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    Aire de silencio 

    Hay un cielo dulce y triste en el rojo de la tarde,
    que da belleza a la nube voluptuosa en la que arde.
    Y bajo el malva y el rojo se han remansado los tilos
    de blanco, rosado y grana en sus sigilosos nimbos.
    Sosegada el agua gime, en el fondo de la fuente,
    agua de callada lágrima, bajo la tierra nacida.
    Tras su vesánico ensueño, entre rojos y fanales de los cielos,
    luz de estrellas, plumas de ángel y en la penumbra luceros.
    Por los rosales de nubes la tarde se hacía incienso.
    Y, de repente, un silencio melancólico y distante,
    ha temblado sobre el agua en el vacío del aire.
    Es un aire de silencio, es un suave trepidar
    entre cúmulos ahogados, soñolientos de la tarde;
    un silencio tan difunto que llorando está por nadie
    en esta triste y dorada solemnidad de los aires.

     
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    EXT. ENTRE ABISMOS – DÍA 

    Todas las barcas flotan,
    mar aspirante y aspirado,
    bajo nubes profundas cárdenas,
    azules, rojas y naranjas
    en el rumor de sombra.
    Del hondo horizonte vienen todas
    vestidas de rutilante y azul,
    a abrazarse con vueltas de resaca
    en verde orilla desde verde orín.
    Mar desierto, con mares mezclados
    en redonda conciencia del azul,
    que me habla y me canta,
    que me confía y me afirma;
    por ti yo paso en pie de alerta,
    en mí pretil sentado,
    conforme con mi viaje.
    Todas las nubes que vinieron,
    que vienen y que vendrán,
    me rodean con signos insondables;
    ellas son para mí
    la afirmación alzada de este hondo
    fondo de aire en que yo vivo;
    el flotar verdadero del flotar,
    el flotar del tesoro en lo alto abismal.

     
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    Septiembre 

    Al universo no pesan las alas, la noche carga los olores del alma y canta a la boca que besa. Una flor se abre y el aire es alma de tu voz.
    Hay suspiros de alondra y miradas de búho que en la nieve se funden y nadie los canta. Así, beso tras beso, bebo yo el anís de tus labios.
    Ahora veo flores níveas de jara enhebrando las nubes; se estremece una estrella.
    Dicen que a la luna llena le dabas besos de plata y tu me los das de alpaca pero qué besos me dabas!
    Un turbio laberinto de estrellas afiladas enreda mi ilusión casi marchita.
    Tras los verdes cipreses, el clavel de tu boca se arrojó sobre mi con su brisa marina de bandera pirata.
    La aurora nos unió sobre la arena, las bocas puestas sobre el mar helado de la espuma sin fin que se derrama.
    Todos los días mendigar en tus labios nubes de nieve.
    Febril memoria De cuerpos que habitan El silencio mudo.
    Rumorea Mi sombra El silencio derramado Por tus venas.

     
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    Agosto 

    Hasta el aire puro y fresco puede ahogar si no huele a ti.
    Sólo hay un corazón que desnuda mis palabras.
    Vivir entre silencios invisibles de las flores de espanto y las alas de la muerte mientras amas.

     
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    Junio 

    Oh luna silente que los árboles aman y eres sobre el llano dulzura de la sombra o niebla y resonancia en el alma dormida del paisaje.
    Todas la rosas de la pálida luna caían, fantasmales, por la ventana abierta de tu cuerpo desnudo.
    Estábamos juntos. Después lo he olvidado. (Walt Whitman)
    Hazme, divino amor, la lluvia dorada de tus versos.
    Limpios son los abismos de la ausencia. Como besos sin aire que no dejan huella. Como miradas que ni rastro dejan. Como la pena.
    Hoy somos como los pasajeros de un vuelo perdido. Pasajeros del amor que no saben coger pista de aterrizaje.
    A los pies que idolatro desplegada, Mano al fin de madurez inesperada, Otro rebelde henchido de mirada Repicará la carne desgarrada.
    Como estrellas fugaces, todos los sueños se rompen. Fin?
    Quiero aprender tu piel como mapa de un tesoro imposible, escondido en la isla de los sueños, en la playa arenosa de tus días, en tu mar.
    El polvo sometido iza sus llamas, conteniendo de luz sólo las formas. Las fúlgidas espinas de mis lágrimas tristes sonríen a tus ojos.
    Cerebro hueco: vergel de perversiones debajo del sombrero.
    Acaríciame como la suave y fresca sombra de junio.
    El amor eterno es inconcluso.

     
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    Mayo 

    Sufre mi corazón con sólo rozar tu sombra sin poder abrazarte.
    Ola tras ola el mar deja mi ojos como la arena.
    Se desmaya la verde primavera todos los días.
    A veces, sólo a veces, la espera es tan larga como un día sin baile.
    Si hoy eres mi roca, mañana serás mi arena.
    Sólo importan las estrellas que te iluminan.
    Sígueme. No sé adónde voy. Quizás a todas partes. Quizás a la nada. Pero siempre a ti.
    Qué tristes son los caminos que nos separan y qué negras las frías noches en que no estás.
    Por las distancias cortas, los besos largos, la flores rojas, …yo te amé.
    Hoy somos como los pasajeros de un vuelo perdido. Pasajeros del amor que no saben coger pista de aterrizaje.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Vosotros que admiráis la belleza en el rostro, obviando el dolor de los desahucios interiores ¿Qué sabéis de belleza y de dolor?
    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    HAIKU DE LA ROSA Llora la rosa: el rocío de la mañana es su frescura.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    Love is made of little moments.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Caen al vacío pétalos y palabras que se marchitan.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Tan sólo quiero amarte en defensa propia.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    HAIKU DE LA ROSA Llora la rosa: el rocío de la mañana es su frescura.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    Llega la luz del alba: soles de himeneo sobre mi almohada.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    HAIKU DE LA ROSA Llora la rosa: el rocío de la mañana es su frescura.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    Las alas del amor están vacías de sus brazos y sólo queda arena en las pestañas.
    Qué dirán los que han visto el rumor herido de mi sombra sobre tus ojos.

     
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    Abril 

    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    En este momento estoy a cero grados de separación de ti.
    De tus manos zarparon las caricias que suavizan la sórdida aridez de este mundo que parece vagar a la deriva como un barco fantasma.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Hombre de arena, ya no queda nada, ni perfume en el viento.
    El silencio de tu voz se perdió en la neblina.
    Llega la luz del alba: soles de himeneo sobre mi almohada.
    Soy la luna del sol de tus ojos.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Descargué tu alma de la nube y ahora soy tú lloviendo.
    No hay hilo rojo pero para cada corazón hay llaves en el universo infinito del amor.
    Todas las estrellas cuentan y yo cuento a las estrellas.
    DESAYUNO CON AMANTES Dame el café de tus ojos, el zumo de tu mirada y, de tus labios, el pan, bien untado de tu risa.
    La rosa es novia de la espina.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tu que me lees ahora.
    Lentos como la nieve Caían los copos de tu amor Sobre mi espalda dorada.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres TU.
    La soledad es el ensayo de la muerte.
    Mi vida está pintada sobre un muro incendiado de corazones solitarios.
    Si quieres cambiarme, no es a mi a quien quieres. Búscate a otra.
    Distracciones sin amor; amor sin distracciones… Where’s my Summer Love?
    Las estrellas son almas de besos incendiarios que acarician de luz los bellos labios.

     
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    Marzo 

    ¿Destino? ¿Almas gemelas? ¿Amor verdadero? ¿Aún vives en la Edad Media?
    Se llenó el cosmos de preguntas y quisimos responderlas a todas. No hay respuestas. Sólo preguntas. Sólo el vacío nos inunda.
    El problema es que no hay tiempo para todos los “Tú”. Y no todos los versos son de mármol, ni todos los pensamientos son pájaros.
    El roce de tu piel es como brisa fresca de verano. El brillo de tus ojos como el amanecer de un niño. Eres todo poesía en mi recuerdo.
    El goteo de luz de su mirada. Los profundos mares de su ausencia. La limosna de la yema de sus dedos. Los silencios oscuros de sus labios.
    Rozar tu piel y no alcanzarte es espejismo de locura. Y respirar el aire que respiras es como el fuego del desierto que me abrasa.
    Las penas flotan por ti en el mar de la distancia incomprensible y en el oscuro bosque de la ausencia como infinita niebla.
    Si amas la rosa en su frescura, aprenderás a amarla ya seca y marchita.
    Moriré de pena sin tu amor.
    Ese oscuro objeto de tuiteo eres tú.
    Inalcanzable como una estrella, tan distante como el fondo del mar, invisible como el aire, prácticamente nada…
    El esperpento de un esperpento es la realidad.
    Son fríos los cuchillos del amor como frío es el viento de esta tarde.
    No me sigas, no. No me sigas si no has venido a quedarte. Sólo el que se queda puede llenar el vacío… …para siempre.
    Qué bello el infinito abismo, oscuro y limpio como la muerte…
    Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
    HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
    Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
    Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
    Vosotros que admiráis la belleza en el rostro, obviando el dolor de los desahucios interiores ¿Qué sabéis de belleza y de dolor?
    Se apagó el cigarro del día y para siempre será el cadáver y las cenizas de un poema. (A Leopoldo María Panero)
    Quiero besar la luna en tus labios.
    Tus labios tienen hoy brillo de luna.
    La melancolía es el arpa del corazón acorazado.
    Ama. Todo lo demás es etcétera.
    Mi destino es ser quien soy. ¿Se ha terminado el camino?
    Se llenó de tristeza el ojo enamorado, se llenó de amor el ojo triste.

     
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    Febrero 

    Lloran las tímidas guitarras bajo las nubes de un sol de lágrimas vibrantes.
    A Paco de Lucía: Corazón flamenco, honda guitarra, embrujo de mujer, soul de Andalucía.
    Este desierto sin fin sólo me muestra el espejismo de un amor verdadero.
    Para llorar no necesito la cebolla si te tengo a ti.
    Ya de tus ojos, oasis Ya de tus labios, desierto O ya de tus manos, cielo.
    Llave de mi puerta Luz de mi ventana Venda de mi herida
    Luna, labio del cielo besado por el sol.
    Mi alma en llamas, hora dorada, por tu luz crepuscular horadada.
    Hacerle el amor a tu sonrisa, acariciar despacio tu silencio.
    Cuando aprendes a ser princesa todo el mundo quiere ser súbdito.
    A las olas, alas de amor a mar.
    Se Dilatan Se Deleitan Se Delatan Tus Pupilas
    Amarse para siempre en un instante eterno.
    Cada mirada pertenece al que la mira.
    Unas veces se ama y otras se aprende.
    Dispara tus besos y róbame.
    La mejor frase de amor es la que no se dice.
    Si encajan nuestros cuerpos quizás te empotre el alma.
    Hay miradas que enamoran y palabras que lo desmienten.
    Deshazme el amor.
    Y ahora os dejo, que tengo que inventar la bomba erotónica.
    Necesito un brochazo de amor!
    Me conquistó tu mirada y tu sonrisa, ya es hora de que me conquisten tus abrazos y besos.
    Me asomo al profundo pozo de sus ojos negros para gritarle pero nadie responde.
    ¿Fui yo tu princesa? Apenas fui un suspiro, Un cruce de miradas. Tan sólo fue eso.
    Amor por despecho tras amor de pecho.
    Murió habiendo abrazado sólo sueños.
    Recomiendo leerme en la intimidad de los abrazos eléctricos…
    Ya no son latidos, son balas explosivas…
    No quiero volver, no quiero olvidar…
    Oculto tu amor en un poema que nadie leerá.
    Si el amor se marchita, endurece sus espinas.
    Sí… cada mirada, cada beso, cada caricia, cada palabra, cada sonrisa, cada abrazo… son necesarios. Todo lo demás sobra.
    Madurar es aceptar la derrota, la humillación y la ofensa.
    ¿Cómo puedes tener alma si no tienes sonrisa?
    Si vienes a buscarme, te acompaño encantada.
    Aún busco los contornos de tu rostro, las suaves orillas de tus dedos, el alado sabor de los besos que nunca nos dimos, tu trémulo rubor…
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    “Querer” nunca fue sinónimo de “que te quieran”.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Besos: droga de la claridad.
    No soporto la mediocridad.
    Quiero un amor que haga daño.
    A veces veo muertos de ganas en el cementerio de los deseos por cumplir.
    Tal vez un día me vea reflejada en tus labios, en tu sonrisa, en tus besos.
    El amor es tan ilusorio como los fantasmas.
    Lee mi piel en la intimidad en tono grave y musical con la rotundidad de las olas espumadas que rompen en tus brazos galantes.
    Nunca los besos fueron gratis, siempre los paga el desamor.
    Si te conformas con sus hermosos ojos negros, dejarán de mirarte como te miraron. Si te conformas con su sonrisa, no sonreirá.
    El amor es como las olas del mar, a veces calmachicha, otras tsunami y casi siempre una marejadilla.
    El amor está lleno de miradas, silencios… De palabras azules Y de rojos besos, De sonrisas y lágrimas Y de dulces “te quiero”.
    Cartero: un amor en cada puerta.
    Eres trigo verde Bajo mi limonero. El quimono de seda Que cubre mi desnudo. El abrupto barranco Donde caer rendida.
    Donde Están Los Besos Que El sol Te dió, Allí Estará Mi amor.
    Llévate lejos este amor, donde el sol lo abrase y fortalezca…
    Eres daltónico para mi amor.
    Todo está en contra de un amor a destiempo.
    Después del primer amor, todos son prescindibles.
    Magia, locura, amor… abre la puerta…
    Hay tiempos en que los besos dan sapos y otros en los que dan amores.
    Como la luna sin luz y como el viento sin aire.
    El tiempo es un canalla, ni sumiso a la brisa de la pasión, anega los sueños de estrellas negras.
    El primer sueño ¿realmente importa? No hay golondrinas hoy como la sombra. Besa y sigue remando.
    Olas de seda, perfume de la higuera entre tus labios, el ruido de las olas por el aire abortado: tu te desnudas luna de sangre…

