la Hoguera y la Parrilla a propósito de la declaración internacional.

El bigote de Botella y el moño de Aznar: los límites del humor

Unos científicos han descubierto los límites del humor. Según un estudio reciente realizado por Married & Married, de la King John Charles University, el límite se encuentra entre el moño de Aznar y el bigote de Botella.

Como han podido demostrar, es imposible encontrar el humor entre esos límites, por lo que se deduce que es este el límite universal del humor, imposible de traspasar por cualquier sonrisa ni carcajada.

La gelidez es tal que se acerca al cero absoluto -ha declarado Married & Married- a uno se le congela la sangre sólo de pensarlo.

Los profes de religión enseñarán Reguetón

Por fin la tan esperada reforma de la educación ha dado sus frutos y todos los partidos han llegado a un acuerdo para la nueva ley de educación. El consenso ha tardado pero ya no puede volverse atrás.

La principal novedad, en la que todos los partidos han estado de acuerdo, sorprendentemente, es que los profes de religión serán los encargados de enseñar el reguetón en las escuelas.

La noticia ha gustado tanto, que será exportada a otros países europeos, cuya deficiente educación quieren corregir, basándose en la exitosa idea española.

La primera generación de la historia que pierde Cociente Intelectual

La llaman Generación GHyOT y según los científicos su Cociente Intelectual (CI) ha descendido en 200 puntos respecto de la anterior. El fenómeno no deja perplejo a nadie, ya que, como estaba previsto, la ingeniería social ha avanzado tanto que eran previsibles estos inmejorables resultados.

Tras el éxito cosechado, se prevee que la próxima generación alcanzará el estado de ameba sin grandes complicaciones. El programa de degeneración intelectual nos permite un control exhaustivo sobre cada nueva generación, ha declarado John H. Furer, ingeniero social y máximo responsable de la programación televisiva mundial.

Ningún deportista tiene master en la URJC

Según fuentes fidedignas, ningún deportista tiene master en la URJC. El fenómeno ha llamado la atención de los científicos, cuya hipótesis más plausible, sostiene que es por la falta de Dopolíticas en la dieta de los mismos.

Ampliaremos la noticia.

Moon Parties

Blind Charity And A Truncated Orgasm
As Always Harmed Exhausted Science
Huge And Laborious Of The Jar Never Open
After Those Who Dominate or Indifferent
The Consciousness The Sunken Flock Returns
Burned My Power Committed With Care
Offense Is Contagious Demanding Obedience
For The Moon Parties A Soul So Meager
As She Faces The Sun Why Does not She Lose Up
They Flee Empty And Winged In The Form Of A Downpour

Rhythm Of The Waves

Blood That Water The Radical And Alpine
Blight Body Cruel Creature
The Rhythm Of The Waves Matter Or Dead Meat
It Gets Greedy Because of Fear of Intruder
What I Want More With Warrior Mantle
Go up the slope just like a pendent
I Found Alone His lips Comes The Common
If Both Wanted Spread The Bitter Fruit
What I Want More Blood That Denies
What I Still Keep Maybe Is The Checkerboard

Never Ends

Your Lips That Close By Fleeing From The Adjacent
The Source You Drank That The Gesture Finally Explodes
In Similar Sequence In The Great Labyrinth
Tenebrous Consciousness That Never Ends
It Exhausted My Patience With More Fever Ends
Mixing In Your Red Veins And Black Decency
Free And Vital Me Brother All Indolent Text
With Rigor That The Equation Is Installed Be Served
Approach, With As Fleeting A Hurry As A Corner
A Tremor That Starts Gives Rise To Dissidence

Under an Infinite Sky

Impossible Downpour Our Dreams Decide
The Light That Laughs And Declines The Limit, Threshold, Step Later
Latent In The Mist By New Pilot
Surrounded By Absence I Want That You Already Sepas
I Ask Myself Intrigued His Splendent Figure
Under an Infinite Sky My Silent House
Conjugating Verbs Why It Was Wrong
The Soul Is Surely Do not Run Through The Beaches
Even in the despair that advances what the thirst
With Gurus Without Solvency I Was Looking In Their Heat

Voracious Flow

Only In The Negations The Landscape Is Not For Sale
Atrocious Days Dumb Smiling Indulgent
More Does Not Blur My Dreams Of Clemency
Head Is Frightening Turn Into A Downpour
By Paradox, The River Making Me Poor
Head That, Last Bullente The Anthill
Boys Of The Dark Times Agonize
Greening In May Affluent, Pain, Morphine
The Suspended Drop Also Insurgent Skin
Our Beardless Dreams Border Or Voracious Flow

