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    Etiquetas: , , cristal, , EXT. PARQUE DEL RETIRO - DÍA, ,   

    EXT. PARQUE DEL RETIRO – DÍA 

    Flota un cisne negro buscando en el estanque un pedazo de algo que llevarse al rojo pico. Nadan los ánades en el agua de verdín mientras en la orilla alimentan y espulgan a sus crías. Pelean las palomas con los cuervos. Ladran los perros. Un paseante solitario está ajeno a todo bajo la lluvia. Camino solitario entre estanques cenagosos, cuevas de helechos retorcidos, palacios de cristal heridos y vuelvo a mirar la estatua de un ángel caído.

     
    • casal-casalita el Permalink

      Escribes hermoso. Gracias por compartir :)

    • viva el Permalink

      Gracias por leer y por tu amable comentario.

    • Alvaro Urkiza el Permalink

      Me encanta ese refugio en las palabras, ese enamoramiento de ritmos y timos, ese engolosine de tópicos y abuso de adjetivos y lugares comunes. Verdín, estanques, paseantes y cisnes, almas retorcidas y “espulgar crías”. Hace feliz al que lo escribe y a los que lo leemos. El color negro y el rojo en la frase inicial. Palomas, cuervos, perros, ánades y hasta ángeles caídos en 4 lineas; tiene mucho merito!

    • Ahasvero el Permalink

      Llevas razón, Alvaro, es una grandísima y puta mierda. Es tan ridículo como arrogante. Gracias por recordármelo, por tu crítica y tu ironía, eso si tiene mérito, ya que efectivamente no merece tantas líneas de comentario. Saludos.

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    Ningún cristal de nieve es igual a otro 

    Ningún cristal de nieve es igual a otro.
    Amo cuando el cielo se hace añicos y caen sus rotos cristales de nieve.

     
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    AHASVERO 

    La luna es una muerte de cristal.

     
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    A Manuel Moreno—la mitad quijotesca de mi sancho—… 

    A Manuel Moreno—la mitad quijotesca de mi sancho— por su ARMONÍA Y ESTRAGO publicado en Editorial Renacimiento (Sevilla, 2015)

    I

    Bien jóvenes descubrimos
    el ESTRAGO, la infamia,
    la piedra de Sol envenenada,
    el cáliz de heces, desalmado,
    la mosca en las heridas,
    la inútil oración de los vencidos…

    Tan sólo nos quedaba la palabra…

    Y escribimos con lágrimas de sangre
    un salmo de cristal y meteoros,
    el acerado himno de las sombras,
    la descarnada balada del amor,
    la invencible oda de sol
    de la ARMONÍA.

    II

    Nuestras máscaras son un espejo: lo que hay dentro hoy, estuvo fuera ayer; y ayer estaba dentro, lo que hoy sale hacia afuera. El tuétano de cada uno, son las almas de los demás que pasan por el prisma de nuestra apariencia. Cada poeta es esencia de sus poetas, o dicho de otra forma, la sombra chinesca de sus huesos. La cicatriz del presente es dolor y goce infringido que nos devolvemos, multiplicado o dividido, por nuestras especulares máscaras. Así, sembramos cada día, mutuamente y en soledad, el verso robado de nuestra panegírica elegía.

    Salud, hermano.

     
    • Manuel Moreno el Permalink

      Hermano, gracias emocionadas, ya me hubiera gustado a mí ser el autor de unos cuantos de los versos que escribes en mi semblanza poética. Tan solo nos quedaba la palabra, pero ahora nos queda la amistad. Abrazo interminable.

    • Ahasvero el Permalink

      De nada, hermano. Pero no es cierto que no sean tuyos los versos, yo sólo he reflejado -incluso copiado- los versos de tu libro para esa semblanza. Sólo son una sombra chinesca de tus huesos en ARMONÍA Y ESTRAGO, como ya he dicho antes. Infinitos abrazos.

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    SEMBLANZA Y POÉTICA A Manuel Moreno—la mitad quijotesca… 

    SEMBLANZA Y POÉTICA

    A Manuel Moreno—la mitad quijotesca de mi sancho— por su ARMONÍA Y ESTRAGO publicado en Editorial Renacimiento (Sevilla, 2015)

    I

    Bien jóvenes descubrimos
    el ESTRAGO, la infamia,
    la piedra de Sol envenenada,
    el cáliz de heces, desalmado,
    la mosca en las heridas,
    la inútil oración de los vencidos…

    Tan sólo nos quedaba la palabra…

    Y escribimos con lágrimas de sangre
    un salmo de cristal y meteoros,
    el acerado himno de las sombras,
    la descarnada balada del amor,
    la invencible oda de sol
    de la ARMONÍA.

    II

    Nuestras máscaras son un espejo: lo que hay dentro hoy, estuvo fuera ayer; y ayer estaba dentro, lo que hoy sale hacia afuera. El tuétano de cada uno, son las almas de los demás que pasan por el prisma de nuestra apariencia. Cada poeta es esencia de sus poetas, o dicho de otra forma, la sombra chinesca de sus huesos. La cicatriz del presente es dolor y goce infringido que nos devolvemos, multiplicado o dividido, por nuestras especulares máscaras. Así, sembramos cada día, mutuamente y en soledad, el verso robado de nuestra panegírica elegía.

    Salud, hermano.

     
    • Manuel Moreno el Permalink

      Hermano, gracias emocionadas, ya me hubiera gustado a mí ser el autor de unos cuantos de los versos que escribes en mi semblanza poética. Tan solo nos quedaba la palabra, pero ahora nos queda la amistad. Abrazo interminable.

    • Ahasvero el Permalink

      De nada, hermano. Pero no es cierto que no sean tuyos los versos, yo sólo he reflejado -incluso copiado- los versos de tu libro para esa semblanza. Sólo son una sombra chinesca de tus huesos en ARMONÍA Y ESTRAGO, como ya he dicho antes. Infinitos abrazos.

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    No creo en lágrimas que humedecen palacios de… 

    No creo en lágrimas que humedecen
    palacios de cristal.

    undefined

     
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    Los mares de cristal hoy se hacen trizas 

    Los mares de cristal hoy se hacen trizas.