     
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    Enero 

    Descúbreme, mi única conexión es la palabra.
    Tu mirada me dejó sin aliento.
    Qué inútil decir adiós a los que ya no escuchan.
    Las estrellas son fango donde hundir la mirada.
    Cerca del silencio están tus labios, tus lágrimas, tus huesos, en el callado lugar de las estrellas.
    Soy sonoro silencio que incendió tu mirada. Mis cenizas volaron cabalgando los vientos para buscar el aire que respiraste hoy.
    Es oscura la noche en el mar del olvido. Y mientras busco el faro de tus ojos, me recreo en la niebla de mi dolor dormido.
    El precio del amor es el infierno.
    Mi amor estará pensando en mi…
    Sin pasión ¿qué puede quedar en pie en nuestras ruinas?
    Pasaron las nubes como pasa el olvido.
    No quiero sentirlo, lo siento sin querer.
    No me sigas, amor… yo voy a todas partes para perderte.
    ¿Cuánto rinden mis sueños en el banco de tu realidad?
    Mis lágrimas quieren escribirse en tu corazón.
    Para amarte están las nubes hoy así.
    El tiempo es estar a más de una mirada de ti.
    La distancia es estar a más de diez labios de mi.
    Hay delirio en tus labios, hay locura en mi cuerpo, vayamos al veneno ahora.
    Te he raptado tantas veces con mi pensamiento… Y tú sin enterarte.
    La ciudad en que nos conocimos era un mito. Por eso jamás te encontré.
    Ves la gacela y tras ella un cazador. Desarmado serás mío.
    No me sigas, amor… Yo voy a todas partes para perderme.
    Busco un amor incondicional. ¿Hay uno así?
    El destino te ha traído hasta mi. No juegues con el destino.
    No me sigas si no esperas un gran amor en tu vida.
    Eres el mejor presagio de una gran tormenta.
    Las pestañas se hicieron para volar en tu mirada.
    Al fin me encontré en el doble cielo de tus ojos.
    Me atravesó la rapsodia en azul de tu mirada.
    La música de tu corazón es el jazz de mis latidos.
    Cada día saco brillo a tus labios.
    No hay fracaso para el que regala amor.
    Llenaré mis manos de tu cuerpo.
    Guardo mi corazón para el que viva por él.
    Tu aliento funde mi cuerpo.
    Buenas noches a todos los que hoy me amaron con un click.
    Cambio un amor por tu cielo de bolsillo.
    Las corcheas al borde del abismo: veneno en tus labios, venus de ébano, ni el aire, ni las hojas arpa de lluvia, son reflejo de otro lado.
    Luces de muñecas rusas entre tus labios. Cuajada celeste, la noche del oráculo es nieve y agua.

     
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    Aire 

    Aire puro,
    y no tan puro,
    según dónde circuló,
    yo te inspiro,
    tú me inspiras
    las ansias de libertad.
    Si llegas desde la luz,
    transparente y limpio llegas.
    Si te aupan los corruptos
    no te puedo respirar.

     
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    Ventosidad aire abortado 

    Ventosidad: aire abortado.

     
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    TODO EN DANZA 

    La vida, la muerte, la historia,
    la piel, la hora, la luz y la sombra,
    la sabiduría, la ciudad y sus calles,
    -todo en danza-
    que vengan, que enamoren a todos,
    al corazón, al mundo, al espíritu,
    al cielo, al infierno y al aire…
    que vengan como un sueño,
    un momento, un suplicio…
    que vengan donde se despiertan los niños,
    los consejos, los mendigos, los sueños,
    los cadáveres.

     
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    La vida la muerte la historia la piel… 

    La vida, la muerte, la historia,
    la piel, la hora, la luz y la sombra,
    la sabiduría, la ciudad y sus calles,
    -todo en danza-
    que vengan, que enamoren a todos,
    al corazón, al mundo, al espíritu,
    al cielo, al infierno y al aire…
    que vengan como un sueño,
    un momento, un suplicio…
    que vengan donde se despiertan los niños,
    los consejos, los mendigos, los sueños,
    los cadáveres.

     
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    Libertad absoluta 

    Quienes creen en la libertad absoluta olvidan que hasta el pájaro necesita el aire para volar.

     
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    Quienes creen en la libertad absoluta olvidan que… 

    Quienes creen en la libertad absoluta olvidan que hasta el pájaro necesita el aire para volar.

     
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    HAIKU 

    Cielo en vacío,
    no hay más golondrinas hoy
    rizando el aire.

     
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    Cielo en vacío no hay más golondrinas hoy… 

    Cielo en vacío,
    no hay más golondrinas hoy
    rizando el aire.

     
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    El onanista llora por el aire abortado de… 

    El onanista llora por el aire abortado de su muñeca hinchable.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Siempre me he preguntado a qué huelen los cuescos de las muñecas hinchables.

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    EXT. PRECIPICIO – NOCHE 

    Al borde de un precipicio.

    SALVADOR DALÍ
    El aire conspira, el viento respira, el cielo expira y el loco se pira pero el poeta no siempre se inspira.

     
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    Manumitir las caricias de la brisa tocar los… 

    Manumitir las caricias de la brisa,
    tocar los pechos voluptuosos a cuatro leguas por céfiro
    y beber el aire de cada viento.

     
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    En un mundo donde la ceguera y la… 

    En un mundo donde la ceguera y la sordera es el remedio para ser felices huyendo de sus males….las palabras y escritos son aire que igual entra que sale.

    S.M.

     
    • Valas Rod el Permalink

      Porque no hay peor sordera que aquella que sufre el que no quiere oir, ni peor ceguera que sufre aquel que no quiere ver. :) A estas personas cuando les cuelas una verdad, les desmorronas el castillo de arena en el que viven. Unas palabras muy ciertas Santimog. Un abrazo !

    • santimog el Permalink

      Abrazos amigo Valas¡¡¡ y mas verdad la tuya.

    • Florencia Alva Torres el Permalink

      si tienes razón, antes me cabreaba más encontrarme con este tipo de sujetos, últimamente me pongo en observación, y me pregunto a mi misma por qué me cabreo…? Al fin y al cabo ¿para qué es necesario establecer jeraquías de realidades? no será mejor focalizar en el grado de inteligibilidad entre ambas, por eso de comunicar…

    • santimog el Permalink

      Querer entender lo no entendible quizas sea el error. Además de una perdida de tiempo. Saludos.

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    Etiquetas: aire   

    Uno va en el metro observador y con… 

    Uno va en el metro observador y con la mente clarividente en un estado de embriaguez filosófica meditando sobre uno mismo, sobre el entorno y la insoportable levedad del ser, y de pronto una pequeña ráfaga de aire nos saca de este estado lisérgico al percibir un aroma que nos constata que lo único verdadero es la insoportable suciedad del ser.

     
    • viva el Permalink

      En consonancia con los tiempos.

    • Segmento Libre el Permalink

      Sí señor, sí señor, aplausos, sí señor.

    • Valas Rod el Permalink

      Eso es porque los metros no cobran sobreequipaje como las aerolíneas. Si les cobraran verías como se esforzarían en llevar menos gramos de roña, o en su caso de gas mostaza. Un abrazo !

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: aire   

    Perfuma el aire el veneno dulzón de las… 

    Perfuma el aire
    el veneno dulzón
    de las adelfas.

     
    • Ahasvero el Permalink

      A la dulce miel
      de laboriosa abeja
      intoxicaron.

      ¡MALVADAS ADELFAS!

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    BROCHES DE LA ESTACIÓN BRILLANTE 

    Campo mojado en primavera,
    en hierba de oro -ya espigada-
    es la flor de rocío,
    el moho de la tierra.

    Las verdes esferas
    lucen los húmedos diamantes
    que la lluvia ha plantado
    con sus gotas.

    Sus hojas de pelusa
    son besos de hada
    de olor decapitado en mayos,
    caprichos de la hiedra.

    Fósil de nieve
    inseminan las ramas;
    brillo de inflorescencia.

    El aire azul es libre;
    mojado el viento
    y blur travieso,
    el verde extracto de los rayos.

     
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    BROCHES DE LA ESTACIÓN BRILLANTE Campo mojado en… 

    BROCHES DE LA ESTACIÓN BRILLANTE.

    Campo mojado en primavera,
    en hierba de oro -ya espigada-
    es la flor de rocío,
    el moho de la tierra.

    Las verdes esferas
    lucen los húmedos diamantes
    que la lluvia ha plantado
    con sus gotas.

    Sus hojas de pelusa
    son besos de hada
    de olor decapitado en mayos,
    caprichos de la hiedra.

    Fósil de nieve
    inseminan las ramas;
    brillo de inflorescencia.

    El aire azul es libre;
    mojado el viento
    y blur travieso,
    el verde extracto de los rayos.

     
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    El bigote es el felpudo que algunos ponen… 

    El bigote es el felpudo que algunos ponen debajo de su nariz para que el aire se limpie los pies antes de entrar por las narinas.

     
    • Ahasvero el Permalink

      El felpudo es el bigote de la puerta.. Y, en los montes de Venus, es el mostacho del muchacho inberbe pero con inclinaciones orales. Jajaja. Salud hermano.

  • viva el Permalink |
    Etiquetas: aire   

    Maldito sea por siempre el que hace el… 

    Maldito sea por siempre
    el que hace el aire añicos.
    Acuchillado sea por los cristales rotos
    de las tremendas tempestades.

     
  • viva el Permalink |
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    El pez sólo quería aire fresco su inocencia… 

    El pez sólo quería aire fresco, su inocencia o ignorancia, lo llevaron a su fin. Murió feliz.

     
  • viva el Permalink |
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    El amor puede llevarte a las nubes y… 

    El amor…puede llevarte a las nubes y dejarte suspendido en el aire cálido del verano, mientras un coro entona las más bellas canciones, o puede arrojarte sin piedad al foso más profundo, oscuro y sórdido.

     
    • Mechas Poval el Permalink

      Visto así, que está muy bien visto, podría decir que el amor es como una moneda que se tira al aire, y bueno, te sale la cara o te cae la cruz.
      Salu2

    • Félix el Permalink

      Depende de la idea que tengas sobre él. Me refiero al amor. Un abrazo

  • viva el Permalink |
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    ¿Sabes lo qué es un suspiro El… 

    “¿Sabes lo qué es un suspiro? El aire que nos sobre por alguien que nos falta.

    cita

     
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    Mamá papá lo siento soy artista El aire… 

    -Mamá, papá; lo siento: soy artista. El aire, fuera del armario, sabía a libertad en su boca.

     
    • Un viaje sin fin el Permalink

      Los artistas son como los buenos publicistas, nos venden una revolución que nunca llegara.

    • Alisa De Trevi: Ali. el Permalink

      Si no fuera por los cuentos ya se nos habría comido el lobo. ;)

      El arte es como cualquier herramienta, depende de quién la use.