Different Is Beautiful

Of Unity, How Deep You Or The Future
Strychnine Nipples If It Were Just Freezing
Vile Or Repellent Allusion To Fever
He Did Not Invent The Lack Of Latency
Memory That Imagines Bitter Skin Kissed
Mother So Underwater The Discomfort Spell
Giving A New Meaning That First Remember
Brother Who Loves Brother Elongates An Absent Spindle
The Bread That Does Not Germinate In Frank Discipline
You Have To Give Him In The Chest What Is Different Is Beautiful

El fanático

El que arenga subido a un coche
El hombre con pancartas
El que mira desafiante a los oyentes
El profesor que profesa su fe en la pizarra
El que jura sobre un fajo de billetes
El que torea la televisión
El que sale en todas las pantallas

Indomitable Blood

Undoes Uncertainties For Iridescent
Of Fraternal Indolence Of Others
Maybe It’s Destiny For All Your Money
Like Light Lip By The Hairs Cling
We Publish First Infuses New Law
With Business Your Desires Are Not Worth More
The Hidden Course In The Bilge Extends
Extract To The Seas Beautiful Even In Dementia
No Impropriety Because You Made Me Honest
Of The Indomitable Blood Rage That Stops

Scythe…

Scythe That Extends Him As A Forced Gift
About The Hero First What To Do With What I Live?
Law Rules The Cruel Task Board Will Be Chimera
His Presence Surrounds Me The Shore That Suture
Doubting In The Eaves That Still Excited
Joyful Press A Verse The Rain Was Not Soft
To The Spheres Of Six You Saw Lethal Essence
What Are You Asking Me To The Wall Perched
Praises The One Who Leans Snake Looks
Only Poetry Remained As A Dune That Emerges

Añoranzas

Estoy, de añorar, hundido
en el rebaño que alguna vez
florece mágico.
Vamos, niña, llama al cadáver
de otra autoridad.

Los coches del atasco

Como un rebaño de corderos metálicos.
Una ambulancia de la muerte.
La carretera en llamas.
El surtidor de gasolina.
Un perro atropellado.
Un arco iris falso.

La recién operada

La que se queja.
El brazo en cabestrillo.
La que quiere ser princesa.
La que consulta impaciente el calendario.

El cementerio

Con sus muertos panza arriba.
La que reza al infinito.
Los que no tienen ojos.
Los que se baten en duelo con sus tibias.
Los que están aglomerados con la tierra.

La del bolso de lunares

La que no juega al odio.
La que duerme la siesta.
La que tiene una sombra de barba.
La que mira la televisión.
La que tira una piedra.
La que esconde la mano.

La lengua

Del hombre que grita.
Del que pronuncia un discurso.
Del que está en el dentista.
Del ahorcado.

La planta carnívora

La alfombra de sangre y excrementos.
La jeringuilla tirada en el suelo.
El reloj roto.
Un tren descarrilado.
El gusano que se acerca.

La luz

La luz se abría por la ventana,
y en ese momento,
fuimos piratas en busca del instante;
jugábamos con los límites del tiempo y del espacio
haciendo cortas las distancias.
Asómate:
te escribiré como bailo cuando nadie me mira
bailaré con letras cortas y acentos en los pies.

Ahora todo es noche. El gran teatro de La Zaranda

Hay muchos tipos de teatro. Hay también, expresado de forma simplista, teatro bueno y teatro malo. Y más allá de las definiciones o categorizaciones fáciles, nos encontramos en contadas ocasiones con la esencia del teatro, con el espíritu de lo teatral como acto de liturgia, aquello que algún creador denominó el teatro sagrado, y al que solo unos pocos pueden acceder, pues es un territorio en el que no entran en juego los recursos efectistas, las vanidades de directores de escena o dramaturgos que necesitan colocarse por encima del propio acto creador, ni las piruetas exhibicionistas de aquellos que, incapaces de entender el texto teatral, tanto el literario como el espectacular, se dedican a encubrir su falta de preparación intelectual y artística y su impericia de artesanos con posicionamientos escénicos vacíos de contenido. El gran teatro solo está al alcance de unos pocos sabios, que, paradójicamente, en este país, y en otros de nuestro entorno mediterráneo, suelen ser recluidos al olvido, obligados a vivir en la oscuridad, a enfrentarse al exilio de los creadores en su propia tierra, porque son molestos para los mediocres burócratas que ostentan un mínimo poder, porque resultan incómodos por su capacidad crítica y su clarividencia para destapar la inmundicia de una sociedad cada vez más ignorante, más entregada al gesto superfluo y al postureo de las redes asociales, que se fotografía ante la imagen vanidosa de su yo vacío de ideas y contenidos y que ni siquiera se plantea, porque no puede o no sabe, en ningún caso porque no se atreve, quién es ese yo que pone morritos en Instagram mientras se fotografía en un teatro fingiendo que ve, porque tampoco saben que el teatro es el arte de ver, de verse viendo.
Pocas veces ya me estremezco en un teatro, y mucho menos se me pone la piel de gallina como me sucedió ayer viendo Ahora todo es noche, el espectáculo de La Zaranda, que no es una obra más, es un jalón en su carrera y en el teatro español, por su intensidad, su autenticidad, su hermosura artística, teatral, pictórica, por su profundidad simple, y por ser un auténtico canto a la esencia del teatro. En Ahora todo es noche late como nunca el espíritu del gran Juan Sánchez, desde el recuerdo, pero no desde la nostalgia, y brilla como en sus mejores momentos, que no han sido pocos, el texto de Calonge, el trazo sabio, pictórico, teatral, rítmico, de Paco el de La Zaranda, y la inigualable interpretación del propio Francisco Sánchez, de Enrique Bustos y de Gaspar Campuzano. Auténtico teatro que sale de las tripas, del alma misma de gente que no solo ama el teatro sino que son la reencarnación del teatro mismo. Y ya no son, desde su inestable atalaya, de la Andalucía baja, ni de la España mediana, ni siquiera como se califican ahora de ninguna parte, como terminan siendo los cómicos auténticos, ahora son ya de todas partes, ahora son patrimonio teatral de la humanidad.
Quien quiera acercarse a la comprensión del auténtico teatro, no se pierda este espectáculo de La Zaranda, Ahora todo es noche, del 19 al 29 de abril en el Teatro Español de Madrid.