     
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    Y el zapato de cristal apareció en un… 

    Y el zapato de cristal apareció en un sucio burdel de carretera…

     
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    columpiarse en el vacío en el cristal del… 

    columpiarse en el vacío
    en el cristal del lago
    el sol entre las frondas
    sueño sin rumbo
    la mariposa

     
    • albertodieguez el Permalink

      Las alas mariposean
      columpiando las frondas ramas
      vacío de sueños
      el lago cristalino
      rumbo incierto bajo el sol

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    pescador de invierno enhebrando las nubes en el… 

    pescador de invierno
    enhebrando las nubes
    en el cristal del lago

     
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    se va el verano en el cristal del… 

    se va el verano
    en el cristal del lago
    dios de las moscas

     
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    BARDO 

    Lista polintrocárpica en Do sostenido menor:

    sexo de inmersión, hora de ciento veinte minutos, domingo petrificado, periódico crujiente, lentejuela de mandil, peineta de neón, cuerda de intestino, patín de pan… con queso, píldora de zinc, peine anular, lengua de papeleta, hilo de madera, lunes de cobaya, sorbo de cucurucho, anzuelo de lacrimal, lluvia de serrín, moqueta de escorpiones, bolsa de vacío, lapicero de trigo, cojín sanguíneo, orinal de besos, raqueta de cristal, pelota de folículos, telaraña de escalpelos, nube de azafrán, laberinto nasal, castigo embotellado, filtro de mazapán, sarcófago de aerofagia, sufragio occipital, hermano de semen, hucha de ranuras, arruga de lodazal…

     
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    ALONDRA DE CRISTAL Cuando te gane la gordura… 

    ALONDRA DE CRISTAL

    Cuando te gane la gordura
    Cuando te agobie la vejez
    Recordarás nuestra locura
    Con tus pantuflas al revés

    Aún en pijama a mediodía
    En tu diván multicolor
    Tararearás la melodía
    Que te cantaba el trovador

    Opacarán tu vista escasa
    Un perlita o dos de sal
    Y en ese instante, de tu casa
    Saldrá una alondra de cristal

    REMIGIO SOL 2012 ©

     
    • Carlos B el Permalink

      Remigio, al leer casi al completo tu poema
      me han dado ganas de ponerme un enema
      con esto no digo que no sea estimulante
      sólo que me produce un efecto laxante

      Carlos B 2012 ©

    • Estupor y temblores el Permalink

      Con enema y con laxante
      Te quedarás como un guante
      Si además lees el poema
      Vomitas hasta la cena.

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    Llueve lamentos que se escurren por el cristal… 

    Llueve, lamentos que se escurren por el cristal de mi habitación.

     
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    De tanto vendernos cuentas de colores lo único… 

    De tanto vendernos cuentas de colores lo único que han logrado es una modernidad de cristal.

     
    • David el Permalink

      Y ni siquiera es bonita

    • borgeano el Permalink

      De eso nada, ni siquiera el buen gusto de un Vitreaux.

    • velonegro el Permalink

      Perdimos la cuenta de los desalientos que nos legaron tantas autoridades iluminadas.

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    Toda su vida se dedicó a mullir la… 

    Toda su vida se dedicó a mullir la realidad de sus congéneres con mentiras blancas.
    Un día la encontraron a punto de asfixiarse entre las plumas blancas de su jaula de cristal. Fue la primera vez que se ahorró regalar su sonrisa a desconocidos, aunque eran sus salvadores, los que acababan de salvar su blanca vida de zambullirse en el negro sin retorno.

     
    • Carlos Burgos el Permalink

      ¿Te refieres al Papa?

    • desde el blog translucidoh el Permalink

      Pues no estaba pensando en él, la verdad, pero mirándolo desde esa perspectiva el Papa también cabe…

    • espinarota el Permalink

      Pienso que hablas de un periodista

    • viva el Permalink

      Nos tienes en ascuas

    • desde el blog translucidoh el Permalink

      No pensaba hacer una adivinanza, pero si queréis os cuento cómo veo esta imagen que me vino … Estaba pensando en un genérico de personas que dedican toda su energía en agradar a los demás, haciéndoles ver una realidad positiva y placentera- con plumas blancas-, cuando ellos no la viven así, hasta que un día se ahogan en su propia contradicción. Esfuerzo sobre esfuerzo en hacerle la vida más fácil a los demás cuando ellos se mueren por dentro sin fe alguna.
      Me venía a la cabeza una mujer que no sabe poner límites ni tiene centro, y vive con la máscara de la sonrisa y de “aquí no pasa nada, todo es maravilloso”…

    • Liacice el Permalink

      Ahora lo veo claro y, además, me recuerdan a alguna persona que conozco y…¡coincido en que, por desgracia, no acaban bien!. Ejemplos cercanos lo corraboran. Y no me refiero sólo a mujeres. Conozco a bastantes más hombres qeu se están comportando así en estos tiempos de crisis:unos no se atreven a confesar su precariedad laboral y siguen pagando ellos las rondas del bar, otros se inventan trabajos, incapaces de decrile a su pareja que les despidieron, otros no piden ayuda ni a su propia familia para llegar a fin de mes… Las mujeres siempre somos más plañideras y eso, tal vez, nos hace ser más resistentes. Claro, siempre que carezcas de orgullo, sino da igual el sexo qeu portes: serás paloma ahogada, como dices. Ah, y al Papá apostólico y romanao también le pega,

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    Enrique Sierra 

    Qué grandes son:
    Luna de cristal
    y cielo mestizo.
    sólo un cadáver
    dormido en ella
    y los abrazos llenos
    de mis huesos tatuados
    con tinta roja.

     
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    Sólo hay frío tras el cristal sólo frío 

    Sólo hay frío tras el cristal, sólo frío

     
    • mercedesmolinero el Permalink

      Tras mi cristal, el viento azota mis deseos.

    • mercedesmolinero el Permalink

      Estamos conectados, Juan por el frío que viene de Siberia

    • viva el Permalink

      Estamos conectados por muchas más cosas de las que creemos!

    • Julio Santizo Coronado (Facundo) el Permalink

      XIII
      A la poesía

      Escribir tormentos
      que angustian la razón,
      razón que choca contra el aire endurecido
      de la vida y la locura:
      cristal traspasado
      sin queja
      y sin lamento,
      suavemente domado
      por la palabra, por el verso.
      Dulces sonidos que se construyen en silencio,
      suplicio de aquel que vio el jazmín
      y tan solo pensó
      en la savia y en la luz.