    • Un viaje sin fin el Permalink

      es verdad tal vez sea demasiado duro

    • Alisa De Trevi: Ali. el Permalink

      Bueno tal vez el disparo haya sido extremo, pero me parece muy acertada tu mira telescópica ;) La publicidad usa y manipula los mismos principios estéticos que el arte, y por eso estoy de acuerdo con lo que has dicho en su fondo, aunque no en la forma. Cotázar ya hizo una crítica más dura que la tuya a la literatura; el arte debe estar al servicio de la humanidad, no servir como herramienta al capitalismo y ser usado sólo para la evasión.

      Un abrasobeso enorme y gracias por el cometario, la crítica y la reflexión ;) me encanta.

  • viva el Permalink |
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    Platearon París con su polvo de huesos los… 

    Platearon París
    con su polvo de huesos
    los confines del aire.

     
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    Casi todo ser civilizado está estreñido puedes medir… 

    Casi todo ser civilizado está estreñido; puedes medir la civilización por el grado de estreñimiento. Cuanto más estreñido esté un país, más civilizado será, porque será más lógico. ¿Para qué soltar el aire? Sigue tomándolo. El alimento es energía. ¿Por qué echarlo? Puede que no te des cuenta pero esto es el inconsciente volviéndose lógico y aristotélico.

    El Libro de la Nada, Osho

     
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    Se ahoga el aire tirita el fuego aterido… 

    Se ahoga el aire,
    tirita el fuego aterido,
    el agua muere de sed
    y la tierra, de olvido.

     
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    eatableciendo la coneccion entre dos nodos equidistantes pasando… 

    eatableciendo la coneccion entre dos nodos equidistantes pasando las barreras electroeolicas que derivan en un punto del planeta a traves del aire cual paloma mensajera llega la union de coneccion inalambrica que desde una idra conecta conecta conecta retraso de transmision .conectando dos nodos transformandolos en seres humanos,coneccion establecida satisfactoriamente.dos nodos convertidos en amor ,amistad, relacion

     
    • Adry el Permalink

      Jaja hace cuanto no escuchaba eso jaja

    • sserpa el Permalink

      Ozu mare mia

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    VIVA 

    Cambio aire frío y usado por aire caliente y limpio.

     
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    Cambio aire frío y usado por aire caliente… 

    Cambio aire frío y usado por aire caliente y limpio.

     
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    ZEUS 

    Le gusta estar sin hacer nada. Pero nada en absoluto. Recostada en el sofá se ha pasado los tres últimos meses. Sin parar. ¿Respira? Si no fuera porque no huele a muerto, no lo sabría decir. El aire llega a su nariz, el agua a sus labios, la poca comida que necesita cae directa a su estómago. Pero nada sale, todo permanece en el abismo de sus intestinos. A veces pienso que es un vórtice solenoidal del universo. Un día intenté utilizarla como separador ciclónico pero mi impericia o mi impaciencia han dado al traste con el experimento en repetidas ocasiones. Una de las cosas que cayó en su vientre fue un agujero negro. Y jamás se supo de él. 
    De nada sirvió copular tres veces seguidas dentro de ella. El semen era devorado por sus conductos vaginales. Desaparecía olímpicamente. Su histérico útero absorbía mis fluidos con delectación y saña. Y así día tras día. Ánforas y ánforas de semen acabaron en su vientre y jamás dieron el fruto esperado. Un día incluso traje un caballo para cubrirla. El equino derramó dentro de ella, de una sola corrida, todo lo que estaba reservando desde hace un año. ¡Oh, milagro, milagro! Al fin reaccionó… Y tras el necesario tiempo, la jaca por fin dio a luz una preciosa galaxia centauro. ¿Estaré perdiendo mi deidad o sólo ha sido un gatillazo?

    Diario olímpico de Zeus. Eón siete mil de la era olímpica tardía. Hora de la siesta.

     
    • granvargas el Permalink

      Genial, pandy. Y es que siesta y vicio forman una combinación letal, jajaja

    • Ahasvero el Permalink

      Galactógena, en más de un sentido, hermano.

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    Diario olímpico de Zeus 

    Le gusta estar sin hacer nada. Pero nada en absoluto. Recostada en el sofá se ha pasado los tres últimos meses. Sin parar. ¿Respira? Si no fuera porque no huele a muerto, no lo sabría decir. El aire llega a su nariz, el agua a sus labios, la poca comida que necesita cae directa a su estómago. Pero nada sale, todo permanece en el abismo de sus intestinos. A veces pienso que es un vórtice solenoidal del universo. Un día intenté utilizarla como separador ciclónico pero mi impericia o mi impaciencia han dado al traste con el experimento en repetidas ocasiones. Una de las cosas que cayó en su vientre fue un agujero negro. Y jamás se supo de él. 
    De nada sirvió copular tres veces seguidas dentro de ella. El semen era devorado por sus conductos vaginales. Desaparecía olímpicamente. Su histérico útero absorbía mis fluidos con delectación y saña. Y así día tras día. Ánforas y ánforas de semen acabaron en su vientre y jamás dieron el fruto esperado. Un día incluso traje un caballo para cubrirla. El equino derramó dentro de ella, de una sola corrida, todo lo que estaba reservando desde hace un año. ¡Oh, milagro, milagro! Al fin reaccionó… Y tras el necesario tiempo, la jaca por fin dio a luz una preciosa galaxia centauro. ¿Estaré perdiendo mi deidad o sólo ha sido un gatillazo?

    Diario olímpico de Zeus. Eón siete mil de la era olímpica tardía. Hora de la siesta.

     
    • granvargas el Permalink

      Genial, pandy. Y es que siesta y vicio forman una combinación letal, jajaja

    • Ahasvero el Permalink

      Galactógena, en más de un sentido, hermano.

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    Desearia ser aire hoy Ser polvo Resto de… 

    Desearia ser aire hoy. Ser polvo. Resto de. Tiempo que corre… y que acaricia distancias.

     
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    “No es la contaminación la que está dañando… 

    “No es la contaminación la que está dañando el medio ambiente. Son las impurezas que hay en nuestro aire y en nuestra agua las que lo están haciendo.”

     
    • David el Permalink

      Deberían extirpar los parques de las grandes ciudades: degradan el ambiente (contaminación)

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    Día de campo Voy a perseguirte con los… 

    Día de campo

    Voy a perseguirte con los galgos
    hasta despellejar tus pulmones
    y rodearte con el lazo entre las patas
    para montarte en pelo hasta el agotamiento

    te esquilaré con tijera bien desafilada

    ya bien peladita pondré mi marca
    con hierro candente entre tus nalgas

    y en la cama ya extenuada de sexo
    iré con mi daga directo a tu corazón
    para que desangres lentamente

    y cuando quedes seca como piedra
    te voy a despellejar
    (quizás antes de clavarte el puñal)

    y como el aire de campo me da apetito
    hundiré horquetas sobre tierra firme
    y por debajo brasas de noble madera
    para asarte parsimoniosamente

    cuando estés a punto te masticaré gustoso
    haré bolos con tu carne ensalibada
    y los escupiré bien lejos

    seré despiadado

    te lo mereces amor

     
  • viva el Permalink |
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    Vino tinto circulando en las venas de un… 

    Vino tinto circulando en las venas de un desconocido, el silencio que inunda el aire con su olor a uvas, un sabor de saberes en los labios… melancolías y pasiones que se mezclan para hacer del amor un ritual eterno.

     
    • atleusarbalap el Permalink

      El cómplice ideal para descorchar encuentros.

    • eduardo ballesi el Permalink

      Que intensamente convocante.

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    El viento y la hoja Ya nace de… 

    El viento y la hoja
    Ya nace de la nada un suave viento,
    y tiembla una hoja allá en la fina rama,
    va extendiendo la sombra sutil trama,
    sobre una tierra llena de cemento.
    Del aire nace presto ese lamento,
    que va con la mañana cuando llama,
    en la puerta del patio aquel que clama,
    que el viento le ha robado todo aliento;
    ha de surgir mas tarde la respuesta
    al temblor de la hoja, un triste verso
    ha de escribir el viento en su gran fiesta;
    sobre el cemento sombras de un perverso,
    se mueven agitadas sin propuesta,
    y tiembla la hoja frente al universo.
    el 5/6/12 J.LL.Folch
    Licencia Creative Commons

     
    • viva el Permalink

      Hace unas semanas intentamos crear un soneto colectivo pero el experimento quedó frustrado.
      Muy bello el tuyo, Joan.

  • viva el Permalink |
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    El olor a café recién hecho que viaja… 

    El olor a café recién hecho, que viaja por la casa hasta que te encuentra todavía entre sábanas, el burbujeo oscurecido, la presión del aire en la cafetera, el silbido estridente y apasionado que lucha por salir y el vapor que se eleva hasta el techo… esas pequeñas cosas

     
    • aidarebull el Permalink

      El pan de cada día, amén

    • Julio Santizo Coronado (Facundo) el Permalink

      No puedo vivir sin mi café por las mañanas.

    • teclalinda el Permalink

      Un bonito despertar .. hecho de menos esos días en que mi padre con el sonido y ese olor tan delicioso que desprendía la cafetera .. Papa !!!! la cafetera de corriente no es lo mismo…Ahora voy pa allá

    • viva el Permalink

      Ummmm, lo huelo…

    • Latidos del verano el Permalink

      Adoro ese café matutito, este que estoy tomando ahora. El café y su tiempo dedicado.

    • Latidos del verano el Permalink

      Que va, que va, no es lo mismo.

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    UFINDER 

    Sólo he sido el acantilado de tus besos, y ahora que no soy más que arena…
    me dispersas, me abandonas…
    Desde la orilla recuerdo tu alta presencia, y camino perdido
    entre un mar de olas incandescentes y la amargura de una tierra rota y yerma.
    No me queda nada, y después como un vago recuerdo un murmullo,
    un hilo rojo y extraño del pasado que me ata a todo,
    esa espina que penetra en mis llagas para dejarme sin nada,
    esa extraña voz olvidada que salpica el aire y que me recuerda a ti.
    Solo, perdido, exangüe
    me dispersas, me abandonas.
    El mar, la tierra, el aire, el fuego y tú;
    todo eres tú y nada.
    Porque no soy nada. No somos nada. Y tú.
    He sentido golpes tan fuertes con tu sola presencia
    que respirar tu recuerdo me quema y me desgarra,
    el roce de tu risa lejana, como alas de acero cortando y lacerando
    cada partícula elemental de mi ser,
    elimina luz de mi camino.
    Sólo he sido el acantilado de tus besos, y ahora que no soy nada
    me dispersas por un universo vacío y olvidado.

     
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    Sólo he sido el acantilado de tus besos… 

    Sólo he sido el acantilado de tus besos, y ahora que no soy más que arena…
    me dispersas, me abandonas…
    Desde la orilla recuerdo tu alta presencia, y camino perdido
    entre un mar de olas incandescentes y la amargura de una tierra rota y yerma.
    No me queda nada, y después como un vago recuerdo un murmullo,
    un hilo rojo y extraño del pasado que me ata a todo,
    esa espina que penetra en mis llagas para dejarme sin nada,
    esa extraña voz olvidada que salpica el aire y que me recuerda a ti.
    Solo, perdido, exangüe
    me dispersas, me abandonas.
    El mar, la tierra, el aire, el fuego y tú;
    todo eres tú y nada.
    Porque no soy nada. No somos nada. Y tú.
    He sentido golpes tan fuertes con tu sola presencia
    que respirar tu recuerdo me quema y me desgarra,
    el roce de tu risa lejana, como alas de acero cortando y lacerando
    cada partícula elemental de mi ser,
    elimina luz de mi camino.
    Sólo he sido el acantilado de tus besos, y ahora que no soy nada
    me dispersas por un universo vacío y olvidado.
    Poema completo – https://guaridadelpensamiento.wordpress.com/

     
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    Aventando los sueños crepúsculo de hoy nubes de… 

    Aventando los sueños
    crepúsculo de hoy
    nubes de nieve
    ni el aire
    ni las hojas
    desde el delirio
    sigue jugando.

     
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    Olla a presión carcajada en el aire Humo… 

    Olla a presión,
    carcajada en el aire.
    Humo disperso

     
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    EL AMOR ETERNO 

    Podrá parecer
    charco de orina
    de buen humor
    pero veo dos bardos
    y un redoble de tibias,
    ni el aire, ni las hojas.

     
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    Para los indecisos Lanza una moneda y cuando… 

    Para los indecisos:
    Lanza una moneda y cuando esté en el aire sabrás si quieres cara o cruz.