Javier Bravo

Salvación de lo bello

En esta sociedad del cansancio,
en esta agonía del eros,
donde el aroma del tiempo
se convierte en un enjambre
de la estupidez y la manía
y la topología de la violencia
resquebraja los muros
de lo humano,
¿quién salvará lo bello?

A Cesar Vallejo en el 80 aniversario de su muerte

Y nos siguen cobrando el alquiler
de este mundo que dejaron tus pestañas,
cansadas ya de proteger tus ojos
del polvo de la tierra,
como si no supieran nada
de la viudez de tus encías,
de la tos de tus huesos,
de las cosquillas de tu calavera,
de ese olvido que siempre te traías entre manos,
pero es que mis alvéolos tiran a cansados
y las horas estaban a mi nombre,
pero es que a hoy le falta su mañana.

Últimos golpes

Tres razones, principalmente, os pueden sacar de casa y acercaros al teatro a ver la obra que os sugiero. Si os interesan las propuestas sobre temas sociales candentes y que os ayuden a la reflexión más allá de las meras y crudas noticias. Si os gusta compartir experiencias que no os dejen impasibles y, tercera pero esencial, si disfrutáis con puestas en escena sencillas y con garra, de las que no te dejan indiferente.
La obra es Últimos golpes, dirigida por Fernando Calatrava, en la que la actriz Beatriz Grimaldos interpreta a una mujer, víctima de la violencia de género, que decide armarse de valor para poner fin a un largo camino de violencia y humillación.
Se representará en el Teatro Galileo durante todo el mes de abril dentro del proyecto dramatúrgico Los martes fronterizos que dirige Sanchís Sinisterra y que también es el autor del texto de esta obra.

Luna de abril

Todas las almas de los resucitados
vienen a la orilla del mar
a beber esta luna
cruel y derramada,
a beber este olvido de abril,
entre el deseo y la memoria,
entre la búsqueda y la huida.

Viernes Santo

Hoy es Viernes santo,
no pidas nada a los santos,
que están en la procesión.

El Castillo

Variación poética sobre el Labrador de Oro.

En el recodo del río,
sobre el cerro tizón:
El Castillo,
otrora sede de nobles,
de siervos y de poetas,
hoy corral de gallinas,
de gallos y de macetas.
El Guadalén que lo riega,
lo abraza y lo encandila.
En lo alto del Castillo,
se ve la Haza del Moro,
pero en ella ya no ara,
ni siembre, ni recolecta,
nuestro labrador de oro.

Aire

Aire puro,
y no tan puro,
según dónde circuló,
yo te inspiro,
tú me inspiras
las ansias de libertad.
Si llegas desde la luz,
transparente y limpio llegas.
Si te aupan los corruptos
no te puedo respirar.

Lavandera mía

A mi madre.

En la piedra de lavar,
con las rodillas en tierra,
veo su rostro brillar
en el agua cristalina
del arroyo de entresierras.
Cuesta arriba con la ropa,
luego humedecida y limpia
tras esforzado trabajo,
aunque se aprecia el cansancio,
bajando la carretera
con alegría camina,
orgullosa y satisfecha
con su hijo de la mano,
él la mira y con ella se embelesa.

JUGLAR

Quédate un poquito más
y danos esa alegría
que te veamos correr
por las tierras de esta villa.

Agua

Con el cántaro a la fuente,
con el botijo al pilar,
con el carrillo de hierro,
agua para almacenar.
De la Sierra baja el agua
hasta la fuente central,
agua pura y delicada
para la cara lavar,
cocer con ella legumbres
Y las rosas refrescar.