    • Cat el Permalink

      Atravesar el cristal para dejarnos licuar por el fuego.

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    FERNANDO PESSOA 

    Entre la vida y yo hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla.

     
    • mercedesmolinero el Permalink

      Con una falta tal de gente con la que coexistir, como hay hoy, ¿qué puede un hombre de sensibilidad hacer, sino inventar sus amigos, o cuando menos, sus compañeros de espíritu?

    • Juan el Permalink

      Puede desfilar delante de ese cristal, simulando que vive, simulando que es imagen reflejada, que está adentro… eso simular, disimular.

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    Entre la vida y yo hay un cristal… 

    Entre la vida y yo hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla.
    (Fernando Pessoa)

     
    • mercedesmolinero el Permalink

      Con una falta tal de gente con la que coexistir, como hay hoy, ¿qué puede un hombre de sensibilidad hacer, sino inventar sus amigos, o cuando menos, sus compañeros de espíritu?

    • Juan el Permalink

      Puede desfilar delante de ese cristal, simulando que vive, simulando que es imagen reflejada, que está adentro… eso simular, disimular.

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    Memoria cristal con voz cansada en el geométrico… 

    Memoria, cristal con voz cansada en el geométrico reflejo de la mañana.

     
    • Teresa Barbon (@opalo1967) el Permalink

      A veces es una navaja

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    Sándalo lavanda mirra y rosas Mis manos de… 

    Sándalo, lavanda, mirra y rosas…
    Mis manos de cristal te van dejando en el camino
    Para que te desmayes en mi seno.

     
  • viva el Permalink |
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    FERNANDO PESSOA 

    Entre la vida y yo hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla.

     
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    Entre la vida y yo hay un cristal… 

    Entre la vida y yo hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla.

     
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    A las secres las ponen una bola de… 

    A las secres las ponen una bola de cristal, pero que normalmente no funciona.

     
    • gus el Permalink

      a no ser que sean muy brujas

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    Los monstruos exteriores atacan mi habit… 

    Los monstruos exteriores atacan mi habitáculo de cristal, y se mezclan con los interiores

     
    • Deborah el Permalink

      monstruos contra monstruos = que se maten entre ellos

    • piti el Permalink

      más se matan, pero no se mueren… el alma no se esta actualizando con el update

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    abandono y viaje 

    abandono y viaje
    danza de sombras
    de un grillo castrado

    un abrazo vacío
    si va o si viene

    olor de la locura
    debajo del sombrero
    los mares de cristal

     
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    El sol camina sobre el cristal del cielo 

    Está lista la sopa en el estanque;
    crece el verde de miso del nenúfar
    y el sol camina sobre el cristal del cielo.

    Floreciendo en el jardín están las notas;
    crece el cuerno del diablo y el tomillo
    y el sol camina sobre el cristal del cielo.

    Como ciervo infantil se ha dormido Mateo;
    la rubicunda Europa le agita su cabello
    y el sol camina sobre el cristal del cielo.

     
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    CONDENADO 

    No hay poética para el rey en el horizonte de esta isla en que trascurre mi vida. La cabeza se parece al ombligo, mientras dormir con un buen autor es cada vez más difícil en la matriz.

     
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    CONDENADO 

    En la lucha, mentiroso y engañosa son lo mismo. El black paréntesis se escribe en el cristal rayándolo con un diente.

     
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    CONDENADO 

    La primavera está herida de hace tiempo sobre el piano.

     
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    transparencia 

     
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    Sonrisa de payaso 

    No quiero que el Sol derrame mi sombra
    No quiero que la Luna llore por mí
    Quiero liberar mi alma de esa botella de cristal

    No consigo entender el por qué de este malestar
    Día tras día mi sonrisa se torna convexa
    Reflejando el dolor que no puede salir de ella

    Mis ojos, ahogados en llanto
    No consiguen encontrar el cómo
    Cómo es posible que no quiera libertad
    Que sólo sueñe con mantener esta jodida rutina
    Que me encadena a una maldita soledad

    Alas rotas, ya no vuelan
    Ya no sirven más que para quitar una a una sus plumas
    Tirarlas al viento y ver como dibujan un camino a recorrer
    Un camino en el que hace ya me perdí

    xarleen

     
    • susana el Permalink

      alone alone alone…jo no todas las sonrisas de los clown son tristes, ni solitarias…muy bonito aunque triste

    • xarleen el Permalink

      Los payasos siempre me dieron miedo…

    • susana el Permalink

      jo ..pues no nos comemos a nadie jejeje bueno yo si me dejan si

    • Ahasvero el Permalink

      No hay tristeza después de un buen polvo.

    • xarleen el Permalink

      Y antes de un buen polvo tampoco

    • Ahasvero el Permalink

      Mucho menos!

    • E. el Permalink

      Es hasta el cuarto polvo que el humor empieza a temblar… y también las piernas.

    • popi el Permalink

      Siempre me gustaron los palíndromos, por eso me quedo con “en ola”, que es lo que forman las letritas em negrita.

  • viva el Permalink |
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    El cristal ya tiene añicos ¡Pobre viejo 

    El cristal ya tiene añicos, ¡Pobre viejo!

     
    • boscour el Permalink

      Regalémosle gafas de aerogel. Seguirá sin ver nada pero al menos serán livianas.

    • xarleen el Permalink

      Pues mi espejo está empañado

    • boscour el Permalink

      Sácalo del paño y mirate, hija!

    • xarleen el Permalink

      Prefiero escribir mensajes secretos en él

    • boscour el Permalink

      ¿Luego, tienes secretos,ah?

    • xarleen el Permalink

      Claro, quién no los tiene?

    • boscour el Permalink

      yo (pero no lo digas)

    • xarleen el Permalink

      Bah, eso es imposible. Todos guardamos algo, por pekeño q sea. Y tu no vas a ser distinto xP

    • boscour el Permalink

      Para empezar, no me llamo xP. Y lo único que guardo es compostura.

    • xarleen el Permalink

      Boscour, ya se q no t llamas xP, es sólo un emoticono o cmo se llame.

    • boscour el Permalink

      emoticomotellamás? A mí se me ocurre que en realidad te llamás Carolina. Pero…y el viejo de las gafas anejas o hechas añicos?

    • xarleen el Permalink

      Carolina?? Nop, no se parece en nada.