     
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    El aire el aire tanto hablar del aire… 

    El aire, el aire… tanto hablar del aire y nadie lo ha visto.

     
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    CALDERERO 

    es que el cerebro…

     
    • Deborah el Permalink

      sin tapadera se vuela más

    • Deborah el Permalink

      jo, vamos bien, en sincronía

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    calderero 

    es que el cerebro lo tengo al aire

     
    • Deborah el Permalink

      eso mismo estaba pensando en este momento

    • Deborah el Permalink

      sin tapadera

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    La noche entraba en su profunda oscurida… 

    La noche entraba en su profunda oscuridad y silencio. El apresurado día quedaba atrás por fin olvidado. Lamec tragó saliva con amargura.
    -Deberías salir a que te de el aire. -comentó Silvia con tono distraído.
    -¿Por qué?
    -Pareces angustiado.
    -No. -Dijo secamente Lamec.
    Silvia colocó en el jarrón un hermoso tulipán amarillo y salió a la terraza.

     
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    Espejismo 

    La arena del desierto se pegaba a sus ojos como si el sol quisiera hacer con él un escalope frito. Llevaba recorridos varios kilómetros y el olor a chamusquina de sus pies subía hasta su nariz, excitando sus jugos gástricos. Sus pies descalzos eran como un bistec con patatas. Miró por enésima vez aquel fogón colgado del cielo azul y luego al horizonte infinito, deseando que aquello terminase de una vez, fuera como fuera. Desfallecía por momentos pero aún se mantenía en pie. Espejismos despiadados remojaban sus ojos mientras el aire secaba su garganta. Aquello no parecía tener fin.

     
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    La arena del desierto se pegaba a sus oj… 

    La arena del desierto se pegaba a sus ojos como si el sol quisiera hacer con él un escalope frito. Llevaba recorridos varios kilómetros y el olor a chamusquina de sus pies subía hasta su nariz, excitando sus jugos gástricos. Sus pies descalzos eran como un bistec con patatas. Miró por enésima vez aquel fogón colgado del cielo azul y luego al horizonte infinito, deseando que aquello terminase de una vez, fuera como fuera. Desfallecía por momentos pero aún se mantenía en pie. Espejismos despiadados remojaban sus ojos mientras el aire secaba su garganta. Aquello no parecía tener fin.

     
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    Cazador 

    Al cazador le gusta la vida al aire liebre.

     
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    salamandra 

    Hoy salgo a respirar a la ventana. Parece que ha refrescado un poco. Frente a mí está El salamandra, paseando los muros del edificio de enfrente. Él ha tenido más suerte que yo, no sólo puede respirar este aire viciado y radiactivo, sino que además puede adherirse a las paredes y desafiar la gravedad. Su mutación genética sí que se lo permite.

     
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    EXT. RÍO. DÍA 

    (A mi hija)

    Llorando está el río
    con aire sombrío
    cual enamorada.

    Pastando está el río
    el fresco rocío
    de la madrugada.

    Galopa este río
    a chorro tendío
    más que mi yeguada.

     
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    A mi hija Llorando está el río con… 

    (A mi hija)

    Llorando está el río
    con aire sombrío
    cual enamorada.

    Pastando está el río
    el fresco rocío
    de la madrugada.

    Galopa este río
    a chorro tendío
    más que mi yeguada.

     
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    Río amante, rumiante y galopante 

    (A mi hija)

    Llorando está el río
    con aire sombrío
    cual enamorada.

    Pastando está el río
    el fresco rocío
    de la madrugada.

    Galopa este río
    a chorro tendío
    más que mi yeguada.

     
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    Etiquetas: aire, Percy B. Shelley   

    Shelley, Percy B. 

     
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    viaje nocturno por el mar 

    Las respuestas estaban escritas sobre el agua y ahora las buscamos en el aire.

     
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    La foto 

    La foto en blanco y negro está firmada por René Berger en 1942. Un atractivo hombre de alrededor de 40 años de edad dirige su mirada escrutadora al objetivo. En sus hundidos ojos se advierte una mirada profunda e incisiva de águila. Apenas es posible adivinar su atuendo, tan sólo es visible el cuello de una camisa a cuadros de estilo rústico. Por lo demás el hombre tiene unos marcados rasgos. Mentón anguloso y barbilla partida. Unos labios finos y bien dibujados están enmarcados en el doble paréntesis de sus comisuras y de sus mentones, también partidos y obscurecidos por la barba descuidada de un día. Una amplia frente deja paso a dos entradas no excesivamente pronunciadas que se internan hacia su negro, liso y abundante cuero cabelludo cuyos mechones parecen formar una fuente. La nariz es recta con un potente puente nasal que encaja como una cuña en la frente. El ceño está al límite de ser fruncido manteniendo sus cejas horizontales, como en tensión. Unas ojeras no muy marcadas subrayan sus profundos ojos negros. Cuando vuelvo de nuevo la mirada hacia él la suya ha dejado de ser incisiva y tiene un aire quizás más triste y melancólico. Al reverso de la foto una inscripción congela mi sangre: “Death Can Come True”.

     
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    La foto en blanco y negro está firmada… 

    La foto en blanco y negro está firmada por René Berger en 1942. Un atractivo hombre de alrededor de 40 años de edad dirige su mirada escrutadora al objetivo. En sus hundidos ojos se advierte una mirada profunda e incisiva de águila. Apenas es posible adivinar su atuendo, tan sólo es visible el cuello de una camisa a cuadros de estilo rústico. Por lo demás el hombre tiene unos marcados rasgos. Mentón anguloso y barbilla partida. Unos labios finos y bien dibujados están enmarcados en el doble paréntesis de sus comisuras y de sus mentones, también partidos y obscurecidos por la barba descuidada de un día. Una amplia frente deja paso a dos entradas no excesivamente pronunciadas que se internan hacia su negro, liso y abundante cuero cabelludo cuyos mechones parecen formar una fuente. La nariz es recta con un potente puente nasal que encaja como una cuña en la frente. El ceño está al límite de ser fruncido manteniendo sus cejas horizontales, como en tensión. Unas ojeras no muy marcadas subrayan sus profundos ojos negros. Cuando vuelvo de nuevo la mirada hacia él la suya ha dejado de ser incisiva y tiene un aire quizás más triste y melancólico. Al reverso de la foto una inscripción congela mi sangre: “Death Can Come True”.

     
    • carlos el Permalink

      y la foto en color sepia?

    • Ahasvero el Permalink

      Está muertecita, la pobre.

    • Desvivida el Permalink

      ‘Dreams can come true’, dicen. Es otra forma interesante de verlo.

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    Cómo conseguí mi primer millón 

    El cielo es azul debido a la dispersión. Sí, es cierto. Cuando la luz choca con otras partículas el espectro del azul se dispersa más fácilmente que otros colores –¡Los azules somos por definición dispersos!– sobre todo que el color rojo, que siempre queda excluido, restado, menospreciado por nuestra atmósfera. Por la misma razón, como todo pintor sabe, restando el azul al blanco queda el amarillo, sin duda la razón por la cual el sol es amarillo. Entonces, ¿por qué la luz nos parece blanca? Lo he investigado. Duros años de trabajo alquímico con la luz y al fin di con la solución. Me imagino que estaréis impacientes por saberlo. ¡Ah, curiosidad humana!

    Recapitulando, tenemos pues la siguiente situación: 1) Luz blanca verdadera del sol. 2) Exclusión del rojo. 3) Dispersión del azul en el cielo. 4) Vemos el sol amarillo. 5) ¿Por qué nos parece blanca la luz del sol?

    A estas alturas os estaréis preguntando qué tiene todo esto que ver con el título de este lo que sea. ¡Ah, avaricia humana! ¿Acaso pensáis que el millón que conseguí era de vil metal?

    Os voy a dar la solución: el polvo, y el humo, y las partículas más grandes que flotan alrededor dispersan el resto de colores por igual en el aire que nos rodea haciéndonos creer que la luz es blanca y pura, a pesar de la exclusión de los rojos y la dispersión de los azules fotones.

    Tampoco esperabais esta solución sino la otra solución. ¡Ah, prejuicios humanos! Pero la otra solución debéis buscarla vosotros. Y espero que no os cueste tanto como a mí.

     
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    CAPITÁN 

    ¿Cómo conseguí mi primer millón? El cielo es azul debido a la dispersión. Sí, es cierto. Cuando la luz choca con otras partículas el espectro del azul se dispersa más fácilmente que otros colores –¡Los azules somos por definición dispersos!– sobre todo que el color rojo, que siempre queda excluido, restado, menospreciado por nuestra atmósfera. Por la misma razón, como todo pintor sabe, restando el azul al blanco queda el amarillo, sin duda la razón por la cual el sol es amarillo. Entonces, ¿por qué la luz nos parece blanca? Lo he investigado. Duros años de trabajo alquímico con la luz y al fin di con la solución. Me imagino que estaréis impacientes por saberlo. ¡Ah, curiosidad humana!

    Recapitulando, tenemos pues la siguiente situación: 1) Luz blanca verdadera del sol. 2) Exclusión del rojo. 3) Dispersión del azul en el cielo. 4) Vemos el sol amarillo. 5) ¿Por qué nos parece blanca la luz del sol?

    A estas alturas os estaréis preguntando qué tiene todo esto que ver con el título de este lo que sea. ¡Ah, avaricia humana! ¿Acaso pensáis que el millón que conseguí era de vil metal?

    Os voy a dar la solución: el polvo, y el humo, y las partículas más grandes que flotan alrededor dispersan el resto de colores por igual en el aire que nos rodea haciéndonos creer que la luz es blanca y pura, a pesar de la exclusión de los rojos y la dispersión de los azules fotones.

    Tampoco esperabais esta solución sino la otra solución. ¡Ah, prejuicios humanos! Pero la otra solución debéis buscarla vosotros. Y espero que no os cueste tanto como a mí.

     
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    Eran quizás soplagaitas? 

    Los dioses paganos soplaban los vientos y el dios católico sopla aire acondicionado.

     
    • tintadelcorazon el Permalink

      “pidiole la semilla de la verdad una monja al sacerdote y este le dijo:arrodillate delante mio,
      sopla el sirio hasta, que la semilla de la vedad quede en tu boca…”

    • Sky el Permalink

      juaasss! qué verdad tan verdadera!

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    NEFASTISSIMUS 

    Los dioses paganos soplaban los vientos y el dios católico sopla aire acondicionado. ¿Eran quizás soplagaitas?

     
    • carlos el Permalink

      “pidiole la semilla de la verdad una monja al sacerdote y este le dijo:arrodillate delante mio,
      sopla el sirio hasta, que la semilla de la vedad quede en tu boca…”

    • Sky el Permalink

      juaasss! qué verdad tan verdadera!

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    Nube tormentosa y atormentada 

    He penetrado en el aire azul
    para hacerlo palpable
    y sólo consigo ser
    un fantasma blanco
    y deformado
    que se mea de miedo.

     
  • viva el Permalink |
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    Heinrich Zimmer 

    El bosque se interna en él a través de sus cabellos -he de aclarar que no siempre es el portador del caduceo pero la seguridad de su porte le da un color especial y, aquel miedo ancestral al despedazamiento que todos llevamos dentro, es conjurado por un disfraz mucho más aterrador aún.
    Atravesamos la isla con el mandala pero no hallamos rastro de la máscara maldita. El Océano nos rodea como el aire a un pájaro indefenso, como una serpiente constrictor a su presa.
    Y es de nuevo el tridente de Neptuno el que se clava en la túnica. Y Zimmer se desmaya.

    He de reconocer que estoy realmente perdida. Mi impaciencia sólo favorece al culpable.

     
    • Anonimo el Permalink

      Enigmático cuento… sin duda para pensarlo

    • Anónimo el Permalink

      Enigmático cuento… sin duda para pensarlo

    • E.D.G. el Permalink

      Cómo temo esos anónimos!

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    HAIKU PARA MMD 

    ¡Ay, el aire fresco,
    como un espejismo,
    viene de Tierra Pura!

    (Felicidades viejo)

     
    • mmd el Permalink

      Gracias, hermano, nos vemos el 15. Un abrazo inmenso.

    • Arias el Permalink

      Alrededor de la garza,
      sobre una rama seca,
      también conmigo.

      (Me confundí, esto era para aquí)

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    En el aire fabrican grandes muelles invisibles los vencejos 

    Luz en la sombra,
    piar de vencejos
    y un silencio inocente.

     
  • viva el Permalink |
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    Una cana al aire 

    El guardapelos del calvo es el viento.