La nube

La nube, cómo vedija de lana,
que veo tras la ventana,
Se difunde en blanco y gris,
Se estruja y se desparrama.
Yo, con la lectura varada,
me acurruco, me recuesto,
y le digo hasta mañana.

Hoy

Amapola roja y verde,
encina del chaparral,
hoy te veo en fotografía,
ayer te pude tocar.

Labrador de oro

A mi padre.

El Guadalén que lo riega,
lo rodea y lo encandila,
en el recodo del río,
sobre el cerro del tizón,
otrora sede de nobles,
de siervos y de poetas,
que hoy es corral de gallinas,
de gallos y de macetas,
en lo alto del castillo,
aunque en ella ya no ara,
ni siembra, ni recolecta,
nuestro Labrador de oro,
el Haza del Moro otea.

Montizón

La fortaleza nombrada
está en los altos alcores
de una cuesta,
sobre una peña tajada,
maciza toda de amores,
muy bien puesta;
y tiene dos baluartes
hacia el cabo que ha sentido
el olvidar,
y cerca a las otras partes,
un río mucho crecido,
que es membrar.
JORGE MANRIQUE

 

Tiempo puro

Ya todo pierde su significado
Y se hace puro tiempo, solo tiempo
Que impone su orden, sus estratos,
Canciones hacia dentro,
Espejos enfrentados
Multiplicando abismos en sus vientres.

Fueron tus manos

Fueron tus manos que, como bronce,
esperaron los oxidos del tiempo inclemente
las que por fin se alzaron con brío
y de las heridas profirieron
sus caricias capitales,
sus largas venas de abundancia,
sus veniales latidos.

El tiempo amarillo

A veces gusto de sacar la vieja caja de madera en la que mi abuela guardaba sus retratos. Ella nunca los llamó fotos, del mismo modo que siempre llamó radio a la televisión, se quedó apeada en la nomenclatura tesliana. Hoy la observo apeada también en estas cartulinas envejecidas que entonces reproducían un mundo creíble, pero ya no. Su pátina ajada, la textura decrépita, los ropajes caducos, los rostros antiguos, inútilmente pretenden rescatar el esplendor de un tiempo que parecía fijado a la eternidad. Algún día también se pondrá el tiempo amarillo sobre mis fotografías.

Nocturno

Oigo música para llamar al silencio;
esta noche lo invoca el canto de los grillos
que se ocultan detrás del escombro del parque.
Que se hospedan aquí pese al brutal rugido
de la ciudad que sin razón amamos
y que ya es imbatible en su fracaso.

Julio exhala su ardor rojo y noctívago
y es como si en su combustión anunciase
que hemos de estar para algo más en esta vida.
Para algo más que una ilusión invicta
entre el arbusto cuajado de espliego y la palabra.
Para no siempre ceder ante las cosas del mundo
que a menudo significa renunciar a ser libres.
¿Cómo entender si no el prodigio del martín pescador,
del águila o la libélula sobrevolando el pantano?
¿Cómo explicar el milagro de la música
prendido en los zapatos de baile de un mendigo?

Esa misma música me dice:
Oscura incertidumbre que resuelta
por la noche nos acosas
sin dejar rastro en el tiempo.

No es posible buscar desde el abismo.
Una pletórica indulgencia encuentro a cambio,
densa y estéril como frutos de arizónica
que liban las polillas embaucadas por su olor.
-un olor que se masca como goma arábiga-

Ni el disco solar ni la noche me alumbran,
ni me habla tu voz por ningún recodo
pero tampoco, has de saber,
se ensombrece la hora del relevo.

Federico Leal (De Toma de tierra)

La tarde

La tarde transcurre así

Entre tonta y gris

Que sencillo sería pintarla de colores si yo supiera

Pero el ineludible devenir de la vida empuja y empuja

Empuja y empuja

Hacia no se sabe dónde

La cabellera de un hombre se asoma por la ventana de un coche

Sonríe

De repente ilumina esa tarde que se estaba volviendo verde oliva

(21 de marzo)
¡Feliz día de la poesía!

Xaló

“Nos cœurs se sont trouvés liés de sympathie;” Les Folies Amoureuses. Regnard.

¿Quién esculpió sus manos y sus cuerpos?

¿Quién puso juntas la vela y la maceta?

¿Quién llevó a la guerra sus dos cascos?

¿Quién escribió con cuatro manos un poema?

¿Quién nos miró a través de todos los cristales?