    • boscour el Permalink

      entonces Ximena te pregunto qué pasó con el viejito. Lo has tirado por el balcón. Mira que al caer se puede lastimar con los cristales de la gafas. ¿No te parece, Renata?

    • xarleen el Permalink

      Ximena?? Renata?? Se puede saber d dónde sacas esos nombres?
      Y sobre el vejete… yo no hice nada con él, yo sólo poseo un espejo empañado repleto de secretos.

    • boscour el Permalink

      Creo que acabo de descubrir uno de esos secretos encriptados en la fina película de vapor condensado sobre tu espejito. Si lo niegas, es porque es verdad. ¿Qué has hechos, dime, Carina Carla, con ese pobre viejito hipermétrope y solitario? Fuiste tu, ahora lo comprendo, quién lo tiró desde el décimo piso para -mira que triste- para robarle sus pequeños anteojos!!!

    • xarleen el Permalink

      Venga Boscour, menos ver películas de crímenes y misterios y más leer libros de nombres de chicas, que no sólo existen nombres que empiecen por C. Además, y ese interés x lo q le ha pasado al vejete? Acaso intentas ocultar algo inculpándome a mí?

    • boscour el Permalink

      ¡Yo no hice nada! Sólo quise averiguar tu verdadero nombre.

    • xarleen el Permalink

      Pues entonces es sencillo, sólo tienes que preguntarlo n.n

    • boscour el Permalink

      ja, nunca me lo dirías. tu sabes que yo sé lo que hiciste con el viejito

    • xarleen el Permalink

      Tienes razón, pero sólo en una cosa: no voy a decirte mi nombre, pues ya lo sabes, es xarleen. Y sobre el vejete… sé que no sabes nada, asik no t tires pegotes v.v

    • boscour el Permalink

      ¡Cómo sos de mentirosa! Afirmasrte que no me lo ibas a decir y enseguida me los has dicho…!…o acaso es una treta?
      En cuanto al vejete… Ah, el día que yo abra la boca para decir todo lo que ha pasado entre ustedes!
      Pero no termas no soy un chantagista, sólo quiero saber tu verdadero nombre.

    • xarleen el Permalink

      Pues si es verdad lo q dices di de una vez lo q se supone q he hecho con el vejete. Sobre mi nombre… no será fácil sacármelo ^^

    • boscour el Permalink

      Eso era lo que me temía. Pero…siendo mujer (si fueras hombre sería lo mismo) has de tener tu punto débil…A cambio de no decirme tu verdadero nombre… ¿No me dirías cual es tu punto debil?

    • xarleen el Permalink

      Mi punto débil… ummmm, tengo muchos. A no ser que especifiques un poco más no podré decirte ninguno.
      Ah! Y otra cosa, qué pasa, que los hombres no tienen puntos débiles??

    • boscour el Permalink

      Los tenemos, por supuesto, pero tenemos el compromiso de nunca revelárselo a una mujer…Claro que siempre puede haber una excepción…

    • xarleen el Permalink

      Entiendo. Entonces, si vosotros no lo desvelis, por qué tendría yo que hacerlo?

    • boscour el Permalink

      Por un loco arrebato.

    • xarleen el Permalink

      Y kien dice q yo tengo locos arrebatos?
      Además, para qué kieres saberlo??

    • boscour el Permalink

      No quiero saberlo, porque ya lo se y ese ha de ser uno de tus muchos puntos débiles… Veamos,,,¿Y si yo te revelo uno de mis puntos débiles?

    • xarleen el Permalink

      Estás diciendo q conoces uno d mis puntos débiles?? Lo dudo mucho, y bueno, si kieres decirme uno d los tuyos, adelante. Te escuxo.

    • boscour el Permalink

      Bien, ahí va… (Tal vez vos puedas ayudarme) Ocurre que en lo mejor de un día de esos dorados en que todo sale bien y hasta los animales parecen sonreírte, a mi se me da por dudar de mi propia existencia… ¡Sí, como lo estás leyendo! Yo, en este preciso momento no estoy seguro de existir. Tal vez no sea otra cosa que una alucinación tuya…Una alucinación cibernética…No se…

    • xarleen el Permalink

      Y a eso llamas punto débil? En fin, no sé si puedo ayudarte, si no sabes si existes o no pues… eso es algo que nos pasa a muchos, incluso hay muchas veces en las que yo desearía no existir.
      Y sobre lo de una alucinación cibernética… quizás seas tú el que la tienes, pues nadie dijo q yo existo realmente.

    • Ahasvero el Permalink

      No, si ahora va a resultar que voy a permitir que escriban los fantasmas en mi blog!

    • xarleen el Permalink

      Ah, esq los fantasmas no pueden?

    • boscour el Permalink

      Después de todo, Xarleen, ¿quién nos dijo que Ahsvero es alguien real? Yo quisiera que cada cual me envíe una gotita de sangre propia. Bueno, aunque la recíproca no va a ser posible porque…no corre sangre por mis venas. Cada vez que me lastimo se siente el leve silbido que produce el aire al salir.. Tal vez no soy otra cosa que un muñeco inflable.

    • xarleen el Permalink

      Que te de una gotita de sangre?? A ver si vas a ser un vampiro o algo…
      Y yo no doy más sangre, q suficiente me sangraron las tias de la alergía, así q no cuentes con mi gotita de sangre, sorry.

    • boscour el Permalink

      Uh, eso me sonó muy egoista. ¿Qué te puede costar mandarme una sola gotita de sangre. Has de tener tanta!

    • xarleen el Permalink

      Y qué harás con ellas si puede saberse?

    • boscour el Permalink

      Beberla. Qué otra cosa se puede hacer con la sangre? De esa manera puedo leer en tu ADN si sos un ser real o imaginario.

    • xarleen el Permalink

      Ves? lo q yo dije, ves demasiada televisión. Ya te dije q no te voy a dar ni una gotita. Tendrás q kedart con la incognita d si soy o no real…

    • boscour el Permalink

      ¡Qué histérica, por Dios! Bueno si es así, me voy a dar una vuelta por el parque. Siempre anda alguna muchacha de ricas venas…

    • xarleen el Permalink

      Histerica yo?? Pero si estoy d lo más trankila ^^
      Y si, anda, vete a dar una vueltecita a ver si se t van los pajaritos d la cabeza… xDD

    • E. el Permalink

      haaaaa (largo suspiro) romance cibernético…. pero hey, ¿qué ya acabó? No es justo, apenas estaban calentándose las palomitas!!