     
  • viva el Permalink |
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    C10 

    andaba caeré tales aire riesgo partes cacharros olvidado ardo eres plagas pájaros dejado orietur sacerdote tranquilos fantasmas leves dependía estancia borracha acostumbrando evidencias pinturas querría visionarios lugar hechicerías decir angélica fondo sacerdotes delicias abandonar bueno injusticia humo enfada filósofos sensibles lícito rebaño cuanto avaros eludir ejercítate oraciones roja fatalidad alguno ciudad tumba mortalmente caam boda oro francés oigo diluvios florida eternidad tanto necesitamos incorporarse apetitos bebían suspiraba satén casas esclava sobrio cansado apostarse vuelas necia piensa atacar

     
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    Colores 

    Algunas mujeres son como las mariposas, siempre poniendo lazos de colores en el aire…

     
    • susana el Permalink

      yo llevo los colores en la ropa…así me transmiten mas vida

    • E. el Permalink

      Para después hacerte aterrizar en púrpura seda.

    • Ahasvero el Permalink

      aims, cómo sois…

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    ÁGUILA 

    (por Paco Pepe)

    Que remonte su vuelo, que te lleve
    tu latido de águila a la altura;
    yo que intento volar en esta oscura
    noche, te siento cerca, eterno, leve.

    Firme es tu voz de estrella, y es de nieve
    tu respirar del alma !Qué segura
    tu soledad! ¡Qué fiel cabalgadura
    para mi azul jinete, lento y breve!

    Vuela, conquista el aire y lleva el pecho
    de la ansiedad celeste en la mirada
    siembra de luz la tierra a cada trecho.

    Vuela, Invencible amigo, y sé la espada
    para la oscura sed; rómpete el lecho,
    se corazón, se estrella, se morada.

    (con cariño, feliz cumpleaños)

     
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    Escribiendo en el aire 

    El junco y el papiro escriben en el aire sus largos poemas de amor para que se los lleve el viento al editor.

     
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    Hotel 

    Es extraño las circunstancias que pueden llevarle a uno a hacer esas cosas. Quizás, si lo hubiera pensado seriamente, no estaría aquí. Pero ya no valen las lamentaciones. Estaba realmente en el Tíbet, aunque ni rastro de Leonard por ningún sitio, excepto en mi iPod, del que nunca me separo. Es como si los sueños siempre se cumplieran al revés. Yo tenía que venir aquí a desaparecer después de haber hecho el trabajito, no precisamente a terminar el trabajito. Y ahora ¿A dónde voy yo después? Las Bahamas no son tan baratas. Miró a través de la ventana del hotel -si es que podía llamarse así a esta covacha donde se alojaba- y vio pasar a un monje calvo con gafas de culo de vaso y dientes de roedor. Hombre, ese sí que ha venido -pensó, dibujando de nuevo su estúpida sonrisa. Este es un buen augurio -pensé.

    En la recepción le habían dejado una nota. Se mosqueó. Quién coño sabía que estaba allí. Alguien sabía sus intenciones y ahora tendría que cambiar de nuevo sus planes. ¿No habrás sido tú, eh, imbécil? Abrió el sobre. Contuvo la respiración. Un telegrama de su jefe. Menos mal. Respiró. En él le indicaba el contacto que le llevaría a la casa de Alfredo en el Tíbet. Llevará una bufanda blanca y zapatos granates acharolados. Cuando acabes de leer este telegrama estará esperándote en la recepción. Él te conducirá hasta la casa. Qué jodío, el tío. Lo tiene todo controlado. Efectivamente allí estaba un tipo flaco y estirado que, con unos gestos afectados, le indicaba la salida. Y efectivamente, llevaba bufanda blanca y zapatos granates acharolados. El resto era bastante oscuro en él.
    Abrió el coche negro que esperaba en la puerta y le hizo sentarse en la parte de atrás. Sin mediar palabra alguna el oriental arrancó el coche y se dirigió a la salida más estrecha de la plaza. El camino era largo y atravesamos varios tramos de bosque y prados pedregosos. La verdad es que el paisaje era reconfortante, tal y como yo lo había imaginado. El cielo era de un azul imposible y el aire era tan limpio que dolía respirarlo. No había estorbos. No había edificios. No había basura. No había imbéciles. Nada que ver con Madrid. Sólo esas montañas blancas de fondo.

    Abrió la ventanilla hasta que el frío penetró en sus pulmones. Le dolía el pecho de tanto camel y tanta mierda de Madrid pero aguantó las gélidas bocanadas de aire. El tipo estirado le miraba de reojo por el retrovisor. Esto le incomodó un poco pero trató de olvidarlo. Parecía sonreír con esa enigmática sonrisa de los orientales tan distinta a la de los occidentales. Qué hubiera pensado la Gioconda. Nunca sabes que piensan estos tíos. Es una sonrisa servil y a la vez asesina y traicionera. Después de todo, tampoco va a ser un chollo vivir en el Tíbet -pensé. No soportaría esa sonrisa todo el rato. En todas las caras. Centuplicándose a cada paso. Mientras divagaba vi pasar una especie de caravana de búfalos o algo por el estilo –he de confesar que yo no distingo una vaca de un burro. Esos campesinos de duras arrugas no parecen sonreír así -pensé. Y me tranquilicé de mis inquietantes zozobras anteriores. Por poco tiempo. Enseguida comenzaron otras.
    De nuevo nos internamos en un bosque y esta vez el camino se hizo más incómodo. El coche se atascaba de vez en cuando. Me temía lo peor. Me veía empujando. Menudo fastidio. El oriental, en cambio, no parecía preocuparse. Seguía impasible con esa sonrisa servil y traicionera a la vez, aunque el coche patinara como un conejo en una pista de hielo. Así que me relajé. Justo en ese momento el coche paró. No. Mierda. Me lo temía. Cogí los guantes, dispuesto a empujar. El oriental bajó y para mi sorpresa y alivio me indicó con gestos que habíamos llegado. Señaló con el brazo hacia un claro del bosque y también que debía seguir a pie. Una casa se adivinaba a medio kilómetro de allí. El tipo se metió en el coche y dando media vuelta se alejó de nuevo por el mismo camino que había venido. Mi auténtica sonrisa de estúpido se congeló en mi cara.

    Llegué a la casa. No era la entrada principal sino una trasera. Era una especie de cabaña de pastores. Una casa de piedra y madera. No una tienda de pastores nómadas de piel de búfalo, como las que había visto en el camino. Aproveché para fisgonear un poco antes de decidirme a entrar. Algo me estaba mosqueando. Me sentía observado, quizás desde el bosque o desde dentro de la casa misma. Busqué en las dos ventanas que estaban a mi vista. No parecía haber nadie en ellas. Busqué en mi bolsillo para asegurarme de que mi pipa seguía allí. Fiel a su cita. Bueno, ya no queda otra cosa que entrar. Así que lo hice. Llamé a la puerta educadamente. Como un occidental. La puerta estaba abierta y cedió a mis coscorrones. Nadie parecía darse por enterado. No contestaba nadie. ¿Hola? -dije. ¿Hola? ¿Hay alguien? Fui pasando lentamente por el oscuro lugar hacia otra puerta. Era la que más luz parecía ofrecer. Igualmente sin ningún resultado. ¿Alfredo? ¿Hay alguien? Recorrí toda la casa, no era grande, apenas unas cuantas estancias. Nadie por aquí. Nadie por allí. Nadie. ¿Qué coño de broma es esta? -pensé. Así que salgo de nuevo, esta vez a la puerta principal. Justo delante de la puerta tropiezo con un cadáver. ¡Joder!
    El cadáver está boca abajo. Una nota en su espalda escrita en mayúsculas y en perfecto español dice: Por favor, no hables de mí. Y firma Nicolette. Mi frase favorita. Mi jodida frase favorita. Qué coño es todo esto. Qué clase de broma macabra me están gastando. Levanto un poco el cadáver para ver su cara. Ni idea. No conozco a este tío. Bonita situación. A ver qué hago yo ahora. Lejos de toda civilización. Sin ningún medio de transporte. Sin teléfono. Sin saber dónde estoy. Sin nada de nada. Con un cadáver que no se quién es, ni quién coño lo ha matado, ni porqué. Definitivamente algo funciona al revés.
    Lo más gracioso de todo es que al tranquilizarme y volver a examinar la escena del crimen -como dicen- me percato de un maletín bajo sus piernas. Y ¿A que no adivinas, imbécil, que contiene el maletín? Un jodido millón de euros en billetes pequeños. ¿El jodido millón de euros que mi jefe me había prometido por el trabajito? -pienso. No puede ser. Yo tenía que ver a Alfredo para acabar el trabajito con él. Se supone que no había nadie muerto todavía. Que no iba a tener el millón hasta que no hubiera llegado a mi jefe la prueba del finamiento del canalla. En ese jodido momento me entran unas ganas enormes de cagar. Lo que faltaba. Vuelvo al bosque -no voy a hacerlo en la casa- y mientras -pienso- podré vigilar al cadáver desde lejos -aunque no creo que vaya a coger el maletín y a salir corriendo. Cuál no será mi sorpresa cuando en plena faena depositiva veo volver al oriental en el coche negro hasta la mismísima puerta de la casa -el muy capullo- y tranquilamente comienza a recoger el cadáver, el maletín y no se qué otra cosa más -vaya despiste el mío- como si se tratase de un atrezzo de teatro. Sin inmutarse lo más mínimo, el tío. Tengo que alcanzarle -pienso. No tengo papel para limpiarme y, con las prisas, utilizo la nota de la tal Nicolette -vaya día que llevo, joder. Arranca el buga y se va con el fiambre y el maletín y … lo que sea. Así de fresco. Sin más explicación. Ahora sí que no entiendo nada. Así que voy a sacar mi pipa para hacer un disparo y avisarle para que no me deje aquí colgado, cuando me doy cuenta de que me he dejado la pistola al lado del cadáver. Mierda, mierda y mil veces mierda. Esa era la otra cosa que ha cogido del suelo el muy ladino. No tienes remedio, Sonso -me digo a mí mismo sintiéndome el más estúpido de los hombres.
    Es inútil contar cómo y cuánto tiempo me llevó salir de allí, gracias a los pastores nómadas del Himalaya. El caso es que consigo volver al hotel-covacha pero de inmejorables vistas. En la recepción me avisan de que la policía está esperando en mi habitación. La cagaste -pienso. La cagaste burlancaster. Pero no. Si realmente tuvieran algo contra mí, no estarían avisándome ahora de ello -pienso. Así que decido subir a mi magnífica suite con vistas al Everest. No tengo nada que esconder, ni que temer. Yo no he hecho nada ilegal. Todavía. Lo mejor es comportarse con sangre fría y averiguar qué quieren, qué saben o qué quieren saber. No voy a salir corriendo y acusarme de esta forma de algo que no he hecho. Mientras voy mascando estos razonamientos, oigo una acalorada discusión en el fondo del pasillo, justo en donde se encuentra mi habitación. Mosqueo… ¿Será en mi habitación? Para asegurarme me escondo tras un saliente del pasillo y espero oculto en la oscuridad. La discusión sube de tono y puedo distinguir con relativa claridad dos timbres diferentes de hombre y uno de mujer. Todos hablando -mejor dicho gritando- en oriental. Ni pajolera idea de qué, pero, ahora sí, estoy seguro que es en mi habitación. Vaya, alguien está organizando una fiestecita tibetana, con chica y todo, en mi suite. Sin contar conmigo y ni siquiera me invitan -pienso. O tal vez sí. ¿No me estaban esperando? ¿Seré el invitado o el anfitrión? De pronto dos disparos me dejan más tieso que el rabo de un potro en celo. Se acabó la fiesta. ¿Son los cohetes finales? ¿O más bien la fiesta sólo acaba de empezar? Silencio. Nadie parece tener nada que celebrar. La discusión ha cesado. Durante un largo rato, que a mí me parece interminable, no se oye nada. Nadie parece darse por aludido. Ni siquiera el recepcionista o la seguridad del hotel. Nadie acude. Nadie escapa. Nadie grita. Ninguna sirena. Nada. ¿Estarán todos muertos, joder? De nuevo mi oportuna incontinencia, esta vez de carácter mingitorio. Aguanto como sea, pero yo no me muevo de aquí hasta que sepa a qué atenerme.

     
    • Umar el Permalink

      Yo también espero oculto en la oscuridad…

    • Umar el Permalink

      …a que esto alcance su desenlace de alguna manera.

    • Ahasvero el Permalink

      Ya somos dos…

    • Ahasvero el Permalink

      … los que ocultos en la oscuridad esperamos los desenlaces.