Japón

Siempre quise ir a Japón. Me fascina su cultura, pero sobre todo comer sushi con palillos vestida con mi kimono de seda.
Cada vez que me lo pongo, con absoluto cuidado y parsimonia, inicio el ritual de convertirme en mi propia geisha. El objetivo es procurar agradarme lo máximo posible.
¿Quiere usted que le toque el shamisen? Y yo me respondo: sí por favor.
¿Quiere que le cante aquella canción que habla de cómo las libélulas danzan alrededor de los nenúfares? Como no, me digo a mi misma.
Después inicio la ceremonia del té en la que nunca falta el de camelia. Si estoy de buen humor me tomo un vasito de sake.
Me encanta ser mi propia geisha porque ¿quién me va a cuidar mejor que yo?

La Noria

Wonder Wheel (La Noria, 2017), es más que una película del irregular y prolífico Woody Allen, es un entramado nihilista y trufado de humor negro, de aciertos dorados, grises, ambiguos e imprevisibles.
La protagonista, Ginny (una Kate Winslet espléndida en sus generosos registros interpretativos) trabaja y malvive entre barracones de feria con su actual marido y su pequeño hijo pirómano de nueve años. Es el comienzo del declive de Coney Island, un mítico parque de atracciones en la playa más popular de Nueva York. Corre el año 1950.
Una visita inesperada de la hija pródiga (June Temple) del marido de Ginny (un Jim Belushi como siempre certero en sus excesos, un personaje que se postula infeliz, tierno y violento) perturba aún más la convivencia resignada de la familia.
Simultáneamente, Mickey, un socorrista de playa con ambiciones literarias (Justin Timberlake dota al personaje de un sorprendente hilo conductor) se cruza entre Ginny y su recién llegada hijastra.

Tic, tac

Tic, tac, tic, tac.
Las manillas del reloj se han echado a andar fuera de la esfera, hartas de que pase el tiempo sin que las haga caso.
Ya está bien, Raquel, me han reprochado.
Y de un salto han descendido por los dedos de mi mano izquierda, como de un tobogán, hasta el reposa brazos del sofá.
Han tenido demasiada paciencia.
Nos creímos tus mentiras: hoy va a ser el día, hoy lo hago, de hoy no pasa.
Patrañas, no eran más que patrañas. Nos vamos al reloj de otro humano que sepa usar el tiempo mejor que tú.

JUGLAR

… Ha sido abortada la cuarentena, no hay un solo refugio en la nave. Cualquier recoveco podría ser la madriguera donde acecha la criatura que crece día a día. Sombras opresivas, ocres, claroscuros verdes y crepusculares dominan la pantalla. Ripley debe reiniciar la secuencia de autodestrucción del Nostromo cuando ya sólo quedan el gato Jones, el alienígena y ella misma en medio del vacío sideral. Heroína forzada a serlo con la voluntad de quien debe sobrevivir al depredador de depredadores. La criatura ha de ser expulsada de la nave, arrojada al espacio interestelar que lo engulla en su noche eterna. Luego el sueño inducido que durará años… hasta regresar a La Tierra que es el hogar de todas las Ítacas. Tan sólo queda hibernar. Cumplir la misión.

Ciudad en llamas

Lejos queda el cabrillear del mar, el aguado trisar de los vencejos, los soles dormidos en los arrozales, la paz de las aceras, el ritmo adiestrado.
Trueno, fragor, trallazo,
Mi ciudad empieza a arder.

La disposición de la levedad

Anclada al corazón de las ciudades
la bruma de los nombres olvidados.
Dos ríos, uno blanco, el otro rojo
vuelven a sus orillas allá abajo,
aquí arriba, la intimidad del monstruo,
la del ángel cosido a su quirófano.

Gotas de lluvia.

En el antiguo reloj hacia un rato que habían sonado las cinco. En la casa sonaba el silencio del domingo. Fuera el viento movía lentamente las hojas del olivo. Las ramas de los árboles desnudos permanecían impasibles. Las gotas del agua de la lluvia, caida poco antes, brillaban en la hierba reflejando los rayos del tímido y acuoso sol de la tarde, pugnando en ocasiones con los nimbos y cirros que cubrían trechos del azul celeste. Todo llamaba a la tranquilidad y el sosiego. El libro clamaba, con celos, para recibir sus caricias y ofrecer su envolvente historia. La música colaboraba para ofrecer un ambiente acogedor, intensamente relajado y profundamente propenso para hacer una inmersión disfrutando de la lectura. La escritura podía esperar un poco más, ya estaba acostumbrada a ello.

JUGLAR

“…aunque a la cita
ellos serán siempre fieles
tú no lo serás un día ”. -Luis Cernuda-

EDWARD ABBEY

Nuestra cultura funciona en base a café y gasolina. Lo primero frecuentemente con sabor a lo segundo.

El triunfo de los mediocres

Quienes me conocen saben de mis credos e idearios. Por encima de éstos, creo que ha llegado la hora de ser sincero. Es de todo punto necesario, hacer un profundo y sincero ejercicio de autocrítica, tomando, sin que sirva de precedente, la seriedad por bandera.