    • E. el Permalink

      (rosetas de maíz)

    • boscour el Permalink

      Pororó

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: cristal, ,   

    El cristal ya tiene añicos, ¡pobre viejo! 

     
    • boscour el Permalink

      Regalémosle gafas de aerogel. Seguirá sin ver nada pero al menos serán livianas.

    • xarleen el Permalink

      Pues mi espejo está empañado

    • boscour el Permalink

      Sácalo del paño y mirate, hija!

    • xarleen el Permalink

      Prefiero escribir mensajes secretos en él

    • boscour el Permalink

      ¿Luego, tienes secretos,ah?

    • xarleen el Permalink

      Claro, quién no los tiene?

    • boscour el Permalink

      yo (pero no lo digas)

    • xarleen el Permalink

      Bah, eso es imposible. Todos guardamos algo, por pekeño q sea. Y tu no vas a ser distinto xP

    • boscour el Permalink

      Para empezar, no me llamo xP. Y lo único que guardo es compostura.

    • xarleen el Permalink

      Boscour, ya se q no t llamas xP, es sólo un emoticono o cmo se llame.

    • boscour el Permalink

      emoticomotellamás? A mí se me ocurre que en realidad te llamás Carolina. Pero…y el viejo de las gafas anejas o hechas añicos?

    • xarleen el Permalink

      Carolina?? Nop, no se parece en nada.

    • boscour el Permalink

      entonces Ximena te pregunto qué pasó con el viejito. Lo has tirado por el balcón. Mira que al caer se puede lastimar con los cristales de la gafas. ¿No te parece, Renata?

    • xarleen el Permalink

      Ximena?? Renata?? Se puede saber d dónde sacas esos nombres?
      Y sobre el vejete… yo no hice nada con él, yo sólo poseo un espejo empañado repleto de secretos.

    • boscour el Permalink

      Creo que acabo de descubrir uno de esos secretos encriptados en la fina película de vapor condensado sobre tu espejito. Si lo niegas, es porque es verdad. ¿Qué has hechos, dime, Carina Carla, con ese pobre viejito hipermétrope y solitario? Fuiste tu, ahora lo comprendo, quién lo tiró desde el décimo piso para -mira que triste- para robarle sus pequeños anteojos!!!

    • xarleen el Permalink

      Venga Boscour, menos ver películas de crímenes y misterios y más leer libros de nombres de chicas, que no sólo existen nombres que empiecen por C. Además, y ese interés x lo q le ha pasado al vejete? Acaso intentas ocultar algo inculpándome a mí?

    • boscour el Permalink

      ¡Yo no hice nada! Sólo quise averiguar tu verdadero nombre.

    • xarleen el Permalink

      Pues entonces es sencillo, sólo tienes que preguntarlo n.n

    • boscour el Permalink

      ja, nunca me lo dirías. tu sabes que yo sé lo que hiciste con el viejito

    • xarleen el Permalink

      Tienes razón, pero sólo en una cosa: no voy a decirte mi nombre, pues ya lo sabes, es xarleen. Y sobre el vejete… sé que no sabes nada, asik no t tires pegotes v.v

    • boscour el Permalink

      ¡Cómo sos de mentirosa! Afirmasrte que no me lo ibas a decir y enseguida me los has dicho…!…o acaso es una treta?
      En cuanto al vejete… Ah, el día que yo abra la boca para decir todo lo que ha pasado entre ustedes!
      Pero no termas no soy un chantagista, sólo quiero saber tu verdadero nombre.

    • xarleen el Permalink

      Pues si es verdad lo q dices di de una vez lo q se supone q he hecho con el vejete. Sobre mi nombre… no será fácil sacármelo ^^

    • boscour el Permalink

      Eso era lo que me temía. Pero…siendo mujer (si fueras hombre sería lo mismo) has de tener tu punto débil…A cambio de no decirme tu verdadero nombre… ¿No me dirías cual es tu punto debil?

    • xarleen el Permalink

      Mi punto débil… ummmm, tengo muchos. A no ser que especifiques un poco más no podré decirte ninguno.
      Ah! Y otra cosa, qué pasa, que los hombres no tienen puntos débiles??

    • boscour el Permalink

      Los tenemos, por supuesto, pero tenemos el compromiso de nunca revelárselo a una mujer…Claro que siempre puede haber una excepción…

    • xarleen el Permalink

      Entiendo. Entonces, si vosotros no lo desvelis, por qué tendría yo que hacerlo?

    • boscour el Permalink

      Por un loco arrebato.

    • xarleen el Permalink

      Y kien dice q yo tengo locos arrebatos?
      Además, para qué kieres saberlo??

    • boscour el Permalink

      No quiero saberlo, porque ya lo se y ese ha de ser uno de tus muchos puntos débiles… Veamos,,,¿Y si yo te revelo uno de mis puntos débiles?

    • xarleen el Permalink

      Estás diciendo q conoces uno d mis puntos débiles?? Lo dudo mucho, y bueno, si kieres decirme uno d los tuyos, adelante. Te escuxo.

    • boscour el Permalink

      Bien, ahí va… (Tal vez vos puedas ayudarme) Ocurre que en lo mejor de un día de esos dorados en que todo sale bien y hasta los animales parecen sonreírte, a mi se me da por dudar de mi propia existencia… ¡Sí, como lo estás leyendo! Yo, en este preciso momento no estoy seguro de existir. Tal vez no sea otra cosa que una alucinación tuya…Una alucinación cibernética…No se…

    • xarleen el Permalink

      Y a eso llamas punto débil? En fin, no sé si puedo ayudarte, si no sabes si existes o no pues… eso es algo que nos pasa a muchos, incluso hay muchas veces en las que yo desearía no existir.
      Y sobre lo de una alucinación cibernética… quizás seas tú el que la tienes, pues nadie dijo q yo existo realmente.

    • xarleen el Permalink

      Ah, esq los fantasmas no pueden?

    • boscour el Permalink

      Después de todo, Xarleen, ¿quién nos dijo que Ahsvero es alguien real? Yo quisiera que cada cual me envíe una gotita de sangre propia. Bueno, aunque la recíproca no va a ser posible porque…no corre sangre por mis venas. Cada vez que me lastimo se siente el leve silbido que produce el aire al salir.. Tal vez no soy otra cosa que un muñeco inflable.