  • viva el Permalink |
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    PFNHDM 5.UN TIPO NORMAL EN UN SITIO ESPECIAL 

    monje Es extraño las circunstancias que pueden llevarle a uno a hacer esas cosas. Quizás, si lo hubiera pensado seriamente, no estaría aquí. Pero ya no valen las lamentaciones. Estaba realmente en el Tíbet, aunque ni rastro de Leonard por ningún sitio, excepto en mi iPod, del que nunca me separo. Es como si los sueños siempre se cumplieran al revés. Yo tenía que venir aquí a desaparecer después de haber hecho el trabajito, no precisamente a terminar el trabajito. Y ahora ¿A dónde voy yo después? Las Bahamas no son tan baratas. Miró a través de la ventana del hotel -si es que podía llamarse así a esta covacha donde se alojaba- y vio pasar a un monje calvo con gafas de culo de vaso y dientes de roedor. Hombre, ese sí que ha venido -pensó, dibujando de nuevo su estúpida sonrisa. Este es un buen augurio -pensé.

    En la recepción le habían dejado una nota. Se mosqueó. Quién coño sabía que estaba allí. Alguien sabía sus intenciones y ahora tendría que cambiar de nuevo sus planes. ¿No habrás sido tú, eh, imbécil? Abrió el sobre. Contuvo la respiración. Un telegrama de su jefe. Menos mal. Respiró. En él le indicaba el contacto que le llevaría a la casa de Alfredo en el Tíbet. Llevará una bufanda blanca y zapatos granates acharolados. Cuando acabes de leer este telegrama estará esperándote en la recepción. Él te conducirá hasta la casa. Qué jodío, el tío. Lo tiene todo controlado. Efectivamente allí estaba un tipo flaco y estirado que, con unos gestos afectados, le indicaba la salida. Y efectivamente, llevaba bufanda blanca y zapatos granates acharolados. El resto era bastante oscuro en él.
    Abrió el coche negro que esperaba en la puerta y le hizo sentarse en la parte de atrás. Sin mediar palabra alguna el oriental arrancó el coche y se dirigió a la salida más estrecha de la plaza. El camino era largo y atravesamos varios tramos de bosque y prados pedregosos. La verdad es que el paisaje era reconfortante, tal y como yo lo había imaginado. El cielo era de un azul imposible y el aire era tan limpio que dolía respirarlo. No había estorbos. No había edificios. No había basura. No había imbéciles. Nada que ver con Madrid. Sólo esas montañas blancas de fondo.

    Abrió la ventanilla hasta que el frío penetró en sus pulmones. Le dolía el pecho de tanto camel y tanta mierda de Madrid pero aguantó las gélidas bocanadas de aire. El tipo estirado le miraba de reojo por el retrovisor. Esto le incomodó un poco pero trató de olvidarlo. Parecía sonreír con esa enigmática sonrisa de los orientales tan distinta a la de los occidentales. Qué hubiera pensado la Gioconda. Nunca sabes que piensan estos tíos. Es una sonrisa servil y a la vez asesina y traicionera. Después de todo, tampoco va a ser un chollo vivir en el Tíbet -pensé. No soportaría esa sonrisa todo el rato. En todas las caras. Centuplicándose a cada paso. Mientras divagaba vi pasar una especie de caravana de búfalos o algo por el estilo –he de confesar que yo no distingo una vaca de un burro. Esos campesinos de duras arrugas no parecen sonreír así -pensé. Y me tranquilicé de mis inquietantes zozobras anteriores. Por poco tiempo. Enseguida comenzaron otras.
    De nuevo nos internamos en un bosque y esta vez el camino se hizo más incómodo. El coche se atascaba de vez en cuando. Me temía lo peor. Me veía empujando. Menudo fastidio. El oriental, en cambio, no parecía preocuparse. Seguía impasible con esa sonrisa servil y traicionera a la vez, aunque el coche patinara como un conejo en una pista de hielo. Así que me relajé. Justo en ese momento el coche paró. No. Mierda. Me lo temía. Cogí los guantes, dispuesto a empujar. El oriental bajó y para mi sorpresa y alivio me indicó con gestos que habíamos llegado. Señaló con el brazo hacia un claro del bosque y también que debía seguir a pie. Una casa se adivinaba a medio kilómetro de allí. El tipo se metió en el coche y dando media vuelta se alejó de nuevo por el mismo camino que había venido. Mi auténtica sonrisa de estúpido se congeló en mi cara.
    tienda
    Llegué a la casa. No era la entrada principal sino una trasera. Era una especie de cabaña de pastores. Una casa de piedra y madera. No una tienda de pastores nómadas de piel de búfalo, como las que había visto en el camino. Aproveché para fisgonear un poco antes de decidirme a entrar. Algo me estaba mosqueando. Me sentía observado, quizás desde el bosque o desde dentro de la casa misma. Busqué en las dos ventanas que estaban a mi vista. No parecía haber nadie en ellas. Busqué en mi bolsillo para asegurarme de que mi pipa seguía allí. Fiel a su cita. Bueno, ya no queda otra cosa que entrar. Así que lo hice. Llamé a la puerta educadamente. Como un occidental. La puerta estaba abierta y cedió a mis coscorrones. Nadie parecía darse por enterado. No contestaba nadie. ¿Hola? -dije. ¿Hola? ¿Hay alguien? Fui pasando lentamente por el oscuro lugar hacia otra puerta. Era la que más luz parecía ofrecer. Igualmente sin ningún resultado. ¿Alfredo? ¿Hay alguien? Recorrí toda la casa, no era grande, apenas unas cuantas estancias. Nadie por aquí. Nadie por allí. Nadie. ¿Qué coño de broma es esta? -pensé. Así que salgo de nuevo, esta vez a la puerta principal. Justo delante de la puerta tropiezo con un cadáver. ¡Joder!
    El cadáver está boca abajo. Una nota en su espalda escrita en mayúsculas y en perfecto español dice: Por favor, no hables de mí. Y firma Nicolette. Mi frase favorita. Mi jodida frase favorita. Qué coño es todo esto. Qué clase de broma macabra me están gastando. Levanto un poco el cadáver para ver su cara. Ni idea. No conozco a este tío. Bonita situación. A ver qué hago yo ahora. Lejos de toda civilización. Sin ningún medio de transporte. Sin teléfono. Sin saber dónde estoy. Sin nada de nada. Con un cadáver que no se quién es, ni quién coño lo ha matado, ni porqué. Definitivamente algo funciona al revés.
    Lo más gracioso de todo es que al tranquilizarme y volver a examinar la escena del crimen -como dicen- me percato de un maletín bajo sus piernas. Y ¿A que no adivinas, imbécil, que contiene el maletín? Un jodido millón de euros en billetes pequeños. ¿El jodido millón de euros que mi jefe me había prometido por el trabajito? -pienso. No puede ser. Yo tenía que ver a Alfredo para acabar el trabajito con él. Se supone que no había nadie muerto todavía. Que no iba a tener el millón hasta que no hubiera llegado a mi jefe la prueba del finamiento del canalla. En ese jodido momento me entran unas ganas enormes de cagar. Lo que faltaba. Vuelvo al bosque -no voy a hacerlo en la casa- y mientras -pienso- podré vigilar al cadáver desde lejos -aunque no creo que vaya a coger el maletín y a salir corriendo. Cuál no será mi sorpresa cuando en plena faena depositiva veo volver al oriental en el coche negro hasta la mismísima puerta de la casa -el muy capullo- y tranquilamente comienza a recoger el cadáver, el maletín y no se qué otra cosa más -vaya despiste el mío- como si se tratase de un atrezzo de teatro. Sin inmutarse lo más mínimo, el tío. Tengo que alcanzarle -pienso. No tengo papel para limpiarme y, con las prisas, utilizo la nota de la tal Nicolette -vaya día que llevo, joder. Arranca el buga y se va con el fiambre y el maletín y … lo que sea. Así de fresco. Sin más explicación. Ahora sí que no entiendo nada. Así que voy a sacar mi pipa para hacer un disparo y avisarle para que no me deje aquí colgado, cuando me doy cuenta de que me he dejado la pistola al lado del cadáver. Mierda, mierda y mil veces mierda. Esa era la otra cosa que ha cogido del suelo el muy ladino. No tienes remedio, Sonso -me digo a mí mismo sintiéndome el más estúpido de los hombres.
    Es inútil contar cómo y cuánto tiempo me llevó salir de allí, gracias a los pastores nómadas del Himalaya. El caso es que consigo volver al hotel-covacha pero de inmejorables vistas. En la recepción me avisan de que la policía está esperando en mi habitación. La cagaste -pienso. La cagaste burlancaster. Pero no. Si realmente tuvieran algo contra mí, no estarían avisándome ahora de ello -pienso. Así que decido subir a mi magnífica suite con vistas al Everest. No tengo nada que esconder, ni que temer. Yo no he hecho nada ilegal. Todavía. Lo mejor es comportarse con sangre fría y averiguar qué quieren, qué saben o qué quieren saber. No voy a salir corriendo y acusarme de esta forma de algo que no he hecho. Mientras voy mascando estos razonamientos, oigo una acalorada discusión en el fondo del pasillo, justo en donde se encuentra mi habitación. Mosqueo… ¿Será en mi habitación? Para asegurarme me escondo tras un saliente del pasillo y espero oculto en la oscuridad. La discusión sube de tono y puedo distinguir con relativa claridad dos timbres diferentes de hombre y uno de mujer. Todos hablando -mejor dicho gritando- en oriental. Ni pajolera idea de qué, pero, ahora sí, estoy seguro que es en mi habitación. Vaya, alguien está organizando una fiestecita tibetana, con chica y todo, en mi suite. Sin contar conmigo y ni siquiera me invitan -pienso. O tal vez sí. ¿No me estaban esperando? ¿Seré el invitado o el anfitrión? De pronto dos disparos me dejan más tieso que el rabo de un potro en celo. Se acabó la fiesta. ¿Son los cohetes finales? ¿O más bien la fiesta sólo acaba de empezar? Silencio. Nadie parece tener nada que celebrar. La discusión ha cesado. Durante un largo rato, que a mí me parece interminable, no se oye nada. Nadie parece darse por aludido. Ni siquiera el recepcionista o la seguridad del hotel. Nadie acude. Nadie escapa. Nadie grita. Ninguna sirena. Nada. ¿Estarán todos muertos, joder? De nuevo mi oportuna incontinencia, esta vez de carácter mingitorio. Aguanto como sea, pero yo no me muevo de aquí hasta que sepa a qué atenerme.

     
    • Umar el Permalink

      Yo también espero oculto en la oscuridad a que esto alcance su desenlace de alguna manera.

