Viento de cara
dibuja el horizonte
con pulso herido.

Las telecomunicaciones internacionales tienen los nervios de acero, lo soportan todo, incluso lo insoportable.

¿Eres libre de obedecer?

El tío Paco no murió, se disfrazó de Tia Rita.

El infierno llora amapolas de fuego pero nunca lavanda.

Olor de jazmin
que le llevas muy dentro,
dibújame el día.

El mejor momento del día:
la quietud hecha esfinge
de ignoto semidiós.

Hay un momento en que todos los polos se invierten. Huevos revueltos, tortilla mal hecha, transvaloración de todos los valores, helicópteros por el suelo, domingos por la tarde en la calle Ballesta, silencios sepulcrales, motos en pedorreta.

Frente al espejo,
un abismo de ciego,
diezmo de luna.

Los viejos rockeros nunca mueren, solo engordan.

La sombra es eco de la luz.

Muere el sol cada día, pero nos sobrevive.

Los que se mueven por dinero son huchas andantes.

El silencio está lleno de posibilidades.

El futuro nunca fue lo que era.

Ombligo, hornacina de la pelusa.

—¿No hay nadie más honrado en el partido?
—Pues no, señor presidente, no lo hay.

Camarón a Lucía

Mi niño Curro,
sólo quiero caminar
como el agua
en la Barrosa:
entre dos aguas
y tres luceros.

La tela de araña es luz fosilizada.

El mar, tanta agua y no poder beberla.

Nunca fuimos dignos de contemplar la agonía de la luz.

El sol de la tarde cabalga a lomos de los ríos.

El duende de Paco de Lucía me tiene atrapado. Rumba.

La vida es un jueves. En medio de dos nadas.

Busco un hombre lefante. Es para una en fanta.