    • xarleen el Permalink

      Que te de una gotita de sangre?? A ver si vas a ser un vampiro o algo…
      Y yo no doy más sangre, q suficiente me sangraron las tias de la alergía, así q no cuentes con mi gotita de sangre, sorry.

    • boscour el Permalink

      Uh, eso me sonó muy egoista. ¿Qué te puede costar mandarme una sola gotita de sangre. Has de tener tanta!

    • xarleen el Permalink

      Y qué harás con ellas si puede saberse?

    • Ahasvero el Permalink

      No, si ahora va a resultar que voy a permitir que escriban los fantasmas en mi blog!

    • boscour el Permalink

      Beberla. Qué otra cosa se puede hacer con la sangre? De esa manera puedo leer en tu ADN si sos un ser real o imaginario.

    • xarleen el Permalink

      Ves? lo q yo dije, ves demasiada televisión. Ya te dije q no te voy a dar ni una gotita. Tendrás q kedart con la incognita d si soy o no real…

    • boscour el Permalink

      ¡Qué histérica, por Dios! Bueno si es así, me voy a dar una vuelta por el parque. Siempre anda alguna muchacha de ricas venas…

    • xarleen el Permalink

      Histerica yo?? Pero si estoy d lo más trankila ^^
      Y si, anda, vete a dar una vueltecita a ver si se t van los pajaritos d la cabeza… xDD

    • E. el Permalink

      haaaaa (largo suspiro) romance cibernético…. pero hey, ¿qué ya acabó? No es justo, apenas estaban calentándose las palomitas!!

    • E. el Permalink

      (rosetas de maíz)

    • boscour el Permalink

      Pororó

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    Jamás retornará 

    Quiero volver a mirar como un niño. Olvidar el tedio y los lentos transcursos. Volver al orgasmo del arroyo en que chapoteaba de pequeño con barcos de papel cuadriculado. Aquellos que siempre llegaban al mar desde los diques de mis manos, navegando entre la hierba y los olivos de aquel sur olvidado, de limpio cielo azul. Qué lejos están, qué deseados. Y más aún el mar donde llegaban siempre, cargados de mí mismo; donde quizás hoy yo me encuentre repartido y perdido entre las olas y la espuma de un mar profundo de cristal.

    Seca estará la higuera infantil del huerto del abuelo Eugenio; como seca y vacía estará la noria y oxidados, viejos y herrumbrosos los cangilones: habrán dado al fondo con sus huesos; No correrá el agua fresca entre los surcos de tierra negra y bien cavada; el nogal también estará seco y olvidado; y la infancia jamás retornará, mas espero, sereno, la llegada de la noche.

     
    • Ahasvero el Permalink

      I want to return to watch like a boy. To forget the boredom and the slow courses. To return to orgasmo of the stream in which it waded of small with boats of plotting paper. Those that always arrived at the sea from the docks from my hands sailing between the grass and the olive trees from that south forgotten clean blue sky. What distant spot is, what wished. And still more the sea where they always arrived, loaded of same me; where today I perhaps am distributed and lost between the waves and the foam of an enraged sea.

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    EXT. RÍO ACTEÓN – NOCHE 

    Luna tras árbol,
    enigma de luna
    y de cristal;
    donde hay corona,
    un fondo rosa chicle,
    después de horrible parto
    oculto en la sentina
    el ruido y la furia
    de arroyo peregrino.

     
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    PFNHDM 12.UN PROBLEMA MENOS, UN MILLÓN MÁS 

    La acera estaba vacía. Seguí caminando hasta la siguiente manzana. Los primeros copos de nieve empezaban a caer. El viento los arremolinaba aleatoriamente. Las ramas de los árboles me saludaban caprichosas también. ¿Me encontraba en una bola de cristal? Tenía la sensación de encontrarme dentro de una de esas infantiles bolas de navidad con renos y Papá Noel. Rodeado de copos de nieve. Mi estúpida sonrisa salió de nuevo imaginándome como un papá noel repartiendo regalos. Incluso pensé en subir por la chimenea y dejarme deslizar para dejar mi regalo en los calcetines colgados. Lástima que no hubiera aprendido a volar.
    Todo aquel asunto había sido realmente sucio. Y sólo el cielo era limpio ahora. Respiré. Había cumplido su palabra. Estaba allí.

    ¿Ni siquiera me había movido de mi habitación? ¿Todo había ocurrido en mi cabeza? ¿Sería la falta de acción? ¿La necesidad de inventarme una vida distinta a la que realmente estaba llevando? ¿La necesidad de fabulación y confabulación con el mundo que no me pertenecía? No se. Pero ahora me alegro de que todo sea un sueño. Una pesadilla que se acaba.

    Lo que no acabo de comprender es qué hace este millón aquí… Y… ¿Qué importa? Suena I Am A Foul For You. La copa de güisqui está fría y Aretha canta como los ángeles. ¿Qué más puedo pedir? Una cosa sí, una única cosa: Por favor, no hables más de mí.
    elegancia del pavo

     
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    ALFONSO TIPODURO 

    La acera estaba vacía. Seguí caminando hasta la siguiente manzana. Los primeros copos de nieve empezaban a caer. El viento los arremolinaba aleatoriamente. Las ramas de los árboles me saludaban caprichosas también. ¿Me encontraba en una bola de cristal? Tenía la sensación de encontrarme dentro de una de esas infantiles bolas de navidad con renos y Papá Noel. Rodeado de copos de nieve. Mi estúpida sonrisa salió de nuevo imaginándome como un papá noel repartiendo regalos. Incluso pensé en subir por la chimenea y dejarme deslizar para dejar mi regalo en los calcetines colgados. Lástima que no hubiera aprendido a volar.
    Todo aquel asunto había sido realmente sucio. Y sólo el cielo era limpio ahora. Respiré. Había cumplido su palabra. Estaba allí.

    ¿Ni siquiera me había movido de mi habitación? ¿Todo había ocurrido en mi cabeza? ¿Sería la falta de acción? ¿La necesidad de inventarme una vida distinta a la que realmente estaba llevando? ¿La necesidad de fabulación y confabulación con el mundo que no me pertenecía? No se. Pero ahora me alegro de que todo sea un sueño. Una pesadilla que se acaba.