    • Ahasvero el Permalink

      Ya somos dos los que ocultos en la oscuridad esperamos los desenlaces

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    PFNHDM 2.UN TIPO ORDINARIO Y OBSCENAMENTE FELIZ 

    Salió a la calle, el suelo estaba mojado y se respiraba aire fresco. Poco habitual en esta mierda de ciudad ¿Eh, imbécil? Lo normal es tener el moco más espeso del país y, en un solo día que te las pongas, los cuellos de las camisas más sucios que el rabo de una vaca. Maldita contaminación de mierda. En fin. Necesito despejarme. Encendió otro cigarrillo. Aspiró profundamente. Qué poco nos queda, imbécil -pensó. El coche no había sido robado y dibujó de nuevo su estúpida sonrisa. Qué seguro se sentía de sí mismo. Un millón por un fiambre. Era para pensarlo detenidamente. Por un millón podría retirarse. Tendría que hacerlo por narices. Quién iba a continuar en Madrid después de eso. ¿Tendría bastante para irse a Las Bahamas, por ejemplo? A lo mejor no. Y a un monasterio del Tíbet, ¿Qué tal? Su imaginación empezó a volar. Sí, con ese cantautor, joder, sí, ese que me gusta tanto… Joder, el güisqui hace estragos en la memoria, imbécil. Tenía que dormir. Sería mejor consultarlo con la almohada. Era una decisión muy importante. No podía hacerse a la ligera. Tendría que sopesarlo bien. Y de nuevo volvía a llover. Definitivamente en casa había mejor música y apretó el acelerador. De pronto le vino a la mente, el puto Leonard Cohen, ese era el cantautor que no recordaba hace un momento. Y se vio viviendo en el Tíbet con Leonard Cohen y un monje calvo con gafas de culo de botella y dientes de roedor. De nuevo esa estúpida sonrisa afloró en su comisura.
    A estas alturas debería haberme presentado. Ojos y sienes algo hundidos, frente prominente, orejas pequeñas, mentón partido, labios finos -últimamente también partidos- y pómulos salientes. Cualquiera diría que soy un frankestein pero en realidad suelen decir que le doy un aire a Ralph Fiennes. Yo no creo que sea tan atractivo, aunque opiniones hay para todas. Desde luego mis ojos no son azules sino verdes. Creo.
    Decir que llevo una vida ordinaria es un halago para esta anodina y rutinaria inactividad que la caracteriza. Lo más exótico que me sucede es echar a los miembros borrachos del club a la puta calle cuando mi jefe me lo ordena. Me da cierta sensación de poder sobre esos ricachones. Maldita sea. Y ocurre tan pocas veces que finalmente mi jefe ha decidido llamarme por teléfono sólo cuando hay algún problema en el club. La gente que lo frecuenta es muy civilizada. Al menos en apariencia. Creo que lo decidió así, para que no fuera yo el primer borracho que acababa todas las noches vomitando en el servicio de su trastienda. Ya ves. Había tan poco trabajo para mí que todas las noches trasegaba varios güisquis y poco más. Mi jefe debió pensárselo mejor y amablemente rehizo mis obligaciones. La música que ponen es buena, aunque siempre sea la misma. Yo no soy un portero. Se supone que me paga para mantener la seguridad del club y de mi propio jefe. Sin embargo, los que entran al club, son miembros selectos y adinerados. Escogidos personalmente por mi jefe. No parece equivocarse mucho y eso me deja a mí sin acción. La verdad es que, para mi descargo, borrachos, lo que se dice borrachos, no he echado jamás a ninguno. Esa es la excusa que utiliza mi jefe para quitarse de en medio a los miembros del club que no aprecian sus trapicheos financieros. Les expulsa y punto. Y yo me encargo de quitarles las ganas de volver, calentándoles un poco las costillas. Tengo un trabajito para ti, dice, y yo me acerco por el club. Él me indica desde la ventanilla de su trastienda quién es el afortunado y yo procedo a darle el premio gordo de la noche. Eso es todo. Entonces tengo derecho a güisqui gratis y a cobrar mi jodido sueldo de matón -que no está nada mal. Así pueden pasar meses hasta que me encarga un nuevo trabajito. En ese paréntesis he de vivir sin otra ocupación que mis maquinaciones mentales y mi propio güisqui y mi propia música en mi propia covacha y con mi propia soledad de matón de tres al cuarto.
    Antes de ser este tipo desagradable al que todos temen he sido cosas peores -peor sobre todo por la falta de la pasta gansa que mi actual ocupación me proporciona. Por ejemplo, investigador privado -como dicen los finolis- o sabueso -como todos nos llamamos en la profesión… antes de esto… madero, y aún antes guarda de seguridad, tramoyista, mozo de almacén, barrendero, pocero, guarda de puercos y, excepcionalmente, el único oficio en el que no tenía que limpiar la mierda de la gente, pinchadiscos, gracias al cual me viene mi afición por la música.
    Mi flamante y ascendente curriculum se está completando, ahora que me sobra mucho tiempo, con estudios de derecho -otra demostración de mi tendencia a acabar ejerciendo profesiones con inclinación a la coprofilia, aunque esta vez se supone que más refinadamente malolientes. Muy limpias, si señor.
    Sin embargo, soy un tío obscenamente feliz.

    He decidido ser escritor. La divina trinidad formada por el lector, el personaje y el autor en una sola persona me atrae como un agujero negro.

    Era, como todos la llamaban, la dame de voyage. Una auténtica muñeca.

    Eso decía él. Yo lo vi de otra forma. Qué juzgue el lector.

     
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    ALFONSO TIPODURO 

    Salió a la calle, el suelo estaba mojado y se respiraba aire fresco. Poco habitual en esta mierda de ciudad ¿Eh, imbécil? Lo normal es tener el moco más espeso del país y, en un solo día que te las pongas, los cuellos de las camisas más sucios que el rabo de una vaca. Maldita contaminación de mierda. En fin. Necesito despejarme. Encendió otro cigarrillo. Aspiró profundamente. Qué poco nos queda, imbécil -pensó. El coche no había sido robado y dibujó de nuevo su estúpida sonrisa. Qué seguro se sentía de sí mismo. Un millón por un fiambre. Era para pensarlo detenidamente. Por un millón podría retirarse. Tendría que hacerlo por narices. Quién iba a continuar en Madrid después de eso. ¿Tendría bastante para irse a Las Bahamas, por ejemplo? A lo mejor no. Y a un monasterio del Tíbet, ¿Qué tal? Su imaginación empezó a volar. Sí, con ese cantautor, joder, sí, ese que me gusta tanto… Joder, el güisqui hace estragos en la memoria, imbécil. Tenía que dormir. Sería mejor consultarlo con la almohada. Era una decisión muy importante. No podía hacerse a la ligera. Tendría que sopesarlo bien. Y de nuevo volvía a llover. Definitivamente en casa había mejor música y apretó el acelerador. De pronto le vino a la mente, el puto Leonard Cohen, ese era el cantautor que no recordaba hace un momento. Y se vio viviendo en el Tíbet con Leonard Cohen y un monje calvo con gafas de culo de botella y dientes de roedor. De nuevo esa estúpida sonrisa afloró en su comisura.
    A estas alturas debería haberme presentado. Ojos y sienes algo hundidos, frente prominente, orejas pequeñas, mentón partido, labios finos -últimamente también partidos- y pómulos salientes. Cualquiera diría que soy un frankestein pero en realidad suelen decir que le doy un aire a Ralph Fiennes. Yo no creo que sea tan atractivo, aunque opiniones hay para todas. Desde luego mis ojos no son azules sino verdes. Creo.
    Decir que llevo una vida ordinaria es un halago para esta anodina y rutinaria inactividad que la caracteriza. Lo más exótico que me sucede es echar a los miembros borrachos del club a la puta calle cuando mi jefe me lo ordena. Me da cierta sensación de poder sobre esos ricachones. Maldita sea. Y ocurre tan pocas veces que finalmente mi jefe ha decidido llamarme por teléfono sólo cuando hay algún problema en el club. La gente que lo frecuenta es muy civilizada. Al menos en apariencia. Creo que lo decidió así, para que no fuera yo el primer borracho que acababa todas las noches vomitando en el servicio de su trastienda. Ya ves. Había tan poco trabajo para mí que todas las noches trasegaba varios güisquis y poco más. Mi jefe debió pensárselo mejor y amablemente rehizo mis obligaciones. La música que ponen es buena, aunque siempre sea la misma. Yo no soy un portero. Se supone que me paga para mantener la seguridad del club y de mi propio jefe. Sin embargo, los que entran al club, son miembros selectos y adinerados. Escogidos personalmente por mi jefe. No parece equivocarse mucho y eso me deja a mí sin acción. La verdad es que, para mi descargo, borrachos, lo que se dice borrachos, no he echado jamás a ninguno. Esa es la excusa que utiliza mi jefe para quitarse de en medio a los miembros del club que no aprecian sus trapicheos financieros. Les expulsa y punto. Y yo me encargo de quitarles las ganas de volver, calentándoles un poco las costillas. Tengo un trabajito para ti, dice, y yo me acerco por el club. Él me indica desde la ventanilla de su trastienda quién es el afortunado y yo procedo a darle el premio gordo de la noche. Eso es todo. Entonces tengo derecho a güisqui gratis y a cobrar mi jodido sueldo de matón -que no está nada mal. Así pueden pasar meses hasta que me encarga un nuevo trabajito. En ese paréntesis he de vivir sin otra ocupación que mis maquinaciones mentales y mi propio güisqui y mi propia música en mi propia covacha y con mi propia soledad de matón de tres al cuarto.
    Antes de ser este tipo desagradable al que todos temen he sido cosas peores -peor sobre todo por la falta de la pasta gansa que mi actual ocupación me proporciona. Por ejemplo, investigador privado -como dicen los finolis- o sabueso -como todos nos llamamos en la profesión… antes de esto… madero, y aún antes guarda de seguridad, tramoyista, mozo de almacén, barrendero, pocero, guarda de puercos y, excepcionalmente, el único oficio en el que no tenía que limpiar la mierda de la gente, pinchadiscos, gracias al cual me viene mi afición por la música.
    Mi flamante y ascendente curriculum se está completando, ahora que me sobra mucho tiempo, con estudios de derecho -otra demostración de mi tendencia a acabar ejerciendo profesiones con inclinación a la coprofilia, aunque esta vez se supone que más refinadamente malolientes. Muy limpias, si señor.
    Sin embargo, soy un tío obscenamente feliz.

    He decidido ser escritor. La divina trinidad formada por el lector, el personaje y el autor en una sola persona me atrae como un agujero negro.

    Era, como todos la llamaban, la dame de voyage. Una auténtica muñeca.

    Eso decía él. Yo lo vi de otra forma. Qué juzgue el lector.

     
    • Álamos de viento el Permalink

      No pretendo analizar tu escritura en términos literarios. Solo diré que tiene un poderoso llamado, una especie de trance… Odiseo lo explicaría mejor, sin duda. Ha sido muy grato visitarte. Gracias por compartir :)

    • Álamos de viento el Permalink

      No pretendo analizar tu escritura en términos literarios. Solo diré que tiene un poderoso llamado, una especie de trance… Odiseo lo explicaría mejor, sin duda. Ha sido muy grato visitarte. Gracias por compartir :)

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    Rompetechos, el pintor 

    Hace un domingo perfecto de mayo, aunque estamos en invierno. El sol es radiante, el cielo es esmeralda y se respira un aire limpio y agradable que invita a salir a la calle. Hoy es un día raro y especial, hasta Rompetechos, que siempre va con su mono blanco manchado de pintura, lleva traje. No creo que se lo haya puesto para ir a comprar la comida a los dieciocho gatos, dos perros y una cacatúa muda que viven en su casa, aunque eso es lo que parece llevar bajo el brazo.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Rompetechos, The Painter
      for a perfect Sunday of May, although we have been in winter. The sun is radiating, the sky is emerald and a clean and pleasant air is breathed that it invites to go out. Today it is a rare day and special, until rompetechos, that always go with their stained white painting monkey, it wears suit. I do not believe that has been put it to go to buy the food to the 18 cats, two dogs and one dumb cockatoo that live in their house, although that is what it seems to take under the arm.

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      Rompetechos, The Painter
      for a perfect Sunday of May, although we have been in winter. The sun is radiating, the sky is emerald and a clean and pleasant air is breathed that it invites to go out. Today it is a rare day and special, until rompetechos, that always go with their stained white painting monkey, it wears suit. I do not believe that has been put it to go to buy the food to the 18 cats, two dogs and one dumb cockatoo that live in their house, although that is what it seems to take under the arm.

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    Miguel 

    —¡Evribody… Internasional stop! – gritaba, y daba besos al aire cuando pasaban los clientes con “pasta” –la contraseña del Bar Kiss, donde trabajaba- o cantaba sapore di sare, sapore di mare, sapore di te… o silbaba una melodía romanticona y de lo más cursi a los dorados y adinerados nuevos ricos y buscones que entraban al Bar Kiss.

     
    • Ahasvero el Permalink

      Miguel
      – Evribody… Internasional stop!

      it shouted, and it gave kisses to the air when they passed the clients with “paste” – the pas-sword of the bar Kiss, where it worked or it sang sapore I gave sare, sapore I gave mare, sapore I gave you… or whistled one melodía romanticona and of most pretentious to gilded and wealthy the new rich and petty thieves who entered the Bar.

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    AMUITZ 

    VIAJE A LA PALABRA

    Desde las oscuras profundidades marinas
    surge, entre algas y bacterias, mi vida
    que, sigilosamente, en un lento ascenso
    arriba hasta los rayos intermitentes,
    destellos súbitos y fulgurantes
    de ámbito supremo.

    Cuerpo que deslizo armonioso
    entre aguas transparentes,
    donde colores, entornos, calores
    se funden en amalgama albiazul.
    Así, cual pez abisal que cambia
    aletas por patas, en perezoso paseo
    asomo a las rocas y arenas,
    tierra, aire, sol,
    dificultades que son retos,
    y busco nuevos manjares
    desconocidos en mi vida pasada,
    encuentro universos
    –hostiles y paradisíacos–
    que me acogen en mi rumbo
    azaroso e incierto.