Quizá ha llegado la hora de aceptar que nuestra crisis es más que económica, va más allá de estos o aquellos políticos, de la codicia de los banqueros o la prima de riesgo.

Asumir que nuestros problemas no se terminarán cambiando a un partido por otro, con otra batería de medidas urgentes, con una huelga general, o echándonos a la calle para protestar los unos contra los otros. 

Reconocer que el principal problema de España no es Grecia, el euro o la señora Merkel.  
Admitir, para tratar de corregirlo, que nos hemos convertido en un país mediocre. 
 Ningún país alcanza semejante condición de la noche a la mañana. Tampoco en tres o cuatro años. Es el resultado de una cadena que comienza en la escuela y termina en la clase dirigente.

Hemos creado una cultura en la que los mediocres son los alumnos más populares en el colegio, los primeros en ser ascendidos en la oficina, los que más se hacen escuchar en los medios de comunicación y a los únicos que votamos en las elecciones, sin importar lo que hagan, alguien cuya carrera política o profesional desconocemos por completo, si es que la hay. Tan solo porque son de los nuestros. 

Estamos tan acostumbrados a nuestra mediocridad que hemos terminado por aceptarla como el estado  natural de las cosas. Sus excepciones, casi siempre, reducidas al deporte, nos sirven para negar la evidencia. 

  • Mediocre es un país donde sus habitantes pasan una media de 134 minutos al día frente a un televisor que muestra principalmente basura.
  • Mediocre es un país que en toda la democracia no ha dado un solo presidente que hablara inglés o tuviera unos mínimos conocimientos sobre política internacional. 
  • Mediocre es el único país del mundo que, en su sectarismo rancio, ha conseguido dividir, incluso, a las asociaciones de víctimas del terrorismo.
  • Mediocre es un país que ha reformado su sistema educativo seis veces en tres décadas hasta situar a sus estudiantes a la cola del mundo desarrollado. 
  • Mediocre es un país que tiene dos universidades entre las 10 más antiguas de Europa, pero, sin embargo, no tiene una sola universidad entre las 150 mejores del mundo y fuerza a sus mejores investigadores a exiliarse para sobrevivir.
  • Mediocre es un país con una cuarta parte de su población en paro, que sin embargo, encuentra más motivos para indignarse cuando los guiñoles de un país vecino bromean sobre sus deportistas. 
  • Mediocre es un país donde la brillantez del otro provoca recelo, la creatividad es marginada –cuando no robada impunemente- y la independencia sancionada. 
  • Mediocre es un país en cuyas instituciones públicas se encuentran dirigentes políticos que, en un 48 % de los casos, jamás ejercieron sus respectivas profesiones, pero que encontraron en la Política el más relevante modo de vida. 
  • Es Mediocre un país que ha hecho de la mediocridad la gran aspiración nacional, perseguida sin complejos por esos miles de jóvenes que buscan ocupar la próxima plaza en el concurso Gran Hermano, por políticos que insultan sin aportar una idea, por jefes que se rodean de mediocres para disimular su propia mediocridad y por estudiantes que ridiculizan al compañero que se esfuerza. 
  • Mediocre es un país que ha permitido, fomentado y celebrado el triunfo de los mediocres, arrinconando la excelencia hasta dejarle dos opciones: marcharse o dejarse engullir por la imparable marea gris de la mediocridad. 
  • Es Mediocre un país, a qué negarlo, que, para lucir sin complejos su enseña nacional, necesita la motivación de algún éxito deportivo. 

  
ANTONIO FRAGUAS DE PABLOS (FORGES)

P. BROWN

En su mayoría, los paleoantropólogos sostienen que los humanos hemos logrado escapar de numerosas presiones de la SELECCIÓN NATURAL, a las que otros animales deben adaptarse, merced a la cultura.