    Lo que no acabo de comprender es qué hace este millón aquí… Y… ¿Qué importa? Suena I Am A Foul For You. La copa de güisqui está fría y Aretha canta como los ángeles. ¿Qué más puedo pedir? Una cosa sí, una única cosa: Por favor, no hables más de mí.

     
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    El aviador cojo 

    En la esquina, tras el contenedor de basura, de pie, con las piernas cruzadas, mira a un lado y a otro de la calle, está esperando a alguien. Gorro de aviador decimonónico, gafas de cristal grueso tras el que se adivina su estrabismo de cartero, por mirar a un lado y a otro de la calle, una pierna más larga que la otra que le hace cojear. Una bolsa de papel de unos grandes almacenes colgada en la mano. Mirada extraviada, como un cartero que mira con un ojo a la carta y con otro al número de la puerta, como un espía, como un novio desesperado de esperar. Mira a un lado, mira a otro, nadie aparece, espera a alguien que nunca viene. Todas las tardes, hasta las diez o más, depende del frío, del aguante, de la esperanza de que ese alguien venga, pero que nunca viene. Luego se aleja poco a poco por la calle, siempre en la misma dirección. De vez en cuando vuelve otra vez la vista. Es inútil nadie viene, o mejor dicho, ese alguien no viene. Sigue andando con su cojera unos pasos más para volver de nuevo a esperar. Y si viniera ahora, mientras me voy. Tiempo perdido irremisiblemente. Pero no viene. No viene. No viene. Otra vez, unos pasos más, quizás ahora venga, esperaré aquí, en mitad de la calle. Presiento que hoy vendrá, justo cuando me haya alejado, cuando ya no me vea, cuando ya no me encuentre aquí. A la vuelta de la esquina. ¿Cuándo vendrá? Ya es tarde. Tengo que irme. Debió venir más temprano que yo. Mañana vendré más temprano. Sé que tiene que venir, que tiene que pasar por aquí. Algún día. Mañana. Seguro. Mañana. Mañana viene. Su voz, he oído su voz. No, no es. ¿Y si viene cuando me aleje? Espero… no, ya no espero más.

    —¿Vamos, cariño?
    —No… no. No viene.
    —¡Joder, tío, vale!

     
    • Ahasvero el Permalink

      In the corner, after the sweepings container, standing up, with the crossed legs, he watches a side and to another one of the street, he is waiting for somebody. Cap of decimonónico aviator, heavy crystal glasses after which its estrabismo of mailman is guessed, to watch at a side and another one of the street, one more a leg longer than the other than makes him cojear. A stock market of paper of department store hung in the hand. Watched misled, like a mailman who watches with an eye to the letter and another one the number of the door, like a spy, a desperate fiancè to hope. Sight to a side, watches another one, nobody appears, it waits for to which never comes. All the afternoons, until the ten or more, it depends on the cold, the endurance, the hope from which that somebody comes, but that never comes. Soon one moves away little by little by the street, always in the same direction. Once in a while it returns again the Vista. He is useless nobody comes, or rather, that anybody does not come. It continues walking with his cojera steps to more return again to hope. And if it came now, while I go away. Lost time irremisiblemente. But it does not come. It does not come. It does not come. Again, steps now come more, perhaps, I will hope here, in half of the street. I have a feeling that today it will come, just when has moved away to me, when no longer it sees me, when no longer it finds me here. Around the corner. When it will come? It already is late. I must go to me. It had to come more early than I. Tomorrow I will come more early. I know that it must come, that it has to happen this way. Someday. Tomorrow. Surely. Tomorrow. Tomorrow it comes. Its voice, I have heard its voice. No, it is not. And if it comes when it moves away to me? I hope… no, no longer I wait for more.

      We go, honey?
      Not… no. It does not come.
      Joder, man, are worth!

    • Ahasvero el Permalink

      In the corner, after the sweepings container, standing up, with the crossed legs, he watches a side and to another one of the street, he is waiting for somebody. Cap of decimonónico aviator, heavy crystal glasses after which its estrabismo of mailman is guessed, to watch at a side and another one of the street, one more a leg longer than the other than makes him cojear. A stock market of paper of department store hung in the hand. Watched misled, like a mailman who watches with an eye to the letter and another one the number of the door, like a spy, a desperate fiancè to hope. Sight to a side, watches another one, nobody appears, it waits for to which never comes. All the afternoons, until the ten or more, it depends on the cold, the endurance, the hope from which that somebody comes, but that never comes. Soon one moves away little by little by the street, always in the same direction. Once in a while it returns again the Vista. He is useless nobody comes, or rather, that anybody does not come. It continues walking with his cojera steps to more return again to hope. And if it came now, while I go away. Lost time irremisiblemente. But it does not come. It does not come. It does not come. Again, steps now come more, perhaps, I will hope here, in half of the street. I have a feeling that today it will come, just when has moved away to me, when no longer it sees me, when no longer it finds me here. Around the corner. When it will come? It already is late. I must go to me. It had to come more early than I. Tomorrow I will come more early. I know that it must come, that it has to happen this way. Someday. Tomorrow. Surely. Tomorrow. Tomorrow it comes. Its voice, I have heard its voice. No, it is not. And if it comes when it moves away to me? I hope… no, no longer I wait for more.

      We go, honey?
      Not… no. It does not come.
      Joder, man, are worth!

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    La cenicienta luna baila con zapatos de cristal… 

    La cenicienta luna baila con zapatos de cristal.

     
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    La cenicienta luna baila con zapatos de cristal 

     
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    Entrenamiento 

    Esos niños que, a balonazos, intentan romper el cristal del cielo, ¿se entrenan para la NASA o para la FIFA?

     
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    Limpio 

    Acaba de pasar el cristalero, el cielo tiene hoy el cristal limpio y reluciente

     
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    EL PIRATA VIEJO 

    Por fin llegamos a las islas bienaventuradas. Deseosos de bajar, abandonamos las tareas marineras antes de tiempo. Al desembarcar un pájaro nos auguró la incertidumbre del paisaje, sin embargo corrimos hacia los ansiados antros de la lujuria.