    Me recojo, rehuyo del ser que soy sin serlo, retorno
    y muto sin variar la esencia del abismo,
    de la corriente que me arrastró y me izó,
    del cambio superficial y de la evolución discontinua.
    Rehago mi cuerpo, mi vida, estiro vértebras y osamenta,
    pienso y siento –qué placer pensar y sentir–
    y reconozco tu mundo, desde el que contemplas
    las olas del mar cuya profundidad me creó, y por fin,
    encuentro el modo de llegar a ti: la palabra.
    Ahora soy súbdito de tu reino.

     
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    VIAJE A LA PALABRA 

    (Por Amuitz)

    Desde las oscuras profundidades marinas
    surge, entre algas y bacterias, mi vida
    que, sigilosamente, en un lento ascenso
    arriba hasta los rayos intermitentes,
    destellos súbitos y fulgurantes
    de ámbito supremo.

    Cuerpo que deslizo armonioso
    entre aguas transparentes,
    donde colores, entornos, calores
    se funden en amalgama albiazul.
    Así, cual pez abisal que cambia
    aletas por patas, en perezoso paseo
    asomo a las rocas y arenas,
    tierra, aire, sol,
    dificultades que son retos,
    y busco nuevos manjares
    desconocidos en mi vida pasada,
    encuentro universos
    –hostiles y paradisíacos–
    que me acogen en mi rumbo
    azaroso e incierto.

    Me recojo, rehuyo del ser que soy sin serlo, retorno
    y muto sin variar la esencia del abismo,
    de la corriente que me arrastró y me izó,
    del cambio superficial y de la evolución discontinua.
    Rehago mi cuerpo, mi vida, estiro vértebras y osamenta,
    pienso y siento –qué placer pensar y sentir–
    y reconozco tu mundo, desde el que contemplas
    las olas del mar cuya profundidad me creó, y por fin,
    encuentro el modo de llegar a ti: la palabra.
    Ahora soy súbdito de tu reino.

     
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    THE AVISO 

    Siempre he odiado los pelotas. Como últimamente abundan mucho en el trabajo, ayer me hice con una escopeta de cazar elefantes y me la traje al curro, convenientemente provista de munición. El segurata se reía cuando le conté lo que venía dispuesto a hacer y, claro, me dejó pasar el tío.
    Puse un aviso bien visible en mi mesa: “He venido a cazar pelotas. Tengo una escopeta de cazar elefantes y estoy dispuesto a usarla”.
    Me puse la gorra, me parepeté tras el ordenata, oculto entre la maleza de camuflaje –incluida gratuitamente en el pack junto con la escopeta– y me dispongo a pasar una bucólica mañana de safari.
    ¡Leches!, con los nervios se me olvidó ir al lavabo. Así que me la saco allí mismo, tras el árbol de plástico del camuflaje, y me despacho a gusto. Me la sacudo y continúo al acecho.
    Es ridícula la jodida gorra –pienso– ¿no me habrán engañado los de la tienda? En cambio los pantalones me dan un aire tan marcial…
    Estaba en estos pensamientos cuando el jefe me llama por el teléfono móvil.
    Me va a estropear la caza -pienso y, a regañadientes, salgo del escondrijo. Me dirijo a su despacho. En el largo pasillo que circunda el edificio me encuentro a dos. Uno con patas de bandoneón y el otro con cuello de jirafa. Bang!, bang!
    En la puerta del despacho otros tres, una urraca (Garrulus glandarius) y dos cuervos. Bang!, bang!, bang!
    ¡Al fin y al cabo, no va a estar tan mal este safari, es mejor salir a los pasillos que quedarse quieto tras el arbusto plastificado!
    Entro –bastante contento, todo hay que decirlo– en el despacho y el jefe no está. Así que me siento en su silla. No sé por qué extraña razón se ha comprado un camuflaje como el mío y ha puesto un cartel igualito que yo… ¡Leches!

     
  • viva el Permalink |
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    Errante mar 

    No brama ya la bruma,
    mas se oye el clamor
    de horizontes de espuma nacarada,
    de cascos y jinetes enturbiados
    en sombrías y atroces soledades,
    extravagante cabalgar sobre tinieblas,
    suave rumor del aire, escalofrío…
    Se desprenden las voces
    de la triste neblina fantasmal
    y queda el mar -tan solo el mar-
    errante cementerio del marino.

     
    • Chris Stevens el Permalink

      Esto me recuerda un texto de Pessoa q sacaré en el próximo programa, y así de paso cierro la trilogía x)

    • Chris Stevens el Permalink

      Esto me recuerda un texto de Pessoa q sacaré en el próximo programa, y así de paso cierro la trilogía x)

    • Ahasvero el Permalink

      Recuérdamelo, Chris

    • Ahasvero el Permalink

      Recuérdamelo, Chris

    • Manuel el Permalink

      la mar, siempre la mar… allí nos reuniremos para siempre. amigo, hermano.

    • Manuel el Permalink

      la mar, siempre la mar… allí nos reuniremos para siempre. amigo, hermano.

    • Susy el Permalink

      Me impresiona el mar. Tanto, que procuro no tenerlo enfrente, de verdad.

      Un beso.

    • Susy el Permalink

      Me impresiona el mar. Tanto, que procuro no tenerlo enfrente, de verdad.

      Un beso.

    • Manuel el Permalink

      Da miedo escucharlo, como da miedo oir los latidos de nuestro corazón.
      Un saludo

    • Manuel el Permalink

      Da miedo escucharlo, como da miedo oir los latidos de nuestro corazón.
      Un saludo

    • almayer el Permalink

      yo lo oí.

      saludos

    • almayer el Permalink

      yo lo oí.

      saludos

    • Chris Stevens el Permalink

      Lo prometido es deuda. El texto ya está por antena. Y me sigue pareciendo igual de genial q el primer día q lo leí.

    • Chris Stevens el Permalink

      Lo prometido es deuda. El texto ya está por antena. Y me sigue pareciendo igual de genial q el primer día q lo leí.

    • Ahasvero el Permalink

      Gracias, Chris, ahora voy allá, a ese mar…

    • Ahasvero el Permalink

      Gracias, Chris, ahora voy allá, a ese mar…

    • Ahasvero el Permalink

      Pero antes un crucero por el mediterráneo, Manuel. vale?

    • Ahasvero el Permalink

      Pero antes un crucero por el mediterráneo, Manuel. vale?

    • Ahasvero el Permalink

      Susy,
      Mejor debajo, sí.

    • Ahasvero el Permalink

      Susy,
      Mejor debajo, sí.

    • Ahasvero el Permalink

      almayer, su ruido es furioso, es difícil no escucharlo.

    • Ahasvero el Permalink

      almayer, su ruido es furioso, es difícil no escucharlo.

    • mmd el Permalink

      Por supuesto, un crucero antes de la última cruzada.

    • mmd el Permalink

      Por supuesto, un crucero antes de la última cruzada.

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    No brama ya la bruma mas se oye… 

    No brama ya la bruma,
    mas se oye el clamor
    de horizontes de espuma nacarada,
    de cascos y jinetes enturbiados
    en sombrías y atroces soledades,
    extravagante cabalgar sobre tinieblas,
    suave rumor del aire, escalofrío…
    Se desprenden las voces
    de la triste neblina fantasmal
    y queda el mar -tan solo el mar-
    errante cementerio del marino.

     
    • Chris Stevens el Permalink

      Esto me recuerda un texto de Pessoa q sacaré en el próximo programa, y así de paso cierro la trilogía x)

    • Ahasvero el Permalink

      Recuérdamelo, Chris

    • Manuel el Permalink

      la mar, siempre la mar… allí nos reuniremos para siempre. amigo, hermano.

    • Susy el Permalink

      Me impresiona el mar. Tanto, que procuro no tenerlo enfrente, de verdad.

      Un beso.

    • Manuel el Permalink

      Da miedo escucharlo, como da miedo oir los latidos de nuestro corazón.
      Un saludo

    • almayer el Permalink

      yo lo oí.

      saludos

    • Chris Stevens el Permalink

      Lo prometido es deuda. El texto ya está por antena. Y me sigue pareciendo igual de genial q el primer día q lo leí.

    • Ahasvero el Permalink

      Gracias, Chris, ahora voy allá, a ese mar…

    • Ahasvero el Permalink

      Manuel said:

      la mar, siempre la mar… allí nos reuniremos para siempre. amigo, hermano.

      Pero antes un crucero por el mediterráneo, vale?

    • Ahasvero el Permalink

      Susy said:

      Me impresiona el mar. Tanto, que procuro no tenerlo enfrente, de verdad.
      Un beso.

      Mejor debajo, sí.

    • Ahasvero el Permalink

      almayer said:

      yo lo oí.
      saludos

      su ruido es furioso, es difícil no escucharlo.

    • mmd el Permalink

      Por supuesto, un crucero antes de la última cruzada.

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    Ramón 

    Algunas personas llevan el destino escrito en el nombre: Ramón era un caracol de poemas que cantaba como las mariposas en el aire de las greguerías.

     
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    Algunas personas llevan el destino escrito en el… 

    Algunas personas llevan el destino escrito en el nombre: Ramón era un caracol de poemas que cantaba como las mariposas en el aire de las greguerías.

    viva

     
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    NEFASTISSIMUS 

    La zamfoña papal emponzoña el aire limpio

     
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    La zamfoña 

    La zamfoña papal emponzoña el aire limpio

     
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    Moscas de septiembre 

    Las moscas de septiembre nos recuerdan el terco error y el horror de los violines rotos que corroen el aire acérrimo.

     
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    AHASVERO 

    Desde aquel once de septiembre, Manuel –en que salimos espitados desde las torres gemelas a este cielo, mientras nos concedían la hipoteca– han pasado ya cinco años. Cinco largos años que damos vueltas en el aire intentando que nos dejen entrar en algún paraíso celeste. En los paraísos de Alá no nos dejan por occidentales y en los cielos cristianos por falta de pago. Estamos condenados a vagar por este cielo abismal que nos hemos fabricado nosotros. Pero ¿por qué no podríamos nosotros? ¿Por qué? ¡También nosotros somos pájaros de cuidado!

    “Somewhere over the rainbow

    skies are blue

    bluebirds fly

    Why, oh, why can’t I?”

     
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    SOMEWHERE 

    Desde aquel once de septiembre, Manuel –en que salimos espitados desde las torres gemelas a este cielo, mientras nos concedían la hipoteca– han pasado ya cinco años. Cinco largos años que damos vueltas en el aire intentando que nos dejen entrar en algún paraíso celeste. En los paraísos de Alá no nos dejan por occidentales y en los cielos cristianos por falta de pago. Estamos condenados a vagar por este cielo abismal que nos hemos fabricado nosotros. Pero ¿por qué no podríamos nosotros? ¿Por qué? ¡También nosotros somos pájaros de cuidado!

    “Somewhere over the rainbow

    skies are blue

    bluebirds fly

    Why, oh, why can’t I?”

     
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    Desde aquel once de septiembre Manuel en que… 

    Desde aquel once de septiembre, Manuel –en que salimos espitados desde las torres gemelas a este cielo, mientras nos concedían la hipoteca– han pasado ya cinco años. Cinco largos años que damos vueltas en el aire intentando que nos dejen entrar en algún paraíso celeste. En los paraísos de Alá no nos dejan por occidentales y en los cielos cristianos por falta de pago. Estamos condenados a vagar por este cielo abismal que nos hemos fabricado nosotros. Pero ¿por qué no podríamos nosotros? ¿Por qué? ¡También nosotros somos pájaros de cuidado!

    “Somewhere over the rainbow

    skies are blue

    bluebirds fly

    Why, oh, why can’t I?”

     
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    Los muertos buscan sus raíces 

    Los muertos buscan sus raíces y las raíces a sus muertos. El cementerio es un sitio increíblemente curioso. En mi pueblo, cada generación es enterrada sobre la anterior, siempre en la misma sepultura. Sobre las raíces, habrá otras y otras, ya conectadas entre sí, encontrándose de nuevo como en la vida, los padres duermen sobre los abuelos y estos sobre los bisabuelos y así hasta no se sabe. A los árboles les pasa lo mismo, buscan en la tierra profundizar sus raíces. Es curioso como al cavar una tumba encuentras ambas cosas entremezcladas, las raíces y los huesos. El árbol que crece aquí es mi padre-madre-abuelo-bisabuelo… sus raíces han escarbado para sacarles a la luz, una generación saca a la otra, le devuelve a la vida en forma de árbol, de hojas, de cipreses eternos. Y nosotros respiramos ese aire, su aire. Somos la misma savia.

     
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