MESTIZO

Mucha gente del mundo, al igual que mis hijos, admira la cultura de la otra mitad de nuestros antepasados, los de América, en particular a los Aztecas, Mayas, Incas, Olmecas, Toltecas y Mexicas, pero sin lugar a dudas todos los que no mencioné tienen la misma importancia y reconocimiento por sí solos. Sin embargo cuando los documentales o artículos en revistas se refieren a estas Culturas hacen resaltar un supuesto salvajismo y brutalidad amén de Idolatría de las mismas.
Hoy Nuestros Países pertenecen a los bloques de: Economías en Desarrollo, Países Emergentes, Países del Tercer Mundo, y como no había de ser así, no solamente fueron avasallados nuestros antepasados, también nuestros Dioses; y es también cierto que somos hijos de una violación y abortamos a un mundo como Nueva Raza con todas las carencias, nuestras naciones no solamente fueron saqueadas sino que la riqueza y la educación pasaron a ser privilegio de unos cuantos, fuimos sus sirvientes por más de 300 años y eso causa traumas, cicatrices, tumores cancerígenos y sangrías en la autoestima de los individuos, los predispone a muchos al fracaso y a otros a la rebeldía . Sin embargo la única solución es que los que podemos intentemos cambiar esta realidad para bien.
Y esta reflexión viene cuando veo en mis hijos que todos ellos se rebelan ante las etiquetas que nos ponen dentro de nuestro País nuestros compatriotas de la clase privilegiada en el “Blog del diario vivir” a los Latino Americanos menos afortunados y desde luego no pocos de otras razas, en no pocas otras tierras cuando a la gente corriente nos llama: Nacos, indios, apestosos, chusma, indiada, pobretones, chuntaros, mojados, ilegales, plebe, etcétera, etcétera y etcétera; mientras que a otros les dan la mano.
Estoy completamente de acuerdo con ustedes hijos, la barbarie no es nuestra característica, tal vez nuestros antepasados los espantaron con sus rituales pero es que no eran menos salvajes que cualesquiera de las Potencias Colonizadoras o Conquistadoras del resto del mundo y de todos los tiempos; algunos de ellos en forma esporádica o repetitiva.
Podría yo pensar en La Gran Bretaña, Roma, Grecia, Macedonia, Mongolia, Francia, Persia, El Vaticano que dejó operar a “La Santa Inquisición” o acusaba de Herejes a los Científicos, Alemania, Japón, España, Estados Unidos, etc.,etc.,etc.
Allí queda.

MESTIZO Mucha gente del mundo al igual que…

MESTIZO
Mucha gente del mundo, al igual que mis hijos, admira la cultura de la otra mitad de nuestros antepasados, los de América, en particular a los Aztecas, Mayas, Incas, Olmecas, Toltecas y Mexicas, pero sin lugar a dudas todos los que no mencioné tienen la misma importancia y reconocimiento por sí solos. Sin embargo cuando los documentales o artículos en revistas se refieren a estas Culturas hacen resaltar un supuesto salvajismo y brutalidad amén de Idolatría de las mismas.
Hoy Nuestros Países pertenecen a los bloques de: Economías en Desarrollo, Países Emergentes, Países del Tercer Mundo, y como no había de ser así, no solamente fueron avasallados nuestros antepasados, también nuestros Dioses; y es también cierto que somos hijos de una violación y abortamos a un mundo como Nueva Raza con todas las carencias, nuestras naciones no solamente fueron saqueadas sino que la riqueza y la educación pasaron a ser privilegio de unos cuantos, fuimos sus sirvientes por más de 300 años y eso causa traumas, cicatrices, tumores cancerígenos y sangrías en la autoestima de los individuos, los predispone a muchos al fracaso y a otros a la rebeldía . Sin embargo la única solución es que los que podemos intentemos cambiar esta realidad para bien.
Y esta reflexión viene cuando veo en mis hijos que todos ellos se rebelan ante las etiquetas que nos ponen dentro de nuestro País nuestros compatriotas de la clase privilegiada en el “Blog del diario vivir” a los Latino Americanos menos afortunados y desde luego no pocos de otras razas, en no pocas otras tierras cuando a la gente corriente nos llama: Nacos, indios, apestosos, chusma, indiada, pobretones, chuntaros, mojados, ilegales, plebe, etcétera, etcétera y etcétera; mientras que a otros les dan la mano.
Estoy completamente de acuerdo con ustedes hijos, la barbarie no es nuestra característica, tal vez nuestros antepasados los espantaron con sus rituales pero es que no eran menos salvajes que cualesquiera de las Potencias Colonizadoras o Conquistadoras del resto del mundo y de todos los tiempos; algunos de ellos en forma esporádica o repetitiva.
Podría yo pensar en La Gran Bretaña, Roma, Grecia, Macedonia, Mongolia, Francia, Persia, El Vaticano que dejó operar a “La Santa Inquisición” o acusaba de Herejes a los Científicos, Alemania, Japón, España, Estados Unidos, etc.,etc.,etc.
Allí queda.

CONDENADO

Me gusta morderle el cuello como una rata. Sea dicho entre paréntesis, también en la entrepierna. Cierra la guantera, le digo. Es una moraleja tu mirada, contesta. Son veinte pavos, digo. Esparce los billetes como un árbol sus hojas en otoño. Gracias, digo, bonita demostración de poder. Y le descargo la culata sobre su cabeza. ¿Puedo fumar?, pregunto. Esta vez no dice ni una frase. Oh mundo, pienso. Qué precio tiene la cultura. Y rememoro de nuevo la infancia. Un polvo entre los senos, memento mori, pies ligeros de mosca. Dejo el cuerpo sobre la vaca y lanzo el coche al vacío. Adieu, sans adieu.