    Ahora que no viene el sueño y, mientras fumo el último habano, recuerdo aquella noche en el cabaret, entre el humo y el sabor a carmín, el rancio olor de la madera y el pegajoso calor del Sur. Ahora, mientras atizo los carbones, aún oigo la música. Estabas allí. El vestido negro escotado y tu coquetería de gallina. Yo era como un adorno, quizás tu perrito de compañía. Enseguida te olvidabas de mí. Te miraba a través del cristal del vaso que yo vaciaba trago a trago. Era mi canina actividad, entre el tráfago de sonrisas, gestos inútiles y mutuas complacencias con patas de la hipócrita vida social. Y luego el olvido, el sueño, la resaca. Ahora ejercito esa misma canina actividad sin ver más que fantasmas ahogados tras el cristal del vaso. Bebo el penúltimo trago y de nuevo me asalta una inquietante palpitación. Miro de reojo a mi alrededor a la vez que me apuro con un sorbo más largo y más rápido.

    De nuevo la niebla ensombrece la luz de la luna. El viento en cambio se ha calmado. Ya no traquetean las ventanas con ese horrísono palpitar de ogro palmípedo. El fuego crepita aún más vivamente que antes. Acerco el butacón a la chimenea. Me acurruco en él poniendo una manta sobre mis piernas. Quizás se acerque el sueño. Un trago más… El último. Intento dejarme hipnotizar por las llamas y llegar al último recuerdo.

    Era sin duda la incertidumbre del paisaje de aquellas islas la que nos hacia zozobrar todas las noches en tu cama. Ahora lo comprendo, después de tantos años y de tantos naufragios amorosos.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Perhaps the dream approaches. Finally we arrived at the fortunate islands. Eager to lower, we left the marine tasks before time. When disembarking a bird augured the uncertainty to us of the landscape, nevertheless we ran towards the longed for caverns.

      Now that does not come the dream and, while I smoke the last habano, memory that night in the night club, between the smoke and the flavor to carmine, the rancid scent of the wood and the sticky heat of the South Now, while I stoke coals, still I hear music. You were there. The escotado black dress and your coquetería of hen. I was as an adornment, perhaps your small dog of company. Immediately you forgot me. It watched to you through the crystal of the glass that I drained I swallow to drink. It was my canine activity, between tráfago of smiles, useless gestures and mutual complacencias with legs of the hypocritical social life. And soon the forgetfulness, the dream, the undertow. Now I exercise that same canine activity without seeing but that ghost drowned after the crystal of the glass. I drink the penultimate drink and again it assaults a disquieting palpitación to me. I watch of reojo my around simultaneously that hardship with I suck more faster length and. Again the fog darkens the light of the moon. The wind however has calmed. No longer the windows with that traquetean horrísono to beat. The crepita fire still more vividly that before. I approach butacón the chimney. I curl up myself in him putting a blanket on my legs. Perhaps the dream approaches. A drink more… The last one. Attempt to let to me hypnotize by the flames and arrive at the last memory.

      It was without a doubt the uncertainty of the landscape of those islands the one that us towards sinking all the nights in your bed. Now I understand it, after so many years and of so many loving shipwrecks.

  • viva el Permalink
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    Islas bienaventuradas 

    Por fin llegamos a las islas bienaventuradas. Deseosos de bajar, abandonamos las tareas marineras antes de tiempo. Al desembarcar un pájaro nos auguró la incertidumbre del paisaje, sin embargo corrimos hacia los ansiados antros de la lujuria.

    Ahora que no viene el sueño y, mientras fumo el último habano, recuerdo aquella noche en el cabaret, entre el humo y el sabor a carmín, el rancio olor de la madera y el pegajoso calor del Sur. Ahora, mientras atizo los carbones, aún oigo la música. Estabas allí. El vestido negro escotado y tu coquetería de gallina. Yo era como un adorno, quizás tu perrito de compañía. Enseguida te olvidabas de mí. Te miraba a través del cristal del vaso que yo vaciaba trago a trago. Era mi canina actividad, entre el tráfago de sonrisas, gestos inútiles y mutuas complacencias con patas de la hipócrita vida social. Y luego el olvido, el sueño, la resaca. Ahora ejercito esa misma canina actividad sin ver más que fantasmas ahogados tras el cristal del vaso. Bebo el penúltimo trago y de nuevo me asalta una inquietante palpitación. Miro de reojo a mi alrededor a la vez que me apuro con un sorbo más largo y más rápido.

    De nuevo la niebla ensombrece la luz de la luna. El viento en cambio se ha calmado. Ya no traquetean las ventanas con ese horrísono palpitar de ogro palmípedo. El fuego crepita aún más vivamente que antes. Acerco el butacón a la chimenea. Me acurruco en él poniendo una manta sobre mis piernas. Quizás se acerque el sueño. Un trago más… El último. Intento dejarme hipnotizar por las llamas y llegar al último recuerdo.

    Era sin duda la incertidumbre del paisaje de aquellas islas la que nos hacia zozobrar todas las noches en tu cama. Ahora lo comprendo, después de tantos años y de tantos naufragios amorosos.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Perhaps the dream approaches
      Finally we arrived at the fortunate islands. Eager to lower, we left the marine tasks before time. When disembarking a bird augured the uncertainty to us of the landscape, nevertheless we ran towards the longed for caverns.

      Now that does not come the dream and, while I smoke the last habano, memory that night in the night club, between the smoke and the flavor to carmine, the rancid scent of the wood and the sticky heat of the South Now, while I stoke coals, still I hear music. You were there. The escotado black dress and your coquetería of hen. I was as an adornment, perhaps your small dog of company. Immediately you forgot me. It watched to you through the crystal of the glass that I drained I swallow to drink. It was my canine activity, between tráfago of smiles, useless gestures and mutual complacencias with legs of the hypocritical social life. And soon the forgetfulness, the dream, the undertow. Now I exercise that same canine activity without seeing but that ghost drowned after the crystal of the glass. I drink the penultimate drink and again it assaults a disquieting palpitación to me. I watch of reojo my around simultaneously that hardship with I suck more faster length and. Again the fog darkens the light of the moon. The wind however has calmed. No longer the windows with that traquetean horrísono to beat. The crepita fire still more vividly that before. I approach butacón the chimney. I curl up myself in him putting a blanket on my legs. Perhaps the dream approaches. A drink more… The last one. Attempt to let to me hypnotize by the flames and arrive at the last memory.

      It was without a doubt the uncertainty of the landscape of those islands the one that us towards sinking all the nights in your bed. Now I understand it, after so many years and of so many loving shipwrecks.

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