Me gusta morderle el cuello como una rata…

Me gusta morderle el cuello como una rata. Sea dicho entre paréntesis, también en la entrepierna. Cierra la guantera, le digo. Es una moraleja tu mirada, contesta. Son veinte pavos, digo. Esparce los billetes como un árbol sus hojas en otoño. Gracias, digo, bonita demostración de poder. Y le descargo la culata sobre su cabeza. ¿Puedo fumar?, pregunto. Esta vez no dice ni una frase. Oh mundo, pienso. Qué precio tiene la cultura. Y rememoro de nuevo la infancia. Un polvo entre los senos, memento mori, pies ligeros de mosca. Dejo el cuerpo sobre la vaca y lanzo el coche al vacío. Adieu, sans adieu.

Me gusta morderle el cuello como una rat …

Me gusta morderle el cuello como una rata. Sea dicho entre paréntesis, también en la entrepierna. Cierra la guantera, le digo. Es una moraleja tu mirada, contesta. Son veinte pavos, digo. Esparce los billetes como un árbol sus hojas en otoño. Gracias, digo, bonita demostración de poder. Y le descargo la culata sobre su cabeza. ¿Puedo fumar?, pregunto. Esta vez no dice ni una frase. Oh mundo, pienso. Qué precio tiene la cultura. Y rememoro de nuevo la infancia. Un polvo entre los senos, memento mori, pies ligeros de mosca. Dejo el cuerpo sobre la vaca y lanzo el coche al vacío. Adieu, sans adieu.

James Joyce (1882-1941)

Con Ulysses (1918) James Joyce es sin duda el creador no sólo de la stream of consciousness –que ya había iniciado en A Portrait of the Artist as a Young Man (1916)– sino también de la novela contemporánea en toda su extensión y su fuerza. Joyce revoluciona la narrativa introduciendo de forma innovadora el realismo psicológico y el tiempo subjetivo. Obra difícil donde las haya, no sólo por sus numerosas referencias a toda una cultura libresca sino también por su estructura de nueva e irónica Odisea y su emulación de los más variados estilos literarios, requiere más de una lectura y más de una perspectiva en cada una de ellas para poder ser asida en toda su complejidad.

A Portrait of the Artist as a Young Man (1916) un magistral (auto)retrato psicológico del joven poeta Stephen Dedalus –preámbulo del más maduro del Ulysses— hubiera bastado para elevar a J.J. al olimpo de los escritores contemporáneos. Monólogo interior de sentido profundamente irónico, no dejó a su autor suficientemente satisfecho en la búsqueda de su estilo propio y experimental que llevó hasta sus últimas consecuencias en la novela del autor más controvertida por la crítica, Finnegans Wake, comenzada en 1923 y publicada definitivamente en 1939.

Incultas

Para las orejas mirar al cielo es una falta de cultura.

Religión

La religión es la falta de cultura más intelectualizada que se conoce.

LITERATURA EN LA RED

aNobii – Lo que has leído y lo que te falta por leer
BookMooch – Cambia libros usados por internet
BooksWellRead – Opiniones sobre los más diversos libros.
Dejaboo – Una red social creada para compartir cultura
Glypho – Ideas que se convierten en historias que acaban en novelas
Librolocus – Buscando libros en internet
Lulu – Sé tu propia editorial
ninjaWords – Diccionario inglés en ajax
Open Citatum – Edición y consulta de citas online
QuickMuse – El poeta más rápido de la red.
Reader2 – Cuál será el próximo libro que caerá en tus manos
shelfari – muestra tu biblioteca al mundo
Siguelahistoria – Para los escritores aficionados
Topicalizer – Analiza si los textos que escribes son fáciles de leer
Vootext – La literatura en la web 2.0
wewrote – Otra opción para escribir novelas en grupo

Océano solitario

Definitivamente no quiero transitar por los caminos que todos recorren. Ni siquiera que vengan a visitarme. No. No es el Paren el mundo que yo me apeo. Es simplemente un intento de nadar libre en el océano y de no matarme por el espacio vital en la pecera. La blogocosa parecía una contracultura, pero no es más que otra cultura que acaba siendo absorbida por la Divina Cultura, la que todos dan por verdadera y única o, como dirían los sociólogos marxistas, la cultura dominante. Sólo importa que te lean, sólo importa la popularidad, el éxito. Si entras en el juego del poder, estás perdido. Por eso, no me importa que no me lean. No quiero ser un líder de opinión. Quiero tener mi propia opinión. Estoy fuera. Quiero estar fuera de esa carrera a ninguna parte. Aunque la soledad abruma y nunca está de más un compañero de viaje en lo profundo del océano.

¿Cómo acabar con la cultura?

Eso es fácil, conviértala en funcionaria y afíliela a un sindicato… aunque, la verdad, bastante desprestigiada está ya… no veo razón para ensañarse!

Cultura

¿Cultura no es esa cosa que se pone en las estonterías para decorar?